Mieko: Ein Katalog

Porträt des Künstlers…

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Die großen Könige von Persien. "Ein Satz geht mir immer wieder durch den Kopf: Die großen Könige von Persien.". "Was ist das? Ist es eine Geschichte? Ein Gedicht?".

„Es ist nichts“, sagte sie. "Überhaupt nichts. Nur ein Satz. Ein Titel.".

„Sturmtrieb. Etwas. Es könnte etwas sein“, sagte Dash. "So funktionieren Ideen.

So funktioniert Inspiration, richtig? Etwas aus heiterem Himmel. Unverbunden, willkürlich. Unrooted.".

„Ich verstehe“, sagte sie. "Zufällig.". „Ich sagte, ich verstehe“, flüsterte sie. Ihr Kopf lag auf seiner Brust.

Von dort aus konnte sie aus dem einzigen Fenster des Zimmers und seiner Lamellenjalousie sehen und durch es die Zweige eines widerspenstigen Flieders, der mit seinen hängenden weißen Büscheln vor dem Hintergrund einer alten, knorrigen, zupackenden schwarzen Kirsche herabhing. Der Stamm des Baumes gabelt sich in zwei fast symmetrische Äste, wie in den Frühlingshimmel erhobene Arme: ein Bittsteller. Sie dachte an den Tag zuvor, als ihre eigenen Arme ähnlich gespreizt und ans Bett gefesselt waren, ihre Handgelenke fest in den starken Händen des dunklen Jungen vom Markt gepackt, der ihr die Einkäufe brachte. Er hielt ihre ausgestreckten Arme fest, während er sie fickte. Er war breit und schön muskulös an Armen, Schultern und Brust.

Seine Haut erinnerte sie an Schokolade. Sie betrachtete sein großes, hübsches Gesicht, das über ihr aufragte, seine weißen Zähne, eine perlmuttfarbene Einlage in einer dunklen Maske. Seine Augen waren geschlossen, als er seinen dicken, harten Schwanz in und aus ihr hämmerte. Sie grunzte von der Kraft seiner Stöße; sie waren zielgerichtet und dringend. Sie sagte ihm, er solle es ihr füttern.

Erst dann ließ er ihre Arme los, um sich auf ihre Brust zu setzen und sein glänzendes dunkles Glied zwischen ihre Lippen zu schieben. Er sagte, sein Name sei Rez. Sie hatte ihn erst schließlich gefragt, was es sei, nachdem er in ihren Mund gekommen war.

Das Volumen schien großzügig und kraftvoll dick zu sein, aber sie schluckte es mühelos, obwohl ihre Kehle danach leicht brannte. Rez stieg von ihr ab und legte sich hin, um zu Atem zu kommen. Sie sah, wie die dicke Arterie in seinem Hals schnell zuckte, sein Herz immer noch pochte.

Sie mochte die Vorstellung, dass ihr Herz so schlägt; sie hätte sich selbst berührt, um sich zum Orgasmus zu bringen, aber sie wusste, dass sie jetzt nicht viel Zeit mit ihm hatte. Sie verließ das Bett, um ihr Skizzenbuch und einen Kohlestift zu nehmen, und setzte sich auf den Stuhl mit gerader Rückenlehne neben dem Fenster, um Rez zu zeichnen. Sie skizzierte ihn zuerst, während er lag. Sie arbeitete in schnellen, breiten Strichen und umrahmte die Figur.

Flach auf dem Rücken liegend, sah er aus wie eine Leiche auf einer Platte eines Leichenschauhauses. Sie blätterte zu einem neuen Blatt. Sie sagte ihm, er solle sich gegen das Kopfteil setzen und ein Bein am Knie anwinkeln. Nein, das andere Bein.

Vielen Dank. Das schwache natürliche Licht ihres Schlafzimmers und seine braune Haut machten Rez' Körper zu einer Ansammlung dunkler, graduell verlaufender Formen, die aneinander angrenzten und sich überlappten. Sie blätterte zu einem neuen Blatt.

Sie sagte ihm, er solle von ihr wegschauen, hin zu ihrem Schminktisch. Sein Hals war auch dick und stark, geschnürt. Sie starrte auf seine große, topographisch geäderte Hand, die auf seinem nackten Oberschenkel ruhte.

Sie skizzierte einzelne Teile, Vignetten: seinen gedrehten Kopf und Hals, seine geäderte Hand, die dunkle Masse aus Haar und Fleisch zwischen seinen Beinen. Die großen Könige von Persien. Es war überhaupt kein Zufall.

Morgens. Der Vormittag diente dem Schreiben und Zeichnen. Beide Aktivitäten erforderten Ruhe und Konzentration, und eine solche Konzentration erforderte ein gewisses Maß an Strenge und Durchhaltevermögen. Schreiben und Zeichnen waren anregend und machten Spaß, bis sie es nicht mehr waren. Sie versuchte nie, über die Mittagspause hinaus zu schreiben oder zu zeichnen, selbst wenn sie davon nicht erschöpft war, selbst wenn sie dachte, sie könnte weitermachen.

Wenn sie an diesen Dingen arbeitete, bis sie den Punkt der Erschöpfung erreichte, dann verdarb das die Befriedigung, die sie daraus zog. Sie fühlte sich sauer, ausgewrungen und unzufrieden mit dem, was sie getan hatte, selbst wenn ein Teil der Arbeit gut war. Ihre Haare. Es war schwarz und sehr dick, sehr dicht, ein wenig grob und etwas widerspenstig. Dash strich es immer aus ihrem Gesicht, wenn sie Sex hatten, kämmte es mit seinen Fingern zurück.

Aber er würde sie nicht binden lassen. Oder er bat sie, es nicht zu tun. Er sagte, er mochte die Art, wie es über ihr Gesicht fiel, als sie ihm einen saugte, und er würde es zurückbürsten, es zurückbürsten, immer und immer wieder, während sie ihn streichelte und leckte und sanft an seiner Eichel saugte. Sie wusste, dass er gleich kommen würde, als seine Hände still wurden, als er aufhörte, an ihrem Haar herumzuspielen.

Nachmittage. Sie malte nachmittags, nachdem sie so viel wie möglich aus dem Brunnen des Morgens geschöpft hatte. Auch das war Konzentration, aber von anderer Art: befreiender, sinnlicher und taktiler, anders als Zeichnen oder Schreiben. Mit dem Geld von der Biennale und einer Ausstellung in der Lisson Gallery in Manhattan kaufte sie eine 3.000 Quadratmeter große Semi-Ranch in einem idyllischen Stadtteil in den Hügeln oberhalb des Flusses, immer noch nahe genug an der Stadt, dass sie einen Blick darauf hatte Sie kletterte auf ihr Dach, was sie vor dem Unfall ein paar Mal getan hatte.

Dann hatte sie mit dem Geld aus dem Unfall einen großen Schuppen mit Atelier auf dem eingezäunten nördlichen Rasen des Grundstücks gebaut; eher wie eine freistehende Garage für zwei Autos mit Oberlichtern und Schiebetüren. Dort malte und arbeitete sie mit allen anderen Medien, die sie beschäftigten. Die Vorderseite des Ateliers war nach Süden ausgerichtet.

Bei warmem Wetter wie jetzt konnte sie die beiden großen Schiebetüren offen lassen, während sie arbeitete. Sie arbeitete in denselben schmutzigen Segeltuchturnschuhen und abgetragenen Latzhosen, die sie seit Jahren trug, manchmal mit einem T-Shirt darunter und manchmal ohne, je nach Temperatur. Niemand konnte diesen Teil ihres Grundstücks wirklich sehen, ohne die Auffahrt bis zum Ende der Auffahrt hinunterzugehen. Das Malen war anregend; es war immer so gewesen, es hat sich nie geändert. Sie konnte sich nicht erinnern, ob der kreative Akt ihr körperliches Verlangen geschürt oder sie zur Leinwand geführt hatte.

Aber es spielte keine Rolle mehr, es war alles aus einem Guss. Die Bewegung, das Adrenalin, die Taktilität. Manchmal, wenn Dash frei kam, kam er nachmittags vorbei, wenn sie malte, und fickte sie.

Sie hat es nie als Unterbrechung empfunden. Sie begrüßte es. Das Malen versetzte sie immer in einen Zustand der Erregung, wie ein leichtes Fieber, und in dem Moment, als sie ihn die Auffahrt herunterkommen sah, schien ihr Verlangen plötzlich zu steigen, und alles, woran sie denken konnte, war, seinen Schwanz in sich zu haben.

Die meiste Zeit, jetzt, wo dies eine Sache geworden war, sagten sie oft nichts mehr zueinander. Sie wusste, warum er vorbeikam, und er wusste, warum sie wollte, dass er aufhörte. Sie hakte den Latz ihres Overalls auf, öffnete die Knöpfe an den Hüften, ließ sie auf den Boden fallen und beugte sich über den langen Arbeitstisch an der Westwand des Schuppens, während er seine Hose öffnete. Sie brauchte kein Vorspiel, sie wäre schon nass. Sie zog ihr Höschen mit einer Hand zur Seite und griff mit der anderen nach dem Schraubstock, der mit dem Tisch verschraubt war, und Dash fickte sie.

Er fickte sie so hart, dass der schwere Tisch wackelte und die Werkzeugwand an der Wand darüber klapperte. Er würde sie so hart ficken, dass ihre Knie anfangen würden, weich zu werden, und nur ihre winzige Taille in seinem groben Griff würde sie davon abhalten, auf den Betonboden zu sinken. Manchmal sagte sie ihm, er solle in ihre Fotze kommen. Manchmal sagte sie ihm, er solle seine Ladung über ihren ganzen Arsch oder über ihren Rücken schießen.

