Sicherheit

🕑 25 Protokoll Protokoll Betrug Geschichten

Ich spüre seine Augen auf mir und es sollte keine Rolle spielen, weil alle Augen auf mich gerichtet sind, aber Coles Aufmerksamkeit ist eines der wenigen Dinge, bei denen ich mich immer noch unwohl fühlen kann. Ich weiß, was er denkt. Ich weiß, dass er die brennende Hitze nicht ertragen kann; dass er nichts weiter will, als zurück in die Hotelbar zu gehen und einen Scotch on the rocks zu bestellen.

Aber das tut er nicht. Er kann nicht. Er muss warten, bis wir fertig sind, er muss sich in seinem hitzeabsorbierenden schwarzen T-Shirt und Jeans an den Audi lehnen und warten, bis das Fotoshooting vorbei ist.

Cole kennt mich, wie ich ihn kenne, und es ist nicht gesund. Wir haben Geschichte. Ich habe zu viel geteilt und er vielleicht auch, aber seine Geheimnisse sind für Klatschmagazine keine Millionen von Dollar wert. Ich sollte meinen Mund halten, aber was soll ich sagen? Es ist einfach, mit ihm zu reden.

Er hört zu. Ich glaube nicht, dass ich ohne ihn leben könnte. Es ist Hochsommer in LA und wir drehen im Freien und machen die erste Cover-Option für das Blank-Magazin.

Wenn der Tag zu Ende ist, wird es eine Auswahl von drei Covern geben, plus zehn Aufnahmen, die den Interview-Artikel im Inneren begleiten. Ich trage eine mehrfarbige Lederjacke in Metallic-Optik und bei der Hitze sieht es so aus, als würden die Farben buchstäblich ineinander übergehen. Ich kann mich nicht entscheiden, was ich mehr hasse; die Jacke, der Alexander-Wang-Pullover, den sie bedeckt, oder die hautenge Gucci-Jeans, die meine Beine ersticken. Zwischendurch blicke ich sehnsüchtig auf die Kleiderstangen, die die Stylisten durchwühlen. T-Shirts.

Fließende Blusen. Maxikleider. Alles wäre besser als Leder trifft auf Wolle trifft Denim. Die Hitze ist unerbittlich; der Himmel wolkenlos und die Sonne so heiß, dass mein Make-up alle fünf Minuten retuschiert werden muss.

Ich bin unendlich dankbar für die Windmaschine, auch wenn die Aufnahme kaum mehr als eine sanfte Brise verlangt. Der Bühnenbildner hatte Mühe, das direkte Sonnenlicht zu zerstreuen, aber Marc, der Fotograf, ist optimistisch. „Schön, schön“, schreit er, „Geh auf die Kamera zu, Lana. Langsam! Ja, ja! Perfekt!“. Marc Jenkins ist der nächste Mario Testino, sagt Jenny.

Jenny ist meine Agentin. Sie ist auch das, was ich einer Freundin am nächsten komme, und ich vertraue ihr, denn wenn ich es nicht täte, wäre ich verloren. Sie organisiert alles, packt sogar meinen Koffer. Unsere Beziehung bewegt sich an der Grenze zwischen Beruf und Gesellschaft.

Als sie mich um meine Zustimmung zur Verlobungsanzeige bat, zögerte sie kurz an der Tür. „Wir müssen es nicht so schnell tun, Lana“, hatte sie gesagt. "Warum sollten wir warten?" Ich hatte gefragt und sie hielt inne, als hätte sie noch etwas zu sagen, aber dann hatte sie genickt und war verschwunden. Die Erklärung wurde gestern veröffentlicht. Ich habe den endgültigen Entwurf vor einer Woche genehmigt, aber ihn im Internet reproduziert zu sehen und zu wissen, dass Millionen von Fremden ihn lesen, fühlt sich surreal an.

Warum habe ich ja gesagt? Die Antwort liegt auf der Hand. Brandon ist auf alle konventionellen Arten perfekt. Er hat Geld, ein gutes Herz, sieht gut aus und all diese Eigenschaften sind verpackt in einem verlockenden Versprechen von Sicherheit. Es gibt nur ein Problem. Kohl.

Ich rede nicht mit Brandon über die Dinge, die mich beunruhigen. Er bekommt die Sonne, das Lächeln, das Lachen und den Champagner. Cole bekommt den Regen. Er fährt, ich rede.

Manchmal antwortet er. Meistens hört er nur zu. Ich weiß, dass es sorglos ist, aber ich kann nicht anders, als es zu teilen, unfähig, das Gefühl abzuschütteln, dass er es irgendwie versteht. Vielleicht liegt es daran, dass er seit Beginn meines Berufslebens die einzige Konstante ist.

