Scheunentanz

Ein versautes Rendezvous in einer alten Scheune...…

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Ich habe diesen märchenhaften Tagtraum davon, mit Byron auf einer Insel gestrandet zu sein. Wir küssen uns zwischen raschelnden Palmen und duftendem Bougainvillea. Salzige Brisen umhüllen unsere Haut, während wir an weißen Sandstränden spazieren. Wir baden in einer türkisfarbenen Lagune, lachen und lieben uns in der Sonne. Nur im Traum kann ich mit Byron schlafen.

Ich liebe mich mit meinem hingebungsvollen Ehemann in unserem Bett, in unserem Haus am Ende unserer ruhigen Sackgasse. Byron ist der Mann, den ich in sterilen Hotelzimmern und an Orten ficke, die für diejenigen, die meinen, mich zu kennen, unvorstellbar sind. Untreue, Betrug, Ehebruch - wählen Sie ein Wort. Sie sind alle unzureichend, obwohl ich für Ehebruch bin, weil es so gottverdammt kaltblütig ist. Byron rauschte nicht in einem romantischen Wirbel aus Oper und Rosen von meinen Füßen.

Es gab keine kosmopolitische Verführung beim Kaffeetrinken in einem Straßencafé, keinen ausgenutzten Moment emotionaler Verletzlichkeit. Ich habe nicht nachgegeben, um zu meinem Ehemann zurückzukehren. Gott, nein, das war überhaupt nicht so. Besser wäre es jedoch, weil ich die Schuld rationalisieren könnte.

Also was ist passiert? Byron legte mich auf die Knie. Der Bastard schnippte mit den Fingern und ich sprang auf, sabberte und wand mich wie Pawlows Lieblingshündin der Saison. Er zerschmetterte mein Vorstadt-Amerika-Kostüm und verlor eine schamlose, devote Schlampe, von der ich nicht zugeben durfte, dass sie existiert, und, verdammt noch mal, dafür, aber ich kann sie nicht kontrollieren. Er sicher, wie die Hölle kann.

Ich mache mir keine Illusionen über unsere Beziehung. Wir haben nichts gemeinsam außer viszeralem Sex, und beim Sex ist Byron das Verb, und ich bin sein Objekt. Das Zuschlagen einer Autotür zersplittert meinen tropischen Tagtraum wie das Knacken eines gefrorenen Flusses, der unter mir zerbricht.

Herzklopfen, Lungenschlag, Besorgnis hüllen meinen Körper in schweißtreibendes Zittern, als ich zu mir selbst zurückkehre. In meinem Kopf verschwinden die ängstlichen Bitten meines guten Engels, an meine Ehe zu denken, als mein böser Engel fröhlich ihre goldenen Flügel bricht und sie in eine dunkle Ecke schleppt, wo sie sich ohnehin keine Mühe macht - für eine Weile jedenfalls. Das Zittern lässt nach, und ich öffne die Augen meiner Schlampe, um die mit Strohflecken verschmutzten Füße zu sehen. Ich bewege die Zehen, um sicherzugehen, dass sie mir gehören. Ich stehe auf einem strohbedeckten Boden inmitten einer alten, höhlenartigen Scheune.

Für Byron ist dies ein Trysting Ground, und ich hasse es mit dem notwendigen Hass der Süchtigen auf ihre Nadel. Eine alte Scheune, eine von unzähligen solchen Relikten, die hartnäckig mitten im Nirgendwo steht und am Ende eines unkrautigen Feldweges hinter einem ungepflegten Windsturz geriatrischer Fichte vergessen wurde - wie viele sind Sie vorbeigefahren und haben es nie bemerkt? Haben Sie sich jemals gefragt, was in ihnen vor sich geht? Die Scheune ist leer, bis auf rechteckige Ballen süßes Sommerheu, das von Byron eingeschleppt wurde. Ordnen Sie, werfen Sie eine Pferdedecke über sie, und Sie haben einen Stuhl, einen Tisch oder ein Bett, um die Perversion du Jour zu servieren. Wenn ich ein böses Mädchen bin, bekomme ich die Pferdedecke.

Wurden Sie jemals über einen Heuballen gebeugt, bei dem sich nichts zwischen Ihrer Haut und dem Heu befand? Heute bilden die Ballen einen breiten Halbkreis, der wie die drei und vier hohen Ziegelsteine ​​gestapelt ist, und Byrons heidnische Symbolik macht mich warm. Ich beschwöre einen prähistorischen Fackelritus unter einem sichelförmigen Mond und stelle mir vor, wie eine blasse Jungfrau zum Altar geführt wird… Ja, ich kenne meinen Platz in diesem Tempel. Es rührt sich kein Hauch von Luft.

Über mir stechen Sonnenstrahlen wie Laser durch zufällige Löcher im rostigen Blechdach, um strahlende Schrägstriche in die schroffen Balken und Wände eines sonst gedämpften und erstickenden Raums zu schneiden. Auf seine Bitte hin kam ich zehn Minuten vor Byron an und zog mich an, um nur das Minimum an öffentlichem Anstand zu befriedigen. Ich bin nicht sein Sklave, obwohl ich manchmal denke, dass ich es genauso gut sein könnte. Nichts zwingt mich, Byron zu gehorchen, und es würde keine Strafe geben, wenn ich ihn ablehnen würde. Das tue ich aber selten, weil ich seiner Dominanz verzweifelt und demütigend gegenüber aufgeschlossen bin.

Ich brauche kein Halsband, um meinen Platz zu kennen. Er braucht keine Peitsche, um mich dort zu halten. Eine Form verdeckt das Sonnenlicht, das durch den Spalt zwischen den Doppeltüren fällt, aber sie öffnet sich nicht.