Er fickte sie so hart, dass sie manchmal mehrere Minuten lang nicht vom Tisch aufstehen konnte, weil er sie dort festnagelte, über ihren Rücken gesackt, außer Atem, erschöpft. Sie würde ihm einen Lappen geben, ein Überbleibsel eines alten Baumwoll-T-Shirts, verziert mit Farbflecken und duftend nach Leinöl, und er würde die Seile und Spermakleckse auf ihrem Arsch aufwischen. Und dann zog er fleißig ihren Overall für sie wieder hoch, weil es ihr manchmal immer noch schwer fiel, in die Hocke zu gehen und es selbst zu tun. Einige Nachmittage. Gelegentlich, wenn Dash mehrere Nachmittage lang nicht vorbeigekommen war und sie ziemlich sicher war, dass sie ihn an einem bestimmten Tag sehen würde, bereitete sie sich vor, bevor sie ins Studio ging.

An jenen Tagen blickte sie, über den Arbeitstisch gebeugt, über ihre Schulter hinweg durch ihr dichtes, widerspenstiges Haar zu ihm zurück und sagte ihm, er solle sie in den Arsch ficken. Sie war fünfunddreißig und hatte mit vielen Männern geschlafen, aber Dash war der einzige, den sie sich jemals in den Arsch ficken ließ. Sie hatte beim Masturbieren darüber fantasiert und ihr Spielzeug viele Male darauf benutzt. Allerdings etwas über Dash.

Sie waren beide aggressive Menschen, und der Sex zwischen ihnen konnte roh sein, aber darunter spürte sie seine Fürsorge für sie. Es war da, lange bevor sie ihn jemals fickte, weshalb sie ihn fickte. Nachdem Dash sie zum ersten Mal in den Arsch gefickt hatte, hatte er ihr nicht geglaubt, als sie ihm sagte, dass sie sich noch nie von jemandem dort ficken lassen würde. Es war alles so… frei von jeder Art von Angst oder Beklommenheit gewesen.

Aber es stimmte. Es war so gelaufen, weil sie es wollte, und es von ihm wollte. Es war glatt und lustvoll und wurde lange von ihr erwartet, und das ungewöhnliche Gefühl, wie sein Sperma in ihren Arsch pumpte, löste einen Orgasmus aus, der selbst anders war als der, den sie normalerweise erlebte. Und jetzt konnte sie sich nicht mehr vorstellen, sich jemals von jemand anderem in den Arsch ficken zu lassen. Obwohl sie wusste, dass es eines Tages wahrscheinlich jemand anderes tun würde.

Dash würde nicht ewig da sein. Vormittag II. Um 6:30 aufstehen.

Nachdem sie sich freigesprochen, gepinkelt, ihr Gesicht gewaschen und versucht hatte, etwas Sinn in ihr dickes, schwarzes Kopfteil zu streichen, kochte sie Wasser für Tee und setzte sich sofort an ihren Schreibtisch, um zu zeichnen oder zu schreiben. Kein Fernsehen, kein Radio, kein Telefon oder Internet. Sie wollte nichts lesen. Sie achtete gewissenhaft darauf, den störenden Lärm der Welt zu vermeiden, bevor sie es schaffte, zu Papier zu kommen.

Sogar winzige, nützliche Details, wie die Wettervorhersage, erforderten einige Anstrengung, um sie aus ihrem Kopf zu verbannen. Normalerweise setzte sie sich in demselben T-Shirt und Höschen, in dem sie geschlafen hatte, an ihren Schreibtisch, um zu arbeiten, ihr gesundes Bein unter sich auf den Stuhl gelegt. An dem Morgen, als der Junge Rez mit ihrer Kiste mit Lebensmitteln vorbeikam, hatte sie vergessen, dass sie die Bestellung am Vorabend aufgegeben hatte. Sie war in ihrer Küche und brühte gerade eine frische Kanne Tee, als es an der Tür klingelte. Sie wollte es ignorieren, aber dann erinnerte sie sich.

Normalerweise hätte sie die Kiste an der Tür genommen, aber der Junge war so gutaussehend und dunkel, dass sie ihn bat, hereinzukommen und die Kiste in ihre Küche zu bringen. Er zögerte; sie fragte sich, ob er vielleicht nicht in das Haus eines Kunden gehen durfte, es aber vielleicht trotzdem tat, als er ihr Bein sah. Ihr rechtes Bein war ihr nach dem Unfall unterhalb des Knies amputiert worden, und so trug sie heute eine Unterschenkelprothese.

Normalerweise ging es ihr gut, schwere oder sperrige Dinge zu tragen, obwohl sie das nach dem Unfall erst lernen musste. Callie, ihre Besuchstherapeutin, hatte ihr das beigebracht. Der Junge folgte ihr.

Ihr T-Shirt bedeckte kaum ihren Hintern. Sie zog die Rückseite über ihren Hintern, als sie ihn in die Küche führte. Nicht aus Bescheidenheit, sondern im Gegenteil: Sie wollte sich vergewissern, dass er es ansah. Der Junge hatte dichtes, schwarzes Haar, genau wie sie, aber im Gegensatz zu ihrem war seines fein, glatt, glänzend und glatt nach hinten gekämmt. Es war luxuriös und sah nass aus.

Sie würde später bei dem Bild einer dicken, glänzenden Stirnlocke seines Haares verweilen, die ihm in die Stirn fiel, als er über ihrem kleinen, schlanken Körper aufragte und sie fickte: die dunkle Haut seines Gesichts seidig wie geschwitzte Schokolade. Als sie ihn an diesem Morgen in ihrem Schlafzimmer zeichnete, fragte Rez sie nach ihrer Nationalität. Sie sagte ihm, dass sie halb Japanerin sei.

Die andere Hälfte hat sie ihm nicht erzählt. Aber sie wusste, dass das die Hälfte war, an der er interessiert war, wegen ihrer Gesichtszüge, die ein alter Liebhaber einmal als verwässerte Asiatin beschrieben hatte. Der Junge stellte die Lebensmittelkiste auf die Kücheninsel. Auf einer heißen Unterlage stand eine Teekanne aus knochenweißem Porzellan. Da war eine schlanke zylindrische Vase, ebenfalls knochenweiß, mit frischen Astern, die sie von den Beeten entlang ihres Achterdecks abgeschnitten hatte, mit tiefvioletten Puffs auf blassgrünen Stielen.

Der Junge wusste nicht, wo er hinschauen sollte. Oder besser gesagt, es war ihm peinlich, seinen Blick dorthin zu richten, wo er es vorziehen würde: ihre Brüste ohne BH unter dem weißen T-Shirt; ihr gesundes Bein, glatt und schlank und nackt bis fast zu ihren Lenden; ihr künstliches Glied mit seinem Hartplastiksockel und der Nylonhülle, dem glänzenden Aluminiummast und dem kleinen gummierten Fuß. Schließlich ließ er sich auf ihrem Gesicht nieder. Sie fragte ihn, wie alt er sei.

Er sagte ihr, er sei zwanzig, studiere Ingenieurwesen am College und arbeite Teilzeit, bis die Abschlussprüfungen abgeschlossen seien und er ein Sommerpraktikum beginnen könne. „Ich möchte dir einen Tipp geben“, sagte sie. "Meine Handtasche ist im anderen Zimmer.".

Er folgte ihr bis zum Eingang hinaus und blieb dort stehen, um zu warten. Sie lächelte und schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte sie ihm. "Du solltest hierher zurückkommen.". Genuss.

Nach dem Unfall empfand sie nie Reue, Traurigkeit oder Depression. Die Mehrheit der zahlreichen möglichen anderen Folgen, beginnend mit dem Tod ganz oben auf der Skala und absteigend durch eine Reihe kleinerer Schrecken, machte ihren Verlust nicht nur erträglich, sondern zu einer Art Erleichterung. Eigentlich war der Tod nicht das schlimmste Unglück, wenn sie darüber nachdachte. Als sie sich erholte, spürte sie, wie sie von einem mächtigen, aber undeutlichen Hunger durchflutet wurde, einer Sehnsucht, die oft in Anfälle plötzlicher Gier überging.

Es schien irgendwie mit dem Schmerz verflochten zu sein. Es kam und ging, es schien der Schmerz, also unkontrollierbar und ohne Muster. Und als es kam, war ihr Impuls nicht, es zu betäuben (sie hatte ein kleines Gerät, mit dem sie sich selbst Morphium verabreichen konnte), sondern es zu ergänzen.

Sie verzog das Gesicht dagegen, drehte ihren Krankenhauskittel hoch, steckte beide Hände in ihr Höschen und masturbierte wild, wobei ihre Fingerkuppen schnell an ihrer Klitoris rieben, als würde sie versuchen, einen Fleck von einer Glasscheibe und den beiden Fingern zu reiben ihrer anderen Hand, die in ihre Muschi hinein und aus ihr heraus pumpt. Sie kam zum Orgasmus, fuhr aber fort und versuchte, so schnell wie möglich wieder zum Kommen zu kommen, ohne Pause, wie ein Angriff, ein Selbstangriff, und versuchte, ein Vergnügen zu spüren, das so fast unerträglich war wie der Schmerz, der sie durchfuhr. Der Schmerz selbst trug dazu bei: Es waren die Spitzen einer Peitsche, eine Ohrfeige, eine Brustwarze zwischen zusammengebissenen Zähnen, zwei Schwänze, die zu groß für ihre zierliche Fotze und ihren engen Arsch waren, aber dennoch herausdrängten.

