Börsengang

Eine zehnjährige Verführung. Ein großartiger Tag.…

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Er setzt sich fast unsicher auf den Beifahrersitz neben sie und schaut aus dem Fenster auf den Parkplatz des Restaurants, als würde er etwas spüren. Er fragt sich, ob er träumt. Er hört das erste vorläufige Klirren großer Sommerregentropfen auf dem Dach ihres Lieferwagens. "Also, was hast du vergessen mir zu sagen?" sagt er leise.

Sie schnallt sich an, rutscht hinter dem Lenkrad hervor und setzt sich auf seinen Beifahrersitz, steckt ihn fest. Er beginnt etwas zu sagen, kann es aber nicht, weil sie ihren Mund bereits dicht an seinen gepresst hat, seine Zunge mit ihrer eigenen gefunden hat… Es gibt diesen großen, glatten, fieberhaften Ansturm ungeteilter taktiler Aufmerksamkeit; sie spürt, dass sie mehr Haut fühlen muss und zieht so an den Knöpfen seines Hemdes, wobei sie zwei gerade so weit loslässt, dass sie ihre Hände hinein bekommt und sie flach gegen seine Brust drückt, sie hoch und dann über seine Schultern fährt. Es ist plötzlich viel dunkler geworden, der Regen nimmt zu und pingt musikalisch vom Dach, bevor er sich verstärkt und laut klappert. Schnell ist es eine Sintflut, die sie einschließt, und als sie ihren Mund von seiner wegzieht, hängt ihre Oberlippe, die sich bereits leicht gemästet anfühlt, zwischen ihnen eine kleine silberne Speichelschnur.

In diesem Moment wird alles mächtig durch einen gewaltigen Donnerschlag erschüttert, wie das Knacken des Untergangs direkt über ihnen, und beide erschrecken erschrocken. Sie schlägt ihren Kopf leise vom gepolsterten Dach und lacht, teils überrascht, teils erleichtert, dass sie noch leben, dass dieser Blitz nicht für sie oder ihn war. Schwimmende Vorhänge aus Regenwasser drapieren die Außenseite der Fenster; Im Inneren hat Dampf sie bereits größtenteils versiegelt. Sie können nicht gesehen werden und werden, solange dieser Regenguss anhält, wahrscheinlich nicht einmal bemerkt oder angesprochen.

Ihre Hände liegen immer noch flach an seiner Brust; Sie neigt ihren Kopf zu ihm und macht eine Pause, als wäre sie an einem Entscheidungspunkt (oder zu tausend von ihnen) und er küsst sie leicht auf die Haare. "Weißt du", beginnt er flüsternd. Sie schiebt ihre Hände über die Seiten seines Halses, hält sein Gesicht auf beiden Seiten, ihren Kopf immer noch gesenkt und flüstert: "Halt die Klappe." Sie beugt seinen Kopf fest zurück und hält ihn fest, so dass sein Hals frei liegt, und drückt ihren offenen Mund fest gegen seine Luftröhre, so dass er nach Luft schnappt, sie denkt, er schnappt nach Luft; Mit ihrer Zungenspitze spürt sie, wie diese feinen Membranmuskeln leicht über dem Knorpel zittern.

Sie fühlt sich zu hungrig und es macht ihr ein wenig Angst, aber in gewissem Maße ist es die Angst, die sie zwingt: Ängste sagen aufhören, Angst sagen gehen. Der ganze Konflikt breitet sich in ihr aus wie etwas Entflammbares. Sie bleibt wieder stehen und zieht sich zurück, versucht zu atmen, fühlt sich seltsam und plötzlich, als wäre sie das einzige, was hier wirklich ist, als würde sie alles möglich machen, als wäre er nur das Produkt ihrer Fantasie und kann nur tun oder sagen, was sie will. Dieses Gefühl, allein zu sein, gibt ihr auch das Gefühl, mit völliger Anonymität tun oder sagen zu können, was sie will, etwas, von dem sie glaubt, dass sie es vorher nicht oder nicht lange gefühlt hat. Ein Moment der Verwirrung also: Ist es sein oder ihr Traum, und spielt es jetzt eine Rolle? Könnten sie nicht beide in ein Reich übergegangen sein, in dem die Konsequenzen gleich Null sind und die einzige materielle Angst das Erwachen ist.

Wenn sich ein gewisses Maß an Schuld ergibt, glaubt sie, dass sie es sich bereits verdient hat und bis jetzt traumhaft handelt. Um zu denken, zu planen oder zu träumen oder einfach nur die Traumzeit zu nutzen, hat sie ihn in diesen Momenten in Schach gehalten. Ihre Augen schlossen seinen Schwanz, drückten sich fest in seine Hose und denken plötzlich, dass ihre Entscheidungen über Ja oder Nein hinausgehen. Will sie romantisch oder erotisch sein oder einfach nur schlecht? "Es ist immer noch nur ein Traum", sagt er und liest ihre Gedanken.

Schlimm, denkt sie. Dies ist eine gute Welt, in der man schlecht sein kann. Sie öffnet die Augen und ist überrascht, dass ihre Bluse geöffnet ist. Seine Hand liegt offen auf der Mitte ihres Rückens, wie die eines Tanzpartners, und er drückt sie nach vorne, beugt seinen Kopf, damit er ihre Brustwarze mit der Spitze seiner Zunge erreichen kann, zieht immer wieder einen feuchten Kreis darum .

Sie lässt ihre Sandale vom Fuß rutschen und tastet mit den Zehen an der Seite des Autositzes entlang. Sie findet den Schalter, um den Sitz nach hinten zu schieben, um ihnen mehr Platz zu geben. "Willst du irgendwo hingehen?" er sagt.

"Irgendwann", sie packt seine Haare und zieht ihn zurück an ihre Brust. Er arbeitet an ihrer anderen Brustwarze, schnippt mit seiner Zunge und saugt daran, damit sie steifer steht, bevor er sie leicht zwischen seine Vorderzähne nimmt und sie leicht beißt, wobei ein zischender Schmerz durch sie dröhnt. "Scheiße", haucht sie, kaum ein Flüstern, kaum hörbar.

Sie zieht sich zurück und er sieht sie erwartungsvoll an. "Ich muss wissen, dass du in dieser Sache bei mir bleiben wirst", sagt sie ernst. "Wohin würde ich sonst gehen?" er sagt. "Wir haben bereits ein paar Gesetze gebrochen, denke ich. Du könntest mich abgeben." "Ich meine für den Nachmittag.

Ein Traum, ein Nachmittag. Du kannst nicht aufwachen, bis ich fertig bin, bis ich damit fertig bin. "Ich bin dein Träumer", sagt er. Sie rutscht hinunter und kniet vor dem Vordersitz auf dem Boden des Lieferwagens.

Er hat den verborgenen Regen mit Bedacht geträumt, um weiter um sie herum zu schlagen. Das Innere des Wagens wirkt unerträglich heiß, riecht nach Körpern und beide glänzen vor Schweiß. Er öffnet seinen Gürtel, während sie den Schritt seiner Hose knetet und ihn langsam und theatralisch öffnet.

