Ich habe die Zählung aller Bestellungen verloren, die ich geknurrt habe. Und wie viele Prellungen habe ich gepflegt und gesehen, wie sie blühen. Wie viele Schreie muss ich aufhören oder nicht aufhören? Entspricht der Anzahl der Stiche, die in einem Webstuhl durchlaufen werden. Ich bin gefragt Von einigen bin ich verehrt. Ich habe das Kommando Von einigen bin ich verabscheut.
Was ist der Quell meines Wehklagens? Was sonst noch, ein Mädchen. Aber nicht irgendein Mädchen. Nein, sie ist anders.
Bis auf ihren Duft. Der bloße Gedanke an sie weckt meine Gedanken. Sie flirtet. Sie ist schüchtern.
Sie tanzt im Regen. Sie bietet sich an, dann locker außerhalb der Reichweite. "Ich gehöre in dein Seil. Ich habe Schmerzen für deinen süßen Schmerz." Vielleicht ist es alles nur eine Redewendung.
Sie ist sich der Wunden, die sie zufügt, bewusst. Jeder kalt, kalkuliert, mit Leichtigkeit und Sachkenntnis geliefert. Dann weint sie über die Gnade der Grausamkeit, die sie verursacht. "Es tut mir leid, Sir." Ihre Lügen sind meine Krankheit.
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