Sie kam wieder, ihr Körper kalt vor Schweiß, und fuhr fort. Ihre Mutter und ihr Vater fuhren aus Philadelphia ein. Ihr jüngerer Bruder flog aus Boston ein. Ihre jüngere Schwester, das mittlere der drei Geschwister, war beruflich mehrere Monate in Japan, flog aber mit ihrer 90-jährigen Großmutter aus Tokio zurück, als sie von dem Unfall erfuhr.

Sie wohnten alle in dem Haus, das sie erst kürzlich gekauft hatte. Sie alle besuchten sie jeden Tag. Ihre Schwester fragte sie, was sie von zu Hause brauche.

„Möchtest du skizzieren? Soll ich dein Buch und ein paar Werkzeuge mitbringen?“ fragte Regina. Die zweite Tochter bekam durch elterliche Kompromisse einen italienischen Namen, obwohl sie deutlich asiatischer aussah als ihre ältere Schwester. „Nein“, sagte sie.

"Ich will nicht zeichnen. Nimm die Pocket Rocket in meinen Nachttisch.". "Sind Sie im Ernst?" Regina flüsterte. „Verzweifelt“, sagte sie.

"Ähm… okay. Ich bringe es morgen.". „Nein“, sagte sie. "Heute.

Ich brauche es heute.". "Okay, gut… ich hole es heute. Sonst noch was?". „Zusätzliche Batterien“, sagte sie. Graphomanie.

Als sie mit ihrer Rehabilitation begann, entwickelte sie einen Graphomanie-Zwang. Da es einige Monate dauern würde, bis sie längere Zeit an einer Staffelei stehen und arbeiten konnte, begann sie stattdessen mit Bleistiftstudien in ihrem Skizzenbuch. Das war ihr nichts Neues.

Alles, was auf der Leinwand landete, begann mit Skizzen. Was ihr während dieser Zeit neu war, war die Angst, die sie plötzlich empfand, als sie das erste Mal das leere Blatt betrachtete. Die Abwesenheit, die es darstellte, war gähnend, gewaltig. Sie musste etwas tun, irgendetwas, um es zu füllen.

Die Arbeit begann als eine Reihe fein gerenderter Glyphen, die dicht aneinandergereiht waren, in der Mitte der Seite begannen und sich konzentrisch ausdehnten. Sie arbeitete zunächst mit Graphit, wechselte dann zu Feder und Tinte. Sie war sich nicht sicher, warum sie das tat.

Es schien aus ihrem Unterbewusstsein zu fließen. Die Wiederholung der gezeichneten Form, der fast obsessive Zwang, sie immer wieder zu wiederholen, nahm einen transzendentalen Aspekt an. Als sich die angrenzenden und überlappenden Formen zu einer eigenen größeren gemusterten Form ausdehnten, hatte sie fast das Gefühl, von der laufenden Arbeit, von ihrer Zweidimensionalität, absorbiert zu werden. Nicht die Formen, sondern der Vorgang des Formens war das Thema: zwanghaft wiederholt, bis die gesamte Seite bis zu den Rändern bedeckt war.

Es war akribische, enge Arbeit. Und wieder ein voll taktiles Engagement, ein analoges Vergnügen. Trotz dieser Welt, dieses Lebens voller digitaler, immersiver Geister, waren die einzigen wirklichen Freuden analoge Freuden. Und sie erkannte, dass sie auch eine große Abwesenheit löschte. Joiustanz II.

Sie war zehn Tage im Krankenhaus. Tagsüber schlief sie viel, wenn ihre Familienmitglieder sie besuchten. Ein Teil ihrer Erschöpfung war das Ergebnis der Heilung ihres Körpers, aber ein Teil lag auch daran, dass sie einen guten Teil ihrer Nächte in der einzigen Zeit, in der sie größtenteils allein war, in ihrem Zimmer damit verbrachte, gegen die Fluten des Schmerzes zu masturbieren.

Ihr Schmerz löste sich in etwas weniger Chronisches auf, und damit verringerte sich das Bedürfnis nach ergänzender Stimulation, aber nicht ihr Verlangen danach. In der fünften Nacht verlor ihre Pocket Rocket ihre Wirksamkeit. Sie brauchte mehr als nur Orgasmen aus eigener Hand, also wandte sie sich hilfesuchend an eine ihrer Nachtschwestern, einen Mann in den Vierzigern mit leichtem Bauch und gestutztem Rotbart.

Er war nicht unansehnlich: durchschnittlich aussehend, aber ordentlich und freundlich. Er trug einen schlichten goldenen Ehering. Wie alle paar Stunden kam er herein, um nach ihr zu sehen und ihren Blutdruck und ihre Vitalwerte zu messen, und als er sie fragte, wie es ihr gehe, sagte sie ihm, was sie wollte.

Wenn er überrascht war, konnte er es gut verbergen. Er behielt seinen geduldigen, freundlichen Schwesternton bei, als er sie in der Blutdruckmanschette fixierte. Sie schwang ihren Arm, sodass ihre Finger den Schritt seines Kittels finden konnten, und er legte ihn sanft zurück auf das Bett.

Sie schob das Bettlaken beiseite und zog ihren Krankenhauskittel hoch. „Ich bin wirklich nass“, sagte sie. "Ich bin bereit.

Berühre es. Du wirst sehen.". „Das kann ich nicht, Süße, das weißt du“, sagte er, seine Augen huschten über ihre entblößte Leiste, die leicht von aufkommendem Wachstum überschattet war, da sie sich dort unten seit dem Unfall nicht mehr rasieren konnte.

„Bitte“, flüsterte sie. "Ich brauche nur deinen harten Schwanz in mir. Fick mich einfach bis du kommst.". Sein Öffnen ihrer Blutdruckmanschette knisterte wie ein Feuerwerk in der Einfahrt. „Ich werde das hier nur etwas höher stellen“, sagte er und rückte ihr Bett zurecht, damit sie aufrechter stand.

Sie setzte sich auf und er zog vorsichtig die Vorderseite ihres Kleides, um ihre Brust teilweise freizulegen. Sie atmete scharf und erwartungsvoll ein, aber er wärmte das Bruststück seines Stethoskops nur an seiner Handfläche, um ihr Herz und ihre Atmung zu hören. Er schob sie nach vorne, um auf ihren Rücken zu hören, und sie zog das Kleid an ihren Brüsten vorbei nach unten. Er hat es nicht angepasst.

Ihre Brüste waren voll und rund und mit kleinen, dunklen Nippeln besetzt. Er drückte sie mit dem Rücken gegen das Bett, um ihr Herz zu hören. Sie schloss ihre Augen und legte eine Hand zwischen ihre Beine, begann sich selbst zu berühren. „Dein Blutdruck ist höher als normal und deine Herzfrequenz auch“, er legte ihr eine Hand auf den Unterarm. "Du musst für mich ein paar Mal tief durchatmen und versuchen, dich jetzt zu entspannen." Sein Ton war geduldig und seine Stimme sanft.

„Ich habe dir gesagt, was ich brauche“, hauchte sie. Die Krankenschwester begann, die Vorderseite ihres Kittels so zu fixieren, dass sie ihre Brüste bedeckte, und drückte dabei diskret auf ihre Infusionspumpe, um eine Dosis Schmerzmittel zu verabreichen. Fast sofort begannen die scharfen Kanten ihres Schmerzes und ihrer Lust zu weichen. Sie seufzte. Ihre Hand blieb stehen.

Sie ließ ihn ihr Kleid zu Ende richten. Er legte ihr eine kühle Hand auf die Stirn und sagte ihr, sie solle versuchen, sich auszuruhen. Sie schlief kurz, und als sie ein paar Stunden später aufwachte, leise stöhnend vor frisch überwuchertem Schmerz und Verlangen, stand ihre Krankenschwester neben ihrem Bett, nur halb zu sehen im schwachen Licht der Bildschirme und des beleuchteten Außengeländes des Krankenhauses strahlte an ihren teilweise verhängten Fenstern vorbei.

Er starrte sie an und strich ihr ein dichtes, dunkles Haarbüschel aus dem Gesicht. Sie wandte ihm den Kopf zu und zog, wie zuvor, die Vorderseite ihrer Krankenhausunterhose herunter. Diesmal versuchte er nicht, sie zu decken. Stattdessen senkte er das Bettgitter und umfasste dann eine ihrer Brüste. Sie konnte den schwachen chemischen Duft des Händedesinfektionsmittels riechen.

Er nahm ihre beiden Brüste in seine Hände, berührte sie sanft, beugte sich dann zu ihr und begann, an einer ihrer dunklen Brustwarzen zu lecken und zu saugen. Sie zog ihre Finger über die kleine Kuppel seines Bauches, bis sie feststellte, dass die Härte gegen die Vorderseite seiner OP-Hose drückte. Er griff selbst danach und zog hastig an der Kordel. Sie zog die Vorderseite von ihnen weg und nach unten, bis sein Schwanz und seine Eier frei waren, und begann, langsam seine Erektion zu streicheln.

Sein Atem ging schnell; er keuchte an ihren Brüsten, keuchte und saugte. Sie versuchte, sich umzudrehen, ihren Kopf an die Bettkante zu legen, damit sie seinen Schwanz schmecken konnte, ihre ausgedörrten Lippen um den vorgewölbten, schwammigen Kopf zu legen, aber sie fühlte sich schwach, und es war schwierig. „Hilf mir“, flüsterte sie. Er ließ ihre Titten weg, um ihr zu helfen, ihre Position zu ändern. Aber anstatt ihren Kopf an die Seite des Bettes zu bringen, ordnete er sie vorsichtig, vorsichtig um, bis sie quer lag, mit ihren Hüften zur Bettkante.

