Nacht des Raben

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Rabe in Schwarz und Grau wartet auf jemanden, der nicht zeigt. Er weiß nicht, woher er das weiß. Er tut es einfach.

Es ist eines dieser Gefühle, die sich genauso leicht als falsch herausstellen, aber im Moment fühlt sich alles wie die offensichtliche Wahrheit an. Er spürt die winzige Schande, wie sie ihre Ellbogen auf den Tisch stützt und ihre Augen die Ränder des Platzes durchsuchen, ohne ihren Kopf zu bewegen. Ihr breiter Mund ist fest, die vollen Lippen lächeln zu viel, aber nicht genug. Das erste Mal, als er den Platz nach einem dunklen Platz absuchte, an dem er vor etwas Kaltem sitzen konnte, war sie nur eine Unschärfe in der Unschärfe gesichtsloser Café-Kunden. Das nächste Mal verweilten seine Augen einen heißen Moment um ihr Gesicht und gingen dann weiter.

Jetzt sieht er eine Konvergenz stiller Raritäten, Obsidian und Alabaster, die wie Rauch und Wind umeinander gewickelt sind. Der Platz ist gut genug beleuchtet, aber es ist Nacht und die einzige Luft, die sich bewegt, ist die letzte Hitze des Tages, die von den Pflastersteinen aufsteigt. Er versteht, dass ihr Haar jetzt dunkler erscheint als ein anderes Mal, als würde die Nacht ihren Kopf in den Händen halten. Ein lockerer Zopf kräuselt sich um ihren gewundenen Hals und verschwindet fast gegen die schwarze Seide der kurzen Bluse, die unter ihren Brüsten geknotet ist.

Von hier aus kann er nicht sagen, ob es sich bei dem Holzkohlebolzen um ihre Hüften um einen Rock oder eine Shorts handelt, die fast locker und hoch an den Oberschenkeln ist. Das Schwarz und Grau ihrer Kleidung hat etwas Tieferes als Farbe. Vielleicht ist es die Art, wie sie in ihnen sitzt, oder der Lotionschimmer von geschrubbter Haut, der alles, was den Raum um sie herum berührt, wie eine billige Nachahmung von etwas noch Billigerem aussehen lässt. Aus einem nicht weit entfernten Freilufthof strömen Stämme eines nahe gelegenen Flamenco-Konzerts durch. Gelegentlicher Applaus.

Es klingt verzweifelt. Die Hälfte da. Eher wie Glas zerbrechen als Hände. Sie scannt erneut den Platz. Inzwischen ist alles Reflex, eine dieser vorübergehenden Gewohnheiten, die lange genug andauern, um uns durch eine unnatürliche Situation zu führen.

Ihre Augen bleiben in ihrem Kreislauf stehen und landen auf Turner. Er ist nicht derjenige, und nach den Sekunden, die sie braucht, um zu erkennen, dass er wie eine andere archaische Tür ist, etwas, das Sie nach ein oder zwei Blicken nicht mehr bemerken. Sie neigt den Kopf und geht weiter. Der Kellner kommt heraus und arbeitet sich durch ein halbes Dutzend anderer Kunden zu ihrem Tisch.

Er sagt etwas und ihr Gesicht neigt sich, um ihn zu erkennen, kurz bevor sie den Platz noch einmal absucht. Sie sieht Turner wieder an, aber diesmal nicht so lange. Sie lächelt den Kellner unbeholfen an und sagt etwas zurück.

Turner startet zügig über den Platz. Sie sieht ihn nicht kommen, bis er ein paar Schritte über die Schulter des Kellners geht und so kommt, als ob er dazu gehört. "Baby", sagt er, "tut mir leid, dass ich zu spät bin." Er lächelt, als kenne er sie, als schulde er diese Entschuldigung wirklich. Er listet seitwärts und fächert seine Handflächen in einer Geste der Reue auf. Sie ist verwirrt, lächelt aber.

Der Kellner dreht sich um und betrachtet ihn mit gelangweilter Missbilligung. Turner ist heute schon ein paar Meilen entfernt und sieht nicht so aus, wie ein Rabe wie sie darauf warten würde. Sie öffnet den Mund, hat aber keine Worte, um die Lücke eines anmutig eckigen Kiefers zu füllen.

Ihre Augen sind hoch, aber sie verschütten nicht und schießen zwischen ihm und dem Kellner hin und her. Ihre Stirn strickt. Er fühlt sich wie ein Idiot, was ihre Demütigung nur verschlimmert, wenn der Kellner es versteht.

