Angewandte Literatur

Bücher werden dich befreien…

🕑 15 Protokoll Protokoll Anal Geschichten

Tiffany Myles. Popstar. Ihr Ruhm beruhte mehr auf der geschickten Vermarktung ihres zuckersüßen Images als auf ihrem eigentlichen Talent. Ich war beauftragt worden, ihre Autobiographie zu schreiben. Sie war dreiundzwanzig.

Ich hatte darüber nachgedacht, meinem Verleger zu sagen, dass er es jammen soll, aber nach meinem letzten Vegas-Abenteuer brauchte ich das Geld. Dreiundzwanzig. Um Himmels willen.

Mit vierunddreißig hatte ich eine minimale Toleranz für Pop-Tarts oder ihre fade Musik. Unser erstes Treffen fand mit vollem Gefolge statt; Anwälte, Manager, Publizist, Plattenlabel-Zuhälter, ich glaube, es war sogar ein dressierter Affe dabei. Zwei elende Stunden lang teilten sie mir mit, dass Tiffany, eigentlich sie, die volle Kontrolle über den Inhalt haben würde. Aber ich wusste, dass ich ein Ass im Ärmel hatte.

Ich hatte den Ruf, um jeden Preis die nackte Wahrheit zu schreiben. Ich wusste auch, dass sie speziell nach mir verlangt hatte, Jack Boyd, Bad-Boy-Autor mit genau der richtigen Menge an verrufenem Prestige. Schließlich kam die Pop-Torte selbst herein. Sie war eine Schönheit. Eine Kaskade aus honigfarbenem Haar, perfekten Wangenknochen und dem geschmeidigen Körper einer Tänzerin.

Sie schüttelte meine Hand mit überraschender Festigkeit, ihre dunklen Augen suchten meine. Nachdem sie einige Minuten lang davon geschwärmt hatte, wie sehr sie meine Arbeit bewunderte, drehte ich mein Ass um. „Ich mache das unter einer Bedingung. Volle kreative Kontrolle, keine Einmischung.

Oder ich gehe“, sagte ich unheilvoll. Es gab einen sofortigen Ausbruch von allen im Raum. Sie klangen wie krächzende Krähen, ein Gedanke, der mich kurz amüsierte, da ich in den letzten zwei Stunden mit dem Gedanken gespielt hatte, sie alle zu ermorden. Ich hätte den Affen verschont. "Hör auf!" Alle Köpfe drehten sich zu ihr um.

"Das ist in Ordnung. Mr. Boyd kann die volle Kontrolle über das Manuskript haben." Eine weitere Eruption folgte, Stimmen erhoben sich, während sie um Gehör kämpften und darum kämpften, die Hauptverteidigerin ihrer Tugend zu sein.

Ich stand auf, als ob ich gehen wollte, und bluffte mir den Arsch ab. „Bitte“, sagte sie und stoppte mich mit einer leichten Berührung an meinem Arm. "Ich möchte, dass du meine Geschichte schreibst. Auf deine Weise." „Mach es“, verkündete sie ruhig, „oder ihr seid alle gefeuert“, fixierte die umstehenden Krähen mit einem stählernen Blick. Die aufblitzenden Dollarzeichen in ihren Augen verwandelten sich in Panik bei dem Gedanken, ihre Essenskarte zu verlieren.

Sie gaben abrupt nach. Sie lächelte süß und drehte sich zu mir um. »Morgen.

Ein Uhr abends. Komm nicht zu spät«, rief sie aus und reimte das erwartete Klischee einer Laurel-Canyon-Ansprache ab. Sie war weg, bevor ich ein Wort des Protests äußern konnte. Die Tatsache, dass sie mich ohne Rücksicht auf meinen eigenen Zeitplan erwartete, irritierte mich einfach zu Tode. Ich fürchtete mich bereits vor jedem Moment.

