Mein Speck

Gestern vor drei Stunden, als Schatten im Dunkeln der absteigenden Feder streicheln, gestehe ich, als Ecken meines Verstandes mein Drehbuch diktieren, tropft das Fett von meinem Speck. Nun wird ein visitant meiner eigenen machen, Geschichten von Omeletts und oaken aufgewühlt Butter, ferne Ufer wir ritzen zwischen Abschied Oberschenkeln, wie ein Echo tief in ferner Vagina. Ganz allein in meiner gespenstischen Küche, die meinem demütigenden Ego Kälte einbringt, als wäre verbrannter Toast mein himmlisches Heer, Halleluja-Amen und kleine Stipendien. Raking Finger auf meine zitternden Vorhaut, Kuss des Nebels Tweaking meinen Hals, als Muse des Todes in ihrer verführerischen Aura, gekleidet Obsidian in Kleidung Einstellung mir Feuer, das Fett tropft von meinem Speck.

Ähnliche Geschichten