Wie Mörtelsteine, Stapel von Büchern, Auf Staubfeldern lagen sie in Katakomben. Ich sammle Fingerabdrücke, die streicheln, The Ancient Rider of chariots. In Kellernetzen und feuchten Todesanzeigen wecken Stürme den donnernden Bergfried, während der bucklige Mönch Hohlräume grinst. Markanter Feuerstein auf Wachsphallen. Auf Büste aus Fleisch und Fotze tropft meine Feder poetisch über, auf vergilbten Unmengen weidend.
Verführung aus den dunklen Träumen. Das Coven Open ist mit Amen, Chanting Strophen mit Verständnis. Auf dem Podium des uralten Reiters erbte er das Kämpfen des Hahns. Schatten im dunkler werdenden Mark, Wie ein Kessel der brauenden Erotik. Sprudelnde Sinnlichkeit der Versammlung und Schwappen in Unzucht-Sabbaticals.
Ein einfacher Reim über eine etablierte Tradition... klassische Poesie vom Feinsten...…
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