Vierundzwanzig Stunden später stand ich vor ihrer Haustür, etwas zerzaust von einer langen Nacht voller Absinth und hervorragender Indica. Widerstrebend klingelte ich an der Tür, hasste mich selbst für meine eigene Gier und Ausschweifung, die mir diesen abgrundtiefen Auftrag eingebracht hatten. Zu meiner Überraschung öffnete sie selbst die Tür, sie trug Designerjeans und eine Seidenbluse, die mehr kostete als mein Auto.

Bewusst in alte Jeans und ein schwarzes Ramones-T-Shirt gekleidet, hatte ich sofort einen Grund mehr, sie zu verachten. „Hi“, sagte sie fröhlich. "Komm rein. Ich dachte, wir würden in der Bibliothek arbeiten, das ist mein Lieblingszimmer." Ich lächelte boshaft und stellte mir vor, sie würde tatsächlich ein Buch lesen.

Sie führte mich durch das Haus zu zwei Eichentüren. Sie zog sie auf und legte einen riesigen Raum frei, der vom Boden bis zur Decke mit Regalen vollgestopft war, vollgestopft mit Büchern. Auf einer Seite des Zimmers stand ein kleiner Schreibtisch. Es gab zwei bequeme Ledersessel und einen passenden Loungebereich mit natürlichem Licht, das durch riesige Fenster in den Raum strömte.

Sie hatte sogar eine Leiter für den Zugang zu den höchsten Bücherregalen. Es sah aus, als wäre es nie benutzt worden. Als Schriftsteller musste ich zugeben, dass die Bibliothek ziemlich beeindruckend war. Es gab Tausende von Büchern, alle perfekt arrangiert und von Autoren. Ich liebte Bücher, konnte mir aber so etwas nicht leisten.

Ein Stich billiger Eifersucht durchzuckte mich, so ätzend wie meine Verachtung. Ich wusste, dass es kleinlich war, aber alles an diesem Mädchen ärgerte mich nur. Sie führte mich zu dem Sofa aus Seidenbrokat, wo auf einem niedrigen Couchtisch eine einfache Glaskanne stand, gefüllt mit Eistee, an den Seiten Kondenswasser.

Ich goss mir grob ein hohes Glas ein und beobachtete sie über den Rand, während ich den Tee trank und versuchte, meinen Kater zu lindern. Ihre frostigen rosa Lippen spitzten sich kurz über mein ungehobeltes Verhalten. Ich fühlte einen kurzen Moment kindlicher Freude über ihre Reaktion. Ich sank in eine Ecke des Sofas, hob meine Stiefel zu ihrem kleinen Tisch und öffnete mein Notizbuch.

Sie saß mir auf dem Sofa gegenüber und faltete ihre köstlichen Beine unter sich, ein Anblick, den ich vielleicht genossen hätte, wenn ich sie nicht so geflissentlich ignoriert hätte. „Also Jack“, fragte sie vertraut, „wo fangen wir an?“ „Von Anfang an“, antwortete ich. "Du bist dreiundzwanzig; das könnte ein kurzes Buch sein, so wie es ist." Ein kurzer Ausdruck der Verärgerung huschte über ihr Gesicht.

„Hör zu, ich weiß, das Buch ist lächerlich. Ich weiß nur zu gut, dass ich morgen verschwinden kann, also ist es nur Marketing, okay? Was meinst du, machen wir das Beste daraus? Und vielleicht kannst du aufhören, so ein überlegenes Arschloch zu sein.“ Das ging mir trotz ihrer genauen Einschätzung meiner Einstellung sofort unter die Haut Zimmer.“ „Eigentlich ja. Ich habe Bücher immer geliebt, sie haben mich entkommen lassen.

Mir ist klar, dass Sie denken, ich sei ein leerer Luftkopf, aber ich bin tatsächlich sehr belesen. Wählen Sie ein Buch aus, irgendein Buch, und lesen Sie mir zufällig eine Passage vor.“ Sie sprach die Worte wie eine Herausforderung aus. Ich stand auf, ging zu den Regalen hinüber und sah mir jeden Abschnitt an. Zu meiner großen Unterhaltung fand ich eine beeindruckende Auswahl an Erotik und zog boshaft Pauline Beanes „The Story of O" aus dem Regal. Willkürlich öffnete ich das Buch und begann laut vorzulesen.

