In einem Hauch flüstern die Winde, leises Flüstern der Echos meiner pochenden Männlichkeit, Echos der Stille, die flüstern. Wunderlich schlafe ich in Träumen, träume von sinnlichen Sorgen, sanften Küssen von den Lippen und Vergnügen des Hauches. Irrlichter, Schatten meines Nestes, Streicheln des Fleisches, Von meiner poetischen Taube. Seide der Vagina, ich zische, Spitze der Verzierung Kitzler, Im Nebel der Kammer zu halten, Verkostung der süßen. In Geilheit surre ich a cappella, Arie aus schwarzen wilden Rosen.
Dorn meines verdammten Schwanzes, Auf Blütenblättern aus Ebenholzsteppdecke. Im Hauch flüstern Winde, leises Flüstern von Echos. In der Pantomime, nehme ich an, flüstern Echos der Stille.
Wenn die Kälte auf dem Morgenfrost liegt, Und der Buchleser tat Verse, während meine Knochen ruhen und Hackbagger gruben. Tote begraben keine Sünden, Sie grinsen nur und streicheln ihre Marken…
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