Zwei Jahre älter als ich, kam sein erster Job zur gleichen Zeit wie meiner, nur musste er für einen winzigen Prozentsatz des Geldes, das ich bekam, wenn ich über einen Laufsteg schlenderte, gewalttätige Paparazzi bekämpfen. Acht Jahre sind vergangen, und ich bin mir ziemlich sicher, dass er jedes einzelne davon gespürt hat. Acht Jahre um die Welt geschleppt, endlose Stalker und Journalisten ertragen müssen. Ich weiß, dass es ihm zu schaffen macht.

Er will mehr vom Leben. Er hatte vor sechs Monaten eine Sache mit einem der VS-Friseure, und ich ließ Jenny sie heimlich loswerden. Er wusste.

Wir sprachen nicht darüber, aber die Art, wie er mich am Tag danach ansah, gab mir das Gefühl, als würde er meine dunkelsten Geheimnisse kennen. Ich weiß, dass er die Pressemitteilung gesehen hat, aber wir haben nicht so darüber gesprochen, wie wir nie über unsere Beziehungen sprechen. Ich habe jedoch das Gefühl, dass es der letzte Strohhalm ist.

Die Spannung zwischen uns ist unerträglich geworden; es ist so weit, dass er das Radio einschaltet, wenn wir allein im Auto sitzen. Er hat es nie gesagt, aber ich weiß, dass er Brandon nicht mag, oder zumindest das, was Brandon darstellt. Ich habe das unbehagliche Gefühl, dass er etwas Radikales tun wird, etwas Unerwartetes und Unaufhaltsames, aber warum sollte er? Er weiß, wie die Welt funktioniert.

Wir hatten eine Nacht und ich habe verzweifelt versucht, einen Schlussstrich darunter zu ziehen. Aber wie vergisst man etwas, das alles verändert hat, woran man je geglaubt hat? Brandon und ich gingen zu dieser Zeit stabil vor; hatte einen Meilenstein von einem Jahr erreicht, und Cole war kurz davor, weiterzuziehen, einen Ort zu finden, an dem er sich niederlassen konnte, einen regulären Job. Ich konnte ihn nicht verlieren.

Ihn zu ficken war kein offizieller Teil des Plans gewesen, aber als es passierte, konnte ich es nicht bereuen. Er wusste, wie man fickt und hatte keine Angst davor, hart zu werden. Beim Sex mit ihm kamen alle Gefühle hoch, die ich je hatte, obwohl der Akt selbst unverfroren körperlich war.

Körper. Schweiß. Verzweiflung.

Einschüchterung. Er ist der einzige Mann, der mich überragt. Er muss eins achtzig sein, vielleicht sogar fünfundsechzig, und mein Gott, er ließ mich alles fühlen, was er an mir hatte.

Größe, Gewicht, Stärke. Sogar sein Selbstvertrauen übertraf meins. Ich kann nicht vergessen. Die Erinnerung verspottet mich Nacht für Nacht und quält mich mit dem, was hätte sein können.

Ich weiß, es ist kontraproduktiv, aber ich höre nicht auf, davon zu träumen, wie er mich berührt hat. Berührt ist wahrscheinlich nicht das richtige Wort. Geschnappt. Zerkratzt. Verwüstet.

Greifte hinein und nahm alles, was ich geben konnte, und noch mehr. Es macht süchtig, die Verantwortung zu verlieren, hilflos zu sein, so gründlich genommen zu werden. „Okay, auf geht's zum nächsten Schuss“, ruft Marc, endlich zufrieden mit dem dritten Cover. "Zehn Minuten, Jungs!".

Sein Akzent bringt jeden zum Lächeln. Es ist wie Glas geschnitten, so unglaublich britisch wie Michael Caine in den Filmen. Er ist auf konventionelle Weise gutaussehend. Elise und Sara, die Maskenbildnerinnen, beobachten ihn lachend und fordern sich heraus, ihn um ein Date zu bitten.

"Auf geht's!" Mandy schnappt. Sie ist die Produzentin und ihre Stimme mildert sofort mein Lächeln. Ich weiß nicht, ob sie absichtlich zickig ist oder ob ihr der Stress zusetzt.

Ich bin jedenfalls kein Fan. Ich gehe in die provisorische Umkleidekabine, die Stylisten im Schlepptau. Anderes Outfit, anderes Make-up, andere Haare. Wir gehen schnell und methodisch vor und halten den Zeitplan ein.

Es ist das zweite Mal, dass ich mit Marc arbeite, und während die Energie am Set brummt, kann ich es nicht genießen. Alles ist an seinem Platz, ich fühle mich mit der Crew wohl und die Musik pulsiert, aber ich spüre es nicht. Natürlich mache ich meinen Job, aber wenn jemand anderes als Marc hinter der Kamera gestanden hätte, hätte ich mich wahrscheinlich verrückt gemacht. „Wunderschön“, ermutigt er, während wir die Bewegungen des nächsten Schusses durchgehen.

„Perfekt. Halt dein Gesicht! Ja! Komm auf mich zu. Gio, bleib dran! Ja!“.