„Wir müssen vorsichtig sein“, flüsterte er. „Ich werde still sein“, sagte sie. "Nein, ich meine dein Bein.".

Er hielt sie hoch auf ihren Schenkeln, direkt unterhalb der Wölbung ihres Hinterns. Er legte ihr gesundes, linkes Bein über seine Schulter und zog ihr verletztes Glied zur Seite, um sie leicht zu spreizen, und bewegte sich vorwärts, bis die Spitze seines Schwanzes ihre Beine berührte. Sie griff nach unten und führte ihn zwischen die Lippen ihrer sehr nassen Fotze und sagte ihm: "Fick mich.".

Er schob sich langsam hinein. Sie war zierlich, kaum hundert Pfund schwer, und eng an jeden, der jemals in ihr gewesen war. Sie fing an, ihre Klitoris schnell zu reiben, war bereits erregt, um zu bekommen, was sie wollte, und hoffte, wenigstens einmal zu kommen, während sein Schwanz in ihr steckte.

„Schwerer“, sagte sie. Sie wusste, dass er nicht lange durchhalten würde, sogar langsam, und wenn es kurz sein würde, würde sie es lieber grob und schnell haben. „Tu es“, sagte sie durch zusammengebissene Zähne und rieb sich fest. Sie schloss ihre Augen und konzentrierte sich auf das Gefühl dieses steifen Schwanzes, der in sie hinein- und herausgepumpt wurde.

Es gelang ihm, sie leise und stetig durch ihren ersten Orgasmus zu ficken, als sie ihre Faust an ihren Mund presste und auf dem Krankenhausbett zitterte. Sie dachte, er würde diese Gelegenheit nutzen, um fertig zu werden, aber zu ihrer großen Überraschung ging er weiter, ohne sein Tempo zu ändern. Es erlaubte ihr, sich zu einem zweiten, noch lebhafteren Orgasmus zu reiben, einen steileren, prekäreren Aufstieg, und einen, von dem sie befürchtete, dass sie ihn nicht erreichen könnte, bevor er kam oder müde wurde und langsamer stoßen oder aufhören musste.

Erst dann, keuchend und beginnend Schmerzen zu spüren, hörte er schließlich auf. Sie fand sich plötzlich trostlos leer, im selben Moment spürte sie den ersten warmen Strom, der sich ihren Bauch hinaufschlängelte. Sie öffnete die Augen und blickte nach unten, sah, wie er auf den Schwanz in seiner Faust blickte; sie schaute es auch an, beobachtete den schwach glänzenden Kopf, der warmen Samen über ihre Haut spritzte.

„Du hättest drinnen bleiben können“, sagte sie. Er sagte nichts. Schweigend säuberte er sie, ordnete sie neu auf ihrem Bett, reparierte ihr Kleid und ging.

Als er an diesem Abend das nächste Mal in ihr Zimmer kam, benahm er sich wie vor ihrer Begegnung. Er sprach sanft mit ihr, nahm ihre Vitalwerte, überprüfte ihren Verband und versuchte, es ihr bequem zu machen. Er wirkte nicht nervös oder schüchtern.

Er berührte sie in keiner Weise, wie er sie zuvor berührt hatte. Als sie die Hand ausstreckte, um ihn zu berühren, nahm er geduldig ihre Hand und legte sie wieder auf ihr Bett, wie er es zuvor getan hatte. Sie fragte sich, ob sie das alles geträumt hatte. Vielleicht hatte sie.

Lieferungen. Sie liebte es, an den heißesten Tagen in ihrem Studio zu arbeiten. Sonne, die über den südlichen Himmel schwebte, überflutete den Raum durch die offenen Türen im Scheunenstil. Sie trug jeden Tag denselben Maler-Latzoverall, bunt mit tausend Streifen und Flecken leuchtender Öle: Verschmierungen von Karmin und Safran, Gelbgrün und Ocker.

Sie schwitzte, ging vor einer großen Leinwand auf und ab und blinzelte durch den Rauch einer zwischen ihren Zähnen geklemmten Zigarette darauf. Schweiß lief ihr unter den Armen und über ihre Rippen; es tropfte von ihrer Kehle und hinunter zwischen ihre Brüste, die frei unter dem Latz ihres Overalls hingen. Sie ließ ihre Zigarette fallen und drückte sie auf dem Betonboden aus, als sie hörte, wie der Lieferwagen ihre Einfahrt herunterfuhr.

Nachdem er angehalten hatte, stieg der Fahrer in den hinteren Teil des Lieferwagens und wühlte darin herum, bevor er mit einer Kiste mit Künstlerbedarf, die sie bestellt hatte, herauskam und über den Hof zu ihrem Atelier ging. "Mieko Rossi?" er sagte. Sie lächelte und führte ihn zur Werkbank. Er reichte ihr das klobige kleine Tracking-Tablet und den Eingabestift. Sie blickte zu ihm auf, als sie unterschrieb, und erwischte ihn dabei, wie er auf das starrte, was er von ihren nackten, verschwitzten Brüsten hinter dem Latz ihres Overalls sehen konnte.

Er war einen Kopf größer als sie und sah in seiner Uniform aus braunem Hemd und Shorts ein wenig seltsam aus, fand sie. Sein Haar war kurz geschnitten; sein Gesicht war glatt und fahl von der Hitze und vielleicht, wahrscheinlich, noch etwas anderem. Anstatt das Tablet zurückzugeben, stellte sie es auf die Werkbank und öffnete die Knopf- und Ösenverschlüsse des Lätzchens, ließ es auf ihre Hüfte fallen. Ein Boxventilator dröhnte mit einem lauten, zischenden Geräusch quer durch den Raum.

Haarsträhnen, die ihrem Pferdeschwanz entkommen waren, flatterten an ihren Ohren. Sie nahm eine seiner rauen Hände und legte sie auf ihre Brust. „Es ist so heiß heute“, sagte sie, als er sie streichelte, zuerst mit einer Hand, dann mit beiden.

Sie fand die Lasche seines Reißverschlusses und senkte ihn, griff hinein und streichelte ihn durch seine Unterhose, spürte, wie er unter ihrer Berührung dicker wurde. Dann fand sie die Lasche seines Slips und zog seinen Schwanz hindurch und aus dem Reißverschluss heraus in die warme, pochende Luft des Studios. Es war schwierig für sie, in die Hocke zu gehen, und selbst wenn sie es tat, war es ihr unmöglich, diese Position sehr lange zu halten. Stattdessen drehte sie sich leicht zur Seite und beugte sich an der Taille, um ihn in ihren Mund zu nehmen.

Sie formte einen Ring aus Daumen und Zeigefinger und ließ ihn zusammen mit ihren Lippen über die Eichel seines Schwanzes hin und her gleiten. Der Fahrer lehnte sich zurück und stützte sich mit einer Hand an der Werkbank ab, mit der anderen knetete er weiter eine ihrer vollen, baumelnden Brüste. Er war völlig erigiert und beugte sich in ihrem Mund und sie genoss das pulsierende Gefühl.

Ihre Lippen und ihre Hand glitten sanft und fest über seine Eichel und seinen Schaft. Als seine Beine zu zittern begannen, summte sie ihre Zustimmung, ein Murmeln der Erlaubnis. Ihre andere Hand war unten in der Vorderseite ihres Overalls, in ihrer Unterhose, Finger arbeiteten an ihrem Schlitz. Der Fahrer stieß seine Hüften vor und drückte mehr von seinem Schwanz in ihren Mund; sie spürte, wie es heftig gegen ihre Zunge krampfte, als er grunzte, gefolgt von einem zweiten, der dieses Mal einen warmen, dicken Schwall erzeugte, der den verbleibenden Raum in ihrem Mund füllte. Er grunzte weiter und schoss Sperma.

Sie schluckte und schluckte, aber etwas davon kam immer noch über ihre Lippen und landete zwischen seinen Füßen auf dem Betonboden. Inkubus. Die Erfahrung mit ihrer Nachtschwester während ihrer verbleibenden Tage im Krankenhaus war auf eine völlig unerwartete Weise unheimlich und erotisch und daher noch befriedigender.

Wie in der ersten Nacht kümmerte er sich bei seinen planmäßigen Runden um sie, nahm ihre Vitalwerte, überprüfte ihren Verband, sprach mit ihr in den gleichen sanften, sanften Tönen, ordnete ihre Kissen und ihr Bettzeug neu, um es ihr bequem zu machen. Sie akzeptierte seine Zuwendungen und machte keine Annäherungsversuche. Sie lag in der stillen Dunkelheit, als er ging, manchmal einschüchternd, manchmal nicht, bis er kurz darauf in ihr Zimmer schlüpfte und mit kaum einem Wort irgendeine Art von Sex mit ihr hatte.

In der zweiten Nacht öffnete sie ihre Augen und sah ihn neben ihrem Bett stehen und langsam seinen erigierten Schwanz streicheln, den er bereits aus seinem Kittel gezogen hatte. Sie rollte sich auf ihre gute Seite, als er das Bettgitter und dann die Höhe ihres Bettes senkte, bis er seinen Schwanz bequem in ihren Mund schieben konnte. Was er tat, streichelte zwischen ihren Lippen hin und her, während sie mit ihren Fingern über ihre Muschi arbeitete.

