Ziemlich frei

"Ich glaube nicht, dass Illusionen zu viel echt sind" The Sex Pistols. Eine dunkle Ecke eines rauchgefüllten Hauses, in der süße Erdbeeren sofort mit Eis und Hauchen aus einer Unkrautlagune glühten, während sich Rauch durch die drei Tentakel in die winkenden Lungen jugendlicher faulenzender Mädchen schlängelte Ein Typ wie eine Felsformation, die versucht, seinen Hügel so einzustellen, dass er wie ein Berg aussieht, könnte die Täler und Ebenen haben, über die er herrschen kann. Drei von ihnen waren neunzehn Jahre alt und voller Kapern, der andere im Tumult seiner brüllenden Zwanziger. Ein paar wehmütige Stunden verbrachten wir damit, Zungen zu knallen, gegen historische Momente der Gemetzeltage herumzulungern, stroboskopische Erinnerungen, Zusammenfassungen entkernter Ordinaries, lyrische Spuren, die unter dem Bauch des Lachens versteckt waren, einige rhythmische Auseinandersetzungen mit unsichtbaren Verbündeten der Melodie, halbe Nicken an Halbgötter der Haltung und Komposition.

Eine dunkle Ecke eines Hauses. Ein Mädchen zog ihre klirrende Gürtelschnalle aus, die an ihrem Riemen befestigt war, und glitt in Jeans, die über die Haut ihrer schreienden Beine zischten. Irgendwie ohne zu sehen, webten seine Hände seine eigenen Kleidungsstücke in schneller Folge und verloren nahtlos Kleidung im Verhältnis zu ihrer eigenen verschwindenden Drecksackmode. Sie bewegt sich in der Dunkelheit, zuckt die Achseln und dreht sich leicht, aber schnell.

Er krümmt sich von ihrem Oberteil, nimmt beide Hände hinter ihren Rücken und kratzt ihren BH, um die perlmuttfarbenen Brüste freizugeben, die in der verlorenen, tiefen, dunklen Luft wippen. Seine Zunge hinunter rutscht und löst ihre Fotze von der geklemmten Kleidung aus Baumwollslips, die mit blassrosa Fäden gemustert sind. Die erste Note von Geschmack guckt aus ihrem gehaltenen Körper, dann vertiefen aufrichtige Zungenschläge die Farbe des Verlangens zwischen ihren Schenkeln und rasieren gegen den Rand ihrer Muschi. Ihre entsprechenden Beine überlappen sich in der saftigen Landwirtschaft ihres Schambeins. Sein Schwanz verhärtete sich und veränderte seine Statur von einem Engel mit Kapuze zu einem Vogel, der kurz vor der Flucht stand.

Es war ein Haus, das nur mit Dunkelheit ausgestattet war. Es wurde gemischt, eine Tür verschoben, eine andere geschlossen. Aus einem anderen Raum kicherte es gedämpft, als würde eine Erinnerung an den bloßen Raum, den der Spiegel reflektieren musste, beiseite geworfen.

Sie freskoiert ihre Fotze mit Speichelrunden, und leckende Flüssigkeit fließt über ihren Kamm. Er holte Luft und beugte sich über ihren gutaussehenden Körper. Er tupfte die Spitze seines Schwanzes auf das Gewissen ihres körperlichen Vergnügens. Dann setzt er sich wieder nach unten und schaut auf.

Er sieht ihre beiden Knie wie Scheinwerfer in der Dunkelheit, beleuchtet von einem Mondlichtstrahl. In einem Augenblick, weil der Zeigefinger in ihr massierte, von hinten, feuchter Schweiß und schlampiger Fotzensaft, tauchte der Daumen in den Anus, die Zange bewegte die beiden Löcher, in einem Augenblick bemerkte er einen Schuss einer Idee, einen Hauch von Inspiration, Ihr Anus war rutschig von den Feuchtigkeitstropfen, sowohl vom Speichel als auch vom Fotzensaft, und er hatte das Gefühl, dass sie einen Streifzug in beide Kammern anbot. Der Schwanz schwankte wie eine Wünschelrute, sein Körper entfaltete sich nach vorne und das Mark seines Penis drang in ihren Anus ein.

Ein Schock, ein Krampf, sie drehte einen Arm zur Seite und humpelte mit zitternden Beinen und löste von außen einen Straßenlaternenblitz aus. Seine Hand hielt sie fest, "Atme einfach", sagte er, "Jetzt entspann dich", drückte sich wieder hinein, die unvermeidliche Knappheit erloschen, "Entspanne alles" und sie tat es. Es gab einen dumpfen Schlag.

