Die Windmühle meines Geistes, in der ich Mondschein-Ebenholz der Sinnlichkeit und der Gaben schreibe. Unsterblichkeit vermache ich und schreibe auf nicht geliehene Prosa. Hinter verschlossenen Giebeln.
Tropfende Tränen verjüngen sich. Der Schluck in meiner Tasse, wie Säfte gegessen. Meine Muse beruhigt mich und küsst meinen Schwanz. Seele der Freuden. Meine Lippen hungern nach dir.
Radierung auf zerkleinertem Pergament, wie Precum, das von meiner Feder tropft. Aura des Vampirs. Ich, Adagio. Langsam folgt deine Zunge, dein jemals gegebener Gedanke. Nicht auf Lorbeeren ausruhen, die meinen dicken Schaft einatmen, während das Metronom tickt.
Mein Sabber sickert… sickert auf deinem offenen Portal. Dein Kitzler pocht, als Banshees Chor Dunkelheit der Abtei. Die Windmühle meines Geistes, die auf nicht geliehener Prosa schrieb.
Es ist überraschend, was Erinnerungen weckt…
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