Englisches Mädchen zu Hause

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Hayleys Wohnung wirkte ruhiger als sonst. Sie schloss die Tür hinter sich ab und lehnte sich einen langen Moment dagegen, während ihre Augen durch das kleine, quadratische Wohnzimmer flackerten. Nichts hatte sich geändert, seit sie gegangen war, aber irgendwie schien es anders zu sein.

Etwas kälter vielleicht. Etwas einsamer. Sie schaltete den Fernseher ein und sah einen alten schwarz-weißen Hitchcock spielen. Mit einem Seufzen drehte sie die Lautstärke auf. Sie schaltete auch das Radio ein.

In ihrem Schlafzimmer kippte sie ihre Tasche auf das ordentlich gemachte Bett und versuchte, nicht über den Inhalt zu lachen. Haarbürste. Bilden. Telefon.

Geldbeutel. Sexspielzeug. Sie nahm ihr Telefon und scrollte durch ungelesene Nachrichten und unbeantwortete Anrufe, auf der Suche nach Henrys letzter SMS.

Gehen Sie zur nächsten Toilette und kanten Sie sich zweimal. Dann zweimal, wenn Sie nach Hause kommen, bevor Sie mit Ihren Zeilen beginnen. Zwei, wenn Sie fertig sind. Bitte mich, meine Schlampe.

Hayley runzelte die Stirn. Zwei, wenn Sie fertig sind. Was hatte er über die Linien gesagt? Beim besten Willen, sie konnte sich nicht erinnern. Sie ließ sich auf das Bett fallen und sah an die Decke.

Einhundert Zeilen. Da war sie sich sicher. Für die nächsten zehn Tage. Aber bedeutete das hundert Zeilen pro Tag oder zehn pro Tag? Es müssen zehn am Tag sein, richtig? Sicherlich überlegte sie es sich.

Sie sah sich seinen Text noch einmal an und den vorherigen, aber keiner lieferte irgendwelche Hinweise. Sie versuchte, vernünftig zu sein. Er würde sich wahrscheinlich sowieso nicht an die genauen Anweisungen erinnern. Abgesehen davon, wie konnte er erwarten, dass sie ihn so vollständig verstanden hatte, wenn sie in diesem zitternden Zustand war, in dem sie keinen Orgasmus hatte? Sie stieß einen langen Atem aus.

Zehn pro Tag für die nächsten zehn Tage. Insgesamt hundert. Sie würde ihn später anrufen und fragen.

Es war keine große Sache. Aber es war. Er hatte gesagt, er wolle ein Foto von ihnen, wenn er aus dem Flugzeug steige. Scheiße. Hayley biss sich auf die Lippe.

Spielte es im Großen und Ganzen wirklich eine Rolle? Schließlich wäre er meilenweit entfernt im gottverdammten Amerika. Es war nicht so, als ob er etwas tun könnte. Nun, außer ihr für eine unnatürlich lange Zeit scharf zu machen. Oder sie einen Plug tragen lassen. Oder die verdammten Nippelklemmen.

Sie konnte den Stecker spüren, den er ihr eingesteckt hatte, kurz bevor sie die Wohnung in Brighton verlassen hatten; das Gewicht steckte fest in ihrem Arsch. Und als ob das nicht genug wäre, jedes Mal, wenn sie sich auch nur einen Zentimeter bewegte, streifte ihr Shirt ihre wunden Brustwarzen. "Scheiße.".

Sie sagte das Wort laut und sagte es dann noch einmal. "Scheiße.". Ihre Stimme klang trotzig, aber leise.

Sie ließ ihr Handy neben sich auf das Bett fallen und fuhr mit den Fingern über die weiche Baumwolle ihres T-Shirts. Sie zog es hoch, kalte Finger ruhten auf ihrem warmen Bauch. Zweimal, bevor Sie Ihre Zeilen beginnen. Sie musste ihre Hand nicht unter den Bund ihrer Jeans schieben, um zu sehen, ob sie nass war; Ihr Höschen war seit dem Flughafen unangenehm feucht gewesen.

