Stille der Echos, die eine kleine Gotik in meinem Brei schreien und Worte aus gesprochenen Steinen, die einen weit zurückliegenden Gesang zurücknehmen. Auf den Schreibküsten meiner sinnlichen Pflichten steht die Tinte gut im Laub und Wald in schwarzem und dunklem Atem an meinem Hals Süßer Rum strumpelt meine Zunge auf deiner geschwollenen Erbse, die dem behaarten Frosch und den Disteln des Sumpfes Toast gibt. Auf meinem Stock von zehn Worten, die gesprochen werden, und mein Kampf stößt am ehesten herab.
Meine eigenen 101 Wörter…
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