Er fickte ihren Mund, als sie einmal, zweimal kam, bevor er seine Ladung über ihre Zunge und ihren Hals verschüttete. In der dritten Nacht fickte er sie wie beim allerersten Mal und hielt ihre Beine hoch und auseinander, während er in sie hinein und aus ihr heraus stieß. Wie zuvor kümmerte er sich sehr um ihre Verletzung, fickte sie aber viel härter, seine Eier schlugen energisch auf die Wangen ihres kleinen runden Arsches.

Diesmal kam er aus irgendeinem Grund schneller und entleerte sich in ihr. Aber nachdem er sich herausgezogen hatte, ging er auf sie hinunter, saugte zärtlich an ihrer Klitoris und leckte sie sauber. Leck meine mit Sperma gefüllte Fotze, dachte sie. Leck es. Sie wollte es laut sagen, aber die seltsame Wortlosigkeit dieser Begegnungen, die verträumte Andersartigkeit des Ganzen nicht verletzen.

Sie stieß sehr hart gegen sein nasses und leicht stacheliges Gesicht, der Raum zwischen ihren Beinen war ein brackiger Sumpf aus Samen und Verlangen. In der vierten Nacht erwachte sie von der Bewegung des Bettes; Er war tatsächlich auf sie geklettert und hatte angefangen, sie zu ficken, während sie noch schlief. Sie zog ihre Krankenhausunterhose über ihre Brüste, streckte dann ihre Arme nach hinten und hielt sich am Kopfende des Krankenhausbettes fest.

Er fickte sie mit langsamen, absichtlichen Stößen, seine Augen fixierten ihren größtenteils nackten Körper, geschmeidig und nur etwas weniger blass als das Laken im Halbdunkel des Zimmers. Sie konnte nur den Scheitel seines Kopfes sehen. Er wollte ihr nicht ins Gesicht sehen, und ihr wurde klar, dass sie erleichtert darüber war, weil sie Angst hatte, seine Augen jetzt zu sehen, Angst, sie könnte etwas Dämonisches in ihnen aufblitzen sehen, etwas, das der seltsamen Natur dieser fleischlichen Besuche entsprach. Nachdem er sie zum Kommen gebracht hatte, zog er sie heraus und setzte sich rittlings auf ihre Brust. Sie hielt ihre Brüste zusammen, um sein glattes Werkzeug zu umgeben, als er sie zu seinem Höhepunkt fickte, Fäden und Tropfen dicken Spermas spuckten zwischen dem sanften Zusammenpressen ihrer Titten hervor und schmückten ihre Brust und ihren Hals sozusagen mit einem nicht abstrakten Ausdruck.

In der nächsten Nacht im Krankenhaus, ihrer letzten, hatte sie eine andere Nachtschwester, ein fröhliches, breithüftiges blondes Mädchen, das nach Mandeln roch. Trotzdem wartete sie mit klopfendem Herzen im Dunkeln und dachte, dass er trotzdem zu ihr kommen, sich nach dem Routinebesuch der blonden Krankenschwester einschleichen würde. Da jeder Besuch etwas anders war, wie würde dieser sein? Würde er sie dieses Mal in den Arsch ficken? Sie hatte das noch nie zuvor getan, aber sie war bereit, wusste, dass sie ihn lassen würde, wenn er sie so nehmen wollte. Aber er kam nicht.

Sie hat ihn nie wieder gesehen. Gangtraining. Dash war ihre Physiotherapeutin in Harborlight, der Rehabilitationseinrichtung, in die sie vom Krankenhaus gewechselt war. Er half ihr, Kraft in ihren Gelenken aufzubauen, bis sie mit einer Zwischenprothese versorgt werden konnte, nachdem das Ödem um die Amputationsstelle verschwunden war und die Muskeln dort anfingen, sich zusammenzuziehen.

Als sie die Prothese endlich tragen konnte, half er ihr, das Gehen damit zu lernen, und trainierte das Gehen so, dass ihre Behinderung nicht an ihrem Schritt erkannt werden konnte. Dash war groß und sehr dünn. Er hatte den Körper eines Läufers, schien ihr ganz aus Knochen und Sehnen zu bestehen. Er hatte einen markanten Adamsapfel. Sie fühlte sich von ihm angezogen, hatte aber keine Absichten.

Sie wollte sich gerade rehabilitieren. Trotzdem war es schwierig. So viel von ihrer gemeinsamen Arbeit beinhaltete seine Hände auf ihr, sanft, aber fest, beharrlich, manipulierend, wie die Hände eines Liebhabers, einer, der Sie kennt, Sie für das Geben und Nehmen von Vergnügen, Druck und Aufforderungen arrangiert, die nicht auf Widerstand stoßen werden: die führende Berührung, die sagt, sink jetzt auf deine Knie, spreiz deine Schenkel… Sie schätzte die Berührung, den körperlichen Kontakt.

Aber sie hielt sich willentlich in Schach. Obwohl sie sich im Nachhinein nicht erinnern konnte, warum sie es tat. Vielleicht war sie besorgt, dass das Schlafen mit ihm den Dingen im Wege stehen und ihren Fortschritt verlangsamen würde. Sie hatte ein Leben, zu dem sie zurückkehren wollte, ihre Arbeit: besonders jetzt, jetzt, wo sich etwas so Bedeutendes geändert hatte.

Sie war jetzt jemand anderes und wusste, dass sie neue und völlig andere Dinge machen würde. Sie wollte auch nichts tun, was zu seinem weiteren Unbehagen beitragen würde, da ihr von Anfang an klar war, dass er in ihrer Nähe nervös war. Erst als sie zur Arbeit kamen, sich auf die Übungen und Therapien einließen, wirkte er entspannter. Sie fragte ihn, ob er verheiratet sei oder eine Freundin habe. „Ich bin seit ein paar Jahren mit jemandem zusammen“, sagte er.

„Es ist ernst“, sagte sie, bereute es dann sofort, wusste, wie es klang. "Ich meine, das ist schön.". „Es ist stabil“, lächelte er. "Unerschütterlich.". „Unerschütterlich“, sagte sie neutral und enttäuscht.

Enttäuscht, weil es ihr wie diese herabsetzende Sache vorkam, die Männer immer tun, wenn sie in der Nähe attraktiver Frauen sind. Sie haben dir nie gesagt, dass sie unsterblich in jemand anderen verliebt sind. „Du warst schon einmal verheiratet“, sagte sie. „Das war ich. Kannst du das irgendwie sagen, oder vermutest du nur?“.

„Gebildete Vermutung vielleicht. In den Vierzigern, seit ein paar Jahren mit jemandem zusammen. Wahrscheinlich auch jemand mit einem Ex. Es gibt keine Eile für Sie beide. Glücklich, den Status quo aufrechtzuerhalten.

Sie beide haben so etwas bereits getan Sache, und Sie sind sich nicht sicher, was Sie von einer zweiten Runde halten. „Nicht schlecht“, sagte er. "Ziemlich knapp." Aber seine Stimme war flach, tonlos.

„Ich bin müde“, sagte sie und hoffte, dass es als Entschuldigung interpretiert werden könnte, falls sie tatsächlich etwas unabsichtlich gesagt hatte, das eine verlangte. Sie legte ihre Unterarme auf die Barren und konzentrierte ihr Gewicht darauf. "Können wir jetzt aufhören?". »Noch zweimal hin und zurück«, sagte er ganz sachlich.

"Ich kann nicht hinken, wenn ich müde bin.". „Das ist der Punkt“, sagte er und ergriff nach einer kurzen Pause ihren Oberarm und zog sie in eine aufrechte Position. Graphomanie, fortgesetzt.

Die Glyphenzeichnungen wucherten, ganze große Skizzenbuchblätter mit nahezu identischen Formen, bis zum Rand gezeichnet. Manchmal arrangierte sie die gefüllten Blätter zu Triptychen oder zu einem Muster aus vier Quadraten. Aber das sah nie richtig aus, das gefiel ihr nicht, also fing sie an, leere Seiten zu einem einzigen großen Blatt zusammenzukleben. Manchmal eine lange Reihe von vier oder fünf, wie eine Schriftrolle. Zu anderen Zeiten wurden sie mehr wie eine Leinwand zusammengefügt: drei mal drei, vier mal vier, fünf mal fünf.

Arbeitete ein durchgehendes Muster über die gesamte leere Fläche. Die größeren Werke waren für sie noch überzeugender. Die Vielfalt von allem war seltsam und hypnotisch, fühlte sich an wie ein Fiebertraum, eine Dunkelheit in ihrem Blut. Die großformatigen Zeichnungen könnten Tage dauern, aber sie wurde nicht müde, daran zu arbeiten, bis endlich eine fertig war. Dann war sie erschöpft, ihr ganzer Körper schmerzte vor Müdigkeit.

Manchmal fiel sie danach direkt ins Bett, erschöpft und tintenverschmiert, zu müde, um auch nur ihr Bein herauszunehmen, und schlief stundenlang. Nachdem sie mehrere abgeschlossen hatte, wusste sie, dass sie einen weiteren Schritt machen musste, dass sie anfangen musste, auf einer echten Leinwand zu arbeiten, einer viel größeren Bühne. Das brachte einige logistische Probleme mit sich, aber sie würde es hinbekommen. Heimpflege. Sie sollte einen Therapeuten haben, der mit ihr in ihrem Haus arbeitet, nachdem sie die Reha verlassen hatte.

Sie wollte, dass es Dash ist, aber er sagte, er könne nicht, er sei mit der Einrichtung verbunden. Er nannte ihr den Namen eines Therapeuten, den er wärmstens empfahl und der je nach Fortschritt an zwei oder vielleicht drei Tagen in der Woche kommen konnte. Ihre Haustherapeutin war eine Frau namens Callie, eine blasse, hübsche Blondine, wahrscheinlich nicht so alt wie Dash, aber nah dran.