Byron kommt nie sofort zu mir. Brutaler Scherz, das ist seine Methode. Das Opfer hat sich vorbereitet. Ich bin nackt, meine Kleider hängen an rostigen Nägeln, die vor Jahrzehnten in erfahrene Eichenbretter gehämmert wurden. Wo einst Ledergeschirre, -spuren und -krägen in ordentlichem Gewirr hingen, hängen mein Sommerkleid und das winzige Höschen wie verwelkte Pastellblumen.

Ich warte nicht länger auf das schroffe "Get naked", das in dem Moment gesprochen wird, in dem Byron das knarrende Scheunentor oder die Tür meines Hotelzimmers aufstößt oder wo auch immer. "Zieh dich aus", sagte er, als solle er einem Hund sagen, er solle vom Sofa aufstehen, ohne nachzusehen, ob das Tier überhaupt da ist. Ich ziehe mich einfach ungebeten aus - ob in dieser Scheune oder beim Betreten eines Raumes vor ihm. Es ist ein stellvertretender Kontrollschub, der aus einem blasensüßen Kessel der Unterwerfung geschlürft wird.

Schließlich zerstreut strahlendes Licht die Dunkelheit, als sich die Scheunentore öffnen, aber ich habe nicht den Mut, die Faszination meiner schmutzigen Füße aufzugeben. Es ist nicht die Angst vor Byron, sondern die Angst vor dem, was ich in diesem verletzlichen Moment des ersten Kontakts aufgeben könnte, wenn ich ihm zu früh in die Augen schaue. Byron schließt die Türen nicht. Dass jeder, der zufällig vorbeikommt, mich mit minimaler Wahrscheinlichkeit nackt sieht, geht mir nicht verloren.

"Hallo Tessa." Byrons Worte sind glatt, ausgesprochen und sachlich. "Hallo Herr." Die Appellation rollt mir wie bitterer Honig von der Zunge und wird von einem unbewussten Bedürfnis laut, seine Dominanz anzuerkennen. Byron ist es egal, wie ich ihn nenne, und ich muss sein Gesicht nicht sehen, um zu wissen, dass er amüsiert ist. Er sammelt die unterwürfigen Tells, die meinem Mund und meinem Körper wie Edelsteine ​​entkommen, und früher oder später hängt er sie mir um den Hals.

Sein Rucksack schlägt zu Boden. Nichts klirrt, bemerke ich mit enttäuschter Erleichterung. Das leise Knirschen der Stiefel auf Stroh misst seine gemächliche Umrundung von mir in einer Entfernung, die über meine niedergeschlagene periphere Sicht hinausgeht.

Die grobe und gnadenlose Untersuchung durchdringt mich und lässt den Schweiß über meine Rippen, meine Kniekehlen und zwischen meinen Brüsten rieseln und kitzeln. Selbst mein Mann sieht mich nicht so an - er sieht die Frau, die er liebt; Byron sieht eine Frau, die er ficken will. "Hattest du einen guten Flug?" Sagt Byron als er mich umkreist. "Jawohl." "Das ist ein hübsches Kleid, das du getragen hast. Ich wette, du würdest eine Scheißladung Medikamente verkaufen, wenn du statt eines einfachen Jane-Business-Anzugs in Arztpraxen gehst.

Zeig ein bisschen Haut. Gib den geilen Ärzten einen kleinen Hauch. Ich wette du." würd ein bisschen Zeit bekommen. " Er kichert, als wäre es ein privater Witz. Er neckt mich.

Ich bin ein Pharmareferent und es ist meine Aufgabe, durch meine Region zu reisen, um sicherzustellen, dass Krankenhäuser und Ärzte die Medikamente meines Unternehmens vor dem Wettbewerb verschreiben. Ich bin verdammt gut darin. Wie zur Hölle, denkst du, habe ich Byron getroffen? Er ist Chirurg und hat mich mehr als einmal auf einen Untersuchungstisch gebracht - ein verdammt vielseitiges Gerät. "Sie wollen einen Hauch, Sir?" Ich sage. "Komm näher und ich werde dich ertrinken." Als mir klar wird, dass meine Hände meinen Hügel törichterweise schützen, schiebe ich sie zu meinen Schenkeln, um meine Nacktheit zu vervollständigen.

Meine Geste verdient ein Lachen, das sanft, ermutigend und trügerisch ist. "Berühren Sie, Tessa. Sie sind jedes Mal schöner, wenn wir uns treffen." "Danke mein Herr." Das Kompliment weckt meine Brustwarzen. "Tessa, hör auf, schüchtern zu spielen.

Wisch dir dieses freche Lächeln vom Gesicht und heb deinen Kopf hoch." Ich lächle? Eine subvokale Verschiebung in seinem Ton zieht meine Brust an. Die Freundlichkeiten sind vorbei, und für einen Moment kann ich nicht gehorchen, quäle mich und nehme die schlechten Dinge vorweg, die er mich veranlassen wird. Mein Darm ist im freien Fall, aber meine Glieder sind bleihaltig.

"Tessa, sieh mich an." Langsam werde ich meine Augen von meinen Füßen zu seinen staubigen Stiefeln wandern lassen. Ich mache eine Atempause, dann klettere ich auf seine blauen Jeans und schaudere, als ich mich daran erinnere, wie ich seinen Gürtel mit meinen Zähnen gelöst und das Leder auf meiner Zunge sauer gemacht habe, es aus den Schlaufen gezogen habe und mit meinem Arsch auf meine Ellbogen und Knie gesunken bin Hoch in der Luft… Ja, ich werde es nie wieder wagen, etwas zu tun. Wie immer trägt Byron ein knackiges Oxfordhemd, heute einen roten Nadelstreifen, die langen Ärmel bis zu den Ellbogen gerollt. Ich merke es kaum, fixiert auf den Seilwickeln, die über seiner linken Schulter hängen.