"Du wirst wirklich schlecht sein, nicht wahr?", Sagt er, als sie seine Hose bis knapp unter sein Gesäß zieht und ihre kleine starke Hand um seine Erektion schließt. "Schlecht bedeutet gut", sagt sie und nimmt den Kopf seines Schwanzes zwischen ihre Lippen. Sie spürt, wie seine Beine unter ihr steif werden und sich gegen ihre Rippen drücken. Er gräbt die Handballen in den Ledersitz, schiebt seine Hüften nach vorne und drückt mehr Schwanz in ihren Mund. Schnell lernt sie mit ihrer Zunge die gesamte Geographie seines Penis, tropft zusätzlichen Speichel darüber und streicht mit der Faust über die Länge.

"Mein Plan", sagt sie sachlich, "ist es, dich genau hier, genau jetzt, abzusaugen. Ich denke, du bist an diesem Punkt ziemlich aufgeregt, und wenn wir ficken würden, würdest du nicht durchhalten können." sehr lange bevor du kommen musstest. " "Mindestens einer von uns ist klar", sagt er. "Also nicht zurückhalten", sagt sie.

"Ich muss noch andere Zwischenstopps einlegen, bevor dieser Traum vorbei ist." Sie erhebt sich gerade auf ihren Knien, legt die flache Zunge an die Basis seines Schwanzes und leckt sie dick, vollständig bis zur Spitze, während er sich auf dem Sitz krümmt und seine Hüften zu ihr stößt. Das wird nicht lange dauern, denkt sie. Sie schraubt sanft und feucht ihren Mund darüber, ihre Zunge polstert die Unterseite, die scharfe Kante ihrer Vorderzähne reibt vorsichtig den geschwollenen Kopf und dann die dünne Haut des Schafts.

Sie bewegt es langsam, nimmt mit jedem Stoß schrittweise etwas mehr auf, mustert ihre Zunge dagegen, saugt gleichzeitig sanft aber fest daran und zieht es zu einer dichten, fleischigen Härte, wobei ihre Faust immer noch am Schaft arbeitet. Sie befreit sich mit einem evokativen Sauggeräusch davon, um wieder zu Atem zu kommen und es schneller zu ruckeln, während sie sich löst. "Wie geht es mir?" sie atmet. "Kippen. Sprechen Sie ", schnappt er nach Luft." Gut ", sagt sie, senkt dann ihre Stimme, spricht von einem rauchigeren Ort, tiefer in ihrem Hals." Ich möchte, dass Sie jetzt für mich kommen.

Hey, sieh mich an. "Er schaut zu dem Punkt hinunter, an dem sie ihn mit verdeckten Augen ansieht und mit ihrer Zungenspitze auf seinen Schwanz schnippt.„ Ich möchte, dass du mich beobachtest ", sagt sie und wichst ihn noch schneller. „Ich möchte, dass du mir zuschaust, wie ich dein Sperma trinke.“ Sie nimmt den Kopf wieder zwischen ihre Lippen und saugt daran, nimmt nur ein wenig auf, wirbelt ihre Zunge fest gegen die Unterseite und pumpt sie kräftig mit ihrer Hand. Sie nimmt seine Hoden mit ihrer anderen Hand und hält sie sanft, drückt, lässt sie schwer in ihrer Handfläche ruhen.

"Ich werde kommen, Baby, Kay", flüstert er und hebt sein Gesäß vom Sitz hoch. "Kay?" Sie ist berührt dass er sie doch alarmiert. Ein dicker, warmer Samenstrahl trifft auf das Dach ihres Mundes, gefolgt von einem weiteren, dann einem weiteren, der wieder über den Schwanz schmilzt, der auf ihrer Zunge pulsiert. Der Duft schwärmt durch ihren Kopf, ist dicht und vertraut und erfüllt sie mit dem beschleunigten Wunsch, zwischen ihren Beinen gestreichelt zu werden, einer Zone, die sich durchnässt und zart anfühlt.

Sie schluckt Ein Teil des Spermas lässt den Rest über die Länge seines Penis zurückgleiten, an dem sie mit langen, klebrigen Bewegungen zieht. Sein Schwanz ist rot und glitzert und sie beginnt den Schaft und ihre Finger sauber zu lecken. Er legt seine Hand unter ihr Kinn und hebt ihr Gesicht von ihm hoch, beugt sich vor und steckt seine Zunge in ihren Mund. Sie hält ihre Hand hoch, immer noch glänzend mit seinem Sperma. Er nimmt sie am Handgelenk und drückt diese Hand an ihre Brust, reibt das Sperma auf ihrer prallen Brust und bemüht sich dann, wieder an ihren Brustwarzen zu saugen.

"Lass uns irgendwohin gehen", sagt sie und streichelt seinen Kopf, während sie saugt. "Du fährst." Er hatte sie vor fast zehn Jahren zum ersten Mal getroffen. Sie war eine der Studenten in seinem nicht-kreditwürdigen Schreibkurs am örtlichen Community College.

Sie war nicht nur die schönste Frau, die in einer seiner Klassen saß, sondern vielleicht die schönste Frau, die er jemals persönlich kennengelernt hatte. Diese Schönheit war so reichlich vorhanden, dass sie sie mit einer fast nachlässigen Unbekümmertheit ertragen konnte. Ganz blond, so klar und makellos, so gesegnet in ihrer körperlichen Ausstattung, spekulierte er, dass sie ihr Aussehen absichtlich bis zu einem gewissen Grad vernachlässigte, um ihre Unterscheidung nicht nur von den anderen Frauen in der Klasse, sondern von allen anderen Frauen zu minimieren in fast jedem Lebensbereich.

Sie trug immer Jeans, die leicht sackartig waren, an den Knien vollständig durchgetragen waren, und Oberteile oder Blusen, die oft zerknittert waren oder offensichtlich bessere Tage gesehen hatten. Aber ihr etwas unauffälliges Aussehen wurde immer noch nur ausgestellt, vermutete er, um zu vermeiden, ihre Gaben zu betonen, nicht unbedingt von ihnen abzulenken. Sie hätte weite Trainingsanzüge, Ballkappen und Kampfstiefel tragen und effektiver hinter einer solchen Tarnung verschwinden können. Mit dem Reflex dieses gewohnheitsmäßigen Schriftstellers, hinter die Augäpfel seiner Charaktere zu treten und ihre Vision sowie ihre Psychologien zu simulieren, einschließlich der realen Charaktere aus Fleisch und Blut, die in seinem Leben auftauchten, kam er zu dem Schluss, dass sie nicht gleichgültig oder abweisend war ihre Schönheit, nur dass sie sich nicht davon definieren lassen wollte. Es gehörte zu seiner Aufgabe, alle mit vollkommenem Gleichmut zu behandeln: die Schönen und Profanen, die Lyrisch Begabten mit den hoffnungslos Prosaischen, die Teenager und die Sexagenten.

Das einzige gemeinsame Merkmal seiner Klassenlisten war Sex. Seine Schüler waren hauptsächlich Frauen. Es gab gelegentlich Männer, aber sie waren immer zahlenmäßig unterlegen, und in den letzten Jahren, in denen er den Kurs unterrichtete, hatten seine Klassen überhaupt keine Männer.

Da sein Kurs nicht kreditwürdig und für jedermann zugänglich war, umfassten seine Belletristinnen in der Regel eine umfassende Altersgruppe. Er war bemüht, der Arbeit jeder Person die gleiche Zeit, Sorgfalt und Aufmerksamkeit zu widmen, obwohl hinter der Anwesenheit seiner Schüler oft eine Ungleichheit der Absichten steckte. Einige wollten ernsthafte Schriftsteller sein. Andere wollten einfach, dass er ihnen erzählte, wie sie ihre Liebesgeschichten verkaufen sollten.

