In der Verehrung der Dichter Schweigend auf gefallenen Blättern unter dem blassen Mond kichernd In Feldern aus Steinen und alter Prosa Als Geifer meines Stockes sickert Flüstern der verlorenen Liebe während sie schläft Immer und Tag weint sie Sucht meine kalten Lippen aus ihrer Krypta Als Quietschen von Die Tür lässt ihre hungrigen, koketten Triebe entstehen. Meine Zunge streichelt ihre Brüste. Und sie ruht sich aus, bevor die Winde heulen. In Verehrung der Dichter, die leise gehen.
Eine Frau fühlt sich ein bisschen geil…
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