Seil. Mein Puls dreht sich, als der warme Tau zwischen meinen Beinen zu einer heißen, sehnsüchtigen Glätte wird. Meine Schüchternheit fällt ab, und ich starre kühn in sein Gesicht, alle maskulinen Winkel und Ebenen, beschattet mit Whiskers im Wert von einem Wochenende, hübsch, aber unauffällig, mit Ausnahme seiner stahlgrauen Augen - Wolfsaugen -, die Krähenfüße umrahmten, die von Schurkerei und Kompetenz zeugen . Sein Lächeln zeigt glänzende Zähne hinter köstlichen, vollen Lippen, seine Eckzähne sind schärfer als die Norm.

Oder ist es nur meine Einbildung? Meine Augen richten sich wieder auf das Seil. "Ja, Tessa, das Seil ist für dich, aber noch nicht. Nun spreize deine Beine. Es wird nicht für dich sein, so unanständig zu stehen.

"Ich trenne meine Beine. Byron betrachtet meinen unverwechselbaren Zustand der Erregung mit Befriedigung, greift dann in seine Tasche und holt eine Süßigkeit heraus, die in verzierter Silberfolie eingewickelt ist. Es ist eine importierte holländische dunkle Schokolade Mein Lieblingsgenuss, teuer und schwer zu finden, verdammt noch mal, mein Gesicht wird heiß.

»Möchte mein Haustier eine Schokolade?« Er spricht wie ein Alligator, der ein Reh zum Schwimmen einlädt schokolade winkt in seiner ausgestreckten handfläche. fantasie rebellion flackert hinter meinen augen. ich könnte zu ihm gehen und die schokolade nehmen.

ich könnte ihm nein danke sagen. ich könnte ihn schlagen und ihm sagen, er solle ihn in den arsch schieben, meine kleidung anziehen und geh. Aber nein, Stroh steckt schon in meinen Handflächen und Knien. Er hat meinen Geisteszustand perfekt gelesen. Mit einer Hand vor der anderen lege ich eine Show auf und schleiche wie ein Panther, während ich krieche.

Mit jedem Schritt meine brustwarzen schmerzen und meine muschi pocht. ich nuckle an seinem bein. byron liebevoll an Benutzt meine Haare.

"Gutes Mädchen." Ich strebe nach der Schokolade, aber alles, was ich schmecke, ist seine harte Faust, die darum geschlossen ist. Ich versuche meine Zunge zwischen seinen Fingern zu verwirren. "Sei nicht gierig, Tessa." Durch seine Finger schnuppere ich an der Schokolade, sie riecht und meine Schande tränkt meinen Mund. "Bitte, der Herr." "So möchte ich nicht, dass du bettelst." Ich lege meinen Hals frei und starre in Byrons Gesicht, aber nur sein Mund lächelt.

Mein Wolf ist hungrig, bis an den Rand der Vernunft ausgehungert, und doch ist er nicht überfordert, seine Beute vor dem Fest zu quälen. Ich öffne meinen Mund, um zu sprechen, um seinem Befehl zum Betteln zu gehorchen, aber ich schweige nur. Es sind keine Worte, die er will. Was will ich? Ich kann diese Frage immer noch stellen, selbst wenn ich mein Gesicht an seinem Oberschenkel reibe.

Wir sind alleine hier. Er hat mich zuvor mit beschämendem Einfallsreichtum gedemütigt. Mit jedem anderen Mann stolziert mein Ego wie ein Olympiasieger. Mit Byron ist es, als würde ein Ertrinkender in einem perversen Sturm, der in meinem Ausweis weht, nach Phantomstroh greifen. Ich entlasse den Freudschen Bullshit.

Ich habe keine Ausreden. Die Daten lügen nicht. Ich krieche nackt in einer Scheune zu einem anderen Mann als meinem Ehemann, der mich wie ein gebrandmarktes weibliches Tier behandelt. Was will ich? Ich möchte seine unzivilisierte, kompromisslose Aufmerksamkeit.

Ich möchte, dass das Biest hinter diesen ursprünglichen grauen Augen sich an meinem Fleisch und Geist frisst. Und ich will die verdammte Süßigkeit. Also will der große böse Wolf, dass seine Schlampe bettelt? Ich belle, keine kläffende, mädchenhafte Rinde, sondern ein Knurren in der Hitze. Und ich drücke seine Hand für ein gutes Maß. Ein hartes Lächeln ziert mich, als ich die Schokolade bekomme.

Warm und weich von seiner Körperwärme löst sich das bittersüße Konfekt schnell unter meiner fliegenden Zunge auf. Ich höre nicht auf zu lecken, bis Byrons Hand makellos ist. "Bitte, Sir", sage ich, lutsche an seinem Mittelfinger und wackle mit meinem Hintern.

"Darf ich noch eine haben?" Ein heftiger Ruck an meinen Füßen beantwortet diese Frage. Byron dreht mich so, dass mein Rücken zu seiner Vorderseite zeigt, er sein Gesicht in meine Schulter steckt, eine nasse Spur an meinem Nacken schmeckt und beißt und zu meinem Ohr klettert. Ich drehe mich, um seine Lippen zu treffen.

Seine rechte Hand ergreift meinen Hals; Seine Linke steigt ab, um meine Muschi zu erforschen, mich gewaltsam zu betasten und meine Bereitschaft zu testen. Ich zucke bei seiner rauen Berührung zusammen und gehe mit tropfenden Farben vorbei. Ein Finger krümmt sich mit einem Quetschen um mich, berührt gekonnt meinen G-Punkt und fickt mich hart. Kätzchenhaftes Knurren vibriert in meiner Brust, als ich gleichzeitig seinen Finger reite und meine Hüfte in seine Jeans kralle - ja, er ist prall.

