Paris in Flammen

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Das erste Mal sah ich sie in einem kleinen Pariser Bistro, nur wenige Gehminuten vom Louvre entfernt. Le Petit Flore in der Rue Croix des Petits Champs, ein Favorit von mir. Unprätentiös und preiswert. Der Tag war launisch gewesen, obwohl er der erste Sommertag war.

Es war tatsächlich diese Launenhaftigkeit, die mich zuerst zu ihr hinzog, als die Sonne plötzlich aus den Wolken hervorbrach, sie erleuchtete und ihre feurige Mähne in Flammen setzte. Das plötzliche Bild einer Motte, die zu nahe einer Kerzenflamme flatterte, ließ mich nur einen Moment innehalten, als ich auf dem Bürgersteig anhielt, um ihren Anblick zu genießen. Ich habe zugegebenermaßen ein Faible für Rothaarige. Vielleicht ist es ihre Seltenheit; es war meine Natur und mein Beruf, seltene Kunstwerke im Auftrag zu sammeln, und was war diese flammengekrönte Göttin, wenn nicht die seltenste der Seltenen? Es war nicht nur die Farbe ihres Haares, ein tiefes und sattes Scharlachrot und ein Hauch von Gold, verborgen, bis die Sonne ihre Krone küsste.

Sie saß im Profil zu mir, die Beine unter ihrem Stuhl verstaut, den Rücken gerade und leicht nach vorne gebeugt, die Augen von einer Dior-Sonnenbrille mit dunklen Gläsern verdeckt, was ihr einen mysteriösen Hauch verleiht, als sie die Seiten eines Romans umblättert, las. Sie war leger gekleidet und dennoch hatte sie einen Hauch von Raffinesse. Ihre figurbetonte, anthrazitfarbene Yogahose und die schmal taillierte blau-weiß gestreifte Bluse zeigten eine schlanke Figur und lenkten meinen Blick auf die Umrisse ihrer Brüste; klein, aber schön geformt.

Ich überlegte, vielleicht zu lange, ob sie einen BH trug oder nicht, und entschied schließlich, dass er, falls doch, aus Spitze war und dass er nicht täuschen, sondern eher die Form ihrer Brust betonen sollte. Sie trug ein Paar offene Absätze, glänzendes schwarzes Lackleder, das schlanke Knöchel und zierliche Füße zur Geltung brachte. Meine Vermutung war, dass sie selbst in High Heels gezwungen wäre aufzublicken, wenn wir Auge in Auge stehen würden. Das galt natürlich für die meisten Frauen.

Ihre Wangenknochen waren hoch und sie trug einen Hauch von b auf ihren cremefarbenen Wangen. Ihr Lippenstift war kirschrot, im Gegensatz zu ihrem ansonsten schlichten Aussehen, und doch perfekt, wie ein roter Spritzer auf einer Leinwand, die die Aufmerksamkeit auf sich zog. Eine Aussage, kein Unfall. In ihrem Fall deutete es auf eine schwelende Sinnlichkeit hinter ihrem kühlen Äußeren hin.

Das war zumindest meine glühende Hoffnung. Nicht, dass ich vorhatte, über reine Bewunderung hinauszugehen und einen Termin einzuhalten. Tatsächlich war ich bereits in Gefahr, zu lange zu zögern. Trotzdem behielt ich sie den größten Teil des Tages in meinen Gedanken, war mir der Andeutung eines Lächelns bewusst, das meine Mundwinkel jedes Mal hob, wenn sie mir in den Sinn kam, und der Andeutung des Bedauerns, dass geschäftliche Verpflichtungen eine Einführung gegeben hatten undurchführbar.

An diesem Abend gönnte ich mir ein Glas '78er Château Margaux und amüsierte mich dabei mit weniger anständigen Betrachtungen über das Mädchen aus dem Bistro, ihr Haar fächerte sich über seidene Laken, ihre kirschroten Lippen bildeten ein köstlich böses Lächeln, ihr Sex glitzerte warm und nass und ihre Augen voller Dekadenz und Sehnsucht. Da ich mich selbst dekadent fühlte, zog ich mich in mein Bett zurück. Dort befreite ich meinen Schwanz, streichelte ihn langsam, ihr Bild hinter geschlossenen Augenlidern eingraviert, mein Blut pumpte durch meinen angeschwollenen Schwanz, bis ich eine Welle der Ekstase ritt und mein klebriges weißes Sperma auf meinen Bauch und meine Brust spuckte. Da ich mich vor dem traumlosen Schlaf reinigte, ahnte ich nicht, dass dies im Laufe des Sommers zu einem abendlichen Ritual werden würde, da ich sie nicht aus meinen Gedanken schütteln konnte.

o-O-o Das zweite Mal, als ich der sexy Sirene begegnete, die meine Abende verfolgte, spielte ich die Reiseleiterin für einen alten Freund, einen Kumpel, der während eines Aufenthalts in London die Straße runter von mir gewohnt hatte. Die Zeiten waren damals viel magerer gewesen, für uns beide. Dies war sein erstes Mal in Paris, und natürlich hatte er darauf bestanden, dass ich ihm den üblichen Touristentarif zeige. Der Turm, der Arc de Triomphe, die Basilika Sacre-Coeur, Notre Dame, das Moulin Rouge und natürlich die Museen.

