Ich schaue aus dem Fenster vergangener Zeiten mit den Augen eines alten Dichters, während der Katarakt der Scheiben bricht, und das Lager füllt meine Tasse. Wie der Geist des Puddings der Brüder gibt mir ein kleines Stück Kopf die Vorhaut zurück, da ich sie mit der Vordermasse bedeckt habe. Den Korken des Engelsgebräus entkorken und aus dem Fenster vergangener Zeiten schauen, während die Hure liegend lag und die Schenkel auf der Apsis spreizte. Während Hausstaubmilben Liegestütze machen und Cricket mit Zähnen in meinem flüchtigen Psychedelikum lächeln, von meinem poetischen Skorbut. Während der Balg der Orgel hustet und mein Schwanz wächst, versteifen sich deine Lippen wie warme Fäustlinge, wie ein Geist des Puddings der Brüder.
Ich halte sie für mehr als nur meine Stiefmutter, also ist das immer noch falsch?…
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