Währenddessen machen unsere Münder schlampige Liebe. Ich komme gleich und ich will ihn jetzt in mir haben. Meine Fingernägel kratzen an seiner Fliege und versuchen, seinen Reißverschluss zu greifen, um seinen Schwanz zu befreien.

Byrons Daumen prallt hart gegen meine schäumende Klitoris. "Autsch!" Ich breche ab, der Zauber ist ausgelöscht. Byron zieht mich zurück.

Der Finger, der mich gefickt hat, verschwindet in seinem Mund wie ein Koch, der seine Handarbeit probiert. "Kann ich auch welche haben?" Ich fahre mit den Fingern über meinen Bauch. Byron greift nach meiner Hand. "Auf deinen Knien." Seine Worte sind pudertrockene Schalen, die zum Verbrennen bereit sind. "Nein." Ich möchte, dass sein Schwanz und alles daran befestigt wird und ich nach seinem Gesicht greife, um einen weiteren Kuss zu bekommen, nur um von seiner linken Hand, die meinen Hals drückt, zurückgestoßen zu werden.

Blut rauscht in meinem Schädel. "Runter, Tessa." Meine Knie gehorchen, senken mich auf den Strohhalm, wo ich meine Schenkel aufspreize, und verschränken, nach weiteren Küssen schmollend, meine Arme in einem unbescheidenen Ausdruck der Bescheidenheit über meinen Brüsten. Byrons Schwanz ist ein mit Jeansstoff überzogener Klumpen, der mein Gesicht bedroht, und ich sehe, wie ich am Concierge des Hotels vorbeischleiche.

Der aufmerksame Ficker macht immer Smalltalk mit Spermaknäueln in meinem Haar. Überraschung. Anstatt mich mit einem Schwanz zu füttern, dreht Byron seinen Rücken, während er sein Hemd aufknöpft, es beiseite wirft und das Seil aufhebt. Eine unnötige Untersuchung des Seils beginnt. Er prüft die Enden, zieht die dicke geflochtene Schnur durch die Finger, als würde er nach Unvollkommenheiten suchen, und gibt ihr einen experimentellen Ruck, um ihre Stärke zu messen.

Faszination und Angst schlagen mich. Ich brenne, aber er kühlt sich absichtlich ab, geht vom Rand zurück und hält an seinem Plan fest, was auch immer er ist. Verdammt, Disziplin seines Chirurgen.

Selten sind die Zeiten, in denen ich seine Coolness geknackt habe. Wenn ich meine Hände oder noch besser meinen Mund auf seinen Schwanz bekommen hätte… Byron wickelt ungefähr zwei Meter Seil ab. Soviel zu einem schnellen und dreckigen Fick. Ich gebe es auf, schüchternes Schulmädchen mit meinen Brüsten zu spielen und strecke meine Arme aus, die Handgelenke hilfreich gekreuzt. Der Gedanke an Bondage erschreckte mich.

Meine Angst hatte weniger mit Vertrauen zu tun als mit der Tatsache, dass ich ein Grenzkontrollfreak bin. Mein Kopf konnte den Abgrund nicht von meinem Kontrollraum zu einem Raum überspannen, in dem ich mich nicht wehren konnte, in dem ich nicht entscheiden konnte, wie und wo ich berührt wurde, in dem „Nein“ eine Verschwendung von Atem sein könnte. Ich könnte es nicht alleine machen, sollte ich sagen.

Bei unserem zweiten Fick packte mich Byron am Genick und warf mich körperlich über diesen Abgrund. Ich habe es nicht kommen sehen, und er hat verdammt noch mal nicht um Erlaubnis gebeten. Mitten in einem herrlich rauen Vorspiel ergriff er meine Arme und ich war wie ein Gefangener, der mit meinen Händen hinter meinem Rücken und meinem BH auf seinem Bett herumschlug. Der Schock unterdrückte meine Panikschreie, die nicht an meiner verengten Kehle vorbeiziehen konnten, aber es hinderte mich nicht daran, mich selbst albern zu machen.

Alles, was Byron tat, war zu lachen, während ich sprudelte, dann mein feuchtes Höschen auszureißen, meine Beine auseinander zu drücken und sein Gesicht in meiner Fotze zu vergraben. Seine Zunge malte eine neue Dimension in meine Realität, und oh, Jesus, bin ich gekommen. Blitzschnelle Hände manipulieren das Seil. Ein halbes Dutzend Schlaufen und zwei Gänge später sind meine Handgelenke bequem, aber unausweichlich gesichert, und Byron tritt einen Schritt zurück und studiert den Scheunenraum über mir.

Er wirft das freie Ende des Seils über einen Sparren und zieht mich auf meine Füße. Ich gehe hoch, bis meine Arme ausgestreckt sind und meine Absätze kaum noch den Boden streifen. Ich konzentriere mich darauf, durch die Nase zu atmen.

Byron zieht einen Heuballen auf mich und setzt sich. Die Feuersbrunst, die beinahe losgebrochen wäre, ist jetzt in dieser geistigen Schmiede hinter einem gefährlich teilnahmslosen Gesicht eingeschlossen. Nur seine Augen bewegen sich, als er eine sorgfältige Tour durch meinen verletzlichen Körper macht. Ich kann die Hitze von jedem Feuer spüren, das er schürt.

Ich weiß, dass ich kurz davor bin, eingetaucht zu werden, aber ich kann nichts tun, außer meine Zustimmung zu verlieren. "Dreh dich", befiehlt er. "Nein." "Tessa, du bist nicht in der Position, schwierig zu sein." "Küss mich zuerst." Ja, ich bin ihm unterwürfig, aber das heißt nicht, dass ich mich wie ein Welpe umdrehen muss. Trotzdem halte ich den Atem an und warte, um die Episode mit seinem Gürtel noch einmal zu erleben.