"Ich wurde wirklich aufgehalten", zuckt er mit den Schultern. Er grinst und macht einen weiteren Schritt in ihr Haus der Enttäuschung. Er geht um den Kellner herum zu ihrer Seite des Tisches. "Später Start, spätes Ende. Ich hoffe du hast nicht lange gewartet." Er beugt sich vor, um ihre Wange zu küssen und berührt leicht die andere Seite.

Plötzlich sind seine Sinne voller Shampoo und Parfüm, die Berührung von lebender Seide auf seinen Lippen. Etwas sagt ihm, er soll ihren Mund nehmen und er hört zu. Sie gibt es zurück, lehnt sich in den Kuss und für ein paar Momente zu lange fühlt es sich wie das einzig Natürliche an, seit er den Platz betreten hat. Seine Hand bewegt sich zu ihrem Nacken, seine Finger um den Nacken, während sein Daumen ihren Hals streift.

Ihre Lippen beginnen sich zu öffnen und sie ziehen sich zurück, kurz bevor alles die Chance hat, surrealen Hunger zu bekommen. "Ich wünschte, Blumen könnten so riechen." Er flüstert, damit nur sie es hören kann, und lässt sie wissen, dass es nicht nur Teil der Scharade ist. Er improvisiert.

Es ist alles, was er zu tun weiß, außer dass er den falschen Akkord trifft und etwas über sie kommt. Sie scheint den Kellner selbst dort zu vergessen und sieht ihn an, als wäre er jemand anderes. Jemand, den sie schon einmal getroffen hat.

Jemand, auf den sie an einem Ort wie diesem vielleicht sogar wartet. Eine Dunkelheit geht hinter ihren Augen vorbei, während sich ihr Gesicht in eine Maske des Schmerzes verwandelt. Sie steht unbeholfen auf, als wäre es etwas, an das sie nicht gewöhnt ist - und schlägt ihn hart genug, um ihre Brüste zum Zittern zu bringen. Überrascht lehnt sich der Kellner zurück, als hätte er Angst, geschlagen zu werden.

Turner steht ohne zu zucken da und alle drehen sich zu dem Geräusch ihrer Handfläche um, die sein Gesicht kreuzt. "Ich habe ewig gewartet!" sie spuckt. "Ich war besorgt. Wagen Sie es nicht, das noch einmal zu tun." Die Holzkohle entpuppt sich als Rock.

Ihre Beine sind schlank, nicht muskulös, aber straff, und ihr Gesicht hat eckige, geschwungene Linien, die einen Hauch würdevoller Wärme abgeben. Ihr Akzent ist stark, aber ihr Englisch ist klar und mühelos. Er versucht nicht zu erraten, woher es kommt.

Sie sieht lokal aus, aber die Trittfrequenz ihrer Stimme kommt von irgendwo weiter nördlich. Sie kann sich nicht durch einen Moment zurückhalten, in dem sie darüber nachzudenken scheint, ihn erneut zu schlagen, aber sie kommt schließlich zu sich zurück und setzt sich. Turner macht sich mit einem Atemzug bereit, bestellt Espresso und Wasser und setzt sich.

Der Kellner geht weg und ein Moment vergeht, in dem die lauwarme Luft voller bedeutungsloser Verschwörung ist. Der Rabe runzelt die Stirn und sieht plötzlich leicht entsetzt aus. "Es tut mir leid", sagt sie, "deine Wange wird rot.

Ich wollte nicht…" "Es ist alles in Ordnung", sagt er. Es ist nicht das erste Mal, dass er von einer Frau in der Öffentlichkeit geschlagen wird, aber jedes Mal, wenn es passiert, fühlt es sich wie das letzte Mal an. Es dauert ein paar Sekunden, aber sie entspannt sich und lächelt fast. Sie sieht ihn an, als würde sie versuchen, ein paar Dinge gleichzeitig zu entscheiden. Er hat sich seit gestern nicht rasiert.

Sein Haar ist dunkel, aber nicht so dunkel wie das ihre, zu lang oder nicht lang genug. Er kann die lange Strecke von gut zehn Jahren zwischen ihnen spüren. Ihr Lächeln bricht nicht ganz.

