Es scheint, als wären meine Fans wie der Wind. Einige blasen, während andere flüstern. Und wie ein stilles Tamburin. Die Tinte meiner Prosa klingelt.
Als ob ein Schlagstock, meine Feder führt den Affen. Mit dunklen Abenteuern des Fleisches. Als mein Schwanz im Wasser steht Sattel Und ihre Zunge schwankt meinen Geifer, In Wahrheit ihre Fotze der Orgelschleifer Und mein Schwanz die Deichsel, Speck meine Marmelade auf dem Glockenspiel Und ich den Shaker eines stillen Tamburins.
Überraschung....…
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