Gleich nebenan zum Pink Pussycat

Ein Autor von Erotik kämpft mit schmutziger Sprache.…

„Weißt du, wie wir es nannten, als ich in der Highschool war? Hä?“ „Biber, um Himmels willen. Klingt jetzt albern, es nur zu sagen.« Ich saß im Büro meines Lektors. Er schimpfte und tobte wie immer. Wahrscheinlich hatte sein Chef wegen irgendetwas mit ihm zu tun, und er ließ es an mir aus. »Danach alles plötzlich ist es Eichhörnchen.

Kannst du das glauben? „Eichhörnchen das“ und „Eichhörnchen das“. ‚Hey, Mann, ich habe mir dieses Wochenende etwas EICHHÖRNCHEN besorgt.'“ Er schüttelte den Kopf. „Natürlich war es die längste Zeit Pussy.

Jetzt, wo ich darüber nachdenke, war Pussy immer irgendwie mit den anderen vermischt.“ „Wer denkt sich eigentlich all diese verdammten Tiere aus?“ Er sprach um die dicke Zigarre in seinem Mund herum, zündet es an und pafft. Unser Gebäude ist ein Nichtraucherbereich, aber er sagt, sein Büro gehöre ihm, und jeder, der darüber streiten will, könne sich einen 8-Zoll-Langblatt-Dominikaner in den Arsch schieben. Ich habe Ich habe sieben Jahre für diesen Idioten gearbeitet. Ich bin der meistverkaufte Autor für Red Velvet Publications, Adult Fiction in Paperback, 12325 Golden Blvd, direkt neben dem Pink Pussycat Gentlemen's Club. Meine Mutter weiß nicht, dass ich schmutzige Bücher schreibe "Also hast du das Tierding, dann gibt es all diese anderen Wörter - du weißt schon, bestimmte Substantive und Adjektive und diese, du weißt schon, diese, äh, Metaphern, die Schmutzschreiber immer wieder verwenden, die lächerlich sind." „Ähm, können Sie mir ein oder zwei Beispiele nennen, Boss, ich bin irgendwie nicht …“ „Säfte.“ „Wie bitte?“ „Säfte.“ Er lehnte sich zurück k und aufgeblasen, er liebte das, fühlte sich überlegen.

„‚Meine heißen Säfte liefen mein Bein herunter.' "Er hat jeden Tropfen meiner Muschisäfte aufgeleckt." 'Ich konnte meine warmen Säfte spüren…'" "Richtig, okay, ich verstehe." "Ich meine, wer redet so, um Himmels willen? Niemand, das ist wer." Er unterstrich mit der langen Zigarre. "Es ist reiner Schmutzschreiber-Bullshit und ich möchte, dass du es änderst." „Ändern? Es tut mir leid, ich …“ Meine Lippen bewegten sich weiter, aber es kam kein Ton heraus. Ich bin eine redegewandte, artikulierte Person, aber ich kann nicht gut mit Konfrontationen umgehen.

Meine Gedanken frieren manchmal ein, wie in einigen dieser Chatboxen im Internet. Er deutete leicht mit der Zigarre auf den gelben Notizblock in meinem Schoß, „Schreib das auf. Säfte, das haben wir schon gesagt. Und füge ‚Tanzen' hinzu.“ „Tanzen“, murmelte ich, während ich schrieb.

„Keine ‚tanzenden Augen‘ oder ‚unsere Zungen tanzten dies und jenes zusammen‘ Scheiße.“ Klingt wie ein verdammter Tango, der in ihren Mündern stattfindet. "Und Melken! Gott, ich hasse das! Wenn ich lese, dass sie noch einmal 'jeden Tropfen gemolken' hat, muss ich kotzen." "Kein… mehr… Melken." Während ich schrieb, näherte sich mein Kopf dem gelben Block, und am liebsten würde ich mich zu einer Kugel zusammenrollen. Er grummelte etwas Unverständliches über eine Kuh. Jetzt starrte er aus dem Fenster. "Noch mehr, Boss?" "Ich denke." Er paffte zwei Züge.

"Ja, trage 'Dripping' dort ein." „Du willst nicht, dass ich das Wort ‚tropfend' verwende? Jemals? „Für Muschi, tropfende Muschi.“ Angie und ich vögeln seit fünfunddreißig Jahren und ich habe noch nie gesehen, dass ihre Möse tropft. Jedenfalls nicht so, wie sie es in unseren Büchern schreiben.“ Ich tat mein Bestes, um meinen tiefen Seufzer zu verbergen. Er fuhr fort. „Wir erforschen den Körper des anderen“ und „Unsere Zungen erkunden den Mund des anderen“. „Tanzen, Zungen erforschen.

Sie sollten in einer Broadway-Show über Kolumbus dabei sein!“ Er brüllte über seinen erbärmlich unlustigen Witz. Das ging noch etwa fünfzehn oder zwanzig Minuten so weiter. Als ich sein Büro verließ, war mein Hemd vom Schweiß meines Elends durchnässt. Im Vorbeigehen ließ ich den Notizblock auf den Schreibtisch seiner Sekretärin fallen.

"Was ist los mit dir, Hot Shot? Du siehst verdammt gut aus." Ich blieb nicht stehen oder wurde langsamer, als ich an meinem Schreibtisch vorbeiging und meine Jacke von der Stuhllehne nahm. "Wo soll ich ihm sagen, dass du sein wirst, wenn er nach dir fragt?" rief sie mir zu, als ich nach der Tür griff. "Mittagessen.

Nebenan im Pussycat"….

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