Es tut etwas mit ihrem Gesicht, das ihn überrascht. Alles an ihr fällt an einen Ort, der sich wie etwas anfühlt, das er sich einmal vorgestellt hat und an das er sich plötzlich erinnert. Sein Gesicht fühlt sich an, als würde es lächeln, aber er weiß, dass es kein echtes Lächeln ist. Es ist, als ob sein Mund nicht den ganzen Weg dorthin gelangen kann, weil ihre Wangenknochen etwas Unwahrscheinliches tun. Alles scheint sich gleichzeitig zu beruhigen.

Die anderen Leute, die den Platz besprenkeln, die Flamenco-Sorten, selbst der Mangel an beweglicher Luft fühlt sich an, als würde es aufhören, Luft zu holen, bevor sie wieder nichts tun. "Und so?" Ein paar Gewissheiten, aber noch mehr Fragen im langsamen Feuer ihrer dunklen Augen. Für einen Moment beginnt er sich zu fragen, ob Misstrauen und Neugier unterschiedliche Räume im selben Haus sind, aber zum ersten Mal seit er den Platz betreten hat, hört sie auf, die Ränder abzusuchen. "Also", hält er inne und denkt nach, "es schien einfach nicht richtig zu sein. Du sitzt hier so wie du warst." Eine Seite ihres Mundes kräuselt sich und der Wangenknochen auf dieser Seite tanzt langsam mit seinem Gehirn.

"Das ist also eine selbstlose Rettung? Eine fremde Frau vor… einer kleinen Verlegenheit retten?" "Vielleicht", zuckt Turner mit den Schultern. "Vielleicht rette ich mich nur ein bisschen." Der Kellner kommt zurück. Sie reden nicht vor ihm. Es ist etwas peinlich, darauf zu warten, dass er fertig wird. Der süße, seilige Gestank von Haschisch dringt ein und hängt in der stillen Luft.

Jeder merkt es, aber niemand kümmert sich darum. Es ist nur noch ein Geheimnis, das die Nacht nicht aufgeben will. Der Kellner geht mit gnädiger Effizienz wieder hinein. "Und wovor müsstest du retten?" sie fragt schließlich.

Turner lächelt und sieht schweigend zu, wie ihre Finger mit dem kleinen weißen Ohr der Demitasse-Tasse spielen. Er tritt an sie heran und schwebt kurz davor, ihr die Wahrheit zu sagen, als Howlin 'Wolfs Version von Killing Floor aus dem Fenster einer Wohnung startet. Es hat diesen dünnen, alten Radioton. Kratzer im Vinyl. Hubert Sumlin knallte Rhythmus wie ein V-8, der Kies abschleudert.

Ich hätte dich vor langer Zeit verlassen sollen, ich hätte dich verlassen sollen, Baby, vor langer Zeit, ich sollte dich verlassen und weiter nach Mexiko gehen Turner's Auge ist auf The Raven gerichtet, aber sein Ohr ist auf Willie Dixon und den Wolf gerichtet. Wenn ich gefolgt wäre, mein erster Verstand Wenn ich gefolgt wäre, mein erster Verstand, wäre ich weg gewesen, seit meinem zweiten Mal. Es ist so fehl am Platz in den Augen der sich abzeichnenden Kathedrale, dass es fast Sinn macht nochmal. Der Rabe spürt die Divergenz seiner Sinne. Die neugierige Belustigung in ihrem Gesicht vertieft sich einen Moment und kehrt dann an die Oberfläche zurück.

Turner wird klar, dass er diesen Ausdruck wieder auf ihrem Gesicht sehen möchte, aber er weiß nicht, wie er ihn zurückbringen soll, während Sinneserinnerungen allein in leeren Häusern in seinem Kopf tanzen. Das ganze Problem mit Musik ist die Kraft, die sie hat, um dich an einen Ort zu bringen, an dem du nicht mehr bist. Sogar Orte, die Sie nicht mehr sehen müssen. Der Rabe wartet weiter.

Vielleicht denkt sie, er überlegt sich eine Antwort auf ihre Frage. Er schaut auf den lackierten Onyx ihrer Augen, aber der Wolf hat ihn durch den Kratzer seines Geistes. Er hat jetzt keine Wahl mehr, aber um diesem rohen Chicagoer Fatback-Groove bis zum letzten Ort zu folgen, an dem er sein muss, fällt etwas in ihm von einem Felsvorsprung. Er liest, wie sie die unauffällige Meuterei der Muskeln in seinem Gesicht bemerkt. Der Geschmack längst vergangener Lippen kommt über die Oberfläche seines Mundes.