Nicht, dass es mir so viel ausmachte. Ich hatte seine lockere Gesellschaft vermisst. Unser letzter Besuch war das, was ich als das beste Stück der Tour betrachtete; Das Musee de Louvre.

Es war ein perfekter Tag gewesen, die Sonne schien in voller Pracht, der strahlend azurblaue Himmel war von Wolken zerbrochen. Ich war lässig gekleidet, genau wie er, und dachte an die Hitze, die von Beton und Ziegeln sprudelte Trotz der Menge war es eine Erleichterung, endlich drinnen zu sein, wo das Klima sorgfältig kontrolliert wurde, nicht zu unserem Vorteil, sondern für die unbezahlbaren Kunstwerke, die darin untergebracht sind . Wir waren in der Salle du Mange, die eine Sammlung griechischer und römischer Antiquitäten beherbergte, als ich einen Blick auf Scharlach erhaschte, der zwischen den Überresten der alten Zivilisation schwebte, so fehl am Platz und doch passenderweise unter einigen der schönsten der westlichen Welt untergebracht verehrte Kunst. Hoffentlich unauffällig verfolgte ich die unsichtbare Aura der Sinnlichkeit, die wie Parfüm an ihr haftete, subtil und doch in mich hineinziehend. Ich folgte ihr, zuerst mit meinen Augen, dann mit meinen Füßen, und murmelte meiner Gefährtin eine vage Ausrede, dass ich sie benutzen müsse das Klo.

Wie kam es, dass er oder irgendjemand sonst ihrem Anruf widerstehen konnte, fragte ich mich, als sie mich in die Michelangelo-Galerie führte und innehielt, um Canovas wiederbelebter Kuss zu lesen, während ich sie diskret bewunderte. Sie war genau so, wie ich sie in Erinnerung hatte, und raubte mir den Atem, obwohl sie vor einem Meisterwerk stand, das zweihundert Jahre vor ihrer Geburt sorgfältig aus einem Marmorblock geschnitzt worden war. Flammen schlugen über ihre Schulter und umrahmten ihr geformtes Gesicht. Es war das Gesicht einer Göttin. Aphrodite zum Leben erweckt, entspannt vor den überlebensgroßen mythischen Figuren von und Psyche.

Wie zuvor waren ihre Augen hinter dunklen Linsen verborgen. Sie trug ein leise amüsiertes Lächeln, die Ecken ihrer perfekt geschminkten kirschroten Lippen waren nach oben gerichtet, und ihr Teint wirkte im Kontrast wie aus Marmor geschnitzt. Sie trug ein einfaches weißes Sommerkleid mit einem Hauch Spitze am Saum und angeschnittenen Ärmeln, der Rundhalsausschnitt war aufreizend vielversprechend, während sie ein Gefühl der Unschuld beibehielt, im Gegensatz zu den karminroten Pumps, die sie trug, die von den Knöcheln bis zum perfekten Beinpaar zeigten Mitte der Oberschenkel. Ich fragte mich, ob ihr Höschen auch rot war.

Sie stand still, ohne meine Aufmerksamkeit zu bemerken, ebenso wie für ihre anderen Schaulustigen, scheinbar verloren in der Szene vor ihr. Von ihrer Unaufmerksamkeit ermutigt, umkreiste ich sie, meine Augen wanderten über die perfekte Form ihres Hinterns, ihre unglaublich schlanke Taille und ihre Brüste, die von der inspirierten Hand eines Meisters gezeichnet worden waren. Es fühlte sich so intim an, sie zu beobachten, nur die Füße trennten uns; sie war in Canovas berühmtestem Werk ebenso verloren wie ich in ihr.

"So eine Schönheit. Fast herzzerreißend." Sie drehte sich nicht um, aber ich hatte kaum Zweifel, dass ihre Worte für mich bestimmt waren. Hatte sie gewusst, dass sie beobachtet wurde, oder war sie erst jetzt zu dieser Erkenntnis gekommen? Jedenfalls war ich erwischt worden. Ich holte tief Luft und tat mein Bestes, um lässig zu klingen; nur ein weiterer Kunstliebhaber, dessen Aufmerksamkeit von einer anderen Pracht angezogen worden war. "Troy wurde für viel weniger in Brand gesetzt." Sie drehte sich mit strahlendem Lächeln um, senkte ihre Sonnenbrille, ihre Augen, wie ich sie mir vorgestellt hatte, berührte geschliffene Smaragde.

"Alles aus Liebe zu einer Frau. War es das wert, frage ich mich?" Ich begegnete ihrem Blick, fühlte mich plötzlich kühn, teilte ein neckendes Lächeln mit ihr, hatte plötzlich Angst, sie mit meinen Gefühlen zu enttäuschen. "Kurz gesagt, ja.