Einige Leute hatten aus purem Verlangen viel für sich geschrieben. Andere nahmen teil, ohne dass jeder ein Wort kreativ geschrieben hatte, dachten aber, es würde Spaß machen, und erwarteten von ihm, dass er ihnen sagte, wie sie nach Hause gehen und es tun sollten. Jeder bekam die gleiche Behandlung, die gleiche Aufmerksamkeit, die gleiche Rücksichtnahme. Er musste absichtlich widerstehen, selbst die subtilste Präferenz gegenüber denen zu demonstrieren, zu denen er intellektuell oder physisch hingezogen war.

Andernfalls wusste er, dass er bei denselben und allen anderen Menschen jegliche Glaubwürdigkeit verlieren würde. Für sie war dies keine geringe Anstrengung. Er wollte sie nicht nur während des Unterrichts oft ansehen, sondern sie auch anstarren, ihre vollen Brüste, ihre unglaublich sinnliche und pralle Unterlippe, den zarten blassen Wirbel ihres kleinen Ohrs, als sie ihr Maisseidenhaar dahinter steckte, ununterbrochen betrachten .

Er bemühte sich, ein Lächeln davon abzuhalten, über seine Gesichtszüge zu kriechen, wenn sie angemessen im Unterricht interagierten. Die anderen hätten es bemerkt; Tatsächlich erwartete er voll und ganz, dass sie danach suchten. Sie saß zwei Plätze von ihm entfernt im Klassenkreis in einem verblassten Grateful Dead-T-Shirt mit gerollten Ärmeln, verblichenen alten Jeans mit dem breiten schwarzen Gürtel, ihrem kostbaren, leicht schmutzigen kleinen Fuß, der mit einer Sandale wedelte, und war herzzerreißend sexy.

"Ich kann fühlen, wie mein Gesicht heiß wird", sagte er zu einer Freundin von ihm, "wenn ich im Unterricht mit ihr spreche. Ich muss mich zwingen, an Welpen oder zahnärztliche Arbeiten zu denken." "Beeindruckend. Also ist sie wirklich eine echte Flammenwerferin? «» Zertifiziert.

Ich bin überrascht, dass ich noch Augenbrauen habe. "Vorsichtig schwingt er ihren gemieteten Van vom Parkplatz des Restaurants und geht in Richtung Innenstadt. Der Regen trommelt immer noch auf dem Dach und die Klimaanlage dröhnt, um den Dampf wegzunehmen, der die Fenster fast gemacht hat undurchsichtig. Er greift mit seiner rechten Hand zu ihr hinüber und glättet sie über die köstlich nackte Hautfläche unter ihrem Nabel und die verträumte Vertiefung der Hüftknochen, das wundersame Geschenk der Modebranche an mich, denkt er, diese niedrigen Jeans, wo seine Die Lust findet ihren Ort, bevor diese beliebt sind - dann über den eng anliegenden Schritt, bevor sie am straffen Reißverschluss zieht. „Vertrau mir", sagt er.

Sie tut es und hilft ihm, indem sie ihren Hosenknopf drückt. "Höschen auch . Bitte runter um deine Knöchel.

"Sie lehnt sich auf dem Sitz zurück und stimmt zu. Ihr Arsch fühlt sich klebrig auf dem Leder an. Er legt die ersten beiden Finger seiner Hand in ihren Mund und sie saugt sie leidenschaftlich an und tränkt sie mit ihrer Spucke.

Er legt sie zwischen ihre Beine, reibt einen kleinen Kreis um ihre Klitoris und teilt dann ihre Schamlippen, die glatt und erstaunlich heiß sind. Er gruppiert sich in einem dritten Finger und bearbeitet sie vorsichtig in ihrer Fotze, drückt und flattert seine Spitze Daumen gegen ihren Kitzler. Ihre Augen sind geschlossen und sie spürt, wie ihr Hals pulsiert und sanft klappt, eine niedrige Art von Elektrizität ihre Nervenenden bearbeitet, ihr Gesäß sich spannt und entspannt, ihre Kagel-Muskeln sich beugen und dann nicht. "Sattelzug fährt weiter unser Recht ", sagt er." Kostenlose Show.

"" Scheiß drauf ", sagt sie atemlos." Wichs mich einfach ab. "Dies scheint ihn zu inspirieren und sie spürt, wie seine Fingermasse tiefer eingeführt wird und sie fast ausfüllt lässt sie nach Luft schnappen. Der Sattelzug donnert vorbei und sein Fahrer merkt es anscheinend nicht und lässt einen anerkennenden Druck auf sein Lufthorn los, der sie zum Starten bringt, und drückt ihre Fotze fest um seine envaginierten Finger.

Er beginnt sie jetzt hinein und heraus zu kolben und drückt und wackelt mit der flachen Seite seines Daumens gegen ihre Klitoris, einen versteiften kleinen Knopf. Sie bockt ihre Hüften hinein und spürt, wie die wilde Geschwindigkeit und Bewegung des Lieferwagens und die Vibrationen von Unvollkommenheiten auf der Autobahn durch ihre Beine schimmern und die nervöse Knospe ihres Anus laufen lassen. Eine glückliche Geschicklichkeit erlaubt ihm, mit seinem kleinen Finger an ihrem Perineum zu klimpern, und es ist ihr egal, ob sie abstürzen, es ist ihr egal, ob sie in den Weltraum fliegen oder in Flammen aufgehen, sie kümmert sich in diesem Moment um nichts außer diesem Orgasmus das füllt ihr Gehirn, ihre Zehen zeigen so steif, dass ihre Waden anfangen sich zu verkrampfen und sie hat vergessen zu atmen und sie spürt ein Flattern in ihrem Bauch von Muskeln, die reagieren oder rebellieren, sie ist sich nicht sicher, welche, nicht sicher, nicht sicher… Ihr Höhepunkt ist wie ein Aufprall; Ihr ganzer Körper bewegt sich nach vorne, und eine Wolke von etwas Weichem und Warmem gleitet durch ihren Körper, durch ihre Fotze, direkt in der Mitte ihres Inneren, zwischen ihren Brüsten, in ihrem Rachen und bewegt sich wie ein Kopf durch ihren Kopf Insektenschwarm. Das Knacken ihres Arsches fühlt sich kühl an mit Feuchtigkeit und sie kann seine Finger nicht mehr ganz fühlen, ist sich nicht sicher, ob sie noch in ihr sind, greift instinktiv nach ihrer Hand, um seine zu greifen, aber er rollt seine Handgelenke und schlägt weg, was sein würde ihr Griff. "Uh-uh", sagt er, "wir sind noch nicht da.

Schon wieder." "Nochmal?" Sie atmet und fragt sich, was das bedeutet, aber der steife zweite und artikulierte dritte Finger seiner Hand streichelt lange gegen ihre Klitoris, und sie möchte ihm sagen, nein, zu früh. Es ist jedoch nicht; Eine zweite Welle, kleiner, kompakter, nicht so lang, aber dennoch real, scheint schnell wie ein Derwisch, ein Nachbeben, an Ort und Stelle zu wirbeln. Dieser kurze, harte packt mehr von einem Stun; Ihre Augen und ihr Mund sind beide weit geöffnet.