Wut färbt sein Achselzucken. Byron hält mein Gesicht, seine Fingerspitzen streicheln meine Ohren und küssen mich. Es ist ein guter und schmutziger französischer Kuss, ein feuchter, saugender Zungenkampf, wie Sie ihn in der Hitze des Koitus von Angesicht zu Angesicht führen. Ich schließe meine Augen und wälze mich darin.

Lustranken knacken und knistern von meiner Kopfhaut zu meinen Zehen. Zu früh, immer zu früh, zieht er sich zurück und kehrt zum Heuballen zurück, aber ich bin glücklich und pirouette auf den Punkt wie eine Bondage-Ballerina. Einmal, zweimal, drei Umdrehungen, bis ein gruseliges Lächeln auf seinem Gesicht sagt, dass die Ballettzeit vorbei ist.

"Tessa, du musst eine Zahl zwischen eins und zehn wählen. Lass dir Zeit." "Eine Zahl zwischen eins und zehn?" Ich höre. Der Unterricht flankiert meine Erwartungen und ein heißes Prickeln rinnt über meinen Rücken.

Plötzlich fühlt sich das Seil sehr eng an. "Das habe ich gesagt", sagt Byron mit seiner besten 'guten' Hundestimme, als er seine Stiefel und Socken auszieht. Ich bin intelligent genug, um meine Position nicht zu stark zu analysieren.

Doch wie ein Idiot ziehe ich an dem Seil, das mich bindet, und versuche, mein ganzes Gewicht darauf abzulegen. Ich bin ein Knochen zum Kauen. "Sechs, Sir", sage ich.

"Sechs." Er lächelt. "Zu hühnchen für zehn; zu neugierig für einen. Das ist mein Mädchen. “Das lässt ein kaltes Prickeln über meinen Rücken rinnen.

Byron öffnet seine Schachtel, nimmt sechs Pralinen heraus und arrangiert sie präzise auf dem Heuballen. Er greift wieder in die Schachtel und frischer Schweiß bricht über mich Er weiß, dass ich eine engagierte, reuelose Schmerzpussy bin, und er hat auch entdeckt, dass ein wenig Essig mit dem Zucker manchmal geheime Türen in meinem Kopf aufdeckt. Welche Schlampenphantasie lauert hinter Tür Nummer drei? Der Trick ist, nicht zu kriechen Er hat den Schlüssel in meinem Mund und paart eine Wäscheklammer mit jeder der sechs Schokoladen. "Tessa, schließe deine Augen für einen Moment… gut. Sie können sie jetzt öffnen.

"Byron streckt seine geschlossenen Hände aus. Fünf Pralinen und fünf Wäscheklammern bleiben auf dem Heu.„ Sie wählen meine linke oder rechte Hand ", sagt er. Wähle eine Wäscheklammer und ich hänge sie an dich. Ist das akzeptabel? "„ Ja, Sir. "Was zum Teufel kann ich sonst noch sagen?„ Wenn Sie drei Leckereien auswählen, ist das Spiel vorbei, Sie gewinnen und ich nehme sofort Wäscheklammern ab.

Drei Tricks, du verlierst. Ich kann die restlichen Stifte anbringen und entscheide, wann sie sich lösen. Oh, ich habe gewählt, wo die Wäscheklammern hingehen.

Fair genug? «» Hängen Sie eines dieser Dinge an Ihren Schwanz, Doktor, und fragen Sie mich dann. «» Werden Sie nicht zickig. Nun, Tessa, linke oder rechte Hand? "„ Links, Sir. "Ich mag dieses Spiel nicht, aber die Gefahr, die es darstellt, macht mich noch nasser. Ich atme durch die Nase und versuche, mein beschleunigtes Herz zu verlangsamen.

Byron öffnet sein linke Hand und ich entspanne mich mit einem Seufzer. Er packt die Süßigkeiten aus und füttert mich damit, während ich daran knabbere und seine Finger lecke. Ich versuche einen Kuss zu bekommen, wenn er weg ist, aber ich bekomme keinen. "Schließ deine Augen. Links oder rechts?" "Links… oh Scheiße." Eine Schokolade fällt von seiner rechten Hand.

OK, er spielt fair, nicht dass er jemals betrügen würde. Es braucht kein Genie, um zu berechnen, wo er die verdammte Wäscheklammer aufhängen wird, er ist ein Mann und ich habe Titten. Byron streichelt liebevoll meine rechte Brust mit der Nadel, folgt ihrer Krümmung von meiner Achselhöhle, um die untere Schwellung und läuft auf meinem Warzenhof zusammen. Mit zusammengebissenen Zähnen bin ich entschlossen, der bevorstehenden Qual mit stoischer Entschlossenheit zu begegnen.

Ja, genau. Ein Wimmern tröpfelt von meinen Lippen, als sich die offenen Kiefer auf meiner naiv harten Brustwarze niederlassen. Ich kann nicht gucken "Tessa, das wird weh tun, also hol tief Luft und lass es langsam raus.

Auf drei. Eins, zwei, drei." Ein Hornissenstich blüht im zarten Fleisch direkt unter meiner Achselhöhle. Ausgetrickst, alles klar.

"Du Scheißkerl", spuckte ich aus, wütend über meine Leichtgläubigkeit. Ich versuche den Stift abzuschütteln - großer Fehler. Mein Aufschrei verdient ein Kichern. "Nummer drei.