Ich war ungefähr in der Mitte des Absatzes, als Tiffany sie unterbrach und die letzten paar Sätze selbst beendete, wobei ihre klare Stimme ihr Grinsen widerspiegelte Befriedigung. Meine Verärgerung wuchs, als ich fassungslos dastand. Ich war erstaunt über das, was sie gerade getan hatte. Ich wollte es als billigen Salontrick abtun, aber ich wusste, dass es keiner war.

Ich verbeugte mich spöttisch in ihre Richtung. „Ich entschuldige dich«, bemerkte ich süffisant, »vielleicht habe ich dich unterschätzt.« »Ach du meine Güte, ein Stück Respekt. Können wir uns jetzt an die Arbeit machen?“ entgegnete sie.

„Warum nicht“, erwiderte ich verächtlich, „ich bin hier nur die bezahlte Hure.“ Ich merkte, dass ich sie verletzt hatte, und sie verstand die Schlussfolgerung in meiner Verwendung des Wortes ziemlich gut Hure. Wütend zog sie ein Buch aus ihrem Regal und warf es mir heftig an den Kopf. „Arschloch", zischte sie, noch wütender, dass das Buch verfehlt hatte. „Das kommt ins Buch", grinste ich.

Ich dachte, sie wäre es Sie wollte mich auf der Stelle feuern, aber sie zeigte bemerkenswerte Kontrolle, dass sie tief Luft holte und sich sichtlich beruhigte. Ich bemerkte kaum, wie der Atem ihre Brust anschwellen ließ und ihre Brustwarzen gegen ihre Seidenbluse drückten. Die nächsten paar Wochen waren wie ein Nebel von taumelnde Worte. Sie war bettelarm aufgewachsen, aber mit einem brennenden Wunsch nach Erfolg.

Manchmal zeigte sie sich als bockiges Kind, aber manchmal zeigte sie anderen gegenüber eine warme Großzügigkeit und stille Würde. Zu meiner Überraschung schien sie völlig ehrlich zu sein und berichtete von Ereignissen, die für sie offensichtlich sehr schmerzhaft, aber oft ziemlich ergreifend waren. Eine besondere Anekdote ließ sie mit Tränen zurück, die leise über ihre Wangen liefen.

Herzlos schaute ich zu und machte mir Notizen. Trotz ihres großen Erfolgs gab es häufig peinliche Misserfolge und allzu menschliche Fehler. Und zu meinem absoluten Entsetzen und meiner Bestürzung fing ich tatsächlich an, sie zu mögen. Unsere Sitzungen dauerten oft Stunden.

Jeden Tag trug sie ein neues Outfit und obwohl sie nie offen sexuell waren, entfachte ihre Sinnlichkeit eine reißerische Fantasie nach der anderen. Tiffany hat nie auch nur den leisesten Hinweis gegeben, dass sie sich zu mir hingezogen fühlt, sie war der vollendete Profi. Dennoch untersuchte ich jede ihrer Bewegungen auf die kleinste Nuance, die ihr Interesse signalisieren könnte.

Schließlich ließen mich ihre kleinsten Anpassungen in der Haltung unverschämte Szenen der Verführung imaginieren. Eines Nachmittags kam ein Fotograf und machte eine Reihe von Schnappschüssen, während wir uns unterhielten. Diese sollten das Farbfoto-Herzstück des Buches bilden. Als der Dreh zu Ende war, stand Tiffany auf und bat um noch einen, nahm meine Hand und zog mich auf die Füße. "Ich möchte einen für die Innenseite des Covers, ich und der Hotshot-Autor." Ich murmelte Entschuldigungen, aber sie bestand darauf.