Ihre Augen verengen sich, als sie seinen emotionalen Umweg studiert. Sie ist distanziert neugierig, gibt ihm aber gut zwölf Takte, bevor sie sich vorbeugt und seine Hand berührt. "Sie hat dich verletzt. So etwas?" Sie hat einen Bruchteil eines Lächelns auf den Lippen, eine Erwartung der Bestätigung. Er dreht die Hand unter ihrer nach oben, so dass sich ihre Handflächen berühren.

Er fragt sich, ob er seinen Namen sagen soll, wenn sich ihre Finger schnüren. Er spürt die drohende Präsenz der Kathedrale hinter seinem Rücken, spürt das Gewicht dummer Entscheidungen, die ihm folgen, wie boshafte Geister. Ich hätte weitermachen sollen, wenn mein Freund aus Mexiko zu mir gekommen wäre. Ich hätte weitermachen sollen, wenn mein Freund aus Mexiko zu mir gekommen wäre.

Ich habe mich mit deinem Baby getäuscht. Ich habe dich auf den Boden der Tötung bringen lassen, weiß Gott Ich hätte weg sein sollen. Herr weiß, ich hätte weg sein sollen.

Und ich wäre nicht hier gewesen, unten auf dem tödlichen Boden. Er spürt das Gewicht besserer Entscheidungen, die er jetzt nie treffen kann, wenn er sich kräuselt seine Finger fest in die feinen Knochen ihrer Hand. Er fragt sich, ob es einen Weg gibt, immer in der Geschichte eines anderen zu leben. Er dreht ihre gefalteten Hände um und berührt eine hellblaue Ader an der Unterseite ihres Handgelenks. Ihr Puls fühlt sich stärker an als ihr Handgelenk aussieht.

"Auf wen hast du gewartet?" er kommt endlich dazu, ohne ihr Gesicht anzusehen. "Ist es so wichtig?" "Kommt auf die Antwort an." Ihr Finger bewegt sich über seine feuchte Handfläche. "Wirst du mir vertrauen, wenn ich sage, dass es keine Rolle spielt?" "Sicher", nickt er.

Welchen Unterschied könnte es so oder so machen? "Es sollte dir egal sein." "Sicher." Diesmal nickt er nicht. "Dein Puls geht schneller." "Angenommen, ich frage, an wen Sie sich erinnern, als dieses Lied begann." "Ist es so wichtig?" er hallt wider. "Kommt auf die Antwort an." Sie lächelt halb wie etwas Kostbares, das er verloren hat, bevor er es jemals hatte. "Es sollte dir egal sein." Er fordert die andere Hälfte ihres Lächelns heraus.

"Das tut es nicht." Sie beugt sich vor und nimmt die Herausforderung an. Ihre Hände beginnen sich in einem seltsamen Tanz gegeneinander zu bewegen, Finger reichen wie Arme über Körper, wie ein Tanz, als würden sie eine Vereinbarung treffen, die ihre Herzen nicht erkennen wollen. "Glaubst du, es gibt Trost im Bedauern?" fragt sie und sieht ihn zum ersten Mal in Echtzeit an. "Bis vor kurzem hätte ich nein gesagt", sagt er.

Sie wartet einen Moment und macht etwas mit ihren Fingern unter seiner Handfläche, das sich obszön anfühlt. "Und glaubst du, es gibt eine Erlösung aus Rache?" "Nein, Erlösung ist Rache." Sie lacht und ihre Finger bewegen sich weiter unter seiner Handfläche, während sich ihr Kopf zurücklehnt und ihre Kehle sich zu einem leisen Heulen von Katzengeheimnissen öffnet. Alle seine Adern fühlen sich zu klein für die wilden Pferde an, die durch sie rasen. Als sie zu ihm zurückkommt, stellt er die Frage. "Hier ist es", sagt sie.

"Was würdest du sagen, wenn ich dir sagen würde, dass du derjenige bist, auf den ich gewartet habe?" Er grinst, als hätte er nur ein Stück Zeit gestohlen. "Ich würde sagen, du bist voller Scheiße, aber ich würde dich nicht bitten, es zuzugeben." Sie lacht, diesmal nicht so schwer. "Bist du immer so charmant?" "Nein, aber ich versuche dich wirklich zu beeindrucken." Sie lacht fast, aber es gibt einen Umweg in ihrem Kopf und ihre Augen verengen sich wieder auf ihn. Er lehnt sich zurück und sieht zu, wie sie ihn wie die Wild Card einer Jury studiert. Ihre Hände fühlen sich stark an.