Es gibt Frauen, die nicht weniger verdienen." Ihre Augen verschwanden wieder, versteckt hinter rauchigen dunklen Linsen, ihr blutrotes Lächeln brannte sich in meine Netzhaut. Ich sah ihr nach, hilflos, etwas anderes zu tun, hypnotisiert von dem sanften Schwanken ihrer Lippen, zerstört von dem schwülen Lächeln, das sie über ihre Schulter warf, bevor sie mich meiner weltlichen Umgebung überließ; Michelangelo und seinesgleichen die größten Kunstwerke. Ich verbrachte den Rest des Tages in einem zerstreuten Dunst, erinnerte mich an nichts außer dem flüchtigen Blick ihres smaragdgrünen Blicks und bekräftigte stumm meine Worte; Es gab Frauen, die nichts weniger verdienten als die Zerstörung ganzer Zivilisationen. In dieser Nacht nahm ich mein Ritual wieder auf, das Bild ihrer Augen hatte sich in mein Gedächtnis eingebrannt, ihre stimmlosen Gefühle hallten in meinem Kopf wider; Hättest du eine Stadt für mich niedergebrannt? In dieser Nacht träumte ich von Paris in Flammen in der Farbe ihrer fallenden Locken o-O-o Eine Woche später fand ich mich geschäftlich in San Tropez wieder, genoss die Sonne und den Anblick weißer Segel, die sich von blauem Himmel und blauem Wasser abhoben; Siegel der wirklich Privilegierten, unerreichbar in ihren schwimmenden Villen. Ich wusste, wenn ich mir die Mühe gemacht hätte, sie auszuspionieren, würde ich einen Blick auf die neuen Könige erhaschen können, deren Kronen an der Wall Street gekauft und verkauft wurden, Söldnerinnen, die an jedem Wort hingen, einen Cocktail in der Hand, einen Laden kaufte Brüste, die aus Designer-Badeanzügen liefen.

Ja, ich war zynisch geworden, aber aus gutem Grund. Schließlich war ich einer der Haie, die ihnen nachglitten und sich von ihrem extravaganten Kumpel ernährten. Plötzlich krank wandte ich meine Aufmerksamkeit woanders hin, meine Augen weiteten sich überrascht, als mir ein vertrauter Anblick erschien. Sie war es, die Frau, deren Lächeln tausend Schiffe inspiriert hatte, über die Ägäis zu segeln.

"Herrliche Aussicht." Sie sprach mit Vertrautheit, ihre Stimme duftete nach Honig, der von der Sommersonne erwärmt wurde. Ich ließ meinen Blick über ihre Länge wandern, von ihren fein gedrehten Knöcheln bis zu ihrem schwanenartigen Hals, bis ich schließlich auf ihren glitzernden smaragdgrünen Kugeln landete, als ich zustimmend nickte. "Wirklich." Sie beschenkte mich mit einem verschmitzten Lächeln, als sie ihre Augen wieder hinter dunklen Gläsern verbarg, ihre Brille hatte sich zuvor wie eine Krone auf ihrer feurigen Mähne niedergelassen. Heute trug sie die Uniform der Bourgeoisie mit einem Hauch von Ironie, und ihr Grinsen deutete darauf hin, dass sie vermutete, dass ich an dem Witz beteiligt sein könnte. Ein Kaftan mit Orchideenmuster aus Seide hing offen, um einen passenden zweiteiligen Badeanzug zu enthüllen, der ihr wie eine zweite Haut passte.

Obwohl ich kein Kenner der Damenmode war, wusste ich genug, um Qualität und Geschmack zu erkennen. Sie trug Sandalen, deren Wert allein eine griechische Familie eine Woche lang ernähren würde. Ich fühlte mich plötzlich underdressed, trotz meiner Bemühungen, mich ebenfalls einzufügen.

Ein Bauer, der sich auf dem Spielplatz der unantastbaren Könige als Prinz ausgibt. Trotzdem hatte ich eine Rolle zu spielen, und ich hatte mich dazu verpflichtet. "Ein wundervoller Tag." Es war ein weggeworfener Kommentar, der mein plötzliches Bewusstsein darüber verbarg, wie fehl am Platz ich mich in ihrer Gesellschaft fühlte. Es waren nicht die Insignien des Reichtums, wohlgemerkt, nicht ihre Schönheit oder vielmehr nicht nur ihre Schönheit.

Es war etwas Undefinierbares, ein Glühen, das von innen kam, vielleicht ein Versprechen der Göttlichkeit. "Darf ich?" Mein Gesichtsausdruck muss die Überraschung widergespiegelt haben, die ich empfand, als sie ihre Hand auf die Stuhllehne mir gegenüber legte, ihre Absenderfinger mit perfekt geschwungenen karminroten Monden, passend zu ihren charakteristischen kirschroten Lippen. "Natürlich." Ich stand auf und erlaubte ihr, sich zu setzen, irgendwie verbarg ich das Zittern in meinen Händen mit einer beiläufigen Geste in Richtung des Garcon, zog eine Augenbraue hoch, als sie ihren Cocktail wählte; Cîroc-Traubenwodka, Edmond Briottet-Pfirsichlikör und Zitronensaft serviert auf den Felsen mit einem Twist oder, für Laien ausgedrückt, ein French Tart.

Ich selbst bestellte mein übliches Nachmittagsessen, Limonade, da ich keine Lust hatte, meine Zunge in ihrer Gegenwart noch mehr gefesselt oder verdreht zu finden. "Arbeit oder Vergnügen?" Sie neckte mich mit ihrem Lächeln und bemerkte, wie mein Blick bei dem Wort „Vergnügen“ auf ihre Brüste fiel, ihre perfekten Zähne glänzten wie Perlen und entwaffneten mich. "Ein bisschen von beidem. Geschäftlich bringt mich hierher, aber heute Morgen dreht sich alles um Vergnügen." "Und später?" "Ich habe geschäftliche Angelegenheiten, die mich bis spät in den Nachmittag beschäftigen." "Dann wird es Ihnen nichts ausmachen, dass ich Sie heute Abend in mein Zimmer einlade?" Mein Herzschlag setzte für einen Moment aus.

