Fesseln

In Einschränkungen, meiner Zustimmung nach, hing Am Kreuz von St. Andrews Schreibtisch. Der Schaft meiner Männlichkeit taucht auf und tropft mir den Kot von Büchern. Poetisch pochende Prosa, Mein Geist ohnmächtig, der meiner Lust.

Dominatrix, die Muse meiner Kapitel, schenkt Küsse auf die Feder des Kritzelns. In der Dunkelheit singe ich jede Nacht die Worte, die meine Neigungen physisch erregen. Der Sandmann von Savannah rockt Fetische aus. Auf Kühnheit setze ich meine Absichten um. Ein Voyeur erotischer Überredungen, Über die sinnlichen Freuden des Lebens, die ich besuche.

Zunge in den Kelch der Glückseligkeit gleiten, die Hemmungen ihrer Eitelkeiten ablehnen. Hüften steigen bei Tagesanbruch, kaskadierende Säfte des Fallens, Oberschenkel der Kluft, Zittern meiner Unzucht. Ich ziehe meinen komponierenden Penis-Schwanz raus, hämmere in den Spalt, Pussy-Glückseligkeit.

Cumming of Writer's Block, in meinen Fesseln, verlass mich nicht.

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