Sie sieht die Straße unter sich auf und ab schwimmen, sieht das Armaturenbrett und das Handschuhfach, schaut nach unten und sieht, wie ihre eigenen Schenkel aus der Peitsche joggen, dem zarten Ausrufezeichen der Schamhaare. wird durch den Anblick ihrer eigenen Fotze, ihrer eigenen Nacktheit hier in diesem Van weiter angemacht, sieht seine Finger glänzend mit ihrem Sperma, das sie immer noch bearbeitet, spürt, wie die Muskeln in ihrem Bauch unglaublich angespannt ziehen und zurückschnappen, spürt, wie ihre Fingerspitzen wie sie kribbeln Es fehlt ihr an Blut und sie wundert sich, warum sie vor der Bewegung, der Geschwindigkeit, nichts von diesem Phänomen wusste. Sie lümmelt sich in ihrem Sitz und schluckt ein paar Mal, holt Luft und tastet nach ihren Knöcheln, die nicht mehr um ihre Knöchel liegen. Sie wurde kurz vor ihrem ersten Orgasmus frei getreten, damit sie ihre Beine ausstrecken und spreizen konnte glätten das Auftreten der Krämpfe.

Mit geschlossenen Augen scheinen sich die Dinge ein wenig zu drehen, Spiralen gehen in ihren Kopf, bis sie ihre Augen aufschlitzt und sieht, dass sie sich in ein Parkhaus krümmen, Van-Reifen leicht und ziemlich quietschend. Sie setzt sich geschickt wieder zusammen. Im Laufe des Semesters gewöhnte er sich an ihre Anwesenheit. Diese Willensstärke hat sich ausgezahlt.

Der Ton in der Klasse wurde heller. Während sich die studentische Arbeit vermehrte, wurden Geschichten sanft und konstruktiv gelesen und diskutiert, und er gewann ein gewisses Maß an Glaubwürdigkeit und Respekt. Und wie gewöhnlich entwickelte die Klasse ihre bestimmte Identität; bewusst oder nicht, sie betrachteten sich als Gruppe und erkannten ihre verschiedenen Persönlichkeiten.

Einmal über eine bestimmte Klassendiskussion informiert, kann er sich nicht erinnern: Wahrscheinlich hat sie in einer anderen Geschichte gestanden, dass sie nur einmal pro Woche geduscht hat. Einige der anderen jungen Damen in der Klasse lachten gutmütig. "Ja wirklich?" er sagte. "Nur einmal in der Woche?" "Sicher", sagte sie, anscheinend überrascht, dass jemand dies merkwürdig fand, und fügte dann fast entschuldigend hinzu: "Ich rieche nicht." Nach einer angemessen komischen Pause sagte er: "Irgendwo in DH Lawrences Briefen an diese Frau Frieda, als er im Ausland war und sie wieder in Taos war, schrieb er etwas wie 'Ich werde in vierzehn Tagen zu Hause sein.

Baden Sie nicht.' "Zum Glück, vielleicht auf wundersame Weise, traf er die richtige Note: einen erotischen Oberton, aber mit einem literarischen Kontext, und jemand anderem zugeschrieben. Ein anderes Mal, die Woche nach einer überraschenden kleinen Geschichte, die sie eingereicht hatte, wurde sie während der Unterrichtsdiskussion gut aufgenommen (ein erotisches, bewundernswert sinnliches Stück mit einem O. Henry-Touch am Ende, wenn O. Henry an Vampire glaubte).

Sie bezauberte die Klasse mit einem Teller mit hausgemachtem Apfelkuchen, den alle teilen konnten. "Das ist gut", sagte er. "Vielen Dank." Die anderen stimmten ebenfalls zu.

"Ich bin jedoch überrascht", sagte er. "Du hast die Schale auf den Äpfeln darin gelassen. Ich habe noch nie jemanden gesehen, der das getan hat. «» Sie sind gut für dich «, sagte sie.» Ich schäle nie Obst, wenn ich etwas damit backe. «» Kein Scherz? Nun, ich denke, ich muss dann wahrscheinlich bestehen, wenn Sie Ihr Bananenbrot einbringen.

"Wieder die richtige Note, diesmal jedoch mehr zum Wohle der Klasse, die sie auf öffentliche Weise sanft tadelt Jemand, der irgendwelche Bestrebungen hatte, das Tageslicht aus ihr heraus zu ficken, würde wahrscheinlich darauf verzichten. Aber er hatte keine Bestrebungen, nur Phantasien, und selbst diese wurden etwas schwierig zu unterhalten, weil es eine ziemlich große Kluft zu geben schien, die sie trennte. Er war dreißig Zeit, sieben Jahre älter als sie, und so viele Jahre verheiratet, bereits mit zwei kleinen Kindern. Sie unterhielt sich gelegentlich nach dem Unterricht mit ihm, und er erfuhr, dass sie mit jemandem zusammenlebte, den sie als zynische, arbeitslose, brillante Alkoholikerin bezeichnete, die saß Tag und Nacht den Grateful Dead zuzuhören, aber mit wem sie zu vermuten schien, dass sie eine Bindung hatte, mit der sie sich abgefunden hatte.

Sie empfand ihn als etwas traurig und ein bisschen neurotisch. Vielleicht nur verwirrt und unschlüssig. Am Ende des Semesters Sie sagte Sie hatte beschlossen, wieder zur Schule zu gehen und einen Master of Fine Arts zu machen, und ihn gefragt, ob er ihr eine Empfehlung schreiben würde, was er auch tat. Kurz danach hörte er auf zu unterrichten. Wie bei einigen seiner Schüler führte er eine seltene Korrespondenz mit ihr.

Viele Leute, die seine Klassen mehr als einmal durchlaufen haben, haben versucht, mit ihm in Kontakt zu bleiben. Aufgrund der Anforderungen des Handwerks, der Intimität des Schreibens, des gewissen Risikos, dass Menschen ihre Fiktion teilen, und der ernsthaften und sorgfältigen Aufmerksamkeit, die er ihrer Arbeit schenkte, stellten sich einige Studenten vor, in ihm einen verwandten Geist zu finden. Die Klasse konnte und konnte für einige nicht nur zu einem Ort werden, an dem sie ihre kreativen Lehrlingsbemühungen ohne Angst vor Spott oder Entmutigung sicher teilen konnten, sondern auch ihre unruhigen Gedanken und dunklen Verwirrungen. Er betrachtete sich nie als Lehrer im engeren Sinne des Wortes, und dann betrachtete er das Schreiben nie als etwas, das gelehrt werden konnte. Das Beste, was er sich erhofft hatte, war, diejenigen zu unterrichten, die wirklich engagiert waren, wie sie sich selbst unterrichten sollten, denn dort glaubte er, dass das eigentliche Lernen stattfand.

Aber am Ende wurde ihm klar, dass das größte Geschenk, das er jemandem machte, darin bestand, auf sie zu achten. Sie ernst zu nehmen, auch wenn sie das Handwerk nicht so ernst nahmen wie er es vielleicht war. Und diese Aufmerksamkeit war die Quelle dieser Wahrnehmung von Verwandtschaft. So viele dieser Frauen wollten nur, dass jemand in ihrem Leben zur Abwechslung auf sie achtet. Sie tauschten vielleicht einen Brief pro Jahr gegen die nächsten aus, aber selbst mit dieser Seltenheit hatten sie sich in eine Beziehung eingelebt.