Es ging zu schnell. Es ist das erste Mal, dass mir der Gedanke kommt, weil ich normalerweise damit beschäftigt bin, mir selbst zu sagen, wie viel Glück ich habe und wie ich das alles schätzen muss. Aber es war zu viel.

Zu viele Castings, Fotoshootings, Stunden mit Haaren und Make-up und viel zu viele zickige Mail-Artikel. All das hat mir keine Zeit gelassen, ich zu sein. Ich bin mir nicht einmal mehr sicher, wer Lana Kent ist. Die Version von mir, an die ich mich erinnere, versucht immer noch, sich an ihren Schließfachcode in der Junior High zu erinnern.

Jung. Unschuldig. Trotz meiner Größe hatte ich mich in der Schule unsichtbar gefühlt. Eine Giraffe. Ein Freak.

Die Beleidigungen hörten auf, als ich bei IMG unterschrieb, oder vielleicht war ich einfach nicht da, um sie zu hören. Das Leben hat sich verändert. Aus Colorado wurde New York City, Paris, London, Mailand. Mit sechzehn bin ich an der NYFW 23 Shows gelaufen.

Marc Jacobs, Versace, Chanel, Valentino. Ich traf Leute, von denen ich in Zeitschriften gelesen hatte. Ich bevorzuge sie in den Zeitschriften.

Das Abitur musste beendet werden und es wurde mir zur bewussten Aufgabe, mit meiner Familie in Kontakt zu bleiben. Die Medien lieben meine Familie. Zwei ältere Brüder; einer ein Zahnarzt, einer ein hochkarätiger Strafverteidiger. Dad war sein ganzes Leben lang Arzt in der Notaufnahme. Mama, eine Grundschullehrerin.

Lattenzäune und Apfelkuchen. Geburtstagsfeiern und Kuchenverkauf in der Nachbarschaft. Das Leben geht weiter. Jeder nutzt, was er hat.

Akademiker benutzen ihr Gehirn. Sportler nutzen ihren Körper. Sänger nutzen ihre Stimme. Mädchen wie ich nutzen ihr Aussehen.

Es ist typisch für die Gesellschaft, uns zu verspotten, aber es ist nichts falsch daran, Ihre Qualitäten zu nutzen. Wenn ich wollte, könnte ich wenig schmeichelhafte Kleidung tragen und in einem Supermarkt arbeiten, aber ich würde verschwenden, was ich habe. Letztendlich hat jeder etwas und wenn Sie die Möglichkeit haben, es zu nutzen, wären Sie verrückt, es nicht zu tun.

Es ist ein eigennütziger Rechtfertigungsversuch, aber was bleibt da noch? Was sagst du dir sonst noch, wenn du für Tausende von Dollar einen Laufsteg hinunterläufst, während Kinder auf der ganzen Welt verhungern? Jeder steckt in einer Schleife fest, jagt der Arbeit nach, jagt dem Geld nach, jagt dem Glück nach, und obwohl Sie wissen, dass Erfüllung nur von innen kommen kann, ist es nicht einfacher, wenn alles im Außen seinen Platz findet? Es ist die letzte Aufnahme des Tages und die Sonne ist noch nicht untergegangen. Der Look ist sexy-lässig, ein weißes Tanktop über zerrissenen Jeansshorts und Keilsandaletten. Während des Blank-Interviews sagte ich etwas Nachlässiges darüber, dass ich das Gefühl hatte, dass mir Gelegenheiten geboten wurden, anstatt sie zu verdienen, als ob ich von Leuten aus der Branche mitgenommen worden wäre. Die Autorin hat in ihrem Artikel eine große Tramp-Metapher darüber gemacht, und deshalb möchte Marc eine Aufnahme, um es zu zeigen.

Die Stylisten haben sich dem Thema mit Freude angenommen und mich in Perlenschmuck drapiert; direkt zum Hippie-Look. Ich kann es ihnen nicht verübeln. Mode kann so ausgefallen sein, dass es schön ist, eine echte Geschichte hinter einem Look zu haben. Mein schweißnasses Haar ist in zerzausten Wellen, aber anscheinend passt es zu der Aufnahme. Mir wurde auch ein ramponierter alter Koffer übergeben, wie ich ihn mir als Feature-Piece in einem minimalistischen New Yorker Loft vorstelle.

"Ist der Koffer nicht zu alt?" fragt Kohl. Alle sehen ihn an, die Überraschung über die Unterbrechung verwandelt sich schnell in Verachtung. Ich kann fast ihre identischen Gedanken hören: Was zum Teufel weiß ein Sicherheitsmann?. Mandy schaut auf den Koffer und sieht dann Cole mit zusammengekniffenen Augen an.