Callie kam in dem, was sie als unverzichtbar für PTs erkannt hatte: Poloshirt und Khakis und Crosstrainer. Ihre blonden Haare trug sie zu einem Pferdeschwanz, der zwischen ihren Schulterblättern endete. Ihre Augen waren ihr denkwürdigstes Merkmal, ein schimmerndes, sanftes Blau: blass und klar und leuchtend wie Seeglas. Callie kam in dieser ersten Woche drei Tage, während ihre Mutter noch bei ihr wohnte. Sie half ihr mit Übungen und einigen Ergotherapien.

Die Frau war freundlich, geduldig und im Gegensatz zu Dash schien sie sich in ihrer Nähe und ihrer Mutter vollkommen wohl zu fühlen. Nach dieser ersten Woche fühlte sich Mieko mit ihren neuen Umständen so wohl, dass sie ihre Mutter nach Hause nach Philadelphia schickte. Es war Mitte September zwischen ihrem Krankenhausaufenthalt und der Reha, sie hatte den Sommer verpasst und bedauerte das, aber die Tage waren immer noch sehr warm, ungewöhnlich für die Jahreszeit. Am Morgen nahm sie ihre Routine des Zeichnens wieder auf. Das Haus war beunruhigend ruhig.

Sie war dankbar, dass sie Callies Besuch hatte, zumindest für den Moment. Sie hatte so viele Wochen Tag und Nacht mit Leuten verbracht, die sich um sie gekümmert hatten, dass sich die wiedergewonnene Einsamkeit in manchen Momenten des Tages fast wie ein Schock für ihr System anfühlte. Und doch fühlte es sich gleichzeitig nicht ganz nach absoluter Einsamkeit an.

„Ich habe viel geschlafen“, sagte sie zu Callie. "Viel mehr als je zuvor. An unseren freien Tagen wache ich manchmal erst um zehn Uhr auf.

Das ist ein bisschen beunruhigend.". "Das überrascht mich nicht. Diese Veränderung des Umfelds ist viel anstrengender. Du bist jetzt auf dich allein gestellt.". „Ich bin und ich bin nicht“, sagte sie.

"Du meinst, ein Freund?" sagte Callie. „Nein“, sie lachte ein wenig. "Ich meine dieses Ding." Sie griff nach unten und stieß einen Fingernagel gegen den Aluminiummast, der jetzt eines ihrer Beine war.

Sie saßen an ihrer Kücheninsel und tranken Tee. Da war eine kleine rosa Backschachtel mit ein paar Cranberry-Orangen-Scones, die Callie von einer Bäckerei mitgebracht hatte, von der sie sagte, sie sei ihre Lieblingsbäckerei, aber keine der Frauen aß. Die Therapeutin legte den Kopf leicht schief: erzähl mir mehr. „Sie werden wahrscheinlich denken, dass ich verrückt bin, aber ich fühle mich wie ein Hausmeister dafür. Als ob es mein Schützling wäre.

Jemand hat es hier verlassen und ich hatte keine andere Wahl, als es aufzunehmen, und jetzt bin ich für die Pflege verantwortlich Es kann nichts alleine tun. Ohne mich sitzt es nur da. Ich öffne morgens meine Augen und es lehnt gegen den Stuhl neben meinem Bett und ich stelle mir vor, wie es sich traurig und einsam fühlt und wünschte nur, ich würde es tun wach schon auf.". „Du hast recht“, sagte Callie.

"Du bist verrückt. Komm schon, iss einen Scone. Sie fühlen sich auch traurig und einsam.". Ihr vibrierendes Handy weckte sie.

Wie viel Uhr war es? Der Morgen war bedeckt und erfüllte ihr Schlafzimmer mit einem hauchdünnen, mausgrauen Licht. Sie antwortete. "Hey, bist du okay? Ist alles okay?" Der Anrufer war Callie. „Ja“, sagte sie atemlos und versuchte, den Schlaf aus ihrer Stimme zu vertreiben, aber es gelang ihr nicht.

"Ich bin immer noch… Ich habe wieder ein bisschen verschlafen.". „Nun, das habe ich mir gedacht“, sagte Callie. "Ich bin nur froh, dass es dir gut geht, ich mache mir langsam Sorgen.". "Warum?" Sie sagte.

Sie war verwirrt. „Weil ich seit zehn Minuten hier draußen bin und bei dir klingel“, sagte Callie. „Oh.

Scheiße“, sagte sie. Sie kümmerte sich nicht um ihre Kleidung oder ihr Bein. Benutzte nur die Krücken, die sie neben ihrem Bett aufbewahrte, um zur Haustür zu gelangen.

„Es tut mir leid“, sagte sie. "Manchmal verliere ich den Überblick über die Tage.". „Es ist okay.

Ich bin nur froh, dass das alles war.“ Die Therapeutin legte die Ledermappe, die sie immer bei sich trug, auf den Eingangstisch. Sie lächelte ihre schläfrige, zerzauste Klientin an, ihr vom Bett zerzaustes Haar war eine schwarze Masse. Die Krücken zerknüllten das T-Shirt unter ihren Armen und legten die untere Hälfte ihrer schwarzen Unterhose frei. Sie spürte den Blick der Therapeutin und wusste, dass es kein desinteressierter Blick war, und sie spürte eine gewisse Beschleunigung.

„Lass uns dich für den Tag fertig machen“, sagte Callie. Sie zog die Krücken unter ihren Armen hervor, reichte sie Callie und setzte sich auf die Bettkante. Der Therapeut stellte die Krücken an die Wand und betrachtete die Prothese, die an einem Nachttisch lehnte. Dann kniete sie vor ihr auf dem Boden und berührte ihr verletztes Bein. „Lass mich mir die Dinge ansehen“, sagte Callie leise.

Sie untersuchte ihr Bein um den Stumpf herum, drückte sanft zwei Finger in die Haut unter ihrem Knie und tastete Muskeln und Gewebe ab. Mieko verschränkte die Arme und nahm den Saum ihres Shirts, zog es hoch und aus, ein Gedränge von Brüsten und Haaren. Die Therapeutin sah sie an und strich dann mit der Hand über ihr Knie und über ihren Oberschenkel.

"Bist du damit einverstanden?" sagte Callie. Sie nickte. „Es ist eine Weile her“, sagte sie. Callies Körper war wie eine Skulptur, fest und konturiert, in ihrem Oberkörper gewellt, durchtrainiert und proportioniert. Es könnte auf dem Cover eines Fitnessmagazins für Frauen sein, dachte sie.

Sie fuhr mit ihren Händen über die Schultern der Therapeutin, ihre Brüste, hinunter über ihren Bauch und ihre Bauchmuskeln, die ideal für Werbesendungen waren. Sie streichelte ihre Schenkel, zuerst die harten Spitzen und dann die Konkavität entlang des inneren weichen Fleisches über straffe Muskeln und Sehnen und bis zu ihrer Leiste. „Du bist perfekt“, sagte sie. „Ich bin nicht perfekt“, flüsterte Callie.

Ihre Augen waren geschlossen. „Nein, es ist perfekt. So einen Frauenkörper habe ich bisher nur auf Bildern gesehen. Ich kann nicht aufhören, überall mit den Fingern darüber zu streichen.“ „Ich arbeite nebenbei als Personal Trainer“, sagte Callie leise. „Also muss ich irgendwie … ich bin wie meine eigene Werbung.

Das sind meine Qualitäten.“ Sie schmiegte sich an die statuenhafte Blondine und begann, an einer ihrer Brüste zu saugen, während sie ihre Finger über einen weichen, blassen Haarzopf strich, bevor sie die warmen, nassen Falten darunter teilte. „Kann ich meinen Mund darauf legen «, sagte sie. »Ja«, flüsterte Callie und spreizte ihre Beine, um der kleinen, dunklen Sylphe Platz zu machen, die ihren Körper hinabglitt.

Die Bienen. »Das mit Mittwoch tut mir leid«, sagte Callie bei ihrem nächsten Besuch. Sie gingen ihr Garten: der große, eingezäunte nördliche Teil, wo sie später das Studiogebäude errichten würde, für das sie bereits die Spezifikationen skizzierte.Ein Großteil des Raums war schattig, hauptsächlich schwarze Kirsche, Robinie und einige Kiefern, und sanft abfallend das Haus. Es war eine Art Gelände, an das sie sich immer noch gewöhnte, weich und unregelmäßig, unberechenbar.

Ihre alten Segeltuchturnschuhe waren feucht vom Tau. „Tut mir nicht leid“, sagte sie. „Sag das nicht, du wirst mir ein schlechtes Gewissen machen. Zwei einwilligende Erwachsene und alle.“ „Ich weiß, aber ich… ich hätte es wahrscheinlich nicht tun sollen.“ Dieser Tag war klar, ein chinesischblaues Blätterdach, und durch gelegentliche Lücken in den Bäumen konnten sie immer noch sehen der Mond wie ein pudriger Daumenabdruck am Morgenhimmel.

„Ich suche keine Freundin oder so etwas. Ich sage nicht, dass Sie sich darüber Sorgen machen, aber wenn doch.“ „Nein, darüber habe ich mir keine Sorgen gemacht. Ich wusste… Das ist nicht…". "Vielleicht habe ich dich nicht hart genug kommen lassen.". „Hör auf“, sagte Callie.