Schließen Sie Ihre Augen… links oder rechts?" "Richtig." Schokolade. Byron füttert mich mit dem Leckerbissen, diesmal küsst er mich, wenn er weg ist, hält mein Gesicht und lutscht meine Zunge. Seine Lippen lindern den Schmerz der ersten Nadel, jetzt ein undeutlicher Stich, der sich als brennender Schmerz tarnt. "Links oder rechts, Tessa?" "Richtig." Eine Schokolade quillt aus Byrons linker Hand, und ich trete frustriert mit dem Strohhalm auf ihn ein. Diesmal spielt er nicht mit mir, sondern kneift ein Stück Haut unter meine linke Achselhöhle und legt die Wäscheklammer auf.

Ich vergesse zu atmen und der Schmerz rast vor mir her. "Scheisse!" "Richtiges Atmen ist wichtig, Tessa", sagt Byron mit der Stimme seines besten herablassenden Doktors. "Es hilft dir, das Unbehagen zu verarbeiten." "Geh und fick dich." Er täuscht Beleidigung vor. "Sie sollten mich mehr schätzen. Haben Sie eine Idee, wie viele Wäscheklammern ich sortieren musste, um solche mit Federn zu finden, die stark genug sind, um Sie zu unterhalten? Jetzt ist die Zeit gekommen, Nummer fünf zu wählen.

Links oder rechts? Treffen Sie eine gute Wahl, und." Ich werde diese bösen Kerle ausziehen. " "Links", schnappe ich. "Herr." Byron öffnet seine linke Hand. Wäscheklammer. "Oh, meine süße Tessa.

Das ist die dritte Nadel. Du verlierst. Ich darf dich mit dieser und einer weiteren verzieren. Insgesamt vier. Möchtest du die Schokolade als Trostpreis?" Byron wartet nicht auf eine Antwort, sondern packt die Süßigkeiten aus, drückt meinen Mund auf, als würde er einem Hund eine Tablette geben, und schiebt sie hinein über meinen Mund.

"Bevor du auf mich spuckst", sagt Byron, "solltest du dir überlegen, wie viele dieser Bastarde ich mitgebracht habe. Mindestens zehn, denke ich, angesichts der Spielparameter. Aber gibt es noch mehr?" In perfekter Harmonie mit meinem besseren Urteilsvermögen schlucke ich, dann beanspruchen seine Lippen meine in einem aggressiven, bösen Kuss. Seine Zunge scheuert meinen Mund und poliert meine Zunge und Zähne. Ich liebe es.

Sicher greifen Hände in meinen Arsch, Finger spreizen und drücken meine Wangen und ziehen mich in ihn hinein. Ich lege meine Beine um seine Taille und trockne seinen harten Hintern, während ich seine Zunge zurück in seinen Mund jage und ein bisschen meine eigenen Küsse mache. Zu früh spüre ich, dass er sich zurückziehen wird und ich beiße auf seine Unterlippe, um ihn zu halten. Ein Finger stößt an meinen Anus und ich springe und verliere den Kuss. "Küss mich noch mehr", bitte ich.

Byron weicht meinem Mund aus, löst meine Beine und überprüft den Knoten, der meine Handgelenke zusammenhält. "Pünktlich", sagt er und küsst und hüllt meine Brüste. "Zuerst müssen wir das Spiel beenden. Ich habe noch zwei Pins zu spielen." Trotz seines sanften Streichelns macht sich bei mir Panik breit.

"Nein, Byron, bitte nicht meine Titten. Lass uns verhandeln. Blow Job?" Er ignoriert mich.

Kein Wunder, denn es war ein lächerliches Angebot. Ich sehe mich verzweifelt in der Scheune um, als ob sich irgendwo eine Lösung versteckt, und sehe, dass mein Kleid Byron es vorzieht, Kleider zu tragen und eine sehr schlechte Idee zu haben. "Du suchst dir ein Kleid aus", sage ich atemlos.

Keine Reaktion, verdammt noch mal. "Nichts darunter", füge ich mit dem Lächeln meines besten Verkäufers hinzu. Zilch.

Das ist, als würde man Feuer an Satan verkaufen. Er starrt auf meine Brüste und schnippt mit den Federn an den Wäscheklammern. Wenn er nicht aufhört, pinkle ich mich selbst an. Was zum Teufel - für einen Cent, für ein Pfund.

"Ich werde mit mir selbst am Tisch spielen." Das zumindest zieht eine Augenbraue hoch, wenn auch nur für einen Moment. OK, ich muss ihm etwas wirklich Gutes geben, zumindest für ihn - schwer zu tun, wenn er nimmt, was er will, aber es gibt ein Feigenblatt der Würde, das er nicht abgezogen hat, einen Umweg in die Schlampenhaube, der noch nicht genommen ist. Ich bereite mich darauf vor, die Worte zu sprechen, nicht sicher, ob es eine bessere Wahl ist, aber der Gedanke an diese gottverdammten Wäscheklammern, die meine zarten Nippel kneifen… "Arschfick?" Ja! Nein! Das höllische Knacken hört auf und warme Finger streichen mir feuchtes, mattes Haar aus dem Gesicht. Byrons Kopf neigt sich unverbindlich, während er mit den beiden Wäscheklammern wackelt, die an meinen Oberarmen nagen.

Ich zische wie eine Kobra, als er sie loslässt. Ich weiß, was kommt und ich bin nicht enttäuscht. Blut fließt in das belästigte Fleisch; betäubte Nerven erwachen vor sengender Wut. Ich lasse den Schmerz in einem langen, befriedigenden Fluch aus, während ich mir das Gefühl in meinen Brustwarzen hundertfach verstärkt vorstelle.

Ja, ein Schwanz im Arsch klingt wie ein Picknick. "Reg dich nicht auf", sagt Byron. „Ich repositioniere sie nur, während ich über dein Angebot nachdenke. Sie zu lange an einem Ort zu lassen, ist nicht gesund.