Ich musterte ihre Augen, suchte in ihren Tiefen nach dem versteckten Witz, fand aber keinen. Ich versuchte, es cool zu spielen, antwortete ich mit einem Schulterzucken. "Es hängt von Ihren Absichten ab, Mademoiselle." "Völlig unehrenhaft, das versichere ich Ihnen." "Dann müsste ich akzeptieren." »Ich wohne im Chateau De La Messardiere, Nummer achtzehn. Rufen Sie mich um zehn an. "Wie darf ich dich nennen?" Sie zwinkerte mir mit einem langsamen Zwinkern zu, ihre dunkelroten Wimpern senkten sich suggestiv, während ihr Lächeln böse wurde; ein offensichtliches Versprechen, was noch kommen würde, zumindest hoffte ich das.

"Sie können mich nennen, wie Sie wollen. Dominique steht mir genauso wie jeder andere. Genießen Sie Ihren Tag, Monsieur." Ich verabschiedete mich von ihr, zog ihren Stuhl zurück, reichte ihr meine Hand und hob ihre an meine Lippen. So verlockend es auch war, ich hielt mich davon ab, ihre zierlichen Fingerknöchel anzubeten, sondern strich sie nur mit meinem Abschiedskuss und schluckte die Lust, die mich zu überkommen drohte, als ihr subtiler Zimtduft an meinen Riechdrüsen vorbeizog. "Ich bin rückgängig gemacht." Meine geflüsterten Worte blieben ungehört.

Ich sah ihr nach und erinnerte mich an all die Nächte, in denen sie langsam meinen Schwanz gestreichelt hatte, das Bild von ihr brannte durch mein ganzes Wesen, und jetzt, diese unerwartete Einladung, eine Chance, mein unstillbares Verlangen zu erfüllen, das ihr bloßer Anblick in mir erwachte. "Leider armer Paris." Ich holte tief Luft und seufzte, mein Mitgefühl gilt dem Mann, der für den Fall Trojas verantwortlich war. Hätte ich eine Stadt riskiert, hätte ich das vielleicht auch getan. An diesem Nachmittag beendete ich mein Geschäft, tat mein Bestes, um nicht der Versuchung der Ablenkung nachzugeben, und scheiterte kläglich, die Kaskade dunkler Flammen, die ihr Porzellangesicht umrahmte, die perfekte Schleife ihrer kirschroten Lippen, die Form ihrer Brüste, die sich gegen sie spannten der dünne Stoff ihres Anzugs, ganz zu schweigen von dem angedeuteten Überstand ihrer Brustwarzen, alles verschworen, um mich meiner Einrichtungen zu berauben. Irgendwie hielt ich durch, erreichte das Ende des Tages unversehrt, die Vorbereitungen für den Abend bereits fest im Kopf.

o-O-o Ich kam pünktlich um zehn an, beachtete ihre Warnung, einen Strauß purpurroter Dianthus in der Hand und hielt es für eine angemessene Wahl für eine Göttin. Ich hatte mich sehr sorgfältig rasiert und gepflegt, froh, dass ich die Weitsicht gehabt hatte, Dolce & Gabana neben meine üblichen Jeans und Hemden von der Stange zu packen. Mein Ziel heute Abend war nicht so sehr zu beeindrucken, sondern eher nicht zu enttäuschen. Ich hatte eine reizende Bemerkung vorbereitet, aber sie verlor sich bei ihrem Anblick. Sie überstrahlte meine Erinnerung an den Sonnenuntergang, ihr Haar war eine Masse von feuerroten Locken, das umgebende Kerzenlicht im Raum schaffte es nicht mehr, Akzente zu setzen als zu verbergen, die goldenen Highlights in ihrer prächtigen Mähne.

"Sie sind reizend." Ihr Lächeln jagte mir einen Schauer über den Rücken, als sie mir mein Angebot und meinen Blazer entzog und zur Seite trat, als ich ihr Reich betrat. Ihre Suite war geschmackvoll in einem eher mediterranen als französischen Stil eingerichtet. Exotisch, zumindest nach meinem Geschmack, und perfekt zu ihr gepasst. Abgesehen von diesem schnellen Eindruck schenkte ich ihr meine volle Aufmerksamkeit, oder besser gesagt, sie verlangte es durch ihre bloße Anwesenheit. Ich war mir nicht sicher, was ich erwartet hatte, aber sie hatte selbst meinen unverschämtesten Erwartungen mit ihrer Wahl des Schmucks getrotzt.

Sie trug etwas, das man nur als durchscheinenden Seidenchiton bezeichnen konnte, der zu dem dunklen Smaragd ihrer Augen passte. Eine schlanke Kette aus goldenen Gliedern wickelte sich zweimal um ihre schmale Taille und betonte ihre perfekt geformten Brüste, ihr Dekolleté zeigte sich durch den tiefen Schnitt ihres Kleides. Was sie darunter trug, konnte ich nur erahnen.

