Enge Räume

Eine Aufzugsfahrt lässt so viel Raum für Fantasie.…

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Ich bin in Schwierigkeiten. Zum ersten Mal seit drei Jahren könnte ich zu spät zur Arbeit kommen. Wir sind im langsamsten Aufzug der Welt. Nur wir zwei. Ich konnte ihn erst sehen, als er im zweiten Stock an Bord ging, zusammen mit einem Geschäftsmann, der zum Glück umgehend wieder ausstieg, weil er ein ziemlich angespanntes Telefongespräch führte und die Verlegenheit aus zweiter Hand meine Achseln machte jucken.

Ich fing seine Größe und seinen Hautton und ein Lächeln auf, als er mich beim Schauen erwischte. Zumindest glaube ich, dass er es tat. Vielleicht lächelte er die langbeinige Blondine hinter mir an, die auch den Aufzug im dritten Stock verlassen hat.

Wahrscheinlich. Ich bin zu huhn um mich umzudrehen. Ich kann kein Gespräch beginnen.

Niemand kann heutzutage ein verdammtes Gespräch beginnen. Vor allem in einem Aufzug. Ich meine, komm schon. Das ist nur umständlich. Auf der Tafel über der Tür kriecht der kleine rote Punkt über die Zahlen und die Punkte zwischen ihnen.

Ich schaue auf die Uhr. Gut, dass ich es mir zur Gewohnheit gemacht habe, immer mehr als pünktlich zu sein. Nur vier Minuten zu früh zu kommen, fühlt sich immer noch wie zu spät an. Meine Güte, ich hätte die Treppe nehmen sollen. Andererseits riecht die Treppe nach alter Farbe und neuem Linoleum.

Dank ihm riecht dieser Aufzug nach altem Gewürz. Ich bevorzuge letzteres. Ich höre, wie er sich zwischen dem sechsten und siebten Stock hinter mir bewegt.

Er hustet leise. Nicht als würde er versuchen, meine Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Ich denke.

Oder ist er? Plötzlich wirkt der Aufzug sehr klein und eng. Fest. Gott, dieses Wort. Nur wenn ich darüber nachdenke, fühle ich mich plötzlich wärmer. In diesem Roman auf meinem Nachttisch ist er stark vertreten.

Oder genauer gesagt in meinem Nachttisch. Ich traue mich nicht, es herumliegen zu lassen, auch wenn ich dachte, ich wäre seit… ähm, Jahren die einzige Person in meinem Schlafzimmer. Jahrzehnte. Die Hoffnung stirbt wohl zuletzt. Selbst wenn es so absurd und irgendwie pervers ist, dass jemand auf mich zukommt, mich wie einen dieser übermütigen, gutaussehenden Bastarde aus meinem Roman in die Enge treibt und so etwas sagt wie: "Es ist süß, wie sehr du dich bemühst, mich zu ignorieren.

" Entweder habe ich Gehörhalluzinationen oder er liest tatsächlich die gleichen Bücher wie ich und zitiert zufällig zufällige Fremde in zufälligen engen Aufzugskabinen. Mein Atem stockt in meinen Lungen. Ich traue mich nicht, einen Muskel zu bewegen.

Was, wie ich sehe, sehr dumm ist. Es ist nicht so, als wäre ich nicht in Sichtweite, direkt vor ihm in dieser winzigen Metallkiste. Ich habe die Idee, taub zu sein.

Was für eine Verschwendung das wäre. Seine Stimme ist tief und angenehm. Bevor es mir gelingt, meinen Mund tatsächlich zu öffnen oder zumindest meinen Kopf zu drehen und ihn anzusehen, um zu zeigen, dass ich tatsächlich nicht taub bin und weiß, dass er mit mir spricht, denke ich, dass ich eine Berührung auf meinem Rücken spüre . Nur einmal, nur ein kleiner Berührungspunkt, wie die Spitze eines Zeigefingers, der über meinen Rücken streift. Taktile Halluzinationen? Mit einem Schlag schwitze ich und hämmere mein Herz.

Ich spüre das Flüstern eines Atems gegen die Schale meines Ohrs. Seine Stimme sendet kitzelnde Vibrationen, die meinen Rücken hinunterklopfen. Ich möchte mich von der Intensität entfernen, aber das tue ich nicht.