Jeden Moment könnte die Luft plötzlich Funken abgeben. "Ich weiß immer noch nicht, ob ich nach deinem Namen fragen soll." "Solange du es nicht tust, hast du immer die Wahl. In dem Moment, in dem du es tust, ändert sich alles.

Wann und wenn du dich entscheidest, werde ich es dir wirklich sagen." Ein Schleier der Zustimmung senkt sich langsam über ihr Gesicht. "Bis dahin", sagt sie, "werde ich dich als No Name betrachten. Aber du musst eine Möglichkeit haben, an mich zu denken." Er beugt sich über den Tisch.

Ihre Hände lieben sich jetzt fast und er legt die Fingerspitzen der leeren Hand gegen ihren Hals. Er spürt, wie die Luft in ihren Körper hinein und aus ihm heraus strömt. Wenn sie etwas zu sagen hätte, wäre es voller Stimme. "Als ich dich sah, habe ich dich Rabe genannt.

In meinen Gedanken." "Ha. Ein kreischender Vogel mit einem riesigen Schnabel." Ihr Hals bewegt sich unter seinen Fingern. "Dunkel, stark und frei." Sie beugt sich vor.

Sie stehen sich für Menschen, die sich nicht kennen, zu nahe. Er nimmt die Seite ihres Halses in seine Hand und sie drückt die andere Hand, während sich ihr Gesicht zu einer Aussage der harten Wahrheit verdreht. "Ich will nicht frei sein." Der Tisch ist ein unangenehmer Eingriff in das, was Turner als nächstes sagen möchte. Es ist zu klein und voller Tassen, aber ihr Gesicht ist nah genug, um zu spüren, wie ihr Atem ihn in winzigen Impulsen berührt. Er berührt ihre Wange.

Sie sitzt aufrecht und lässt ihn die Form ihres Kieferknochens fingern. Seine Finger halten um ihr Kinn an und sein Daumen bewegt sich zu ihrer Unterlippe. "Niemand will wirklich frei sein", sagt er schließlich. "Es ist kein natürlicher Zustand. Zu viele ertrinken am Ende." Ihre Lippen öffnen sich gegen seinen Daumen.

Ihr Atem rauscht gegen seinen Daumenabdruck. Er fühlt die Nähe ihrer Zunge wie ein vages Versprechen. "Ertrinkst du?" sie fragt gegen den Druck seines Daumens, aber es ist mehr Aussage als Frage.

"Darauf warte ich morgen", sagt er und steht auf. Sie steht ihm ebenfalls gegenüber, während er eine Rechnung aus seiner Tasche holt und sie auf dem Tisch liegen lässt. Sie nimmt seinen Arm, aber sie ist diejenige, die den Weg weist. Sie kennt sich durch die engen, unbeleuchteten Straßen aus, die nicht viel breiter sind als mittelalterliche Eselskarren. Sie verlassen den Platz und betreten eine Welt zerbrochener Mondstrahlen und Schatten.

Turner fühlt sich zu Hause, aber The Raven festigt ihren Griff um seinen Arm. Er versteht, dass die einzige Gefahr, die sie befürchtet, in sich selbst liegt, dieselbe Gefahr, die er in dem Moment, als sie ihn schlug, zu umarmen begann. Sie gehen in der Art von Stille, in der sich nur Menschen wohl fühlen, die sich schon lange kennen. Die Straße nimmt eine sanfte Kurve vor sich, wo eine rosa Neonlichtblase sie nach vorne zu rufen scheint. Sie nähern sich und bewegen sich jetzt fast unisono, aber bevor sie nahe genug kommen, um die Quelle des Rosas zu sehen, merkt sie etwas und bleibt plötzlich stehen.

Das Rosa verleiht ihrem Gesicht einen ätherischen Schimmer. "Ich habe gerade gemerkt", sagt sie und schaut direkt in seine Kehle. "Ich warte nicht mehr auf jemanden, der nicht gekommen ist." Er berührt ihr Gesicht mit beiden Händen und dreht sie hoch, um ihn anzusehen.

"Jetzt warten wir beide nur noch auf etwas anderes", sagt er. Er beugt sich über die letzten paar Zentimeter zu ihrem Mund. Der Kuss ist zunächst weder vorläufig noch kraftvoll, aber dahinter steckt ein Hunger, der sie antreibt.