"Zu alt?" sie schnappt. Coles breite Schultern heben sich in einem Achselzucken. "Nun, sie ist ein reiches Mädchen, das per Anhalter fährt. Ihre Kleider sind neu und teuer. Der Fall ist so eine offensichtliche Requisite.".

Ich starre ihn an. Er sieht mich nicht an. Der Requisiteur macht wütende Geräusche und der Bühnenbildner versucht ihn zu beruhigen.

Mandy ist wütend. Sie hasst die Hitze, sie hasst Marc und im Moment bin ich mir ziemlich sicher, dass sie Cole verabscheut. Sie richtet einen ihrer patentierten vernichtenden Blicke auf ihn. Er blickt sie erwartungsvoll an. "Der Fall ist in Ordnung", verkündet sie schließlich niemandem im Besonderen.

"Lana, strecke deinen Arm aus.". Marc ist nicht glücklich. Er betrachtet die Szene und schüttelt den Kopf. „Es ist nicht suggestiv genug“, runzelt er die Stirn. „Niemand denkt daran, dass sie tatsächlich abgeholt wird.

Wir brauchen ein Auto im Hintergrund.“ Er dreht sich um und zeigt auf Cole. "Du.". Cole hebt eine Augenbraue.

"Was?". „Fahr dein Auto fünfzig Meter die Straße hinunter, wende dich und krieche dann wieder hoch. Wenn ich Stopp sage, bleibst du stehen. Okay?“ Cole bewegt sich nicht. Er kaut stirnrunzelnd an seinem Kaugummi.

„Ich bin der Sicherheitsdienst“, sagt er, aber schließlich geht er um den Audi herum zur Fahrerseite, steigt ein und knallt die Tür zu. Er ist sauer und hat keine Angst, es zu zeigen. Ich lasse meinen Arm sinken und stelle den Koffer ab. Alle Augen sind auf Cole gerichtet, als er das Auto startet und mit unnötiger Geschwindigkeit losfährt, wobei er eine wütende Staubwolke hinterlässt. Der Gasgeruch schlägt mir entgegen und ich kann nicht anders, als einzuatmen.

Es ist fast genug, um mir den Kopf zu verdrehen. „Vielleicht die Beine übereinander schlagen“, überlegt Marc, während er mich mustert. "Ja.". Aus den Lautsprechern dröhnen die Chainsmokers. Die Crew ist unruhig und versucht, heimlich zu packen, ohne dass Mandy es merkt.

Marc hält eine Hand hoch und signalisiert Cole damit aufzuhören. Der Audi kommt quietschend zum Stehen, setzt dann wie zum Ausgleich ein wenig zurück. Ich nehme die Pose wieder auf. Marc beginnt zu schießen.

„Wunderschön“, schwärmt er und bewegt sich, um eine weitere Aufnahme zu machen. "Behalte dein Gesicht! Genial. Verlagere dein Gewicht auf das andere Bein. Perfekt!".

Zum Glück dauert es nicht lange, bis er zufrieden ist. Ich ziehe mich schnell in der Umkleidekabine um, will niemanden aufhalten und gehe nach draußen, um die Stylisten fertig machen zu lassen. Mandy stampft um das halbzerlegte Set herum und brüllt ihre Assistenten an.

Marc blättert auf seinem Tablet durch Fotos. Ich trinke einen großen Schluck Wasser, die Augen gegen die Sonne verengt. Cole kommt herüber, bereit zu gehen.

Er sieht unendlich attraktiv aus, aber mehr noch, er sieht aus wie zu Hause. Ich versuche, den Gedanken herunterzuschlucken. Es war nur Sex.

Sex ist nichts. Es zählt nicht. Ich habe einen verdammten Verlobten. Ich versuche, an Brandon zu denken, aber mein Kopf wird grau vor Anzügen und Papierkram.

Was zum Teufel ist los mit mir? So sehr ich versuche, ruhig und cool zu bleiben, mein Herz schlägt schneller, als Cole näher kommt. Sein Schatten fällt über mich und blockiert die brennende Sonne. „He“, sagt er. "Bereit zu gehen?".

Die Paparazzi sind vor dem Hotel, und anstatt in einen Mob zu laufen, der mit Blitzlichtkameras bewaffnet ist, parkt Cole neben dem Liefereingang und wir schlüpfen unbemerkt hinein. Anscheinend sind wir immer noch nicht sicher. Jenny teilt mit, dass Journalisten, die sich als Gäste ausgeben, derzeit vor meiner Suite herumlungern. Am Ende müssen wir zu Coles Zimmer gehen. Es ist klein, ohne Balkon und definitiv ohne Meerblick.

Ich stelle meine Tasche zaghaft auf den Boden und beobachte, wie er aus dem Fenster schaut. Er hat nicht mehr als fünf Worte zu mir gesagt, seit wir aus dem Auto gestiegen sind. Ich schlucke schwer. "Cole, ist alles in Ordnung?".

