In Richtung Sirenengesang schlendere ich weiter. Eine Geilheit, die so richtig ist, eine Liebe, die so falsch ist. In ihre Arme, so gut wie tot, sinkt ihr Kuss tief und Blut fließt rot.
In ihrer Bluse und in ihrem Rock spüre ich keinen Schmerz, es tut nicht weh. Mein Leben tropft von Onyxlippen. Meine Finger zittern und meine Augen verfinstern sich. Ihre rabenschwarzen Nägel gruben und kratzten, schnappten sich einen Rauch und zündeten ein Streichholz an. Oh, Strapsgürtel mit Nylonschlauch.
Ein blutbefleckter BH aus der Kleidung. Ihre wogende Brust und Kurven, die schneiden, dicke Hüften, die schwanken, und Beine, die stolzieren. Ihr Körper bewegt sich in sündiger Gnade. Doch auf ihren Lippen schmecke ich meinen Tod. Ich schaue weg Ich versuche zu rennen.
Ich fühle mich schwach. Ich bin ungeschehen gemacht worden. Aber sie überzeugt, wie geladene Pistole; "Oh nein, meine Liebe. Wir haben gerade erst begonnen…".