Als sie sich bewegte und mich tiefer in den Raum lockte, fegte ihr Saum über den Boden und erweckte die Illusion, dass ihre Füße nie den Boden berührten. „Bitte, machen Sie es sich bequem. Ich schüttelte den Kopf, unfähig meine Zunge zu finden, ihre Schönheit, sowohl irdisch als auch göttlich, raubte mir vorübergehend, wie ich hoffte, meinen Verstand. Ein Drink? Nein.

Alles, woran ich denken konnte, war ihr Kuss auf meinen Lippen, ihr Geschmack ihres Mundes, der Geruch ihrer Haut, das Gefühl meiner Hände auf ihrem Fleisch. Ihr Lachen war voller Freude, und ihre Augen funkelten amüsiert, als sie mich ansah, ihr Kinn leicht geneigt, um meine Größe wiedergutzumachen. "Oder vielleicht liegt Ihr Appetit woanders." "Ich habe dir nie meinen Namen gegeben." Das war alles, woran ich angesichts dieser unerträglichen Schönheit denken konnte. Kopfschüttelnd wies sie meine Worte zurück und vermittelte mir den Eindruck, dass es weder wichtig noch notwendig war.

"Du hast mich im Bistro beobachtet, ja?" „Ja“, gab ich zu, ein leichtes b verriet meine Verlegenheit darüber, wie ich das Bild von ihr an diesem Abend und für die folgenden Abende benutzte. "Und im Louvre waren Sie das auch?" "Ja." "Und du hast vielleicht von mir geträumt?" "Ja viele Male." "Gut. Zieh deine Hose aus. Ich möchte sehen, wie ich dich beeinflusse." Langsam knöpfte ich meine Hose auf, öffnete vorsichtig den Reißverschluss, meine Erektion drückte gegen meine schwarzen Seidenboxer, hielt den Atem an und ließ ihn dann langsam wieder heraus, als ich Zustimmung in ihren Augen sah, sie ließen in einem Pool zu Boden fallen, der meine teuren Forzieri-Slipper bedeckte.

So sehr ich mich über diejenigen ärgerte, die zu großem Reichtum gelangt waren, ich war stolz darauf, mich unter sie einfügen zu können. Geschäft war schließlich Geschäft. nach heute Nacht wirst du immer noch von mir träumen.“ „Oh ja“, flüsterte ich, verloren in ihrem Blick, mir kaum bewusst, wie wild ihr Lächeln geworden war. „Ich will dich sehen. Ihr alle." Ihre Stimme klang brüchig, die Andeutung von Befehl.

Vielleicht sprach so eine Gottheit zu uns Normalsterblichen. Ich gehorchte ohne Fanfaren, schlüpfte aus meinen Schuhen, stieg aus meiner Presse und Bundfaltenhose, Ich gab mein Seidenhemd auf und entledigte mich schließlich meiner Boxershorts. Ich fühlte mich seltsam verletzlich, als ich vor ihr stand, ein Gefühl, das ich noch nie zuvor erlebt hatte, besonders bei dem schönen Geschlecht. Nervös stand ich da und wartete auf ihre Richtung, da ich wusste, dass ich Ich folge ihm gerne, wenn auch nur in der Hoffnung, dass sie ihr unausgesprochenes Versprechen einlösen würde.“ Ich stand wie angewurzelt am Boden, während sie ihr Kleid von den schlanken Schultern strich und beobachtete, wie es über ihren Oberkörper schimmerte und ihre nackte Gestalt, ihre zierlichen Brustwarzen, enthüllte und zartrosa Warzenhof, die Linie ihres Brustkorbs, ihr glatter Bauch, der von ihrem Nabel mit Grübchen versehen ist, der dünne Streifen karmesinroter Locken lenkte meine Aufmerksamkeit auf sanft schmollende Lippen, deren feuchten und offenen Kanten die Flammen der Kerze auffingen Tänzerin, geschmeidiges Fleisch straff cov ering fester Muskel.

Die Lust, die ich zuvor für sie empfunden hatte, war nichts von dem, was ich jetzt fühlte, Verlangen pumpte durch mein Herz, mein Schwanz schwoll fast schmerzhaft an, die Hitze umhüllte mein ganzes Wesen. Sie bewegte sich, und ich folgte gebannt, wobei jeder Atemzug härter als der vorherige zu ziehen war. Aus Begierde wurde ein Bedürfnis, das wiederum zu einer Anbetung wurde, die mit reißender Lust verwoben war. Ich hatte dieses Gefühl noch nie gekannt, dieses Verlangen, für nichts und niemanden. Hätte ich ihr Angebot zu einem Drink angenommen, hätte ich mich gefragt, ob ich vielleicht unter Drogen stand, so stark war ihr Zauber auf mich.

Sie drehte sich um und setzte sich auf den Rand der Matratze. Das Bett war eine monströse Angelegenheit, vier geschnitzte Pfosten, die zu einem Baldachin führten, durchsichtige Vorhänge an jedem Rand. Sie öffnete ihre Schenkel, ihren Rücken gerade, ihr Gesicht nach oben gerichtet, ihr kluges Lächeln teilte sich, um die zarte Zungenspitze zu enthüllen, ließ sie über ihre unglaublich roten Lippen gleiten, bis sie wie Rubine glänzten, und sah zu, wie ich vor ihr kniete, mein Hände legten sich auf ihre Knie und spreizten sie noch weiter, als der Hunger mich durchströmte. Sie rückte näher, setzte sich auf den äußersten Rand der Matratze, ihr Hintern bildete Grübchen in der Steppdecke, lehnte sich auf die Arme zurück, die Hände auf den Decken ausgebreitet, und wartete auf ihren Tribut. Mein erster Kuss war ehrfürchtig, meine Lippen strichen sanft über ihr Baby und atmeten ihren Duft ein.