Er spottet. "Was zum Teufel denkst du?". Ich beobachte misstrauisch, wie er durch den Raum stapft und eine Reisetasche aufhebt. „Ich bin fertig“, stellt er klar. „Ich habe es satt, benutzt zu werden.

Vielleicht merkst du nicht einmal, dass du es tust, aber am Ende des Tages bist du derjenige, der per Anhalter nach Paris, Hollywood oder so weiterfährt gottverdammte UN. Und ich werde mitgeschleppt wie der verdammte Koffer, aufgebraucht und abgenutzt und ich mache es nicht mehr, Lana. Ich habe zu viele Jahre damit verbracht, mir selbst vorzumachen, dass sich etwas ändern wird. Ich runzle die Stirn. „Also werde ich es ändern.

Du willst Geld? Was willst du, Cole?“. Er wirft seine wenigen persönlichen Gegenstände in die Tasche und schließt sie. "Ich möchte davon wegkommen. Von dir. Du tust so, als hättest du alles herausgefunden, als ob du wüsstest, wie viel von dir eine Schauspielerei ist, aber du bist zu weit gegangen.".

Meine Gedanken rasen. Panik. Angst. Geht er? Was sagt er?. "Was meinst du?" Ich frage.

„Ich meine, es ist egal, was du zu mir sagst, wenn ich dich irgendwohin fahre. Alles, was zählt, ist, was du tatsächlich in die Welt hinausträgst. Es spielt keine Rolle, ob du denkst, du weißt es besser. Es ändert sich nicht irgendetwas. Du heiratest ihn, Lana.“ Er sieht mich an.

"Du heiratest den Kerl verdammt noch mal.". Wir haben die Wurzel erreicht. Kein Vorwand mehr. „Brandon ist ein netter Kerl“, sage ich. Kohl lacht.

"Er kennt dich nicht, Lana.". Mein Mund ist trocken. "Wie kannst du das sagen? Du kennst ihn nicht.".

„Nein. Aber ich kenne dich. Ich weiß, dass du nicht so mit ihm redest wie mit mir.“ Seine Augen treffen meine.

„Fickt er wie ich?“. Wir reden nie über den Sex. Es ist eine unausgesprochene Regel. Aber die Dinge sind zu weit gegangen; er hat es verloren und ich verliere ihn schnell.

Ich räuspere mich. "Cole, du warst ein Fehler.". Er lässt die Reisetasche stehen und macht einen Schritt auf mich zu.

"Du hast ihn betrogen. Mit mir. Weiß er es?". „Nein, und das muss er auch nicht“, ich hebe mein Kinn.

„Es hat nichts zu bedeuten.“ Das ist eine Lüge, die ich mir schon tausendmal eingeredet habe und die laut ausgesprochen noch unglaubwürdiger klingt. "Du denkst also nicht darüber nach?" fragt Cole unbeirrt. "Über die Art, wie wir gefickt haben?". Ich atme tief ein. "Cole, du liegst total daneben, ich -".

„Hör auf, Prinzessin“, schnappt er. „Das bin ich, okay? Ich kenne dich. Ich wette, du tust es ihm vor.“ Mein Mund klappt auf und er lächelt.

"Das tust du, nicht wahr? Gott, ich wusste es!". „Hör auf, Cole.“ Meine Stimme ist schwach. "Bitte.". Er ignoriert mich. „Ich würde es dir niemals vormachen lassen“, sagt er und in seiner Stimme liegt etwas Dunkles und Wehmütiges.

„Lana, du weißt, was du willst. Du weißt, was Sinn macht. Warum kannst du nicht einfach leben?“. "Du weißt nicht, was ich will.".

"Ich weiß, dass du mich willst.". Ich ließ meinen Blick über ihn schweifen. "Du?" Ich atme: "Warum zum Teufel sollte ich dich wollen?". Er kauft es nicht. Er ist nicht einmal beleidigt.

„Weil wir beide gleich sind. Wir wissen, wie man redet, wie man fickt. "Es ist kein Akt.".

"Ist es nicht?" Er macht einen weiteren Schritt auf mich zu. „Warum hast du Abby dann losgeworden? Wenn ich dir nichts bedeute, warum würdest du dich dann einmischen?“. Schachmatt. Es ist schwer, ihn anzusehen.

„Man muss sich wirklich selbst ein Bild machen“, sagt er. Seine Stimme ist leise geworden. "Du willst, dass ich helfe?". Ich will ihn.

In dem kleinen, stickigen Hotelzimmer mit der kaputten Klimaanlage und den geschlossenen Fenstern will ich ihn unbedingt haben. Ein Teil von mir besteht darauf, dass er der einzige Mann ist, der mich jemals wirklich befriedigen kann. Und dann gibt es noch eine andere Ecke meines Gehirns, die darauf hindeutet, dass meine Erinnerungen an ihn vielleicht Fantasien waren. Vielleicht war er gar nicht so gut, nur habe ich es in meinem Kopf so gemacht. Und wenn ja, habe ich absichtlich von einem Mann geträumt, der nicht wirklich existiert.

