In den Winden, Flügel der Mühle Carol Wenn mein Verstand die Lust mit dem Waschen von Tintenbrühe und dem Schrei meiner Brust bricht. Mit frechen Zügen umherhüpfen Sechs verdammte Inches von ihren Unterhosen Als sie durch das schimmernde Temperament schlendert, hebt sie mir den Nacken in den Nacken. Oh verspreche es mir! tiefes Knie beugt sich vor, Wenn ihre Lippen mein Rucken ergreifen und meine Hoden den Widerrist schütteln.
Ihre Fotze wird zum Mittagessen, Sechs verdammte Inches von ihren Unterhosen.