Alte Trottel der Gesellschaft, ich bleibe täglich. Sie reiten auf Coattails und schreien faul. Sie stellen keine Nüchternheit meiner Sprüche fest, wenn man ihre Neigungen zur Animation und meine Verhaltensweisen in Abrede stellt. Dunkelheit, wie ich behaupte, gotische Geilheit, die sich in Staub verwandelt.
Schaffung von Wünschen an der Spitze der geschriebenen Seiten. Unheimliche Geister gehen; die Aura des Morgendämmerungsnebels, das Fleisch mit meinem Kuss poetisch verwischend. Semikolons und Interpunktionen werden überstrichen. Bescheiden bin ich in meinem Savannah-Efeu-Kirchturm und plaudere mit Milben und Menschen aus Holz.
Erotisch schlechtes Benehmen auf Wein von den Reben, Verführungen der sterblichen Umwelt, die ich definiere. Meine Feder, die über altes Pergament fegt und muss. Kratzende Hoden, meine blau gefärbten Felsen Während Meisen in meinem alten Turm herumstreuen. Mein Schwanz wichst wie ein Katapult auf Swill.
Selbstbefriedigung der Seele, ich prosaische Penisausbruch, Geschichten der Dunkelheit auf meine dunkle Art und Weise zu sammeln. Ich, das Ärgernis der öffentlichen Meinung, spreche: Wie alte Dinosaurier, die altersschwache Laufschuhe tragen, flüstern sie ihre Verdauungsstörungen der Sinnlichkeit. Schreiende Fornicators, während ich grinse, Crooning alte Nincompoop-Liebeslieder.