In Aussichten verstecke ich keine Alten, Hags of Savannah Town, ich komponiere. Hexen brauen auf Bandblättern, Füchsinnen erotischer Herrschaften und ihre Abstammung. Wolken des Novembers aufwirbeln, In dunkler werdendem Erwachen meines aufkommenden Schattens.
In Covens nippe ich Suppe, Berauschung meiner Seele, ich löffle frei. In schriller, lauter als die Feder, Aus den Tiefen ihrer Kessel. Mein Penis sickert. Mein Schwanz, frei von Emanzipation, In dem Käfig aus Messing tropft mein Sperma.
Ein Montagmorgen-Fick kann fließende Auswirkungen haben, niedliche Folgen, unschöne Folgen...…
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