Die Räte von Karthago halten meine Wertschätzung nicht, Wie Banshees stiller Trauernder schreien, Schreiende Organe der Sünden fallen auf meine Tinte, Mit den Flüchen der Feder Luzifers. Aber vielleicht ist es der Gin, der mir die Betäubung gibt, oder die heulenden Winde, die meinen Leckerbissen nähren, im Steinhaufen meines Untergangs, während deine Finger suchen, das Aufsteigen meines Koitus spricht. Und während der kalte Mond seine Sporen verbreitet, Mit einem Mum-Bo-Jum-Bo verstümmelter Überlieferungen, verhüllen deine Lippen meinen Nieswurz-Kern, Mit einem sorglosen Leckerbissen. Während ich eine seidene Kaskade ejakuliere, Erschöpft von einer dekadenten Lichtung, fühle ich deine Finger an meiner Palisade, Rühre meine Philosophie um.
Und als du bald deine Schenkel spreizst, Mit einem Zeichen eines sich windenden, lustvollen Scheiterhaufens, Wird Ein Vorbote über die Moore ziehen, Mit den Flüchen der Feder Luzifers.