Es gibt diesen gestaffelten Ausfall von Lippenöffnungen und Zungen, die in die Hitze eines anderen Körpers speien. Er legt eine Hand um den Knoten in ihrer Bluse direkt unter ihren Brüsten. Sein Knöchel streift die Dünung, als er sie näher zieht, tiefer in ihren Mund fährt und das Minenfeld ihrer unbekannten Sehnsüchte fegt. Er spürt, wie in einem Traum, den er vor langer Zeit hatte, etwas aufbricht, und jetzt sickert es über ihre Haut.

Die nächsten gedämpften Momente ihres Lebens bestehen aus Küssen und der feuchten Reichweite der Zungen. Ihr Blut fließt in seinen Körper und es ist wärmer als sein. Hinter ihr befindet sich ein abgedunkeltes Fenster mit handgefertigten Gitarren, die wie surreale Körper herunterhängen. Er zieht sich von dem Kuss zurück und führt sie am Knoten in ihrer Bluse vorbei.

Um die Kurve herum befindet sich die Quelle des Rosas, ein kleines Neonschild mit der Aufschrift SEX über der Tür eines Geschäfts mit kopflosen Mannequins in Dessous, die zum Ficken gedacht sind. Sie lachen, wenn sie es sehen, aber Turner zieht sie hinein Ein kleines Stück, wo die Ecke des Gebäudes neben dem Sexshop weiter in die Straße hinein gebaut ist. Ohne das Zeichen wären sie im totalen Schatten, aber sie sind in ein grelles Rosa getaucht, das einen lebenden Mann und eine lebende Frau wie etwas Trockenes gegen die alten Pflastersteine ​​unter ihren Füßen erscheinen lässt.

"Also darauf kommt es an?" sie kichert. "Den offensichtlichen Zeichen folgen?" "Das ist nur ein Teil dessen, wofür wir hier sind", sagt er und öffnet den Knoten so, wie er gedacht hat, seit er sich an ihren Tisch gesetzt hat. Ihre Bluse öffnet sich und nackte Brüste fallen in seine Hände. Er küsst sie erneut, als würde er versuchen, in sie hineinzukriechen. Ihre Brüste sind glatt und warm in seinen Händen, geschmeidig, wenn er sie knetet.

Ihre Brustwarzen kratzen an seinen Handflächen, als er sie gegen die Ecke zwischen den Gebäuden dreht und spürt, wie ihr nackter Oberschenkel zwischen seine Beine schiebt, während sie sich fest in seinen Kuss hinein neigt. Er zieht sich zurück, um zu sehen, wie sie im Licht gebadet wird und verkündet, wo extravagante Träume billig gekauft und verkauft werden. Er berührt ihr Gesicht, lässt seine Hände über ihren Nacken und ihre Schultern gleiten und gewinnt schließlich das glatte Gewicht ihrer Brüste zurück. "Da hinten", sagt er, "als du mich geschlagen hast…" Ihr Mund hat die Form des Beginns einer Entschuldigung, aber er legt seinen Finger dorthin, um sie zu stoppen.

"Es war rein", fährt er fort. "Unbewacht. Ich habe dich in diesem Moment so sehr beneidet. Es war ein Moment der Freiheit… echte Freiheit… nicht die Art, über die wir gesprochen haben… aber die Art von Freiheit, von der ich immer wünschte, ich könnte etwas wissen.

Ich möchte Sie jetzt nur warnen… denn dies ist Ihre Zeit zu rennen, wenn Sie das brauchen… aber bis wir uns trennen, werde ich hoffen und versuchen, so frei zu sein. " Sie studiert seine Augen, aber er weiß, dass sie für sie nur wie Schatten aussehen müssen. Ihre Hand bewegt sich über den Schritt seiner Hose und sucht nach der Form seines blühenden Schwanzes. Er wird dick und unnachgiebig unter ihrer Hand. Ihre Finger zeichnen die Form seines siedenden Stiels nach, bis sie seine Hose öffnet und sein hartes Fleisch in ihre beiden streichelnden Hände zieht.

"Ist es nicht das, was du kostenlos nennen würdest?" Sie fragt. Er schüttelt den Kopf und pinziert ihre Edelsteinnippel. Sie greift mit einer Hand unter ihren Rock, streichelt immer noch seinen Schwanz mit der anderen und zieht den Zwickel ihres Höschens zur Seite. Sie neigt seinen Schaft zu ihrer Muschi und benutzt sein Fleisch, um sich nass zu reiben. "Manchmal", sagt er, und sein Atem beginnt zu taumeln, "wird die unausgesprochene Wahrheit giftig.