Er war kein Lehrer mehr, sie war kein Schüler mehr; Sie waren jetzt nur noch zwei Erwachsene mit unterschiedlichen Bestrebungen, die über das Leben verhandelten. Wichtige Ereignisse wurden immer durch einen Untertext von Vorlieben, Wahrnehmungen und der allgemeinen Neugier auf das gelegentliche Leben des Geistes unterstrichen. Seine Ehe verschlechterte sich und endete mit einer Scheidung. Ihre Beziehung zu ihrem brillanten Totenkopf löste sich auf und damit ihre jugendliche Langeweile; Sie machte ihren Abschluss, bekam einen Job im Verlagswesen, heiratete gut und hatte zwei eigene Kinder. Er schätzte die reumütige Ironie eines ihrer jährlichen Briefe, in denen er von ihrem Teilzeit-Lehrauftrag erzählte, dass sie acht Jahre später eine völlige Umkehrung der Umstände erlebt hatten: Ihr Leben schien in Ton und Tenor bemerkenswert ähnlich zu sein wie in seinem sie hatten sich getroffen.

Im Moment befand er sich in einem düsteren Zusammenleben mit einer attraktiven, brillanten jungen Frau mit bipolarer Störung und fühlte sich mitten im Leben verloren, ziellos auf See. Als die E-Mail die traditionelle Korrespondenz ersetzte, hörte er öfter von ihr, vielleicht drei- oder viermal im Jahr, und mit dieser erhöhten Häufigkeit entdeckte er Risse im Furnier ihrer Welt. Sie fing wieder an, Fiktion zu schreiben, und fügte ihm Proben zur Rückmeldung bei. Warum sie ihre Arbeit nicht mit deutlich versierteren Leuten auf dem Gebiet teilte, verwirrte ihn mit ihren Verlagsverbindungen.

Aber als die Fragmente, die sie schickte, offensichtlicher autobiografisch wurden, erkannte er, dass sie weniger nach künstlerischer Bestätigung als nach emotionaler Aufmerksamkeit suchte. Er begrüßte die Gelegenheit; wenn nichts anderes, bot es ihm für einen Moment die Flucht aus seiner eigenen jetzigen Verzweiflung. Es ist mitten in einem Wochentag und es gibt nur wenige Kaufhauskunden.

Sie bewegt sich leicht, ihre Glieder kribbeln immer noch, die Gänge mit ihm hinunter, nicht sicher, wohin sie gehen, nicht sicher, wer führt, bis sie an der Kosmetiktheke vorbeikommen und weitermachen, und sie merkt, dass er etwas anderes im Sinn hat. "Parfüm?" Sie sagt. "Nicht heute, okay?" er sagt.

"Wir haben genug Düfte, um uns berauschend zu fühlen. Ich dachte, du brauchst vielleicht eine neue Jeans." "Was?" fragt sie verwirrt, folgt aber immer noch. "Jeans?" "Ähm", murmelt er. Sie sind bereits in der Abteilung angekommen und er wirft ein Auge auf ein Tommy Hilfiger Rack.

"Diese Größe?" Ein Paar aufschnappen. "Jeans?" Sie sagt. "Umkleidekabine ist so", schiebt er ihr ein paar extrem niedrige Schlaghosen in die Arme, nimmt ihren Ellbogen und führt sie zu den Umkleidekabinen, die alle geräumig und im Moment leer sind.

Ein großer Spiegel überspannt eine der Wände des Raumes; In einer Ecke sitzt ein leicht abgenutzter Ohrensessel, eine Pause für den Meinungsbildner. "Bist du was ich denke du bist?" sagt sie, als er leise den Riegel an der Tür der Umkleidekabine schiebt. "Vertrau mir", sagt er. Wenn sie diese Worte wieder hört, steigt ihr Blut auf; Ich bin dran, denkt sie, und bevor sie Einwände erheben oder ihm anbieten kann, ihm tatsächlich zu vertrauen, kniet er vor ihr auf den Knien, küsst den nackten, harten Hügel ihres braunen Bauches und fährt mit den Daumen über die freiliegenden Spitzen von ihre Beckenknochen und dann ihre Jeans zum zweiten Mal innerhalb einer Stunde zu öffnen.

"Steig aus, trete aus", flüstert er, und sie lässt ihre Jeans und ihr Höschen zurück, nachdem er sie über die Länge ihrer glatten, bronzierten Beine geschoben hat. Sie macht einen kleinen Schritt zurück, bis sie spürt, wie die Wand der Umkleidekabine ihren Hintern kühl berührt, und er folgt ihr auf seinen Knien. Sie fährt mit ihren gebogenen Fingern aufgeregt über seinen Kopf, bis sie spürt, wie seine Zungenspitze ihren Kitzler berührt, durchnässt und immer noch empfindlich. An diesem Punkt kann sie nicht anders, sie greift nach seinen Haaren und zieht sein Gesicht fest in ihre Fotze, die bereits fühlt sich an, als würde es pochen und mit einiger Erwartung anschwellen.

Sie kann den Nasenrücken hart an ihrem Schambein spüren, seine Zungenspitze zittert an der Rückseite ihres Schlitzes. Sie entspannt ihren Griff ein wenig, um ihm etwas Freiheit zu geben, und wenn sie es tut, spürt sie, wie ihr Kitzler schnell zwischen seinen Lippen angesaugt, festgehalten und dann mit dieser Zunge immer wieder in seinem Mund herumgeschnippt wird. Vorsichtig zieht sie ihre Bluse hoch und schiebt sie sich in den Mund, um auf etwas zu beißen, das noch im hinteren Teil ihres Gehirns funktioniert.

Sie erinnert sie daran, dass dies ein öffentlicher Ort ist, die Gefahr ist real. Sofort spürt sie, wie seine Hand sich über ihren Bauch bewegt, ihre linke Brust umfasst und einen Finger im Kreis auf ihrer Brustwarze rollt. Das Gefühl ist plötzlich reich und voll und lenkt sie von dem Orgasmus ab, von dem sie gerade dachte, dass sie ihn haben würde, aber das scheint ihr plötzlich richtig zu sein, was ist die Eile? Nervenenden liefern eilige Signale von einer Vielzahl von Oberflächen, und gerade als sie sich wieder auf seine Zunge in ihr zu konzentrieren scheint, fest gegen ihren Kitzler drückt und kleine Kreise darum kippt, spürt sie einen glatten Finger seiner sanften, aber entschlossenen Arbeit seinen Weg in ihren Anus, entsetzlich und überraschend.

Eine schnelle Verknüpfung von Empfindungen scheint auf ihre Hautoberfläche zu springen. Ihr Inneres krampft sich schnell zusammen, als seine Finger tiefer in ihren Arsch eindringen und seine Zunge unglaublich weit in ihre Muschi eingedrungen zu sein scheint. Ihr Anus drückt ihn unwillkürlich ab und entspannt sich dann, um ihn tiefer gehen zu lassen. Sie hat das Gefühl, dass sie ihren Körper nicht kontrollieren kann, als würde er in sich zusammenfallen, sich verdoppeln und es ist ein Glück, dass er sie festhält, sowohl vorne als auch vorne zurück und ihr erlauben, abwechselnd schlaff und starr zu gehen, fast eine peristaltische Bewegung, immer wieder, wie leichte Schläge auf ihren Mittelteil, die sie beugen und beugen lassen. Die Finger seiner anderen Hand sind jetzt in ihr; Sie kann nicht sagen, wie viele, aber sie errät drei von der Enge und angenehm sanften Dehnung der Wände ihrer Fotze.