"Bitte, tu das einfach für mich." Widerwillig nahm ich eine unbeholfene Pose ein und starrte finster in die Kamera. Sie nahm meine Hand und zog sie um ihre Taille, dann lehnte sie ihren Kopf an meine Schulter. Die Wärme ihres Körpers an meinem war unerträglich. Der Fotograf machte noch ein paar schnelle Aufnahmen, packte seine Ausrüstung zusammen und machte sich auf den Weg.

"Das war nicht so schlimm, oder?" fragte sie in der resultierenden Stille. „Du hast Lippenstift auf meinem Shirt.“ Sie lachte und es klang wie musikalische Regentropfen. Ich fühlte eine plötzliche Hitzeflut und die vertraute Umarmung meines alten Freundes: Ärger.

„Danke dafür“, sagte sie. Dann küsste sie mich zu meiner völligen Überraschung. Ich küsste sie zurück; schwer.

„Fick deine Freundin“, schnurrte sie heiser. Dann küsste sie mich wieder und innerhalb von Sekunden rissen wir uns an den Kleidern, verzweifelt füreinander. Wir waren in Sekunden nackt. Sie fiel langsam auf die Knie; Ihr heißer Mund verschlang meine rasende Härte und packte mich bis zum Anschlag, als sie flüssig zu Boden sank. Ich stöhnte leise, als ihre Zunge über meinen Schaft tanzte.

Das Vergnügen war exquisit. Als sie zu mir hochsah, wurde mir klar, wie sehr ich in ihren Mund kommen, sie ficken, sie benutzen wollte. Ich war verrückt vor Verlangen. Sie unterbrach ihre geschickten Aufmerksamkeiten und flüsterte: „Komm für mich.“ Als Antwort klammerte ich mich an die herrliche Mähne ihres Haares, zog sie über meinen Schwanz und begann, ihren heißen Mund zu ficken.

Als meine Geschwindigkeit zunahm, griffen ihre Hände nach meinem Hintern und würgten, als ich noch tiefer in ihre Kehle eindrang. Ich explodierte bald in ihrem Mund, ihr Schlucken war sogar über meine keuchenden Atemzüge hinweg hörbar. Ich zog sie auf die Füße, meine Hand glitt in die feuchte Hitze zwischen ihren Beinen. Sie keuchte, als meine Handfläche über ihre Klitoris strich, dann stöhnte sie leise, als ich einen Finger, dann zwei, in sie gleiten ließ. Mit untypischer Grobheit fingerte ich ihr enges Loch gerade lange genug, um zu bestätigen, dass sie bereit war.

Ich schob sie vorwärts und beugte sie grob über ihren Schreibtisch. Es war die perfekte Dimension; Ihr flacher Bauch drückte sich gegen das Holz, ihre kleinen runden Brüste und ihr Oberkörper ragten über die gegenüberliegende Kante. Der leuchtende Honig ihrer Haut war berauschend. „Fick mich“, flüsterte sie und blickte über ihre Schulter.

"Du kannst mit mir machen, was du willst." Ich fühlte einen plötzlichen Nervenkitzel betrunkener Kraft. Sofort verschwand jede Spur von Gentleman-Hemmung, als ich mir vorstellte, Freude an dem üppigen Körper zu haben, den sie mir gerade hingegeben hatte. Meine Gedanken verdunkelten sich gefährlich, da ich nur allzu gut wusste, dass die Erfolgreichsten und Mächtigsten oft ihre eigene Unterwerfung begrüßten. Meine Augen schossen durch die Bibliothek und sehnten sich danach, irgendetwas zu finden, das dazu benutzt werden könnte, ihre Entweihung zu vervollständigen. Eine Rolle Buchbindeband fiel mir ins Auge, dann ein Korb voller Segeltuchtaschen.

„Beweg dich nicht“, befahl ich. Geschickt zog ich Bücher aus ihren Regalen und füllte Tüte um Tüte. Ich legte mehrere große Wälzer unter jeden Fuß und ließ ihren pfirsichförmigen Hintern in einem verlockenden Winkel über dem Schreibtisch sitzen. Schnell wickelte ich Buchklebeband um jede Büchertasche und klebte zwei schwere Säcke an jeden ihrer gespreizten Knöchel.

