Der Cursor blinzelte auf der leeren Seite, seit einer Ewigkeit hatte er sie angestarrt. Es sah so steril und kalt aus; Sein Geist war leer. Die Worte, die er wählen würde, mussten freudlos und objektiv sein. Es war kein Rattenrennen, sondern ein Laufband, und er war in diesen Job gefallen, anstatt seinem Traum zu folgen.
Er arbeitete, um für Leinwand und Öl, Papier und Wasserfarben zu bezahlen. Sein Traum war zu malen. In der kostbaren Zeit, in der er nicht arbeitete, malte er. Es war eine unbarmherzige Geliebte und er hatte wenig Zeit für etwas anderes wie Freunde oder Beziehungen. In einsamen Momenten wie diesen, in denen er sich einsam fühlte, machte er sich Sorgen, dass er diesen besonderen Menschen niemals treffen würde.
Vielleicht ein anderer Maler oder Künstler, jemand, der verstanden hat, was ihn antreibt. Wenn man sich in den anodischen Büroräumen umsah, gab es hier keine Chance, jemanden wie diesen zu treffen. Letzte Woche war er vierundzwanzig, sah aber immer noch.