Es war keine Überraschung, dass sie nach Zimt roch. Als Antwort seufzte sie sehnsüchtig, und ich spürte, wie sie sich entfaltete, bis sie auf dem Bett lag, ihre Arme über ihren Kopf streckte, als ich versuchte, meinen Wert zu beweisen, meine Zungenspitze zwischen ihren blütenblattförmigen Falten navigierte, mein erster Geschmack von ihre Geheimnisse belebend. Ich spürte, wie sie an mir zitterte, ihre Schenkel zitterten, als sie sich schloss, sich gegen meine Wangen drückte und sich dann wieder öffnete, als ich ihre rosa gefärbten Lippen mit meiner gekräuselten Zunge öffnete, ihren Nektar aufhob, mir bewusst, wie sich ihre Wirbelsäule krümmte, sie… Ihr Bauch hob sich, ihre Rippen pulsierten bei jedem beschleunigten Atemzug. Ein weiteres Stöhnen, diesmal unterbrochen von einem schnellen Keuchen, als meine Lippen ihren geschwollenen Noppen umkreisten, meine Zunge huldigte, flackerte wie die Flügel einer Riffbarsche über die Oberfläche und kreiste dann wie eine Katze, die eine Maus neckt. Ihre Beine hoben sich, ihre Oberschenkel legten sich über meine Schultern, ihre Absätze drückten sich in meine Flanken, trommelten leise, als ich einen angenehmen Platz fand, und ließen sich schließlich zu beiden Seiten meiner Wirbelsäule nieder, als meine rhythmische Zunge ihr beibrachte, für mich zu tanzen.

"Mmm." Der Klang der Ermutigung. Ich nahm mein Stichwort und schob meine Zunge in ihren fruchtbaren Kanal, erkundete sie, nahm ihre Führung, während ihre Hüften vor und zurück rollten, und fickte sich mit dem Speer meiner Zunge. "Schau mich an." Nach Luft schnappend stand ich auf, immer noch auf meinen Knien, mein Rücken streckte sich. Sie beobachtete mich, während ich sie beobachtete, und bemerkte den Hauch von etwas Unzivilisiertem in den Tiefen ihrer Augen, etwas Wildes und Ungezähmtes.

"Komm mit mir." Ohne Erklärung setzte sie sich auf, ihre Finger verhedderten sich in meinen Haaren und hielten mich fest, während sie sich unter mir hervorzog. Ihre kirschroten Lippen bildeten einen Ring, den ich mir leicht als Zufluchtsort für meinen pulsierenden Schwanz vorstellen konnte. "Kommen Sie!" Wieder einmal eine dringende Forderung. Ich nahm ihre ausgestreckte Hand und staunte über die Kraft in ihren Fingern, als sie mich auf meine Füße zog und mich in ihrem Kielwasser zur Tür schleuderte. Das Hotel, das sie gewählt hatte, überblickte den Strand von Pampelone.

Sie zog mich unverfroren hinter sich her, die Nacht hüllte uns in Schatten, ihr Lachen klang gefährlich, und doch zögerte ich nie in meinen Fußstapfen, mir irgendwie bewusst, dass ich es bis ans Ende meiner Tage bereuen würde, wenn ich ins Stocken geraten sollte. glitzerte auf dem Wasser, als wir anhielten, der warme Sand unter unseren Sohlen. Ich konnte die ruhigen Wellen des Ozeans ans Ufer rollen hören und wieder hinaus, angelockt vom Einfluss des Mondes, der, wie ich mit einiger Überraschung bemerkte, voll war, als sie meine Hand losließ und auf das Wasser zutrottete, und dann hielt inne und drehte sich zu mir um. Das Mondlicht erhellte sie, strich über ihr blasses Fleisch und verwandelte ihr Haar in glimmende Flammen.

„Helen“, hauchte ich, mein Blick wanderte zum Horizont, suchte nach der griechischen Marine und kicherte über die Lächerlichkeit dieses Gedankens. Trotzdem wagte ich nicht, über meine Schulter zu schauen, aus Angst, San Tropez würde nicht mehr existieren. Stattdessen standen die Mauern von Troja hoch und stolz, während sie den Strand überblickten. "Komm, mach Liebe mit mir." Alle Gedanken, alle Angst, alle Zweifel flohen, als ihre Worte an meinen Ohren vorbeistrichen.

Ich knurrte, fühlte mich plötzlich frei, rannte nackt am Strand entlang, während mich die Sterne am Himmel über mir neckten. Wenn sie die Inkarnation einer Göttin war, dann war ich ihr Held. Ich spürte, wie mich die warme Brise streichelte, ihre tropischen Finger neckten meine dunklen Locken und küssten mein nacktes Fleisch.