Sie fühlt sich von der Empfindung überladen, sowohl ihre Muschi als auch ihr Arsch werden rhythmisch gepumpt, ihr Kitzler wird üppig gelutscht, das unverständliche Murmeln von Ladenangestellten, die in der Nähe plaudern, und ihr Kopf stößt sanft gegen die Wand des Ankleidezimmers. "Bist du in Ordnung?" er flüstert, aber entweder hört sie ihn nicht oder kann nicht antworten, vielleicht beides. Ihr Kopf ist zurückgeworfen und ihre Augen sind fest geschlossen und sie hält einen Haufen Blusenstoff zwischen ihre Zähne.

Er schnippt mit seiner Zungenspitze nach ihrem Kitzler und das lässt sie zusammenzucken, ihre Bauchmuskeln kräuseln sich deutlich. "Hey", sagt er leise, "sieh mich an." Sie scheint ihn mit einiger Anstrengung mit sehr großen, fast verängstigten Augen anzusehen und lässt das Hemd von ihrem Mund fallen. "Ich möchte, dass du mich beobachtest", flüstert er. "Ich möchte, dass du mir dabei zuschaust, wie ich deine köstliche Fotze lecke.

Ich möchte, dass du mir dabei zuschaust, wie ich dein Sperma esse." Soviel wusste er: Bei ihr wie bei ihm fügten Worte der Realität eine starke und fast unerträglich reiche Schicht hinzu. Dinge zu sehen, zuzusehen, war sicherlich eine Form von eindrucksvoller und unvergesslicher Erfahrung, aber die Sprache, die Ausdruckssprache zwischen ihm und ihr, brachte eine schockierende Art von Authentizität. "Ich lecke deine süße, heiße Fotze, Baby", murmelt er. "Du wirst gefickt.

Dein enges kleines Arschloch wird gefickt. Mein Mund ist überall auf deiner Fotze. Du bekommst hier in diesem Kaufhaus den Kopf und dein Sperma wird über mein ganzes Gesicht sickern." "Genau hier", flüstert sie.

"Iss es. Lutsch meine Muschi. Lass mich kommen. Lass mich ficken kommen." Seine Finger spüren die sanften Anfänge eines Pochens in ihr, und sie beginnt, ihre Hüften zu bocken, fickt zurück, treibt seine Finger tiefer und reibt seinen Mund fester gegen ihren Schamhügel. "Oh mein Gott", flüstert sie heiser, ihre Stimme zittert, packte seinen Hinterkopf grob und beugte sich abrupt über ihn und drückte ihn gegen ihren krampfhaften Bauch und Bauch.

Sie kommt. "Uuh. Scheiße.

Uuh. Oh. Christus. Uuh", Silben, die jeden Krampf begleiten; all diese uralten Verdrahtungen von Körper und Gehirn schalteten sich ein und fächerten auf, eine blutige Art von Glückseligkeit, die ihr Inneres erschütterte. Die Hand mit den Fingern, mit denen er ihre Fotze gepumpt hat, ist völlig durchnässt, glänzend, ebenso wie sein Mund und sein Kinn, und ihr Sperma hat einen schwachen, aber unverkennbaren metallischen Geschmack.

Er fragte sich, ob die Arbeit, die sie für seine Kommentare schickte, nur ein Vortext war, um dem Ort, an dem sie die Natur eines bestimmten Unglücks und ihre Gefühle in Bezug auf schwierige Umstände besser ausdrücken konnte, zu entsprechen oder wie eine andere Kommunikationsebene. Aber solche Spekulationen seinerseits, dachte er mit nicht geringer Schande, ist die Hauptsünde des Gelegenheitslesers: "Ist diese Geschichte über Sie? Ist Ihnen das wirklich passiert?" Diese Frage wurde ihm mehr als mehrmals in seinem Leben gestellt und war immer äußerst enttäuscht. "Der Gelegenheitsleser", sagte er seiner Klasse immer wieder, "scheint es schwer zu haben, den Begriff" Produkt der Vorstellungskraft "zu verstehen.

Vielleicht stellen sie sich die Dinge selbst nicht vor. Vielleicht verstehen sie die Anziehungskraft, etwas zu erfinden, nicht, wenn man nur über Dinge schreiben kann, die einem passieren. Das Paradoxe dabei ist natürlich, dass die meisten ohne eine gute Vorstellungskraft arbeiten Alles, was dir passiert, ist kaum lesenswert. Ich mag es, Dinge zu erfinden. Es ist eine der wenigen Möglichkeiten im Leben, bei denen du die Dinge tatsächlich so machen kannst, wie du sie haben würdest.

" Dennoch entdeckte er in ihrer aktuellen Arbeit Beweise dafür, was er die Black Box nannte. Die Schriftstellerin in der Black Box arbeitet ohne Licht, ohne Ton und hat nur die dichte, erstickende Luft ihrer Umstände, um sie zu unterstützen. Sie kann nicht über die Grenzen hinaus sehen.

Diese Umstände durchdringen alles, was sie schreibt, und sie schreibt, als wollte sie sich herausschreiben. Abgesehen von dem Thema schien sie nicht in der Lage zu sein, über Fragmente von Dingen hinauszukommen: ein paar Seiten einer Geschichte, vielleicht noch ein paar mehr, bevor sie etwas völlig Neues anfing. Eine weitere Bedingung der Black Box ist die Unfähigkeit, eine Idee aufrechtzuerhalten.

Nicht alle Fragmente, die sie ihm schickte, waren eine Variation der unglücklichen Frau, des lieblosen Mannes, der unausweichlichen Sperrung der Lebensentscheidungen. Eine davon betraf einen Mann mittleren Alters, dessen ehemals glückliches Leben und seine Karriere aufgrund einer Indiskretion mit einem Teenager-Mädchen zusammengebrochen waren. Dies fand er etwas seltsam und wunderte sich über seine Quelle. Vielleicht war dies das Ergebnis ihrer höchsten Anstrengung, ihres Willens, aus der Black Box herauszukommen. Oder vielleicht war es ein seltsamer alter Teil der Welt, in dem sie lebte.

Er konnte es nicht sagen; er hat nicht gefragt. Ein kurzer Austausch, den sie über dieses bestimmte Fragment teilten, änderte sich jedoch auf subtile Weise und belastete den Ton der Korrespondenz zwischen ihnen. Sie schickte ein erzählendes Stück über die Verführung ihres Charakters an der Hand (und im Mund) des Mädchens. Die Nymphe, eine Freundin der Tochter des Charakters, überrascht ihn spät in der Nacht während eines Sleepovers in seiner Küche und beginnt den Prozess des Zerfalls seines Lebens, indem sie ihn absaugt. Ein schönes Detail drin, dachte er, als sie das leichte Klirren von Gewürzgläsern in der Kühlschranktür und den grünen Fall mehrerer Kunstwerke aus der Kindheit beschrieb, die dort magnetisiert waren, als die Figur mit dem Rücken dazu begann, das zu pumpen Mund des jungen Mädchens mit seinem Schwanz.