Nicht wie eine tödliche Sache, die dich zum letzten Mal auslegt, sondern die Art, die Teile deines Geistes zerstört, bis du nur noch tanzt mit all den anderen Zombies in der U-Bahn. " Ihre neonpink schattierten Augen fangen leicht an zu hauben, als sie den Kopf seines Schwanzes über ihren ertrinkenden Kitzler knirscht. "Ich glaube, ich habe ein Stück deines Geistes sterben sehen, als ich dich auf dem Platz gesehen habe, aber das hat mich nicht einmal dazu gebracht, auf deine Zeit zuzugehen und in sie einzudringen." "Scheiße", flüsterte sie und hörte halb auf seine Stimme. Der Rest von ihr trainierte das Reiben von tropfendem Fleisch auf mehr tropfendem Fleisch.

"Wie oft hast du jemanden angeschaut und dich gefragt… alles… aber nicht weil sie so schön sind… sondern wegen der Art wie sie schön sind?" "Halt die Klappe oder du wirst die anderen Teile meines Geistes ermorden", sagt sie zu ihm. Also küsst er sie einfach noch einmal und streichelt ihre Brüste, während sie versucht, seinen Schwanz zu neigen, um in ihre Muschi zu gleiten. Er küsst ihren Kopf zurück gegen den Stein des Gebäudes und drückt einmal alles fest in seine Hände.

Er senkt sich auf die Pflastersteine ​​auf seinen Knien. Als er ihr Höschen herunterzieht, fährt er mit den Händen über das geschmeidige Fleisch ihrer schlanken Beine. Sie tritt aus dem Höschen und er lässt sie auf dem Kopfsteinpflaster. Er schiebt die Vorderseite ihres Rocks hoch und hebt ihr Bein auf seine Schulter, während er ihren Schlitz mit einem langen, feuchten, saugenden Kuss des bösen Hungers bedeckt. Sie zuckt zusammen und stöhnt in einer halben Hocke, während seine Zunge über den brennenden Knoten des Schmerzes rollt, der ihre Fingerblätter krönt.

Sie greift nach der Wand, während sie an seinem Gesicht zurückfickt, aber wenn es nichts zu greifen gibt als Stein, greift sie nach seinem Kopf und kratzt an seinen Haaren. "Fick, fick, fick", singt sie, als seine Finger direkt unter seinem Mundrand in sie drücken. Ihre Muschi ist ein exquisites Denkmal für glatte Reibung, während seine Finger fahren und ficken, rutschen und gleiten, während seine Lippen an ihrem Kitzler ziehen und saugen. Sie legt das andere Bein um seine andere Schulter und balanciert ihr Gewicht zwischen seinen Schultern und der Wand an ihrem Rücken aus, während sie seinen gefräßigen Mund zu einem mit Honig bespritzten Durcheinander zermahlt.

Sein Mund und seine Finger geben alles zurück, was sie auf ihn werfen muss, bis er spürt, wie sich ihr Griff um sein Haar festigt und zieht, während ihre Muschi gegen seinen Mund drückt, während sie gegen den unerbittlichen Ansturm seines Mundes abspritzt. Plötzlich wachsen beide still. Turner ist auf den Knien, während der Rabe gegen seinen Mund versteinert. Seine Finger sind tief in ihr, aber er zieht sie langsam heraus, nasse Ziffern necken an der Spalte zwischen ihrem Gesäß. Langsam bewegen sich ihre Beine nacheinander von seinen Schultern und ihre Füße berühren den Boden.

Turner erhebt sich zu ihr. "Küss mich jetzt und probiere, wie wir zusammen sind", sagt er. Sie nimmt seinen Kuss mit einer wilden, vertieften Bewegung ihrer Zunge durch seinen Mund. Sie stößt ein kleines Grunzen gegen seine Zunge aus, als er ihre Beine um seine Taille hebt und sie fest gegen die Wand stützt. Er streichelt die geschmeidigen Wangen ihres Arsches, bevor er nach seinem Schwanz tastet und den Schaft zu den geschwollenen Lippen ihrer ängstlichen Muschi führt.

