Sie kennt den Weg zu meinen sinnlichen Vierteln. Gefangen von Emotionen in meiner Unheimlichkeit. Und dunkler Schrift. Beutel mit toten Rosen in meiner Wohnung das demütigende Drehbuch Den Mantel und die Weine des Schöpfers über die Schatten des Nestes stellen, um meine Männlichkeit zu verdauen.
Ihre Lippen küssen den Stiel meiner verwelkten Blume Der fermentierte Nektar Wie Gewürze, die den Tanz würzen Auf Blütenblättern liegen wir Gegen kalte Steine Diese anstrengenden Jahre in meiner Mausoleumkiste Erotik auf Scones ausätzen Unkraut im Garten der verstrichenen Knochen Die Zwitterrochen.