Ein Schweineschädel, in dessen Innerem sich immer noch ein Fass Bier braut, umgeben von Eichenfirkin. Ich durst Zinn meines getrübten Kelches, In Unheimlichkeit trinke ich mich in den Schlaf, Von Träumen lege ich mich der Lust hin, Der Sukkubus von Dallionshorn. In Augenblicken spähe ich, Ihre Brüste von Tränen, die ich suche. Suche nach Augen, meine Seufzer schreien, Precum des Taus, ich habe für sie.
In Knarren meiner kühlen Knochen, Marrow meines Rückens eingefroren, Auferstanden vom pochenden Mitglied, Nacht des Winters Dezember. Schlangenzunge, weggeworfener Spund, Wie ein Geist, der meine Männlichkeit wirbelt, Der Starke meines Abends spuckt, In den Eingeweiden von Eichenfirkin.
Freiheit kommt von Sarahs Unterwerfung unter ihren Daddy. Inspiriert und gewidmet Papa Greg.…
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