"Du hast mich schön zum Kommen gebracht. Es war schön. Ich habe es dir gesagt.". "Weil ich eine Weile nicht mehr mit einer Frau zusammen war, war ich wahrscheinlich ein bisschen eingerostet.". "Halt!" Callie packte sie grob am Arm und hielt sie fest.

„Au, hey“, sagte sie. "Ich bin nur ". „Nein, buchstäblich, halt, halt“, sagte Callie. Sie zeigte direkt vor ihnen auf den Boden.

Ein Haufen Bodenbienen schwärmte nervös aus und schwebte in einem Loch im Gras ein und aus, ein oder zwei Schritte von ihrem Weg entfernt. Callie löste ihren Griff und legte ihren Arm um ihre Taille. „Hier ist eine gute Gelegenheit, das Rückwärtsgehen zu üben“, sagte sie.

"Langsam.". "Das hätte hässlich werden können. Ich glaube nicht, dass ich mehr laufen kann.". Dreißig Minuten später lag die Blondine nackt auf ihrem Bett ausgebreitet, keuchend, ihren Unterarm über ihre Augen geworfen.

Mieko krabbelte hoch und ließ sich neben sie fallen. "War das schön?" Sie fragte. „Nein“, keuchte die andere Frau.

"Das war… verdammt intensiv.". Eine Weile lagen sie schweigend da. Sie strich mit den Fingerspitzen leicht über Bauch und Bauch und Hüften der Frau, zeichnete die Konturen nach, die Senkungen und Erhebungen, die unnachgiebige Festigkeit. Es faszinierte sie. Das war die Definition von Wollust, diese Blindenschrift der Muskulatur.

„Ich muss das malen“, sagte sie. "Dies?" sagte Callie. "Du.".

Callie legte eine Hand über die Hüfte der anderen Frau und ließ ihre Finger über die Spalte an ihrem Hintern baumeln. „Dash hat mich vor dir gewarnt“, sagte Callie. "Gewarnt? Was bedeutet das?". "Dass du extrem schön warst.".

"Ich bin nicht schön.". "Du bist wirklich.". „Ich denke nicht wirklich in diesen Begriffen über mich selbst nach.

Aber ich nehme an, es war nett von ihm, das zu sagen. Obwohl ich nicht sicher bin, warum es als Warnung gerahmt werden musste.“ Callie sagte nichts. Mieko wand sich und drückte sich fester an die andere Frau, um Callies forschenden Fingern mehr Halt zu geben. „Eigentlich war ich eine Zeit lang mit einer anderen Frau zusammen“, sagte Callie. "5 Jahre.".

"Aber nicht mehr?". "Nein, nicht mehr. Seit ein paar Jahren nicht mehr.". "Vermisst du es?". „Ich vermisse die Person, aber … Es war nicht wirklich eine normale Beziehung.

Ich meine, keine gesunde. Sie hatte bereits einen Partner und betrog sie mit mir. Aber ich dachte… ich dachte wirklich… Jedenfalls. Sie konnte es aus welchen Gründen auch immer nicht durchziehen.

Dann fühlte ich mich einfach benutzt. Also habe ich es abgebrochen. Das war mein großer Vorstoß in gleichgeschlechtliche Beziehungen.

Aber dieser Teil war mir nicht wirklich wichtig, der Sex-Teil. Es war emotional. Es ging um die Person.“ Sie lachte. „Ich habe sie sogar meinen Eltern vorgestellt.“ „Das ist ein ernstzunehmender Hinweis, oder?“ sagte Mieko. „Ich habe meinen Eltern noch nie jemanden vorgestellt.“ Callie küsste sie aufs Haar „Hast du ein Spielzeug?" sagte sie.

„Etwas, womit ich dich ficken kann, während ich dich lecke?" „Ich hätte lieber deine Finger", sagte Mieko und rollte sich auf den Rücken. Sie dachte an die der blonden Frau perfekter nackter Körper. Sie dachte an ihre festen Brüste und ihren harten, runden Hintern und ihren schön gewellten Rücken und ihre Schultern, wie langsames klares Wasser, das sich über glatte Steine ​​bewegte.

Sie dachte an den Schwanz der Nachtschwester: heiß, hartnäckig, zwischen ihren eigenen Brüsten gleitend, während der Therapeut unten zwischen ihren Beinen leckte und sie mit den Fingern fickte. Sie dachte daran, wie Callie einen fotzenschleimigen Finger in den Arsch der Krankenschwester drückte, seinen Krampf anspornte, sein warmes Sperma über Brust und Kehle schwappte. Sie dachte daran, wie er sich umdrehte und seine großzügige Ladung überspritzte ihren Schamhügel, während der Blonde sie weiterhin energisch leckte und seinen Samen an sie drückte empfindlicher Kitzler, als ihr Orgasmus seinen hektischen Schwarm durch ihre Glieder bis zum Brennpunkt ihrer entzündeten Fotze begann, die dort glühend platzte. Der geheime Teiler. Callie erzählte ihr, dass sie in einer kürzlich zu Ende gegangenen Beziehung gewesen sei.

Es war ihre Schuld und es war nicht ihre Schuld. Sie würde darüber nachdenken und darüber nachdenken, wenn sie sich für den Tag fertig machte, wenn sie darüber klapperte, dass ihre Küche die Spülmaschine leerte, und sie würde ohne Frage feststellen, dass es nicht ihre Schuld war. Dann ging sie ihrem Tag nach, tat die Dinge, die sie immer tat, und plötzlich, mitten in einer Therapiesitzung oder einem Training, spürte sie einen Stich, wie einen Stich in ihrer Seite, der sagte, dass Sie es waren. „Ich war zufrieden mit der Art und Weise, wie die Dinge liefen“, sagte sie.

"Ich dachte, alles wäre in Ordnung. Dann wollte er es ändern und ich verstand nicht warum.". "Wie wollte er es ändern?". "Er wollte heiraten.".

"Das ist eine große Veränderung.". „Er sagte, das sei es nicht. Nur eine Formalität. Ich hatte das Gefühl, na ja, wenn es nur eine Formalität ist, was soll das? Das hat mir nicht gefallen. Ich hatte das Gefühl, fast so, als wäre es ein Trick.

‚Oh, Es ist keine große Sache.' Das kam mir unehrlich vor. Wohnen wir dann zusammen? Müssen wir anfangen, die Infrastrukturen zusammenzuschweißen? Gemeinsam etwas aufzubauen? Er sagte: ‚Nun, das würde am meisten Sinn machen.' Aber es ergab für mich keinen Sinn.". „Er hat dir diesbezüglich keine Hinweise gegeben? Irgendeine Ahnung, dass er daran dachte?“ „Keine.

Ich dachte, wir wären so, wie wir immer sein würden. Ich war immer sehr unabhängig, ich war noch nie verheiratet. Er war es einmal gewesen, und von uns beiden hätte ich es getan dachte, er wäre derjenige, der weniger geneigt wäre, es noch einmal zu tun. Wir hatten eine schöne, stabile Situation.

Kein Drama. Kein Druck. Dass es keinen Bogen gab, und er schätzte das; dass es war, wie nannte er es, 'unerschütterlich.' Also behauptete er.". "Unerschütterlich?" Sie sagte.

»Jetzt gibt es also plötzlich ein Schwanken«, sagte Callie. „Es gibt einen Bogen. Ich dachte nicht, dass das fair zu mir ist. Ich habe darüber nachgedacht, ich habe ernsthaft darüber nachgedacht. Aber ich kam immer mit dem Gefühl davon, dass ich ihm nur zustimmen würde, um ihn nicht zu enttäuschen.

Das war nicht Grund genug für so etwas.“ „Du hast es also abgebrochen?“ sagte Mieko. „Eigentlich nicht. Ich sagte nur nein, dass ich die Dinge so mochte, wie sie waren. Aber er sagte, er bräuchte etwas mehr.“ „Tut mir leid.“ „Ist schon okay. Ich bin nur sauer.

Was besser ist, als verletzt zu werden. Mit sauer kann ich leben. Was hättest du getan?“ „Ich bin nicht wirklich der Heiratstyp“, sagte Mieko und glitt mit ihrer Hand über den straffen, nackten Oberschenkel der Frau. „Offensichtlich.“ In dieser Nacht schickte sie Dash eine E-Mail und gab ihm eine ein kurzes Update über ihre Fortschritte und die Frage, ob er am nächsten Tag zum Mittagessen zu ihr nach Hause kommen möchte.

Sie servierte frischen Thunfisch, den sie in Sesamsamen gepresst und angebraten und in dünne Scheiben geschnitten hatte. Gegrillte Aalstreifen aus der Dose die ihre Großmutter ihr aus Japan schickte Hart gekochte, in Soja eingelegte Eier Klare, goldene Misobrühe mit Karotten- und Bambusstöcken Das Mittagessen, das ihre Mutter für sie zubereitete, als sie ein kleines Mädchen war Sie saßen an ihrer Küchentheke. „Du siehst wirklich gut aus", sagte er.

„Ich schlafe immer noch viel", sagte sie. „Ja", sagte er. „Das kann ermüdend sein.

Aber das wird vergehen. Ich bin sicher, Callie hat dir das erzählt.“ „Das hat sie. Sie war großartig.

Dass du mich mit ihr verkuppelt hast. Ich hätte mir keine bessere Betreuung wünschen können.“ „Ich denke, sie ist eine der Besten in dem, was sie tut.“ „Also“, sagte sie. „Ich bin neugierig, warum Sie sie vor mir ‚gewarnt‘ haben.“ „Ich … ich habe nicht …“ Er sah auf seine Brühe, „aber sie scheint mich nicht sehr gefährlich zu finden. Soweit ich das beurteilen kann, nicht.“ „Ich habe sie nicht gewarnt.

