In tiefen Spalten verstecken sich Hausstaubmilben, unter alten Seiten und in Ecken. Als würde man der Morgendämmerung aus dem Weg gehen. Und Nuancen von Farben. Spinnwebdecken der öffentlichen Meinung Garner kleine Bruchteile meiner Bücher. Das streichelt meine Regale, schreibt Sinnlichkeit.
Die Buchhandlung ist mein muffiger Besitz, in den dunklen Eingeweiden von Budapest. Verströmt Erotik von Harken-Fetischen und Hurerei meiner Unheimlichkeit. Beim Eintritt der geheiligten Wunderlichkeit muss man die Mittelmäßigkeit des Hahns fasten. Denn im Phallus der Seele ist man stark mit ausbrechendem Sperma.
Vorhaut ist die Abdeckung des Vergnügungsknopfes, der auf dem Schaft aus dem Griff sitzt. Ich erwarte die Verführung meiner schönen Jungfrau und schreibe Neigungen von Sterblichen auf. Auf geädertem Speer meiner proaktiven Reaktion streichelten meine blauen Steine.
Mit Kot prosaiere ich, unter alten Büchern und in Ecken.