In einem Moment der Entscheidung öffnete sie schnell ihre Jeans und setzte sich auf, um sie zusammen mit ihrer Unterwäsche auszuziehen. "Wie bist du?" fragte sie sich. Sie hatte keine Antwort.

In gewisser Weise fühlte sie sich durch das lange, schmerzhafte Wochenende mit Henry fast gedemütigt, aber der größte Teil von ihr fühlte sich träge zufrieden. Nichts gefiel ihr mehr, als zu wissen, dass sie die Quelle seines Vergnügens war. Ihr Körper schmerzte immer noch, weil sie sich über den Stuhl gebeugt hatte, und ihr Arsch schmerzte von den wiederholten Schlägen.

Ihre Gedanken schossen zurück zu der Peitsche und sie konnte sich nicht ganz entscheiden, ob sie sie hasste oder liebte. Ihr Ellbogen stieß gegen ihre Haarbürste und sie hob sie mit ihrer freien Hand auf und beäugte sie nachdenklich. Wie konnte etwas so Unscheinbares so dauerhafte Blutergüsse hervorrufen? „Du Hurensohn“, sagte sie zu ihm und ließ ihn wieder auf das Bett fallen.

Sie erinnerte sich noch daran, dass sie das verdammte Ding kaufen musste; er ging in Superdrug und Boots ein und aus und fragte sich, was genau Henry im Sinn hatte, als er „eine hübsche Haarbürste aus Holz“ gesagt hatte. Gott. Er war ziemlich zufrieden mit ihrem letztendlichen Kauf und es dauerte nicht lange, bis sie herausfand, warum. Manchmal überlegte sie, es zu verstecken oder „aus Versehen“ zu verlegen, hatte aber nicht den Mut. Sie seufzte erneut.

Sie konnte das Radio hören, das einen skizzenhaften Rocksong spielte. Ein Bein am Knie angewinkelt, erlaubte sie ihren Fingern, vorsichtig ihren Bauch hinab und zwischen ihre Beine zu gleiten. Nass. Warm.

Ihre Augen schlossen sich. Im Hinterkopf hatte sie die vage Vorstellung, eine lange, heiße Dusche zu nehmen, aber irgendwie schien es eine zu große Pflicht zu sein. Stattdessen krochen ihre Finger langsam weiter nach unten, fanden das Ende des quälenden Plugs und spielten damit, bevor sie sich wieder zu ihrer geschwollenen Klitoris bewegten und langsam kreisten.

Es war etwas zutiefst Grausames, sich selbst kanten zu müssen. Wenn er es tat, bestand zumindest die Möglichkeit, dass er sie kommen ließ. Aber wenn es nur sie war, war sie verpflichtet, seinen Anweisungen zu folgen, und so wusste sie, dass es niemals kommen würde, obwohl sich ihr Körper auf den Orgasmus zubewegte.

Es verstärkte nur die pochende Qual. Ihre Zähne versenkten sich in ihre Lippe, ihre schmalen Hüften hoben sich vom Bett, als sich ihre Finger bewegten. Schließen. Näher.

Ihr Atem stockte, als sie ihre Hand wegzog. Ihr Körper sank zurück auf das Bett, aufgewühlt und verzweifelt. Sie bewegte sich eine halbe Minute lang nicht, aus Angst, dass selbst der kleinste Druck zwischen ihren Beinen sie über den Rand kippen könnte.

Als sie endlich sicher war, dass das Pochen nachgelassen hatte, setzte sie sich auf, zog den Rest ihrer Kleidung aus und ging nackt ins Badezimmer. Die Dusche brauchte eine Weile, um warm zu werden, also wartete sie einen Moment, bevor sie eintrat. Das dampfende Wasser regnete auf sie herab. Sie zog den Plug aus ihrem Arsch und bewegte sich, um das Wasser auf ihr gerötetes Fleisch schlagen zu lassen. Es war heiß genug, um sie zusammenzucken zu lassen.