Ich lächelte und beobachtete, wie sie sich noch einmal umdrehte, anmutig über den Sand hüpfte, das Fleisch wurde alabasterfarben, ihre Mähne hinter ihr ausgebreitet wie ein Leuchtfeuer, ihr verspieltes Kichern voller verführerischer Unschuld. Ich folgte ihr, ihre Worte zogen mich hinterher, um ihren Wunsch zu erfüllen und mit ihr zu schlafen. Ich fing sie am Rand des Wassers auf und lachte über ihr entzücktes Quietschen, meine Finger schlossen sich sanft um ihr Handgelenk, als ich sie an mich zog, überraschte sie, als ich sie in meine Arme nahm, sie an meine nackte Brust drückte, ihre Arme hinter dem Rücken wickelte Mein Nacken. Sie fühlte sich federleicht an.

Unser Kuss war zunächst verspielt, fast zärtlich. Und dann wurde es etwas anderes, die Hitze ihrer Lippen stachelte mich an, Leidenschaft machte mich wild und voller verzweifelter Bedürfnisse. Sie hatte gewollt, dass ich sie liebte, zumindest hatte sie das gesagt.

Als ich ihr in die Augen sah, sah ich die Wahrheit. Was sie wirklich wollte, war, dass ich sie ficke. Ich platschte am ruhigen Rand der Brandung entlang, trug sie in meinen Armen und fiel erst auf die Knie, als ich den trockenen Sand erreicht hatte. Dort legte ich sie auf den Rücken und hielt sie unter mir fest, die Finger um ihre schlanken Handgelenke gelegt, während ich ihr in die Augen starrte und nur ein Verlangen sah, das meinem in ihren smaragdgrünen Tiefen entsprach.

Sie war schon nass, ihre Fotze willig. Ich hob meine Hüften, positionierte den behelmten Kopf meines Heldenschwanzes zwischen ihren geteilten Falten und nahm sie, versenkte mein Schwert tief in ihr, spürte, wie ihre Wände mich fest umklammerten, als sie ihren Kopf zurückwarf und einen Schrei ausstieß, der einer Amazone würdig war. Wieder füllte ich sie aus, und jedes Mal stand ich auf, zog mich zurück, neckte sie mit Gedanken der Verlassenheit, ihre Beine umschlingen meine, ihre Absätze gruben sich in meine Waden.

Wieder schlug ich zu, und ihre Schreie verwandelten sich in keuchendes Stöhnen. Der Schrei der Sirene, der Gesang der Sybil; Großes Feuer vom Himmel wird herunterkommen; Meere, Brunnen und Flüsse, alles wird brennen. Als Troy in den Händen der Griechen brannte, und als ich brannte, die Lust mich entzündete, die Spitzen ihres feuerroten Haares wie Glut, die Brise hob und sie gegen meine nackte Brust tanzen ließ, während ich meinen Schwanz immer tiefer tauchte, Sie schluckte ihre Schreie mit wilden Küssen, unsere Münder eins, unsere Zungen kämpften, mein Körper glitt von ihrem Schweiß, mein Gesicht glitt von ihrer Spucke, mein Schwanz glitzerte herrlich mit ihr… Sie kam zum Höhepunkt und ich folgte wie ein guter Soldat, spürte, wie mein Schwanz in ihr zuckte, meine Eier schwollen an, als ich mich aus ihrem pulsierenden Kanal riss, ihren wogenden Bauch und ihre Brüste mit meinem Sperma bedeckte und Spuren von perlweißen Seilen auf ihrer blassen Haut hinterließ.

Als ich gegen sie zusammenbrach, spürte ich das Stechen der salzigen Luft gegen mein Fleisch und kicherte lautlos, als mir klar wurde, was passiert war. In ihrer Leidenschaft hatte sie mir mit ihren Fingernägeln die Schultern gekratzt und dabei wütende rote Furchen hinterlassen. Wie es dazu kam, dass ich es nicht bemerkt hatte, kann ich nicht sagen. Ich habe sie mit einem Kuss bestraft.

Es war nicht zart. Ich fühlte, wie ich wieder hart wurde, als ich sie sah. Ihr Haar klebte an ihren Wangen, und ihre kirschroten Lippen hatten sich zu einem mutwilligen, zufriedenen, aber immer noch eifrigen Lächeln verzogen. "Lust auf mehr?" Es kam als ein gutturales Knurren heraus, und ich hörte, wie sie unter mir zitterte. "Oui." Es war alles, was ich zu hören brauchte.

Rauhend packte ich sie an den Hüften und rollte sie herum, gab ihr kaum genug Zeit, um ihre Hände unter sich zu bekommen, bevor ich sie von hinten nahm, ihre durchnässte Fotze füllte, meine Hände um ihre Taille klammerte, während sie sich an meinem Speerende wand, bis ich zog sich zurück, ihr verlorenes Stöhnen sprach Bände. Meine Lippen kräuselten sich, ich drückte die Spitze meines Schwanzes an die enge Krümmung ihres Arsches, drückte sie sanft gegen sie und bemerkte, wie sie aufgehört hatte zu atmen, wie alles unter dem sternenklaren Sommerhimmel still zu stehen schien. "Ist es das, was du wolltest, 'Dominique'? In den Arsch gefickt zu werden?" "Oui." Ihre Stimme war so leise wie die Wellen, sogar noch leiser, übertönt, als sie sanft über den Sandstrand schwappen, aber laut genug. Ich drängte mich nach vorne, nicht überrascht, als sie dasselbe tat, drückte mich zurück, begrüßte meinen Schwanz in ihrem engen Loch, kontrollierte den Rhythmus, grunzte bei jedem Schlag, ihre starken Muskeln drängten mich jedes Mal fast heraus, ihr Ring zog sich um den geschwollenen Kopf zusammen von meinem Schwanz, fing ihn ein und wollte mich nicht von ihr befreien.