Kohl existiert. Aber ich weiß nicht, ob meine Version von ihm das tut. Vielleicht bin ich von einem Ideal besessen.

Vielleicht haben mich all die Lichter und Blitzlichter und die langen Nächte und die kaputten High-Heels erwischt. Vielleicht habe ich von einem Traum geträumt. Es ist plausibel. Tatsächlich glaube ich allmählich, dass ich einen Termin mit einem 10.000-Dollar-Psychiater pro Stunde brauche.

Aber dann macht er seinen Zug. Er küsst mich nicht so, wie Brandon mich küsst. Sein Mund ist härter; mehr nehmen als geben, mir den Atem stehlen und jeden zusammenhängenden Gedanken, den ich je hatte. Ich küsse ihn instinktiv zurück, meine Hände bewegen sich nach oben, um sich um seinen Hals zu legen, aber er packt meine Handgelenke, bevor ich ihn berühren kann.

Überwältigt zu sein sollte mich nicht so anmachen. Ich kann seinen Schweiß riechen. Er schmeckt nach Minze und Zigaretten. Seine Finger halten meine Handgelenke so fest, dass ich nicht einmal daran denke, zu versuchen, mich loszureißen. Ich bin mir seiner anschwellenden Männlichkeit sehr bewusst und es hat etwas bizarr Beruhigendes.

Seine Zähne greifen nach meiner Lippe und ziehen hart daran, was mir einen Moment Zeit gibt, Luft zu schnappen. Sein Körper drückt gegen meinen und ich spüre die Härte seiner Jeans, bevor ich irgendetwas anderes spüre. Es lässt mich schaudern. "Du willst es?" Er hält meine Hände an meinen Rücken und zieht mich an sich.

"Cole, ich -". "Du willst, dass ich dich ficke, Prinzessin?". Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich sollte protestieren.

Es wäre das Vernünftigste. Aber dann küsst er mich wieder, ein aggressiver Kuss, aber so voller Verlangen und Verlangen, dass ich nicht einmal daran denken kann, ihn wegzustoßen. Ich habe davon geträumt, jedes Mal daran gedacht, wenn ich ihn dabei erwischt habe, wie er mich im Rückspiegel beobachtet hat, jedes Mal, wenn er eine Zigarette mit mir geteilt hat, jedes verdammte letzte Mal, wenn er meine Autotür geöffnet hat.

Cole Nolan. Dunkle Augen, Muskeln, Geheimnisse und Fantasien. Er lässt meine Handgelenke los, aber bevor ich mich bewegen kann, drückt er gegen meine Schultern und führt mich dazu, vor ihm zu knien. Ich sehe zu ihm auf. Er sieht auf mich herab.

Er atmet ein wenig schwer, seine Hände fummeln am Reißverschluss seiner Jeans herum. Er hält mich mit seinen Augen fest. „Letztes Mal habe ich deinen Mund nicht erwischt“, sagt er, als müsste er das erklären.

"Und ich habe es verdammt noch mal bereut.". Ich befeuchte meine Lippen und sobald er seinen harten Schwanz befreit hat, schiebt er in meinen Mund. Seine Größe überrascht mich. Ich bin kein Fremder darin, einen zu blasen, aber er ist größer als jeder andere, der zuvor gekommen ist, in jeder Hinsicht. Und er macht nicht langsam.

Seine Hand klammert sich an meinen Hinterkopf, als er kraftvoll nach vorne drückt, trifft auf meine Kehle und lässt mich fast ersticken. Er stößt ein paar Mal zu, als würde er uns beide aufwärmen, bevor er stetig in meine Kehle drückt. „Das ist richtig.“ Seine Stimme ist ein Grunzen. "Nimm es einfach.". Ich nehme es.

Seine Augen sind auf meine gerichtet, dunkel vor Verlangen und aus irgendeinem Grund verspüre ich das Bedürfnis, mich zu beweisen; als ob ich möchte, dass er weiß, dass ich alles nehmen kann, was er geben will. Es ist heftig intim. Seine Augen verlassen meine nie, auch wenn er in meinen Mund hinein und wieder heraus rammt, selbst als er nachlässt und meine Zunge sich zögernd gegen seinen pochenden Schwanz kräuselt.

„Ich ficke tatsächlich das Gesicht von Lancôme“, sagt er und trotz seiner stählernen Entschlossenheit ist es, als ob er es kaum glauben kann. Er hält einen Moment inne und kramt sein Handy aus seiner Jeanstasche. "Was?" er atmet, während meine Zunge in Unentschlossenheit schwebt. "Ein Foto, Lana. Nein?".