Kam es aus dem Nebenzimmer? Er zog sich zur Tür zurück, sie drehte sich um und setzte sich auf. Er sah leer aus dem Raum, der lange Flur schlich sich zur Haustür. Zwei schmale Fenster auf jeder Seite der Eingangstür nahmen das Vorstadtlicht auf, aber es gab keine Bewegung. Es gab einen weiteren Schlag. Er stellte fest, dass es aus dem Raum nebenan kommen musste, ein dumpfer Schlag und dann ein Schlag, ein Schlag und dann ein Schlag, ein Schlag, ein Schlag, ein Schlag, ein Schlag… Stöhnen, das durch das Trommeln von Haut und Knien auf den Holzdielen geklopft wurde .

Er war wieder im Raum, "Mach die Tür zu", sagte sie, er klappte sie zu. Es gab kein Schloss außer der Verankerung seiner Augen auf dem leicht fühlenden Mädchen mit gekreuzten Beinen, das ihn mit einem neugierigen Grinsen beobachtete. Er fragte sich, ob sie von ihm den gleichen Sturm des Ficks erwartete, der aus dem anderen Raum entrückte. Ihr Kuss sagte irgendwie, dass sie es nicht tat.

Er hatte neben ihr gekniet, eine Hand auf ihrer Brust, eine Hand führte sie zu seinem Schwanz. Sie schüttelte es wie ein Maraca, anstatt es aus seiner schwindenden Position zu locken, die durch das Rudern durch die kühle Dunkelheit hervorgerufen wurde, als der erste Knall zu hören war, als er aufstand, um nachzuforschen. Er legte seine Hand um ihr Handgelenk und verlangsamte die Bewegung in Übereinstimmung mit ihren putzenden Zungen. Er verspürte die frustrierte Dringlichkeit, spontan aufrecht und funktionsfähig zu sein, weil sich aus dem angrenzenden Raum Steinhaufen bildeten.

Wollte sie jetzt stöhnen, während ihre Freundin stöhnte? Waren sie wettbewerbsfähige Freunde? Würden sie beide ihr sexuelles Abenteuer nacherzählen, verschönern und miteinander vergleichen wollen? Eine Idee kam ihm in den Sinn; Teppich brennen. Dieses Zimmer hatte Teppich, die anderen nur Dielen. Der Beweis würde im Pudding liegen. Mildes Verbrennen des Teppichs ist eine ziemlich schmerzlose, aber effektive Trophäe des lustvollen Raufens. Wenn sie Medaillen brauchte, würde er sie belohnen.

Er filterte seinen Geist von allen bewussten Gedanken und ließ die Empfindung wieder in den Streicheln der geflochtenen Gliedmaßen schwelgen. Die Finger kitzelten noch einmal an der Unterseite ihrer Fotze, sie drückte den Schaft seines Schwanzes zusammen und stahl ihn mit schlagenden Zügen zu einem stabilen Mast. Sie war alle vier, ihr Arsch war ein Stützpfeiler an seinem Becken, die Beine in einer aufrechten Hocke und der Schwanz schaufelte in die Falten ihrer Fotze.

Die Schatten blinzelten bei jedem Stoß, ihr reiches purpurrotes Haar strich jeden Follikel über die Schultern, sein Schwanz stampfte und schickte bei jeder Landung ein Orgasmusversprechen. Sie schnaufte und gurrte und fächelte ihre Finger über den Boden. Eingebettet in die Wand auf der anderen Seite des Raumes klaffte ein kalter, schmutziger Kamin voller Ehrfurcht unter seinem Mantel und hielt ihre Schenkel fest. Bälle klopften nach Hause und liefen gegen die Matte ihres Schambeins.

Sie schob sich ein oder zwei Zentimeter über den Teppich, ein prickelndes Keuchen von Delirium musste mit ihr zusammengestoßen sein, als sie ihren Atem in den Shag grunzte, er katapultierte seinen Schwanz ins Freie und kuschelte ihn in den Spalt ihres Arsches. Melken lebenswichtiger Spuren ihrer Tryste. Aus dem Nebenzimmer winkte das Gespräch, doch immer noch in der maskierten Atmosphäre der Leere, die sie umgab, drückte er sich in sie hinein und sie wiegten sich in dem Schwarm von Endorphinen, die mit dem Echo des Nichts flirteten, das noch in der geschlossenen Nacht hing. Danach an der Telefonzelle, als die beiden Mädchen ein Taxi riefen.

Er fragte, ob er sie wiedersehen könne. Eine abgenutzte Linie, die aber im einsamen Licht einer Telefonzelle angemessen gesprochen wird. Sein männlicher Freund zeigte sichtlich seinen Stolz auf das Ergebnis des Abends, seine weibliche Begleiterin für die Nacht lehnte ihr Ohr gegen den Hörer.

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