Er lobte sie dafür. Darauf antwortete sie: "Aber ich frage mich, ob ich diese Szene ein wenig ändern, diesen ganzen Prozess für ihn verlängern, ihn beim ersten Mal nicht so weit kommen lassen, ihn sie aufhalten lassen, sie verscheuchen oder sich selbst weglaufen lassen soll . " "Dann müsstest du sie ganz von den Knien lassen", schrieb er ihr, "oder sie alleine aufhören lassen. Tatsache ist (und ich kann das bezeugen), dass einmal eine Frau deinen Schwanz im Mund hat, alles verantwortungsvolle Entscheidungsbefugnisse gehen so gut wie verloren.

" Er machte eine kurze Pause, bevor er auf die Schaltfläche "Senden" für diese Nachricht klickte. Er wusste genau, was er tat, Sex hinter diesen seidigen Schleier des Scheines hervorzubringen und ihn auf die reale Bühne ihres jeweiligen, intimen Lebens zu stellen; Sie stellte einen echten Charakter vor, eine Person aus Fleisch und Blut, die selbst seinen Schwanz lutschte, ein Bild, das nun zu einem unauslöschlichen Teil ihres Denkens und ihrer Anerkennung von ihm werden würde. Sie antwortete ihm an diesem Abend.

Sie schrieb: "Natürlich hast du recht, er wird nichts unterbrechen, selbst wenn sie nur die grundlegendsten Fähigkeiten zum Schwanzlutschen hatte. Es ist mir etwas peinlich, dass ich nicht genug wusste, um das zu realisieren, wenn man bedenkt. "" Und dieses Wort "Überlegen" hatte die gleiche unauslöschliche Wirkung auf ihn.

Sie keucht leicht, ihre Arme sind immer noch um seinen Kopf geschlungen und wiegen ihn gegen ihren wogenden Bauch, während er weiterhin seine mit Sperma getränkten Finger sanft entlang ihres Schlitzes hin und her zieht. "Ich will das nicht verschwenden", sagt er, steht auf und zeigt ihr seine glitzernden Finger. "Umdrehen." Sie legt ihre Handflächen flach an die Wand des Ankleidezimmers, und er greift von hinten zwischen ihre Beine, schiebt seine Finger wieder in ihre triefende Fotze und zieht sie sanft über ihr Perineum zurück, wodurch sie leicht schaudert, dann in die Knacken ihres Arsches.

Sie dreht ihren Kopf, damit sie ihn hinter sich sehen kann und er beugt sich vor, sein Gesicht zu ihrem. "Oh Gott", flüstert sie, "wirst du meinen Arsch ficken?" Sie hört das leise Klirren seiner Gürtelschnalle, gefolgt vom Geräusch seines sich absenkenden Reißverschlusses. "Ich werde deinen Arsch ficken", flüstert er zurück und sie küsst ihn heiß, ihre Zunge streckt sich tief in seinen Mund, flattert und krümmt sich.

"Versprich mir nur eins", sagt sie und spürt, wie der Kopf seines Schwanzes leicht gegen ihren Riss drückt. "Was ist das?" Sie nimmt eine Hand von der Ankleidewand und packt sein Gesicht fest. "Versprich nur", zischt sie, "dass du es hart ficken wirst und nicht aufhören wirst, bis du eine weitere Ladung deines Spermas in mich gepumpt hast." Er sagt nichts, zieht sie ein wenig von der Wand zurück, um sie in der Taille weiter zu beugen. Ihr Arschloch ist rutschig mit ihrem Sperma, immer noch fest an seinem Schwanz, aber es gibt gut nach, als er sich nach vorne und innen drückt.

Ihre Arschmuskeln sitzen fest an seinem Schaft, als er anfängt, sie zu ficken, und sie grunzt zart über seine Stöße. "Oh ja", haucht sie, kaum hörbar, fast wie für sich. "Fick meinen Arsch. Fick meinen Arsch." Er fängt an, sie nur etwas schneller zu ficken, rutscht schnell über diese Schiene der Aufregung und beugt sich leicht zur Seite, um ihre fetten, runden Brüste zu sehen, die unter ihrer Bluse joggen.

"Ich will mehr", sagt sie zu ihm. "Drück mehr hinein. Mehr Schwanz." Er gehorcht und drückt vorsichtig mehr von seinem harten Schwanz in ihr heißes, dunkles Loch, wodurch sie nach Luft schnappt und dann heftiger grunzt. Er vergräbt die Länge jetzt in sie, schneller und schneller, seine Hüftknochen schlagen gegen die Wangen ihres Arsches und seine Eier klatschen gegen ihre Fotze. Sie streckt eine Hand zwischen ihre Beine und beginnt sich zu streicheln, reibt ihren Kitzler und flüstert wieder vor sich hin: "Oh ja, ich will kommen.

Ich will mit deinem Schwanz in meinem Arsch kommen. Ja… ja… ich will deine Ladung in meinem Arsch. Pump dein Sperma in meinen Arsch… "Ihr Reden beschleunigt ihn viel schneller als erwartet, und er spürt, wie sich dieser dichte, köstliche Schmerz in ihm verdickt, diese nervöse, beharrliche Anhäufung von Empfindungen, und er will es." Ich werde kommen ", knurrt er praktisch aus der Trockenheit in seinem Hals." Ich werde diese Ladung in deinen Arsch pumpen… "Der Schmerz verwandelt sich in eine wunderbare Befreiung, einen atemberaubenden Orgasmus, der sich wie ein kraftvoller anfühlt Eine Explosion von dickem Sperma strömte in ihren Arsch, dann noch eine, als er ihre Hüften fest gegen ihn zurückzog, die gesamte Länge seines Schwanzes in ihr, massiv und heiß entleert. Seine Beine zittern wild, er versucht seine Knie zu spannen, um sich zu stabilisieren sie, aber sie zittern weiter.

Er beginnt sich über ihren Rücken nach vorne zu lehnen und vermeidet es knapp, sich die Nase zu brechen, als sie abrupt ihren Kopf nach hinten ruckt. Ihr Nacken glänzt vor Schweiß und ist mit ein paar vagabundierenden Haarsträhnen überzogen, als sie wiederkommt Als er grob gegen ihn ruckte, rammte sein Schwanz immer noch in sie hinein. Agai n sie zuckt zusammen und atmet heiser aus: "Fuuuck.

Oh. Fuuuck… "Er konnte nicht anders, als einen kleinen Aufregungsschub zu verspüren, wenn eine Nachricht von ihr in seinem Posteingang erschien. Ihre Kommunikation verirrte sich nicht unbedingt in Verführung oder Vorspiel auf beiden Seiten, aber es zeigte sich eine Art Die Häufigkeit nahm zu, und in der Folge wurden ihre Themen unmittelbarer, so dass beide ein Gefühl für das tägliche Leben des anderen hatten. Sie wusste, zu welchen Tagen er ging Er wusste, wann sie das Spa besuchte und hatte ihr wöchentliches Mittagessen in Gotham.