Ich bemerkte ein kurzes Aufflackern der Angst in ihren Augen und beobachtete dann hypnotisiert, wie es sich langsam in einen brennenden Ausdruck von Verlangen und Verlangen verwandelte. "Was machst du?" murmelte sie. „Sei still“, erwiderte ich schroff.

Dann klebte ich Taschen mit Büchern an jedes ihrer baumelnden Handgelenke, und das kombinierte Gewicht ließ sie hilflos über ihrem eigenen Schreibtisch liegen. Ich durchsuchte hektisch die Schreibtischschubladen und fragte mich, was ich ihr sonst noch antun könnte. Meine Augen wurden von einer Handvoll Schmetterlingsbüroklammern in der obersten Schublade angezogen. Ich grinste böse.

Ich neckte jede ihrer kleinen runden Brüste zu gehärteten kleinen Spitzen. Ich fischte ein Paar Schmetterlingsklammern aus der Schublade und befestigte abrupt eine an jeder Brustwarze. Ihr scharfes Einatmen endete in einem leisen Stöhnen. "Was ist dein Lieblingsbuch?" Ich forderte.

"Was?" Ihr Lieblingsbuch. Was ist das?", wiederholte ich. „Anna Karenina", schnell fand ich Tolstois Klassiker und trat hinter ihren hochmütigen Hintern. Sie schrie überrascht auf, als ich mit ihrem Lieblingsbuch entschieden die feste Rundung ihres Hinterns verprügelte. Ich genoss einen köstlichen Nervenkitzel, als ich betrachtete die leuchtend rote rechteckige Markierung, die es auf ihrem Hintern hinterließ.

Noch befriedigender war der erkennbare Abdruck der Buchstaben „IN“ auf einer Wange, die von den geprägten Buchstaben des Bucheinbands zurückgelassen wurden. "Willst du, dass ich dich ficke?" „Ja“, antwortete sie. "Ja, was?" "Ja, ich will, dass du mich fickst." "Sag bitte." Es gab eine kurze Stille.

„Bitte. Bitte fick mich“, murmelte sie leise, den Kopf gesenkt, ihre Stimme rauh vor zitterndem Verlangen. Ich liebte es.

Mein Schwanz schmerzte schmerzhaft. Ich wollte diese junge Frau nicht mehr ficken, ich musste, ich musste. Inzwischen vibrierte ich praktisch vor Erregung und tauchte plötzlich die gesamte Länge meines pochenden Schwanzes tief in ihre durchnässte Fotze. Ich nahm einen langen, harten Schlag nach dem anderen, während sie wimmerte. Auf meinen Schultern stand eine Armee von Dämonen und trieb mich an.

Es war etwas, das nicht geleugnet werden konnte; vielleicht musste ich unbewusst meine eigene verdrehte Eifersucht auf ihren leichten Erfolg austreiben, damit ich das Gefühl hatte, ihr ebenbürtig zu sein. Der Gedanke war nicht mehr als ein Hauch; es verflüchtigte sich einfach im Sturm meiner eigenen Verdorbenheit. Ich riss mehrere Seiten aus ihrem Lieblingsbuch heraus und knüllte sie zu einer groben Kopie eines Analplugs zusammen.

Diese wickelte ich in ihr weggeworfenes schwarzes Seidenhöschen. Kurzerhand warf ich den Inhalt ihrer Handtasche auf den Schreibtisch, zuversichtlich, dass ich irgendeine Art von Gleitmittel entdecken würde. Erfolg! Eine kleine Tube Vaseline, bestimmt für wer weiß welchen Zweck.

Ich bedeckte großzügig das schwarze, seidige Material ihres Höschens, das das verdrehte Papier bedeckte. Mit der bloßen Vorschmierung ihres Anus durch die glitschigen Rückstände an meinen Fingern schob ich den erfinderischen Plug in ihren Arsch. Sie schrie mit einem Stöhnen auf, das mein eigenes Verlangen nur steigerte.

