Sei immer noch meine Feder von Gauche, Nach einem Scherz aus saurer Brei-Suppe, Fetchin 'dich in der Klaue, Anstelle meiner Humor. Die Flasche in meiner Inbrunst erheben, Zwischen Versen von Dachsalz, Momente vor meinem Chowder-Bash, Da ich in meiner Mattigkeit achtsam bin. Ohne ein Tic die Skorbut der Vorzeichen, Kritzeln mit dem Mark meiner Feder, Anfractuous Prosa komponiert, Während meine Zunge mit einem Kuss nach unten geht, Auf dem Schal Ihrer klopfenden Klitoris.
Meine Sünden rufen Mitternachtsglück und rufen in der Dämmerung des Succotash-Thralls des spirituellen Chores „Unter der Plane dunkler werdender Stunden. Deine Fotze füttere mich, Swell, Sweet of the Fest in Kommandos, Hunger die Kracher deiner Muschel, Wenn der Schatten der Mitternacht fällt. Auf die Zugabe meiner Sardellen, Fetchin 'dich im Caw.
Oh, gute Lucy kommt heute…
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