Er wusste, was ihre Kinder in der Schule machten. Sie wusste, wann seine Kinder ihn besuchten. Er versuchte, einen legitimen Grund zu finden, zu dem er ging New York für ein Wochenende, abgesehen davon, dass sie die Gelegenheit haben wollte, sie zu sehen. Die Wochenenden waren jedoch für sie eine geschäftige Zeit mit den Kindern.

Schließlich schrieb sie ihm eines Nachmittags, dass sie zurück in die Stadt sein würde, um eine Woche lang ihre Eltern und andere Freunde zu besuchen. Sie war ihre Mädchen, aber sonst wäre sie allein. Könnte er sie eines Nachmittags zum Mittagessen treffen? Sie bittet ihn, sie zurück zum Parkplatz zu fahren, da er mit ihrer Umgebung besser vertraut ist und sie sich immer noch wackelig fühlt.

"Glaube nicht, dass ich selbst nicht ein bisschen wackelig bin", sagt er. "Geht es dir gut?" "Oh, mir geht es viel mehr als gut", sagt sie mit geschlossenem Kopf und geschlossenen Augen und genießt die Bewegung, das schimmernde Stück Mattigkeit, das sie umhüllt zu haben scheint. "Es tut mir leid, dass ich heute Nachmittag keine Zeit mehr habe und zurück muss." "Das ist okay", sagt er. "Ich entschuldige mich nicht", sagt sie leise und lächelt. "Ich klage." Der Regen fällt stetig weiter, wenn auch nicht so heftig wie früher, und er fährt auf denselben Parkplatz, den sie zuvor besetzt hatte, neben seinem Auto und stellt ihn in den Park.

Sie dreht sich auf ihrem Beifahrersitz zur Seite und sieht ihn an, beugt sich vor, legt eine Hand auf seinen Oberschenkel und reibt sich leicht. "Dieser Van", sagt sie, "Sie wissen, dass die Sitze dort hinten ganz nach unten klappen." "Ja wirklich?" "Um-hmm." Sie bewegt ihre Hand zwischen seinen Beinen und beginnt seinen Schwanz zu reiben. "Das würde da hinten ziemlich viel Platz schaffen", sagt er heiser und räuspert sich.

"Ein bisschen", sagt sie leise und schaut auf die Ausbuchtung in seiner Jeans, die sie sanft knetet. "Und diese Fenster da hinten sind alle getönt. Ich würde sagen, es gibt wahrscheinlich genug Platz für eine Frau, die sich ausstreckt, entspannt. Entpacken Sie ihre Jeans, streicheln Sie ihre Muschi.

Wahrscheinlich sogar genug Platz für einen Gentleman, um auf sie zu klettern, ihre Bluse anzuheben, seinen harten Schwanz zwischen ihre Brüste zu schieben… «» Glaubst du wirklich? «» Oh, ja. Ich habe es natürlich nie versucht. Ich kann nicht sagen, dass es mir noch vor wenigen Augenblicken in den Sinn gekommen ist.

Platz für ihn, um ihre Titten zu ficken, während sie sich streichelt, seinen Schwanz hin und her pumpt, ähm… diesen Schaft schneller und schneller zwischen diesen verschwitzten Brüsten laufen lassen. Schieße eine heiße Ladung Sperma über ihren ganzen Hals und Mund, Spermaströme auf ihrem Gesicht, in ihren Haaren. Geben Sie ihr etwas Nettes, das sie auf ihrer Heimfahrt mitnehmen kann, eine weitere Sache, an die Sie sich erinnern sollten. Was denkst du? ", Sagt sie, beugt sich vor und steckt ihre Zunge in seinen Mund, bevor er antworten kann.

Sie küsst ihn tief und evokativ, ihre Zunge rollt faul um seine eigene. Sie zieht sich von dem Kuss zurück und drückt seinen Schwanz "Hast du noch etwas übrig?" Er greift hinüber und steckt eine ihrer Brustwarzen durch ihre Bluse. "Ich denke, es gibt nur einen Weg, das herauszufinden", sagt er. Er war sofort entzückt von der Veränderung in ihr, der Reife, einer Überschwänglichkeit das war nicht vorhanden gewesen, als sie erst dreiundzwanzig war, wunderschön, aber leicht schmutzig, selten lächelnd. Sie trug eine gewagte niedrige Jeans, nicht gewagt, dachte er, wenn eine wie sie aussah, die diesen Bereich entblößte von Hüftknochen, die sich in Richtung Bauch aushöhlen, die er so unglaublich erotisch fand.

Als ob zehn Jahre nicht vergangen wären, musste er sich erneut dazu entschließen, nicht zu starren. Dann fiel ihm etwas ein, eine Art Risiko, aber er spürte das auch Er hatte wirklich nichts zu verlieren. Als er sie wieder sah, erinnerte er sich lebhaft daran, wie weit er von seiner Liga entfernt war h eine Frau, die so aussah, wie sie aussah. Als sie direkt vor der Tür des Restaurants darauf warteten, dass die Gastgeberin zurückkam und sie setzte, sagte er leise zu ihr: "Der einzige Weg, wie ich es vermeiden kann, auf deinen wunderschönen Bauch zu starren, ist stattdessen auf deinen Brüsten. Nur so du kennt." Und sie brach in Lachen aus und stupste ihn hart mit ihrer Schulter an.

Sie unterhielten sich leicht und lachten viel mehr, und als sie das Restaurant verließen, fühlte er sich mehr glücklich, die Gelegenheit gehabt zu haben, sie zu sehen, als Enttäuschung über romantische Ideen, die er möglicherweise hatte. Zufällig hatte sie neben ihm geparkt, und sie umarmten sich zwischen ihrem Van und seinem Auto, eine echte Umarmung, ein Festhalten von mehreren Sekunden, seine rechte Hand flach auf dem nackten Rücken, dieses schöne Valentinstag-Bad am oben auf ihrem Boden. Sie brachen, sie küsste ihn leicht auf die Lippen und sie trennten sich. Als sie zur anderen Seite ihres Lieferwagens ging, blieb er an seiner eigenen Autotür stehen, den Rücken zu ihr; etwas, dachte er, etwas… Er würde sich nicht umdrehen und schauen, entschied er. Er schloss sein Auto auf, als er hörte, wie ihre Tür zuschlug.

Dann, bevor er einstieg, ihre Stimme: "Hey!" Ihr Beifahrerfenster war heruntergefahren und sie beugte sich dazu. "Hast du eine Minute Zeit?" "Sicher." Er stand am offenen Fenster. "Es gab etwas, über das ich dir erzählen wollte, und ich habe es bei allem anderen vergessen, worüber wir gesprochen haben." "Was war das?" Der Himmel, der den ganzen Tag über ein einheitliches, perlgrau getrübt war, hatte sich in den letzten Minuten schnell verdunkelt, und als er neben ihrem Van stand, blickte er zu den ersten blauen Flecken auf, die sich schneller über ihnen bewegten . Ein großer Tropfen landete auf seiner Schulter, dann ein weiterer auf seinem Ärmel, und die ersten großen Regentropfen ließen sein Hemd mit den kleinen, dunklen Blumen zu blühen scheinen.

"Du solltest besser einsteigen", sagte sie, und er ließ seine Untersuchung der Dunkelheit, die über den geschäftigen Sommerhimmel glitt, ab und sah sie an. Sie sah direkt zurück. Sie lächelte..

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