Ich fuhr wild in ihre Muschi; tiefe, harte Schläge fast gnadenlos in ihrer Intensität. Das überschüssige Material ihres Höschens streifte bei jedem Stoß meinen Schwanz. Ihr leises Stöhnen ging schnell in unverständliche Schreie über. "Unh! Unh! Unh!" Mit jedem Atemzug wurde sie lauter und lauter.

Ich drückte ihr das jetzt zerfetzte Buch in den Mund und gab ihr strenge Anweisungen, es an Ort und Stelle zu lassen, und drohte damit, wegzugehen, und ließ sie dem Dienstmädchen überlassen. Mit zwischen den Zähnen eingeklemmten Seiten konnte sie nur zustimmend nicken. An diesem Punkt hatte ich im Grunde alle Kontrolle verloren und wollte nur noch nehmen, nehmen, nehmen. Und am liebsten wollte ich ihren Arsch nehmen.

Ich verlangsamte das Tempo meiner Stöße und begann, an ihrem Höschen zu ziehen, wobei ich nach und nach den mit Seide bedeckten Papier-Analplug aus ihrem engen Loch entfernte. Als es aus ihrem Rektum schoss, ließ ich meinen glitschigen Schwanz in ihren Arsch gleiten. Nach dem invasiven Plug schlüpfte ich leicht an ihrem Schließmuskel vorbei, während sie durch den improvisierten Buchknebel murmelte.

Ich kam fast in diesem Moment, schaffte es aber irgendwie, mich zurückzuhalten. Das wollte ich auskosten. Zoll für Zoll sank ich weiter in ihren wunderschönen Arsch und erlaubte ihr kurz, sich anzupassen, bevor ich tiefer eindrang. Langsam begann ich mich rein und raus zu bewegen, verlor mich in der perfekten Kurve ihres Arsches und dem engen Druck um meinen Schwanz. Ich bückte mich, um an den winzigen Feuchtigkeitsperlen zu lecken, die ihren Rücken filmten.

Zu meinem Erstaunen schaffte sie es irgendwie, ihre Hüften leicht zu bewegen und begegnete jedem meiner Stöße mit einer eigenen Gegenbewegung. Die Anstrengung, die das erfordert haben muss, hat mich elektrisiert, ich schlängelte eine Hand unter ihren zitternden Körper, um meine Handfläche gegen ihre Klitoris zu drücken. Ein schluchzendes Stöhnen drang um das Buch herum, das ihre Zähne zusammenpresste, und ihre Hüften begannen sich schneller und schneller zu bewegen. Ich reagierte ebenso und drückte meine Hand fester gegen ihre Klitoris, während ich sie härter fickte. Unser Stöhnen hallte durch den Raum.

Schließlich ließ ich einfach los, explodierte tief in ihrem Arsch und füllte sie mit meinem Sperma. Das Buch fiel ihr aus dem Mund, als sie unter mir zitterte, ihr Höhepunkt folgte fast augenblicklich meinem. Ich brach auf ihrem Rücken zusammen, wir beide glitschig vor Schweiß. Als ich wieder zu Atem kam, fand ich eine Schere im Schreibtisch und ließ sie vorsichtig los.

Sie erhob sich unsicher auf die Füße und zitterte von Kopf bis Fuß. Sie starrte mich für einen Moment finster an, ihr verschmiertes Make-up und ihre fließende Mascara bildeten einen starken Kontrast zu ihrer normalerweise perfekten Erscheinung. Dann wurde ihr Gesicht weicher und sie stolperte in meine wartenden Arme. Ich führte sie sanft zum Sofa, wo wir einfach erschöpft zusammenschmolzen. Ich hob ihr Kinn und küsste sie mit einer Zärtlichkeit, die vorher so völlig abwesend war.

Kurz bevor sie einschlief, seufzte sie leise und sah zu mir auf. „Hey Arschloch“, murmelte sie trotzig. "Das steht besser nicht im Buch"….

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