Swizzling quill das Turnier meines Schreibstocks, häufig rührender Rausch von unheimlichen Rauschereien. Wie auftauendes Eis tropft mein Komponieren. Frost des Dämmerungstaus kühlt meine Prosa.
Mit glanzlosen Haunts komponiere ich Geschichten von dunkler Erotik. Wunderliche Zitate meines barocken Ichs Und die Renaissance des Efeuturms schief, wirbelnder Aufstieg auf den Obelisken. Radierung Zeichnungen mit sterbender Glut, Geschichten von einer Jungfrau drohen Verführungen und Geständnisse eines Protagonisten lüstern. Brüste majestätischer Berge, die meinen hungrigen Durst stillen.
Fontänen ragten empor und schufen mein Aufstehen. Durch die Schatten meiner leisen Gyrationen lauern Schreibzeilen und Masturbation Wie ein Narr, der die Suche der Kopulation nachahmt. Auf Quiltmustern ruht sie sich streng aus. Verführt, verzaubert… mein Penis zuckte. Swizzling quill das Turnier meines Schreibstabs.
Ein frecher Burns Night Leckerbissen…
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