Mal sehen…“ Seine Finger stupsten meinen Bauch und finden an meiner Bikinizone, wonach sie suchen, und sammeln Sie ein Stückchen Haut. Dieses Mal erinnere ich mich daran, Luft zu holen, aber der Schmerz, obwohl er heftig ist, ist nichts Vergleichbares für das empfindliche Fleisch unter meinen Armen. Er klemmt schnell den zweiten Stift hoch an der Innenseite meines linken Oberschenkels.

Es sticht so sehr in meine Arme. Ich starte einen Tritt, der verfehlt, als der böse Biss greift. Byron zieht sich in die Hale Bay zurück, um seine Jeans und Shorts auszuziehen und eine wütende, köstliche Erektion freizulegen. Verzückt kann ich meine Augen nicht davon lassen.

Er macht eine weitere langsame Umlaufbahn, bevor er hinter mir auftaucht und seinen rechten Arm um meine Taille legt. Er schließt uns hautnah mit seinem Schwanz ein, der heiß in meinem Rücken steckt. Er hält eine Wäscheklammer in der linken Hand. "Also, Tessa, willst du einen Deal machen?" Küsse auf meine Schultern und meinen Nacken lassen erogene Ströme in mein Innerstes strömen, auch wenn Byron mit der gefürchteten Nadel über den unteren Teil meiner Brust streichelt. Jeder Hub trägt ihn einen Millimeter höher.

"Ja, Sir. Sie können mich in den Arsch ficken." "Ich will mehr." "Mehr?" Ich flüstere und kämpfe, um nicht zu hyperventilieren. "Vier Arschficks, Tessa", sagt Byron und atmet in mein Ohr wie eine tobende Sturmflut. "Vier.

Eine für jede Wäscheklammer. Ich will das Kleid auch, genau wie du gesagt hast. Und ich verspreche dir, dass ich dich in der ganzen Stadt nackter zeigen werde, zum Abendessen, zu Partys, überall. Du wirst mein sein." Trophäenfotze, um die jeder beneiden kann. Deal oder kein Deal? " "Nicht… nicht fair", stammle ich.

"Ein Arschfick, du wirst der erste sein, bei dem ich Gott und dem Kleid beim Abendessen schwöre. Deal?" Die Wäscheklammer streift meine Brustwarze, streichelt auf und ab, hin und her. "Nein, Tessa", sagt Byron, "mein Angebot ist endgültig, also nimm es an oder lass es." Die Wäscheklammer quietscht auf und umarmt meine Brustwarze. Oh Gott, er wird nur das Trinkgeld klemmen… "Es ist ein Deal", schreie ich und stampfe mit meinen Füßen auf wie ein kleines Mädchen.

"Es ist ein verdammter Deal." Die Wäscheklammer schwankt nicht. Meine ahnungslosen Nippel scheinen es kaum erwarten zu können, das verdammte Ding kennenzulernen. Ein Schauer durchströmt mich, als Byrons Nase in mein Ohr dringt und seine scharfen Schnurrhaare meine Haut pikieren. Oh Gott, das an meiner Muschi zu spüren… "Vier Arschficks, Tessa." Seine Stimme ist ein gezacktes Flüstern mit Schokoladengeschmack, sein Schwanz ein weißglühender Eisenstoß in meinem Rücken. "Vier." Ich nicke in heftigem Einverständnis.

"Ich wähle das Kleid." "Sie wählen das Kleid, Sir." Die Holzbacken berühren meinen Nippel. Er schmeckt hinter meinem Ohr. "Jede Menge Haut." "So viel Sie sich trauen, Sir." "Kein Büstenhalter, kein Höschen." "Kann ich wenigstens Schuhe haben?" "Stilettos. Ich ziehe dich an und du gehst überall hin, wo ich dich hinbringen möchte." Ich schließe die Augen und schlucke.

Meine Hingabe schwingt in seinem pochenden Schwanz mit, in der ledrigen Klangfarbe seines männlichen Geruchs. Schreckliche Visionen von Byrons beliebtem Restaurant in der Innenstadt, dem Theater und den Geselligkeiten am späten Abend, in denen ich in grenzenlosem, unanständigem Ruhm oder noch schlimmerem Glanz an seinem Arm hänge, flackern an meinen Augenlidern. Ich werde seine Schlampe an der Leine sein - in der Öffentlichkeit ohne Versteck. "Überall", sage ich. Gott sei Dank bin ich ein Fremder in Byrons Stadt.

Ein Testosteronlachen vibriert in meinem Ohr. "Dann, meine süße Tessa, haben wir eine zufriedenstellende Vereinbarung, auf die wir uns bei Ihrem nächsten Besuch freuen können." Genau wie er, um sechs Wochen zu warten. Zeit genug für mich, in erwartungsvoller Angst zu einem Brei zu schmoren, und Zeit genug für ihn, den perfekten Schlampenlappen für mich zu finden.

Die Wäscheklammer fällt mir harmlos zu Füßen. Ich schmeiße es weg, als wäre es Ungeziefer und ich habe Mühe, mich Byron zu stellen, aber er hält mich fest. "Fick mich, verdammt", flehe ich, kämpfe gegen das Seil und seine Arme und versuche mich an seinem Schwanz festzuhalten. Typisch für Byron ist, dass meine Berufung nichts bewirkt.

Stattdessen schnippt er mit den Wäscheklammern, die immer noch an meinem Bauch und Oberschenkel hängen. Das bloße Berühren der Dinge entzündet das komprimierte Fleisch und ich belohne ihn mit einem schimpflichen Heulen, während er sie lindert. Er massiert meine Haut, bis das Brennen abgeklungen ist. "Heb deine Füße, Tessa", befiehlt er. Ich halte den Atem an und gehorche.