Die Dusche hätte nicht so lange dauern sollen, aber der Wasserstrahl hatte etwas Beruhigendes. Sie schob ihre Finger wieder zwischen ihre Beine, drückte ihre freie Hand gegen die gekachelte Wand. Es dauerte immer länger, wenn sie aufstand, aber sie musste nur an die Ereignisse des Wochenendes denken, bevor ihr Körper am Rande der Erlösung zitterte. Es erforderte eine enorme Menge an Selbstbeherrschung, ihre Hand wegzuziehen, und als sie es tat, stand sie noch eine Weile unter der Dusche, ihr Körper verkrampfte und entspannte sich vor dringendem Bedürfnis. Deine allererste Regel ist, dass du nur kommst, wenn ich es dir sage.

Hayley stellte die Dusche ab. Sie trocknete sich hastig ab und ließ ihr Haar herunter, während sie überlegte, wie sie seine Regel anders formulieren könnte. Ich komme nur, wenn Sir es mir sagt. Wäre das gut genug? Sir ist der Meister meiner Orgasmen. Er ist auch ein Bastard.

Sie stellte sich vor, es aufzuschreiben, ihm zu schicken und auf seine apoplektische Reaktion zu warten. Vielleicht würde er lachen. Vielleicht würde er es nicht. Vielleicht würde er sie ein Jahr lang nicht kommen lassen.

Auf dem Weg zu ihrem Zimmer kramte sie etwas Papier und ein paar Stifte hervor. Schwarz. Blau.

Rot. Hat er gesagt, dass er sie in verschiedenen Farben haben wollte? Soll jede Linie eine andere Farbe haben oder jeder Liniensatz? Sie hatte keine anderen Stifte. Die Hälfte von ihr überlegte, hinauszugehen und welche zu kaufen, und dann sagte sie sich, dass sie sich lächerlich machte.

Vielleicht sollte sie die Zeilen einfach auf ihrem Laptop abtippen, in verschiedenen Farben ausdrucken. Es wäre interessant zu sehen, was er dazu zu sagen hätte. Obwohl es sich wahrscheinlich nicht lohnt.

Du schreibst sie natürlich nackt und auf dem Boden deiner Wohnung liegend. Nicht auf dem Teppichboden, auf dem Hartholz. Verstehst du?. Sie erinnerte sich genau an diesen Teil, denn selbst mit diesem gottverdammten Eiswürfel in ihrer Möse hatte sie sich Sorgen gemacht. Was sie beunruhigte, war die Tatsache, dass der einzige Hartholzboden in ihrer Wohnung in der Küche war.

Die Küche hatte ein großes Fenster. Das Leben in einer Wohnung in London war teuer, aber vor allem überfüllt. Das nächste Wohnhaus war kaum ein paar Meter entfernt. Ihr Küchenfenster lag im Blickfeld von Dutzenden anderer Fenster. Und ihr Fenster hatte keine Jalousien oder Vorhänge.

Wusste er es? War es ein Teil der Bestrafung, eine Möglichkeit, ihr das Gefühl zu geben, noch mehr gedemütigt zu werden? Hayley schluckte schwer. Sie betrachtete sich nackt in ihrem Garderobenspiegel. Ihr Arsch war kirschrot. Gott, selbst nach seinen Maßstäben war das extrem versaut.

Sie ertappte sich dabei, zu hoffen, dass jeder einzelne Bewohner des Nachbarblocks schlafen, draußen oder in etwas Unaufhaltsames vertieft sein würde. Mit pochendem Herzen nahm sie das Papier und den blauen Stift und ging durch das Wohnzimmer in die Küche. Das Fenster wirkte größer als sonst. Die Sonne war noch nicht ganz untergegangen, was bedeutete, dass sie das Licht nicht anmachen musste, was ein kleiner Segen war. Vorsichtig blickte sie auf den gegenüberliegenden Block.

An keinem der Fenster sah sie jemanden. Hastig ließ sie sich auf den Boden fallen, breitete das Stück Papier aus und stützte sich auf ihre Ellbogen. Es war sehr unangenehm.

Der Boden war kalt und hart gegen ihren Bauch und ihr Hüftknochen drückte unangenehm dagegen. Sogar ihre Ellbogen schmerzten. Sie runzelte die Stirn im schwachen Licht, schnippte den Deckel vom Stift und begann zu schreiben.

