Ich bin nicht so dunkel, dass ich gleichgültig bin. Ich schreibe von dichtem Staub und hängendem Moos. Unter dem Mond eines Malers wie bei einer Cimmerischen Prosa, komponiert die Lust, wenn mein Penis steigt. Bleibe meiner Sinnlichkeit treu.
Tiefe Vergebung suche ich, wenn ich diejenigen beleidige, die ich wünsche. Meine erotische Seele halte ich hoch. Scrollen auf Pergament, Unkrautfeuer. Der Sandmann kommt auf Sonetten und Psalmen. Wenn Sie Ihren Segen zählen, streichle ich Ihre Träume unter dem Mond eines Malers.
Jetzt weiß sie genau, wie es ist. Sie ist mein. Sie dachte, dass sie sich selbst gab, aber wir wissen beide, dass ich meine nahm. Sie ist mein. Sie ist markiert und wartet stolz darauf, immer wieder…
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