"Wenn du so spielen willst… lass uns spielen." Seine Berührung wird eindringlicher, definitiver. Sein Atem ist heiß. "Hier sind die Regeln: Du bewegst dich, du machst ein einzelnes Geräusch", sinkt seine Stimme zu einem krächzenden Flüstern, "und ich werde sofort aufhören." Ich ließ meine Augen zufallen und die Eingaben meiner anderen Sinne schienen seinen Geruch, die Wärme, die von ihm ausging, den Druck seiner großen Handfläche gegen meinen Rücken und seine bloße Nähe so zu verstärken, dass ich meine Augen wieder öffnen musste . Ich beiße ein Geräusch zurück, das meinen Hals sprudelt und ich bewege mich immer noch nicht.

Ich frage mich, ob das donnernde Geräusch meines Herzens oder das plötzliche Zucken meiner Muskeln mich technisch disqualifizieren und dieses Spiel sofort beenden sollten. Als er meine Bemühungen registriert, seine Regeln zu befolgen, kann ich sein Grinsen an meinem Ohr spüren, wo er seine Lippen auf den oberen Bogen gedrückt hat. "Ich wusste, dass du mitmachen würdest." Seine Hand rutscht nach unten. Ich atme ein, als seine Handfläche meine rechte Arschbacke durch meinen Rock stößt. Seine Finger graben sich besitzergreifend in mein Fleisch.

"Sie keuchen danach. Es ist offensichtlich." Sein Arm legt sich um meinen Oberkörper, so dass seine andere Hand an meinem Bauch anliegen kann. Noch unentschlossen, ob es zuerst nach Norden oder Süden gehen will? Mein Inneres scheint sich bei dem Gedanken an eine der beiden Möglichkeiten zu zappeln. "Weißt du, das gefällt mir sehr gut", sagt er.

Ich öffne meinen Mund, um es zu leugnen oder bei seinen Worten verächtlich zu spotteln. Offensichtlich ich? Wenn ich es wäre, wäre meine Nachttischschublade nicht der einzige Ort, an dem die Magie in meinem Schlafzimmer geschieht. Ich kann es mir auch nicht leisten, offensichtlich zu sein. Eine Frau kann keine Karriere haben, wenn die Männer jemals einen Hauch der Hündin in der Hitze fangen. Ganz zu schweigen davon, dass ich dafür zu alt bin.

Oder bin ich? Ich fühle mich zu alt für mein Blut, um mich so zu rühren. Wie durch Zauberei hat er trotzdem meinen Geruch wahrgenommen. Und er mag es.

Viel. Ich weiß nicht, ob ich lachen oder weinen soll. Die Hand auf meinem Bauch hat beschlossen, unter meinen Blazer und nach oben zu meiner Brust zu rutschen.

Er umarmt mich und drückt mich so fest, dass ich jeden Finger durch den Stoff meiner Bluse und meines gepolsterten BHs spüren kann. Ich beiße mir auf die Lippe, um nicht zu wimmern. Meine Titten waren noch nie besonders empfindlich, aber die Rauheit und Unschuld seiner Berührung lässt meine Knie buchstäblich zittern. Und dann rutscht seine andere Hand über die Krümmung meines Hinterns, sammelt das Material meines Rocks und schiebt sich von hinten zwischen meine Beine, und ich beiße so fest hinunter, dass Blut von meiner Lippe quillt.

Oh Gott. Ich wage es, in meinen High Heels bis zu den Zehen zu drücken und mein Becken nach oben zu neigen, um den Druck zu entlasten. Umsonst.

Er drückt mit den Fingern gegen meine empfindlichste Stelle. "Also eingepackt." Er bezieht sich auf die Strumpfhose, mein Höschen und den Slip, der ihn von meinem Fleisch trennt. Mein geschwollenes und weinendes, schmerzendes Fleisch, das auf seine harte Berührung reagiert und noch mehr schmerzt und weint. "Hmm. Es wird tun… diesmal.

