Ohne die Jimjams

Meine Worte berührten sich kühn als Drehbuch, Unter den Schatten ihrer Mitternachtszunge, Definieren der unfreundlichsten Dichter der gut gelesenen Lippen. Denn in Prosa kritzle ich ein Dudelsack, Tröpfeln von Sünden und Yin Yang. Und wenn der Mond mit dem Dämmerungs-Cue zwinkert, pflanze ich meine Hauptlast in deine Fotze, als mein Schwanz im Brunnen watet, Ertrinken im Tee von künstlich geschliffenen Menschen. Gesegnet sind Jungfrauen, die mein Sehnsucht versprühen.

Denn in Prosa watschele ich mit einem Kuss, Dribbeln von Sünden und Yin Yang. Morph von Eskimogeschichten dehnen, Wenn mein Kinnkinn Kummer wächst, Hoch im Land als Karibu. Unter den Schatten ihrer Mitternachtszunge, Harping ohne die Jimjams.

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