Ich bin deine Webcam

Erwacht, hart geschaukelt, immer noch feucht von gegenseitiger Salbung, rührt er ihre Laken mit geübter Heimlichkeit ein. Erleichtert sich von gemischter, hausgemachter Wärme in Richtung neu gezuckerter Hänge. Er schwebt auf dem Gesims der Landung. Trotz Newtons schmerzt er für den Ansturm auf seinen privaten Spielplatz. Er riskiert einen Blick zurück.

Die liegende Form verschiebt sich, wird träge. Er schützt seinen eigenen Atem, Fehlstart abgewendet. Gedämpfte Wollschritte treten auf den Läufer. Neon verspricht, eine Handfläche aufzuhellen und seinen Weg durch das Feld vor der Morgendämmerung zu bahnen. Rücksichtsloser Phantasieslalom Zwischen Kortex und Steißbein.

Blitze von unverhüllter, gespaltener Weiblichkeit (wie glitzernde Schneekristalle, keine zwei genau gleich) Könnte auch eine spielerische Flut von Zungen sein, die auf seinem ummantelten Serak wirbeln. Schubladen springen über seinen beschleunigten Buckel; Ausgedehnter Gummizug umrahmt seine neue Freiheit. Der Nervenkitzel einer Öffnung für die Öffentlichkeit zeigt ihn auf das kalte Sofakissen. Er sehnt sich nach Schmuggelware.

Die Blicke der Zuschauer leben vom Adrenalin der überfüllten Bewunderung. Dann spitzt eine starre Zahl, wie ein gewisser Schwierigkeitsgrad, den Bildschirm an. Und sie stammt von ihr. Sie liest seine Neigungen so instinktiv wie eine dunkle Berührung und bläst ihn schamlos gegen seinen Willen auf.

Sein Zweck schwankt unter gestreichelten Liebkosungen. Resolve stürzt vom Kurs ab und breitet sich hilflos auf ihrer knienden, räuberischen Nacktheit aus. Sein Publikum verengt sich zu einem bösen Kuss. Sie können dich jetzt nicht sehen, verspottet sie mit einem mutwilligen Flüstern, bevor sie sich mit seinem Umfang zum Schweigen bringt.

Er startet in die Rutsche ihrer Lippen. Rettet die schaudernden, straff gewickelten Stöße, die im perfekten Rhythmus mit seinem Griff ziehen. Ihre gefiederte Reibung lässt nach.

Er wartet in einem Schwerelosigkeits-Pochen. Eine atemlose Rune erhebt sich mit ihrem Lächeln. Du schmeckst so verdammt gut, bevor er sich der steileren Klasse ergibt.

Keine Bremsen an dieser Kugel, keine Entgleisung erwünscht. Jeder Kampf bringt eine hitzige Kollision mit einem Hauch von heißem Butterlabyrinth. Maximale G-Kraft wirbelt seinen Samen auf.

Jet angetrieben von gelösten Spitzen-Fußkettchen, prägt er ihre Unanständigkeit hinter zusammengedrückten Augenlidern ein und spaltet den Schlitten ihres Mundes zu einem blinden, krampfhaften Krachen. Seine müde Hand tränkt sich in der Farbe von weichem Frost. Bested blinzelt er auf den Tischmond. Alles, was zurückblinzelt, ist ihr Triumph.

Wie eine Zielflagge: Ich bin deine Webcam.

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