Wenn ich meinen Büchern und Spinnweben in meiner Buchhandlung nicht huldige, male ich in abstrakten Worten mit einem Stift. Radiere Visionen mit gebrochener Feder und Tinte aus einem ausgehöhlten Brunnen. Auf Pergament aus zerrissener Leinwand prose ich Swill beugte meinen Ellbogen Zufriedenheit mit dem Rum, der mein Ohr flüsterte, und leckte meine Lippen, indem er poetisch wegwusch. In Sonetten das Getränk des Elixiers.
Summen des Penisfixierers Seele Katakomben meiner Worte verlaufen tief Kaskadierend über Schenkel und Hüften, die sich in meiner Tasse Rum erheben.
In der Ferne braut sich ein Sturm zusammen. Mein eigenes Temperament spiegelt sich im polternden Donner des dunklen, grausamen Himmels wider. Blitze krachen in die Stille und setzen die Nacht in…
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