Der Kern der Geschichten, schwillt in meiner Ewigkeit an, Wie Mondscheinschatten vergehen die Geister und bringen mich in verlorene Kapitel meines Seins. Gestern vierzehn Tage mit meinem Schreibstift, Prosing ein Regiment von Unzucht auszugeben. Auf Papier transzendiert zu meiner nächtlichen Lust.
Die majestätische Feder ist voller als der Schwanz. Mit Tinte schreibt mein Schwanz Kopulationsabenteuer. Auf den Kissen, auf denen sie lag, geteilte Oberschenkel. Ruhm und Ehre sei meinen Halleluja und ihrem Sperma, wenn ich die Piccoloflöte meines Liebesstabes pochen lasse. Streame mein Sperma auf ihre Prismenfotze.
Seiten von meinen nächtlichen verursachten Besuchen, Als mein nickender Kopf sich auf das Bett vorbereitet. Ein seufzender Inquisitor lächelt mich an. Der Kern der Erzählungen, schwillt in meinem Leben an, poetisch atmend, meine gotische Überlieferung. Der Wurm wird mit dem Kern verschraubt.
Du musst gehorchen…
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