"Ich hindere mich kaum daran zu fragen, was er damit meint. Er drückt meine Brustwarze so heftig durch meinen BH, dass es fast weh tut, und zieht mich plötzlich mit seinem Arm nach hinten. Ich taumle halb an ihm vorbei und fange mich am Handlauf Wir rücken in die Ecke der Kabine zurück, die Kabine bleibt leise stehen, die Klingel ertönt, beide Türen öffnen sich, drei Personen betreten den Fahrstuhl, ich sehe ihre blassen Gesichter am Rande meiner Sicht, weil Ich traue mich nicht, zu ihnen aufzublicken, sie würden meine brennenden Wangen und meine blutige Lippe und den Schweiß auf meiner Stirn sehen und ich möchte auch nicht sehen, ob sie bemerkt haben, dass seine Hand immer noch da unten ist Haben sie bemerkt, dass seine Finger sich bewegen…? Über meinen Schlauch, mein Höschen und meinen Slip zieht seine Fingerspitze eine Linie von meinem Kitzler zu meinem Eingang und zurück, so dass ich das Gefühl habe, als würde ich an ihm schleifen Mein Slip ist mit jeder Berührung überfüllt, glatt und rutschig von Schweiß und dem klaren Tau, den ich manchmal lecke Wenn ich mit dem Buch im Bett bin und mir vorstelle, dass es nicht meine Finger sind, drückt er zwei Finger flach gegen meine Muschi, bis ich spüre, wie mein eigener Puls in meinen Schamlippen pocht. … und ich werde gleich hier in diesem Fahrstuhl vor all diesen Leuten durch die Hände dieses völlig Fremden kommen, in dem ich mich belästigen durfte, als wäre ich eine dieser verzweifelten und unwiderstehlich begehrenswerten Frauen Die Romane lese ich viel zu oft.

Er drückt seinen Mittelfinger gegen meine Knospe und die Ferse seines Daumens in die Vertiefung meiner Vagina und ich stelle uns dort vor, ihn mit einer Hand unauffällig zwischen meinen Beinen von hinten, die andere Hand zu seinem eigenen Vergnügen in seiner Tasche Ich, gefangen und hilflos gegen seine Berührung und oh, oh, verdammt, ich komme! "Entschuldigung, ich denke das ist dein Stockwerk?" Ich blinke und dann noch einmal. Dann wische ich mir das Kinn, weil ich schwören könnte, dass ich sabberte. Es ist mir egal, auf welcher Etage wir sind, ich muss jetzt aus diesem Aufzug raus.

Ich murmele etwas, das "äh, danke" gewesen sein könnte und tauche praktisch durch die offenen Türen aus, um eine Toilette zu finden. Ich brauche Toilettenpapier. Viele. Vielleicht ein oder zwei feuchte Wischtücher. Etwas Deo.

Ich hoffe, mein ungeschicktes Waddeln ist nicht so offensichtlich, wie ich denke. Bevor sich die Aufzugstür wieder hinter mir schließt, habe ich eine weitere akustische Halluzination. Ich schwöre, ich kann ihn murmeln hören "Oh, es ist offensichtlich" mit einem Kichern, das mir wieder den Rücken runterzischt. Ich bin auf der falschen Etage ausgestiegen, aber das ist nicht kritisch.

Es sind nur noch zwei Treppenstufen bis zum Büro, die ich mit übertriebener Langsamkeit nehme, um meine Körpertemperatur wieder normal zu machen und meine Gedanken wieder in Einklang zu bringen. Ich bin mir des aufdringlichen chemisch blumigen Geruchs meiner frischen Slipeinlage und des Geruchs der Toilettenseife, die an meinen Händen und Achseln haftet, sehr bewusst. Fantastische Bedingungen für ein Interview.

Gott sei Dank bin ich der Interviewer, nicht der Interviewte. Ich stehe vor der schweren Metalltreppenausgangstür, gehe noch einmal über meinen Kleiderschrank und meine Haare, ziehe alles in Position, atme tief durch und trete dann auf den Boden meiner IT-Firma. Ich achte unbedingt darauf, nicht komisch zu gehen und beiße meine Zähne durch das Kribbeln an der Spitze meiner Oberschenkel. Ich bin froh zu sehen, dass es funktioniert, denn die Rezeptionistin begrüßt mich mit dem gleichen freundlichen, wenn auch freudlosen Lächeln wie gewöhnlich und spielt dann wieder Candy Crush, ohne mir einen zweiten Blick zuzuwerfen.

Gut. Ich bin nicht offensichtlich. Ich habe keine Ahnung, wovon er sprach. Ich betrete den Konferenzraum und finde dort bereits unseren Senior Manager, der mit dem Befragten ein freundliches Gespräch führt. Wessen Lächeln erkenne ich sofort.

Ich friere sofort ein und mein Atem stockt. "Guten Morgen", sagt er und sieht mich höflich und freundlich an. Ich schüttle meine Benommenheit ab und biete eine Hand, die ein wenig zittert, um zu grüßen.

"Es tut mir leid, es sieht so aus, als hätte ich Sie in der falschen Etage abgesetzt", sagt er, als sich unsere Finger schließen. Etwas in seinem strahlenden Lächeln und in seinen Feuersteinaugen sagt 'tut mir nicht leid'. Ich bin in Schwierigkeiten..

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