Sir ist der Meister meiner Orgasmen. Er ist auch ein Bastard. Es sah sehr ordentlich aus in ihrer zusammengefügten Handschrift. In der Schule hatte sie einmal einen Füllfederhalter für ihre schöne Handschrift gewonnen. Grinsend drehte sie das Blatt um und begann erneut.

Ich darf nur kommen, wenn Sir es mir erlaubt. Dort. Sie lächelte unwillkürlich.

Das würde ihn zufrieden stellen. Sie überlegte kurz, ein „kind“ vor „Sir“ hinzuzufügen, aber das würde bedeuten, ein weiteres Stück Papier zu bekommen, und die Sonne schien mit einer spektakulären Geschwindigkeit zu verblassen. Sie schrieb die nächste Zeile und die nächste und versuchte ihr Bestes, sie identisch zu halten. Sie hatte entschieden, dass er zehn Tage lang zehn Zeilen pro Tag gemeint hatte, um hundert zu machen.

Er konnte sicher nicht erwarten, dass sie jeden Tag hundert schrieb. Und was hatte er danach gesagt? Sie musste sie in ihrer Wohnung aufstellen? Hayley erbleichte. Wo zum Teufel würde sie sie hinstellen? Was, wenn ihre Freunde vorbeikamen? Was, wenn jemand sie gesehen hat? Vielleicht könnte sie sie in ihrem Schlafzimmer aufstellen? Aber es hatte kein Schloss an der Tür. Vielleicht könnte sie sie als eine Art Avantgarde-Kunstwerk erklären. Scheiße.

Sie schrieb die nächste Zeile zu schnell und es sah chaotisch aus. Sie biss sich auf die Lippe und blickte vorsichtig zum Fenster, nur um die Silhouette von jemandem auf der Ebene über ihr zu sehen. Ihr Mund wurde trocken.

War es ein Mann? Eine Frau? Sie konnten sicher nicht hineinsehen. Es war dunkel! Im Nebenzimmer lief immer noch das Radio, die fröhliche Stimme gab Verkehrswarnungen aus, bevor ein Lied von Taylor Swift erklang. Die Person am Fenster bewegte sich nicht. Hayley versuchte, mit sich selbst zu argumentieren.

Sie konnten nicht hineinsehen. Und selbst wenn sie es könnten, war es nicht so, als ob sie sehr viel sehen könnten. Ihr Licht war nicht an.

Was würden sie überhaupt tun?. Beschäftigt richtete sie ihre Aufmerksamkeit wieder auf die halbfertigen Zeilen und schrieb hastig den Rest. Nackt gesehen zu werden, war keine große Sache, sagte sie sich.

Es war nicht so, als hätte sie Sex. Oder verprügelt werden. Oder herumkriechen wie eine gehorsame Schlampe. Oder das Tragen von verdammten Nippelklemmen.

Sie blickte wieder zum Fenster hoch. Die Person hatte sich nicht bewegt. Verstohlen stand sie auf und schlüpfte aus der Küche, ihre fertigen Zeilen in der Hand. Noch neun Tage. Noch neun Seiten Zeilen.

Vielleicht wäre es eine gute Idee, sie um Mitternacht zu machen, wenn alle anderen schliefen. Oder Kerzenschein. Es wäre lustig gewesen, wenn es nicht so verdammt demütigend gewesen wäre. Hayley legte ihre meist ordentliche Seite mit Zeilen auf den Couchtisch und machte ein Foto davon.

Bevor sie darüber nachdenken konnte, schickte sie das Bild an Henry. Im Radio hatte sich Taylor Swifts Stimme in die von Zara Larsson verwandelt. Zwei weitere Kanten. Trotz ihrer Ängste war ihre Möse so nass wie immer. Es dauerte nicht lange, bis sie sich an den Rand des Orgasmus brachte, und als sie ihre Hand wegzog, wollte sie schreien, als sie ihre Hand wegzog.

Sie hasste sich dafür und hasste auch Henry. Sie brauchte eine Weile, um sich abzukühlen, und dabei fragte sie sich verzweifelt, wie lange er sie warten lassen würde. Schließlich war ihr letzter Orgasmus erst an diesem Morgen gewesen.