Ich habe gerade erwähnt, dass du… extrem attraktiv bist. Und sehr charismatisch.« Er schüttelte den Kopf. »Tut mir leid. Ich weiß nicht, warum sie dir das gesagt hat.“ „Es kam einfach heraus.

Ein paar Mädels sitzen herum und unterhalten sich. Callie ist auch 'extrem attraktiv'. Warum hast du mich nicht vor ihr gewarnt?« »Sie ist sehr hübsch«, sagte er. »Aber nicht wie du.

Du bist… schön. Da ist etwas an dir, irgendetwas …“ „Sag nicht ‚exotisch‘“, sagte sie. „Wenn du exotisch sagst, steche ich dir mit diesem Essstäbchen in den Hals.“ „Was auch immer es ist, Ich fand es nur sehr schwierig, mich nicht damit zu beschäftigen. Nicht etwas, woran ich gewöhnt bin.

Du bist die schönste Frau, die ich je persönlich gesehen habe.“ „Ich bin mir sicher, dass du das zu all den einbeinigen, halbasiatischen Mädchen sagst.“ Sie wartete darauf, dass er sie ansah, aber er konnte Sie sah zu, wie sein Adamsapfel ruckte, als er schluckte. Er öffnete und schloss nervös seine Essstäbchen, griff aber nicht nach dem Essen. Sie legte ihre Essstäbchen neben ihre Schüssel mit Miso und sprang vom Hocker, stand auf.“ Nur damit du es weißt“, sagte sie. „Ich bin kein Mensch für ernsthafte Beziehungen.

Viel zu instabil. Schwankend wie alle Scheiße.“ Dann sah er sie an. Sie fragte sich, ob er den Geruch seiner Ex-Freundin in ihrem Bett wiedererkannte, den schwachen, strandigen, kokosnussartigen Geruch von Callies Sonnencreme, der von den verschwitzten Orgasmen der Blonden in ihre Laken gesickert war des Vortages. Sie dachte, dass er es vielleicht tat, wenn man bedenkt, wie er sie hämmerte. Sie grunzte von der Wucht seiner harten Stöße.

Sie hatte ein wenig Zeit gebraucht, um sich an den Umfang seines Schwanzes zu gewöhnen, besonders seit sie es getan hatte "Seit sie das Krankenhaus verlassen hat, hatte sie keinen echten mehr in sich. Aber als sie es geschafft hatte, hämmerte er ungebeten auf sie ein, als wäre es ein Rennen, als wollte er sie brechen. Sie war schockiert und a etwas verängstigt und gleichzeitig verzweifelt erregt. Es war bemerkenswert gut für das erste Mal mit jemand Neuem, und sie kam massiv und krallte sich in seine sehnigen Arme und knochigen Schultern, während er sie weiter fickte.

"Fertig… äh… in… meinem… äh… Mund", sagte sie, immer noch seine Arme umklammernd, sich festhaltend, zwei Menschen, die sich am Rand eines Abgrunds wehrten. Er zog sich zurück und setzte sich rittlings auf ihre Brust, und sie stützte sich auf sie Ellbogen, um den glitschigen, purpurroten Schwanz zwischen ihre Lippen zu nehmen, ihre Zunge gegen die Unterseite ihres Kopfes pressend, während seine Spermaladung dick in ihren Mund strömte, ihn füllte und ihre Sinne überflutete mit dem unverwechselbaren Geschmack und Geruch, dieser vertrauten Erdigkeit, die doch irgendwie erinnerte sie auch an das Meer.“ Vollständige Offenlegung. Ich war gestern mit jemandem zusammen.

Ein Mann.“ „Oh. Okay.“ Callie hatte sie entlang der inneren Kurve ihrer Brust geküsst. Sie hielt inne, nachdem sie diese Information erhalten hatte. „Es tut mir leid“, sagte sie. „Ich versuche nicht zu provozieren.“ „Das ist okay.

Ich habe nur… Jemanden, den du kennst?“ „Ja. War aber noch nie bei. Es schien einfach sicher zu sein.

Unkompliziert.“ Sie legte ihre kleine Hand auf den straffen Oberschenkel der blonden Frau und drückte sanft, während sie versuchte, ihre Beine zu spreizen. „Es war ungefährlich“, wiederholte sie, ihre Fingerspitzen streichelten den Schamhügel ihres Bettpartners. „Sehr sauber.

Sehr gesund.“ Er küsste den Hals der Frau hinter ihr Ohr. „Es war nur eine Sache. Ein Bedürfnis-Schwanz-Ding.

Du weisst.". „Ja“, seufzte Callie. Sie spreizte ihre Beine ein wenig weiter, vielleicht besänftigt oder gewillt, sich berühren zu lassen. "Tatsächlich hatte ich den deutlichen Eindruck, dass er schon eine Weile mit niemandem zusammen war.". "Wie, hastig?".

"Nein, nicht das. Da war nur… da war ein Hunger. Es war… ein bisschen traurig.". Callie spreizte ihre Beine noch weiter und stieß ihre Fotze in die Hand, die sie bediente. "Ist er in dich gekommen?" Sie fragte.

"In meinem Mund." Mieko legte eine Spur von Küssen auf den Hals ihres Partners und entlang ihres Schlüsselbeins. Sie bewegte sich wieder nach oben und berührte mit ihren Lippen Callies Ohr, ließ zwei Finger ihrer streichelnden Hand in ihren Schlitz gleiten. "Er hat mir seine Ladung in den Mund geschossen", flüsterte sie, "und ich habe sie geschluckt.

Ich habe sein Sperma getrunken. Es war… mmm, dick und warm.". Callie stöhnte und beugte ihre Hüften, bockte bei dem Fingersatz, den sie bekam, drehte dann ihren Kopf auf dem Kissen und bot ihren Mund an, um geküsst zu werden.

Mieko steckte ihre Zunge hinein und die beiden wanden sich aneinander, feucht und mit Atem ringend. „Du bist so eine Schlampe“, sagte Callie und stemmte sich gegen die Finger, die in sie hinein und heraus glitten. "Ich weiß, dass du es bist, aber was bin ich?". „Verdammte Spermaschlampe“, hauchte sie.

"Verdammte spermafressende Schlampe.". "Ich bin Gummi und du bist Kleber. Du wünschtest, ich würde dir jetzt eine warme Ladung Sperma in den Mund küssen.". „Oh, Scheiße“, bockte die Frau und schlug um sich.

Redux. Ihr fiel ein, dass Rez die erste Person war, mit der sie seit ihrem Unfall zusammen war, die ihre Behinderung gesehen hatte und nicht irgendeine Pflegekraft war. Dass alle anderen die Verletzten gesehen und Erfahrungen mit ihnen gemacht hatten. Wie auch immer unbeabsichtigt, sie hatte ihm ihre Behinderung offenbart, und es hatte keinen Unterschied gemacht. Oder nicht viel von einem.

„Ich weiß jetzt, wer du bist“, sagte der dunkle Junge, als er ihr die nächste Lebensmittelbestellung brachte. „Ich weiß auch, wer du bist“, sagte sie. "Nein, ich meine… Du bist berühmt. Du bist ein berühmter Künstler.

Ich habe dich gegoogelt.". "Und du bist ein angehender Ingenieur. Ich habe dich gefickt.". Der Junge blickte auf seine Füße, bestürzt, wie es schien. „Du wirst mir helfen“, sagte sie.

„Ich muss eine große Leinwand spannen. Acht Fuß mal zehn Fuß. Und ich brauche dich, um mir eine Art Gerüst zu bauen, auf dem ich mich leicht bewegen kann, damit ich jeden Quadratzentimeter erreichen kann. Ich muss darauf zeichnen . Ich muss ganz in der Nähe arbeiten und mich um alles kümmern.

Ich werde Sie bezahlen. "Musst du nicht.". „Natürlich tue ich das. Aber darüber reden wir später.“ Sie berührte seinen Schwanz durch seine Hose. In Medienres.

„Va bene, va bene“, sagte der Mann. "Ist okay. Aspetta.". „Mir ist kalt“, sagte sie und erinnerte sich daran, wie schwierig es war, ihre Zähne davon abzuhalten, zusammenzuklappern. Je mehr sie sich bemühte, desto mehr schwatzten sie.

Jemand legte ihr einen Mantel über, der nach Kochgerüchen und Pfeifenrauch roch. Jemand hielt ihren Kopf. »Si, si. Aspetta, Signorina.

Es war Frühlingsanfang, aber immer noch klirrend kalt, und das einzige, was sie am glasig-blauen Himmel sah, war ein Kondensstreifen, der sich entfaltete und wogte, bis er sich an seinem hohen Ursprung zu einer feinen weißen Linie verjüngte, erstreckte sich über einen azurblauen Himmel. Aber das schöne, perfekte Muster des sich zerstreuenden Dampfes strömte aus: Gottes Glyphe. Formen und Linien, dachte sie. Hitze und Kälte.

Das gefrorene Pflaster machte ihr Rückgrat steif und schmerzte; der Deckmantel erstickte. „Oh Meine Güte, oh meine Güte“, ein Mann in einer Uniform, einer Busfahreruniform, schwebte über ihr. „Es tut mir so leid, es tut mir so leid.“ Jemand flüsterte Jesus. Jemand strich ihr die Haare aus dem Gesicht. „Ist schon okay,", sie schloss die Augen.

„Va bene.". -fin..

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