Auf dem steinernen Herd ruhender Balg Auf dem Weg der Sterblichen meines letzten Atemzugs Wiesennest meiner Unterkunft Trübe, düstere, unermessliche Stille Schurkisch, die Augen Dämmerung des Novembers In wirbelndem Staub und unheimlicher Aura Feder des Raben, der lautlos fällt Gauner des Geflügels, der mein quietus Homily schreit warte mit meinem kühlen Haferbrei Meine Kälte steigt von der glühenden Glut auf und der Geruch von toten Tannenzapfen Zischen auf Kohlen Frost von doyen Lippen auf meinem geschwollenen Mast Sie bläst mein faltiges Glied Zungenkräuselung ihrer Schlange In der Kleidung ihrer Totenmaske dröhnt Chamäleon in meinen Hosen Pochen von meinem schwappenden Sperma Krächzen des Geflügels, das mein quietus schreit Blasebalg, der sich gegen den steinernen Herd lehnt Reise auf dem Weg der Todesopfer Wiesennest von Fellatio meiner Unterkunft und gut angelegtes Penis Abschluss meines letzten Kapitels nach Einbruch der Dunkelheit Weicher Atem meiner Strophe und letzter Husten von Das Geflügel, das mein quietus schreit. Homily kann mit meinem kühlen Brei warten. Die Tür öffnen und den Tod gehen lassen Xhaling und Prosing mit meinem Stift.