Ich passe in sie wie ein Puzzleteil, immer noch glitschig von ihrem Sperma, ein lustvolles Stöhnen aus meinem tiefsten Inneren, als sie mich melkte, der Anblick ihres schwanzgefüllten Arsches spornte mich an und trieb mich mit jedem Zug tiefer. "Oh Gott!" Sie schrie auch wortlos auf, als ich sie bis zum Äußersten füllte, sie dann mit meinem heißen Samen füllte, aus ihr zog, mein Schwanz tropfte, mein Sperma aus ihrem Arsch lief und die Innenseiten ihrer zitternden Schenkel bedeckte. "Bitte?" wimmerte sie, nicht mehr die Göttin, sondern eine Frau, die dringend einen Orgasmus brauchte. Ich habe nicht gezögert. Schließlich war ich auch noch nicht fertig.

Ich war weich geworden und hatte mich in kurzer Zeit zweimal verausgabt. Ich dachte an das erste Mal, als ich sie sah, wie die Sonne ihr Haar in einen Flammenkranz verwandelte, an die Form ihrer Brüste, an die Art und Weise, wie ihre Yogahose wie eine zweite Haut an ihr hing… keuchte, ihre Arme kollabierten, ihre Wange drückte sich gegen den Sandstrand, als ich in sie eindrang, ein Paar Finger in ihrer engen, saftigen Fotze, drehte und drehte sich auf der Suche nach dem magischen, mythischen G-Punkt, meine Zunge in ihrem Sperma gefüllt Arsch. Ich hatte noch nie zuvor meine eigene Wichse gekostet, aber ich ließ mich davon nicht abhalten, leckte an ihrem Riss, drückte sich hinter ihren sich lösenden Ring, meine Zunge spitz und hart, meine Finger gekrümmt, tiefer und tiefer, bis… Sie gipfelte in Stille, zu überwältigt, um auch nur zu schreien, Wellen und Wellen der Lust durchfluteten sie, drohten sie auseinander zu schütteln, bis sie es schließlich nicht mehr aushielt. "Bitte hör auf." Sie wimmerte, und ich gehorchte wieder gehorsam dem Befehl der Göttin. Wir lagen da am Strand, die Glieder umeinander geschlungen, die kühle Sommernacht noch angenehm, die Hitze unserer Körper genug, um es uns bequem zu machen, uns gegenseitig mit Fingerspitzen und Mündern zu necken, zufrieden, die Sterne langsam am Nachthimmel wandern zu sehen, hielt noch zweimal in unserer Mahnwache inne, unser Liebesspiel eher zärtlich als hektisch, schlich sich zurück in ihr Zimmer, bevor der Himmel erneut aufhellte, wo wir die Badewanne mit Blasen füllten und sie mich ein letztes Mal ritt, wahnsinnig lachend, als ich meinen Kopf gegen die geflieste Wand, nachdem ich ihre Fotze noch einmal mit meinem Sperma gefüllt hatte.

o-O-o Ich habe sie nach dieser Nacht nie wieder gesehen und hatte es auch nicht erwartet. Schließlich hatte ich nur einen skurrilen Vornamen gehabt. Es war genauso gut. Schließlich war mir nur allzu bewusst, was Besessenheit einem Mann antun konnte. Es würde ihn ruinieren.

Erleben Sie den Fall von Troja. Mit der Zeit verblassten meine Erinnerungen. Ich vergaß, dass sie nach Zimt roch, dass sie nach Mandarinen schmeckte, wie ihre Lippen wie Rubine in der Sonne glänzten, wie ihr Haar wie ein Flammenkranz glänzte, wenn sie von der Sonne geküsst wurden…. Ich vergaß bald das Leuchten ihrer Haut unter dem Mondlicht und die Art und Weise, wie sich ihre Arme um meine Schultern legten, als ich sie in meinen Armen hielt. Vor allem vergaß ich die ungezähmte Wildnis in ihren Augen und die sinnliche Freude ihres Lachens, als sie am Meeresrand herumtollte, und wie sie verlangte, dass ich sie am Strand unter dem Sommerhimmel von San Tropez liebte und wie, Lange nachdem ich sie in den Arsch gefickt hatte, hatte sie ihre kirschroten Lippen um meinen schnell verjüngenden Schwanz gewickelt und ihn sauber gelutscht, bis ich ihren Mund mit meinem Speichel füllte und dann beobachtete, wie es aus den Ecken ihrer perfekt geformten Lippen tropfte und fiel wie ein langsamer Sommerregen auf ihre Brüste.

Ich habe auch keine Angst davor, nachts einzuschlafen, da ich weiß, dass meine Träume wahrscheinlich von ihr sein werden, wie sie inmitten der Flammen steht, während Paris unter einem klaren blauen Sommerhimmel brennt.

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