Während der mitternächtliche Chor der Winde weht. Kürbisse brüllen wie sanfte Seelen. Wie der Teufel traurige Melodien singt. Jack Frost pirscht den Mais an. Mit den Augen eines Raben geboren.
Zwölf Stufen höher im Omen des Silos. Und wie wir auf dem Moosbett kuscheln. Mit deinen Brüsten aus süßer Milch. Mein Schwanz rührt die Sünden deiner Fotze an.
Wie sich das Wiesel der Hölle dreht. Der mitternächtliche Chor der Winde bläst. Zwölf Stufen höher im Omen des Silos.
Worum geht es in Wimbledon wirklich?…
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