Byron packt mich an den Hüften und plötzlich dreht sich die Scheune wild. Ich trete mit den Beinen und schwinge wie ein Kind auf einem Spielplatz und taumle zum Stillstand, wenn das Seil schlaff wird. Byron zieht das Seil aus dem Sparren und wickelt es um seinen Arm.

Ich speichle an beiden Enden und beobachte seinen steifen Schwanz, aber ich ziehe meine Füße mit falscher Zurückhaltung. Seine Augen sind schmale, räuberische Schlitze, und der letzte Ruck zieht meinen Nabel mit einem nassen Abstrich an seine Eichel. "Komm auf mein Gesicht", spottete ich und schlürfte meine Lippen, als würde ich Eis essen. Er ignoriert meinen Vorschlag und lässt das Seil auf den Ballen fallen. Byrons starke Vorliebe ist es, mich von hinten zu nehmen, und vertrau mir, ich bin rigoros darauf trainiert, die Position zu übernehmen, aber zum Teufel zwinge ich ihn, mich über den Ballen hinweg auf meinen Bauch zu hantieren.

Das stachelige Stroh, das sich in meine Brüste bohrt und meine Oberschenkel spreizt, setzt meine Zähne auf die Kante - das Seil ist ein armseliger Ersatz für eine Decke -, aber ich kümmere mich nicht darum. Byrons stählerner Griff ist so sicher wie immer, aber ungeduldig, sogar abrupt, als er mich zu seiner Zufriedenheit positioniert und neu positioniert. Ich lächle über das Wechselgeld. Rotes Feuer fängt an, durch Risse in der Schmiede zu glühen. Sein Schwanz pflügt die Spalte meines Arsches hinunter und knetet seinen fetten Kopf zwischen meinen glatten, ausgedehnten Schamlippen.

Für einen langen Moment balancieren wir auf einer Messerkante, das Scheunengrab schweigt, dann splittert mein Schrei den Frieden, als ich von seinem kugeltiefen Sturz befreit werde. Wir ficken wie Schweine. Es gibt keine andere Möglichkeit, es zu beschreiben.

Ich grunze vor wilder Wonne und rolle meinen Arsch in jeden Stoß, während meine Muschi seinen Penis mit obszöner Fließfähigkeit verschluckt. Byron entzückt mich mit barbarischem Eifer und ruft mir unter seinem heißen Atem schmutzige Namen zu, die mich zum Weinen bringen würden. Das feuchte Schmatzen unserer kollidierenden Körper füllt den Raum um uns herum aus. Irgendwo in meinem Kopf verbrauchen verderbliche Flammen jede ansehnliche und seriöse Faser meiner Existenz, aber es ist mir egal.

In diesem Moment, der von Byrons gnadenlosem Schwanz getrieben wird, bin ich jeder vulgäre, spuckfleckige Beiname, den er ausspricht, und ich liebe ihn. Byrons Hand wandert vom Festklemmen meines Nackens zum Fisten meiner Haare. Er reißt meinen Kopf hoch und auf ein Stichwort drückt sich meine Fotze im Stakkato-Rhythmus zusammen. Byron synchronisiert seine Stöße mit jedem Ballen, wobei er teuflisch hart in mich einmahlt, und ich komme schreiend in einer langen, wunderschön gewundenen Welle. In meinem Vergnügen gefangen, schwillt Byrons Schwanz an und spuckt Sperma in rasenden Schüben aus.

Er schiebt sich durch seinen Höhepunkt und katapultiert mich zu einem endgültigen, titanischen Orgasmus, und ich vergesse zu atmen… Eingebettet in einen sirupartigen Nebel, organisiert mein Gehirn gemächlich meine Sinne. Ich bin auf dem Strohhalm in der Mitte des Kreises auf meiner Seite zusammengerollt, die Handgelenke gefesselt, angenehm taub und am ganzen Körper zitternd. War ich nicht über einen Heuballen gebeugt? Wie bin ich hierher gekommen? Byron.

Ich drehe mich herum, das Stroh klebt an meiner nassen Haut, und sehe, wie Byron auf dem Heuballen sitzt, von Kopf bis Fuß glitzert, das Zwerchfell hebt, aber ansonsten eisig ruhig ist und mich mit messerscharfen Augen beobachtet, die noch nicht mit mir fertig sind. Fuck Slop - Schweiß, Sperma und Muschisaft - baumelt von seinem Hodensack und Schwanz. Meine Schenkel sind glatt damit. Ein Bild von meinem wundervollen Ehemann, der winkt, als ich vom Ankunftstor des Flughafens auftauche, dringt plötzlich in meinen verdorbenen Verstand ein, aber ich schiebe es weg.

Noch nicht, guter Engel. Zeit genug später, um deine Stachelnadeln in saure Schuld zu tauchen und sie in meine Knochen zu bohren. Byron packt langsam eine unbenutzte Schokolade aus und schleudert sie über seinen Schwanz und seine Eier, wobei er sie gründlich mit dem Dreck unserer Leidenschaft verderbt. Er streckt seine Handfläche aus, die befleckte Schokolade winkt.

Mit gefesselten Armen krieche ich nicht so sehr wie mit zitternden Knien an Byrons Hand, das Seil zwischen meinen Beinen. Ich strecke meine Zunge aus, aber seine Faust schließt sich. Ehebrecherische Schlampe, die ich bin, ich hebe meine Augen zu ihm, unfähig, ein unanständiges Lächeln zu unterdrücken, als ich Sperma zwischen seinen Fingern sickere. Die Ficksahne, die meinen Hals hinunterrutscht, schmiert das aufsteigende Knurren. Ja, ich werde um meine Schokolade betteln..

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