Er zieht sich zurück, um meine Antwort zu hören. Ich bin zu atemlos, um zu antworten. Er runzelt die Stirn. Seine Hand greift nach meinem Oberarm und zieht mich vom Boden hoch, bevor er mich herumwirbelt, sodass ich die Wand anschaue.

Instinktiv fange ich mich an meinen Händen wieder. Er zieht den Rock meines Kleides hoch und seine Hand fährt zwischen meine Beine. "NEIN?" fragt er noch einmal. "Warum nicht, Prinzessin? Du vertraust mir nicht?".

Seine Finger drücken hart gegen meine feuchte Unterwäsche. „Nein, ich verstehe nur nicht warum“, keuche ich. „Warum? Weil du mich glauben gemacht hast, es wäre alles nur ein Traum gewesen“, knurrt er. „So wie du warst.

So verdammt verkrampft. Jedes Mädchen, mit dem ich zusammen war, fühlte sich nach dir wie nichts an. Nichts.

Und du hast so getan, als wäre es nicht passiert.“ Seine Hand legt sich hart auf meinen Hintern, unanständig laut und mein Herz pocht, aus Angst, dass jemand es hören könnte. Er hört nicht auf und als die brennende Hitze zunimmt, mache ich mir Sorgen er könnte blaue Flecken hinterlassen. „Cole, um Gottes willen! Ich habe in zwei Tagen ein Bademoden-Shooting!“ Er lässt nicht locker. „Ein Foto.

Das ist alles, was ich will.“ Sobald ich zustimme, finde ich mich wieder auf meinen Knien wieder. Es ist kein einzelnes Foto. Es ist eine endlose pornografische Rolle. Er bewegt sich sanft in meinen Mund hinein und wieder heraus, bevor er mich dazu bringt, ihn bis zur Basis zu saugen. Meine Augen tränen, aber er lässt nicht locker und ich auch nicht, stachle ihn fast an, indem ich jedes Mal festhielt, wenn er mir die Chance gab, mich zurückzuziehen.Eine verzweifelte Dringlichkeit treibt mich an, etwas Reue, als ob ich versuche, mich wieder gut zu machen für alles, was ich ihm angetan habe.

Und dann ist da die Hitze in mir, der wolkige Schleier sengenden Verlangens, das intrinsische Wissen, dass ich genauso erregt bin wie er. Ich muss nur meine Beine bewegen, um zu spüren, wie triefend nass meine sind Snatch ist. Ich spüre, wie sein Schwanz ein wenig in meinem Mund zuckt und er zieht sich fast sofort zurück. Er zieht sein Hemd aus, wirft es mit seinem Telefon auf das Bett und dann zieht er mich vom Boden hoch und fegt kurz zuvor mein Kleid aus Wir landen auf dem Bett. Ich möchte ihn berühren, aber er bewegt sich schnell und manövriert mich auf meine Hände und Knie.

Es gibt kein Warten ing, kein langgezogener Moment. Er zieht mir meine Unterwäsche aus, bewegt sich zwischen meine Beine und schiebt seinen Schwanz in mich hinein. Es ist, als würde man zum ersten Mal gefickt. Jeder Stoß tut auf die schönste Art weh. Er spießt immer wieder in mich ein, so tief, dass ich fast Angst habe, er könnte irgendeinen Schaden anrichten.

Die Art, wie er fickt, hat eine mechanische Belastbarkeit; Jeder Stoß ist zeitlich festgelegt und jedes Mal, wenn ich denke, dass ich kurz davor bin, wieder zu Atem zu kommen, wird es wieder weggenommen. Jeder suchende Schlag ist wie eine Verletzung, angreifend und dann befriedend, während er für einen Moment in mir verharrt. Er ist energisch, ungeduldig; Arbeiten bis zu einem anspruchsvollen Rhythmus.

"Fickt er so?". Es ist eine hässliche Frage, aber in seiner Stimme liegt ein Bedürfnis, ein schmerzendes Gefühl der Minderwertigkeit, als ob es einen Grund gäbe, warum ich Brandon ihm vorgezogen habe. Es gibt keinen guten Grund. Es gab nie einen vernünftigen Grund.

Ich schnappe zu sehr nach Luft, um zu antworten, aber er muss meine Antwort kennen; es läuft mir aus wie Schweiß. Niemand hat mich je so gefickt wie Cole. Es ist egoistisch gegenseitig; schmerzhaft süß; schmutzig, aber abführend; Bestrafung und Belohnung vermischten sich in einem erschütternden Wirbel kollidierender Körper. „Du bringst mich um, Lana“, grunzt er. "Du weißt das verdammt noch mal?".

Es tut weh, ihn das sagen zu hören. Seine rauen Hände graben sich in meine Taille und halten mich an seinem pochenden Schwanz fest. "Ich werde deinen Arsch ficken." Er sagt es, als wäre ihm die Idee gerade erst gekommen, aber ich weiß, dass der Gedanke eine Entscheidung ist, und ich kann ihn nicht aufhalten.