Wie konnte sie es so schnell und so dringend brauchen?. Er hatte gesagt, es würde einen Monat bis zum nächsten dauern. Ein Monat! Wie viele Kanten wären das? Wie viele Tage klettern und klettern, nur um an der letzten Hürde zu fallen? Hayley schloss die Augen und holte tief Luft, ihre Finger bewegten sich zum letzten Rand des Tages. Dieser dauerte länger, war aber nicht weniger frustrierend. Als sie aufhörte, zwang ihr ganzer Körper ihre Finger, sich wieder zu bewegen.

Sie hätte es beenden können. Aber sie tat es nicht. Zurück im Badezimmer räumte sie auf, bevor sie sich anzog.

Die Uhr tickte bedrohlich. Es würde nicht lange dauern, bis Henrys Flugzeug landete und dann würde er ihre SMS sehen. Sie fragte sich, was er denken würde.

Hatte sie es richtig gemacht? Vielleicht hätte sie hundert Zeilen schreiben sollen. Selbst wenn es nicht das war, wonach er gefragt hatte, hätte es ihm zumindest gezeigt, dass sie versuchte, ihm zu gefallen. Aber es war zu spät. Sie hatte zehn Zeilen geschrieben.

Und alles in der gleichen Farbe. Aber es war blau. Er mochte Blau. Sie schaltete das Licht ein, als sie in die Küche ging, und stellte erleichtert fest, dass die Silhouette am gegenüberliegenden Fenster verschwunden war.

Ein Sandwich und zwei Tassen Kaffee später ertappte sie sich dabei, dass sie halb vor dem Fernseher und halb auf ihr Telefon starrte und auf seine Antwort wartete. Sie hat online nach seinem Flug gesucht. Es war gelandet. Sie musste ein paar verpasste Anrufe zurückrufen und sie wusste, dass sie ihre E-Mails checken musste, aber ein Teil von ihr wollte nicht, dass das Wochenende zu Ende ging.

Es war eine solche Abkehr vom Üblichen gewesen. Das Leben konnte warten. Ihr Telefon klingelte und erschreckte sie. Henrys Name leuchtete auf dem Bildschirm auf und sie zögerte für den Bruchteil einer Sekunde, bevor sie abnahm.

„He“, sagte sie. „Hey.“ Sie konnte Stimmen im Hintergrund hören, Menschen und Verkehr. War er am Flughafen? Oder auf dem Heimweg?. "Hast du mein Bild bekommen?" fragte sie vorsichtig.

"Habe ich. War es deine Vorstellung von einem Witz?". Hayley spürte, wie ihr Herz sank. Sie schlug ihre Beine übereinander und biss fest auf ihre Lippe. „Ich dachte, ich hätte mich vollkommen klar ausgedrückt“, fuhr er fort.

"Sehr ordentlich und in verschiedenen Farben. Hast du nicht verstanden?". Aus irgendeinem absurden Grund verspürte sie den Drang zu lachen. „Ich war mir nicht sicher“, gab sie zu. "Ich hatte sowieso nur drei Farben.

Und die sind ordentlich, oder?". Er lachte. Sie war sich nicht sicher, ob sie mitmachen sollte. Da sie auf Nummer sicher ging, schwieg sie.

„Ich denke, du solltest sie noch einmal machen“, schlug er vor. "Jetzt.". Hayley atmete tief durch.

"Schau, die Sache ist die, der einzige harte Boden in meiner Wohnung, wo ich mich hinlegen kann, ist die Küche. Und die Leute können durch das Fenster sehen. Hier ist es dunkel. Ich müsste das Licht anmachen.

Sie würden mich sehen. Vielleicht könnte ich es morgen einfach zweimal machen.". Er lachte wieder. „Nein. Du gehst in die Küche, ziehst dich aus, legst dich auf den Boden und schreibst sie noch einmal auf.

Ich lasse die Farben gleiten. Das kannst du bis morgen in Ordnung bringen, oder?« »Aber …« »Was? Sind Sie anderer Meinung?« Seine Stimme klang verspielt, aber sie hatte einen gefährlichen Unterton. »Nein? Gut. Vergiss nicht, mir ein Bild zu schicken."…

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