Sie versucht "Fick mich" zu sagen, aber seine Zunge ist tief in ihrem Mund. Er stopft die Kuppel seines Schwanzes in ihren Schlund und schiebt mit seinen Hüften, wobei er Halbpumpen schleift, bis sein pochender Knochen tief in sie eingebettet ist. Sie frieren wieder ein und schweben bei gleichem Atemzug, während sie sich gegenseitig zwischen Neon und Schatten suchen. "Es geht nur um das" Was wäre wenn "", sagt er. "Nein", miaut sie, "es geht nur um das 'was ist'." Er küsst sie wieder, als kenne er sie seit Jahren.

Inzwischen hat er vielleicht. Sie küsst sich zurück, als kenne sie ihn noch länger. Er packt sie fest an den Hüften und umklammert sie, während er sich einmal zurücklehnt und stößt.

Sein Schwanz schwimmt in der Clutch und dem Schatz ihrer Muschi. Jedes Mal, wenn er in sie pumpt, leeren sich seine Lungen mit einem Schmunzeln, während sich ihre füllen. Sie krümmt sich und schleift zwischen Turners stürzendem Körper und der unbeweglichen Wand wie ein glattes Tier auf dem Höhepunkt ihrer Existenz. Sie weint und heult ohne Zurückhaltung, als er mit keuchenden Ausfallschritten fickt. Jemand schreit aus einem hohen Fenster.

"Halt die Klappe und lass uns in Ruhe!" sie schreit vor Wut zurück. Turner küsst sie, um ihren Mund mit etwas anderem zu füllen. Aber dann kann er kaum atmen und zieht sich zurück, um verzweifelte Luft tief in seine schwebenden Lungen zu ziehen. Hoch oben knallt das Fenster zu, während Turner und The Raven verloren gehen. "Du fickst wie ein Regenwald", stöhnt er.

"Du bist ein verdammter Wahnsinniger", miaut sie. Nichts als das Geräusch mühsamen Atmens und das heiße, feuchte Eintauchen von Turners Schwanz in die bratende Muschi des Raben. Irgendwann spürt er, wie sie sich wie um seine Finger zusammenzieht. Er schließt die Augen und lässt sich durch die Mitte ihres Wesens katapultieren.

Er geht in Flammen unter und erhebt sich durch den Rauch und die Glut seiner selbst. Sein Schwanz springt vor Krämpfen, als sie anfängt, gegen seinen Mund zu schreien. Seine Seele schnappt in zwei Hälften und sein springender Schwanz blüht in ihr in einer platzenden Spermadusche. Nichts blieb übrig als schweißnasse Körper und pochende Herzen.

Augenblicke später entspannt sich der Schwanz eines Mannes langsam und rutscht leise aus der Scheide seines Geliebten. Die Füße des Raben setzen auf und sie kniet nieder. Sie schaut einmal auf, hält ihn dann in ihrer Hand und leckt seinen Schwanz.

Ihre Lippen und Zunge rollen über sein verbrauchtes Fleisch, bis er wieder anfängt zu kribbeln, aber sobald sie alles hat, steht sie wieder auf und sieht ihn an. "Jetzt… küss mich und probiere, wie wir wirklich zusammen sind." In der langsamen, tiefen Zärtlichkeit des Kusses liegt etwas Obszönes. Etwas ist kaputt, aber stärker, wo die Narbe ihre Haut getroffen hat.

Turner zieht seine Hose wieder zusammen und sie setzen sich nebeneinander auf die Pflastersteine ​​und lehnen sich unter diesem schmackhaften, giftigen Rosa an die Wand des Sexshops. Ihr Höschen bleibt in der Nähe auf dem Kopfsteinpflaster. Sie sitzt mit erhobenen Knien und einem kurzen Rock um die Hüften. Lange sagt niemand etwas. Die Zeit, aufzustehen und getrennte Wege zu gehen, kommt und geht mehrmals.

"Ich weiß, wenn ich in die eine und in die andere Richtung gehe, wird es das sein", sagt er einfach. "Ja das stimmt." Es scheint, dass beide darauf warten, dass das Richtige kommt, aber es tut es nie. Es gibt nur das winzige Summen des unbarmherzigen Zeichens.

"Dann lass uns nicht", sagt sie. "Zumindest für den Moment. Wer soll uns sagen, dass wir nicht den gleichen Weg gehen können?" Turner nickt. "Das wäre gut", sagt er.

"Also… wie lange können wir wohl noch gehen, ohne den Namen des anderen zu kennen?" Sie fragt. "Ich weiß nicht", sagt Turner, "aber ich denke, wir werden es gleich sehen."

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