Mein Herz schlägt schneller, Proteste flackern durch meinen Kopf wie Kamerablitze. Ich spreche nicht, bewege mich nicht. Er weicht zurück und lässt mich plötzlich leer zurück. Ich sehe ihn über meine Schulter an; sein unglaublich definierter Körperbau, der Schweiß, der von seiner Brust glänzt. „Cole.“ Meine Stimme ist dünn.

"Ich habe noch nie, ich meine, vielleicht ein anderes Mal?". „Hat er nicht“, Coles Stimme ist leise. Seine Finger gleiten sanft in meine Fotze und streichen feucht über meinen engen Knoten. Ich balle mich fest zusammen und er atmet gepresst aus. „Manchmal muss man einfach nehmen“, zischt er.

Ich bin so nass, dass ich seine Finger hören kann, wie sie in mich rein und raus schieben. Sein Daumen drückt gegen mein unerprobtes Loch und dann spuckt er dagegen. Ich spüre, wie die warme Feuchtigkeit nach unten sickert, und er tut es noch einmal, indem er seinen Daumen in mich hineinschiebt. Sein Schwanz ist nicht so einfach.

Ich winde mich, als der Kopf gegen mein widerstandsfähiges Loch drückt und er tief Luft holt. „Verdammt, entspann dich“, zischt er. Seine Hände bewegen sich über meinen Körper, als würde er versuchen, mich zu beruhigen.

Je mehr er mich berührt, desto stärker drückt er und schon bald spüre ich, wie ich dem Eindringling nachgebe. Es dauert nicht lange, bis er die Länge seines Schwanzes in mich hineinschiebt. Der intensive Druck ist erfüllend.

Er reibt sich gegen mich, als würde er den Besitz wiederholen, und dann bewegt er sich zurück, zieht sich ein wenig zurück, bevor er wieder hineingleitet, und verlängert langsam die Länge jedes Stoßes, bis wir wieder ficken. Es ist anders; straffer und gründlicher. Meine Atmung geht unregelmäßig, und die Laken verfangen sich in meinen geballten, verschwitzten Fäusten. Cole bewegt sich mit wütender Anmut, erhöht die Geschwindigkeit, seine Finger bewegen sich, um meine Klitoris zu umkreisen.

"Es gefällt dir?" er fordert. "Magst du meinen Schwanz in deinem Arsch?". Ich kann nur stöhnen.

Es ist so falsch, aber nichts hat sich jemals richtiger angefühlt. Seine freie Hand streicht über meinen Körper. Ich spüre seine Berührung an meinem Nacken und meinen Schultern, bevor sich seine Fingerspitzen in das feste Fleisch einer Titte graben.

Er fickt hart und hemmungslos, streckt mich aus, angeheizt von jedem keuchenden Stöhnen. Er ist alles. Ich habe mich noch nie so synchron mit einer anderen Person gefühlt.

Ich fühle seinen Schwanz in mir pulsieren und doch hört er nicht auf zu stoßen. Seine Finger bearbeiten unerbittlich meinen Kitzler und obwohl ich seit Beginn am Rande des Orgasmus war, ist es jetzt greifbar, das erste Zittern durchströmt mich. "Oh Gott, Cole!". Er atmet zitternd aus, sein Orgasmus ist so nah wie meiner.

"Was, Prinzessin? Was?". Der Rhythmus ist unregelmäßig geworden. „Du bist so gut“, keuche ich. Ich sage das Offensichtliche, aber es zu hören bringt ihn über den Rand und ich höre sein langes, klagendes Stöhnen, als er tief in mich eindringt.

Nach all der Zeit und obwohl ich es bisher nur einmal gehört habe, kommt mir der Sound wunderbar bekannt vor. Sein Gewicht drückt auf mich, während ich durch einen intensiven, anhaltenden Orgasmus zittere, der Art, die sich anfühlt, als ob er niemals aufhören sollte. Er legt sich neben mich. „Du musst ihn verlassen“, sagt er.

Es ist eine Tatsache, keine Bitte. Ich denke kurz an Brandon, an unsere Beziehung, Preisverleihungen, Flugzeuge und getrennte Leben. Ich weiß nicht genau, was ich ihm sagen soll. Cole beobachtet mich. Sein Telefon summt, verloren irgendwo in den Laken, aber er ignoriert es.

„Ich weiß viel über dich.“ Seine Stimme ist sanft. „Ich will nicht noch mehr Spielchen. Ich will dich. Also dränge mich nicht, Lana.“ Ich weiß, was er sagt, ist eine Art Drohung, aber alles, was ich in diesem heißen, verschwitzten Hotelzimmer spüre, ist Erleichterung. Zum ersten Mal seit Jahren bin ich kein Name, nicht ein Gesicht, kein Botschafter, keine Marke, sondern eine Person.

Ich brauche Cole. Alles andere kommt danach..

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