Rand der Pforten

Am Rande von Wickets, in der Nähe des Dorfes Sorrows, steht My Victorian Manse in Dickichten und Dornen. Umgeben von kühlem Dreck sprudeln die Sümpfe und verdunkeln. Jenseits der Stadt Savannah mit Weinreben und Efeu wachsen auf Spalieren aus weicher Seide Phantome der Wunderlichkeit meiner Behausung.

Das Fleisch suhle ich vor vielen Tagen. Gated aus Eisen und Stahl, hinter verschlossenen Türen, Behausung von unheimlichen Bewohnern meines Kellers tief, Essen auf Schwänzen und Eiden, sehnsüchtig nach Sex. Ich fülle meine Trunkenheit mit erotischen Enthüllungen.

Duft von Moschus auf Katakombensteinen, von Dingen, die gerendert wurden, die das Fest hungern, den Schrei der Penistrompete wecken. Schwappte in die Morgendämmerung. Masturbierend, Stunde der Schatten, Mit der Prosa von Unzuchttropfen, Mein Schwanz zittert, mein Biest pocht. Mein Sperma poetisch schleudern.

Flüche der Sterblichen, ich drossle, ich lasse mich von ihrer Schlangenpisse befreien. Gabe des Sandmanns, in der Nähe von Leiden, zische ich, denn sie kennen meine Neigungen nicht. In Valedictorian schließe ich Kapitel der Sinnlichkeit, hinterlasse meinen Schwanz und kreischende Vögel. Der Tag erwacht, verlorene Absätze. In meiner Nacktheit bin ich demütig.

Meine Muse, der Kuckuck der Pforten… sie ruht sich aus, zur vollen Stunde tickt sie wie ein Kuckuck, während ich komponiere, diktiert vom Geflügel. Oh, Schwanz von der Stange, es torkelt. Durstlöschung, Untiefe meines hohlen Rums, Mit Shunt der Feder, Precum verschüttet, Tinte tropft Ambrosia von der Fotze.

Der Kuckuck sitzt auf dem Kitzler.

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