Es war nicht die Abenddämmerung, die meine Prosa einhüllte. Vielleicht erlosch ein Licht In meinem Kopf, oder das kalte Wasser meines Gins. Ein dunkler Umhang verbeugte sich mit einem traurigen Cello und spielte mit einem krummen Mürrischen, während der Talg auf meine Sünden tropfte. Stoßen der Oberschenkel von lüsternden Omen, Auf einem Podium, eine bewundernde Fotze.
Dann schleppte ich meinen gesprochenen Shunt, Pitching werbte von meinem Firkin-Sack. Vielleicht löschte sich ein Licht in meinem Kopf. Mit deinen grünen Augen Obsidian, Auf meine Güte bin ich gekommen, Mit feuchten Lippen Kuss und ich in Schriftstellerin.
Ich griff nach einem Schattenschuh, Poetisch durchgefickt, hinter meinem Kittel, In meinem Kopf. Es war nicht die Abenddämmerung, die meine Prosa einhüllte. Er lief im Labyrinth meines Kopfes herum.
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