Ye Olde Book Shoppe

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J. D. Salinger. Er gab seinen Namen nicht preis und gab Genevieve keine Möglichkeit, ihn direkt zu kontaktieren.

Es war neun Monate her, seit er Genevieves Dienste in Anspruch genommen hatte. Seine Vorstellung erfolgte in Form eines kurzen, handgeschriebenen Briefes zusammen mit einem Zehntausend-Dollar-Bankscheck als Anzahlung. In dem Brief wurde Genevieve gebeten, einen Erstdruck von J.

D. Salingers Catcher In The Rye zu beschaffen. Es informierte Genevieve auch darüber, dass der Preis, den sie verlangen würde, kein Problem wäre, wenn das Buch in nahezu neuwertigem Zustand wäre. Er hat nur eine P.O. Boxnummer, auf die sie antworten kann, sobald sie das Buch gesichert hat.

Er würde das Buch abholen und ihr den Restbetrag, den er ihr schuldete, persönlich überbringen, und dafür würde er nur sonntags um Punkt Mitternacht zur Verfügung stehen. Er machte deutlich, dass Anonymität von größter Bedeutung sei, wenn sie sich auf eine Geschäftsvereinbarung einlassen würden. Es war viele Monate her, dass Genevieve einen bedeutenden Verkauf getätigt hatte. Sie hatte ein bisschen zu sehr in ihre persönlichen Ersparnisse gegriffen, um den Buchladen, den sie von ihrer Großmutter geerbt hatte, über Wasser zu halten.

Ihr Verlobter hatte ihre Verlobung gelöst, als Genevieve beschloss, ihre Position in der Anwaltskanzlei, in der sie beide arbeiteten, zu kündigen, um ihren Traum zu verwirklichen, antike Bücher zu schreiben und mit ihnen zu handeln. Genevieve zog aus der geschäftigen Stadt in die geräumige Wohnung über Ye Olde Book Shoppe, die ihr vermacht wurde. Der Buchladen lag Genevieve sehr am Herzen. Es enthielt viele schöne Erinnerungen an ihre Jugend.

Am Ende jedes Schuljahres fuhren ihre Eltern Genevieve in die kleine Stadt nördlich von ihrem Wohnort, um den Sommer bei ihrer Großmutter zu verbringen. Der Buchladen ist der Ort, an dem die Liebe zu Büchern in ihr gewachsen ist. Ihre Großmutter las Genevieve die Klassiker vor, während sie Tee schlürften und an hausgemachten Keksen knabberten. Der Buchladen war der Ort, an dem Genevieve für die Zeit einen Jungen küsste.

Dort masturbierte sie auch zu ihrem ersten Orgasmus, während sie D.H. Laurentius. Dort musste sie nicht vorgeben, etwas anderes als ihr wahres Selbst zu sein. Dort war sie wirklich frei – im wahrsten Sinne des Wortes. Ihr erstes Treffen war kurz, aber sehr überzeugend.

Die Anziehungskraft, die sie zueinander fühlten, war unbestreitbar. Es war die Art von Anziehungskraft, die einen Raum erfüllt, wenn sich zwei verwandte Geister aus einer früheren Existenz wiedererkennen. Obwohl sie nicht mehr als ein paar Begrüßungsworte teilten, ein höfliches Dankeschön und ein ebenso höfliches Willkommen.

Die sexuelle Spannung, die durch ihre Körper wütete, knisterte in der Luft um sie herum. Er teilte Genevieve mit, dass er sich über den nahezu neuwertigen Zustand von The Catcher In The Rye freue, den sie ihm besorgt habe. Natürlich hatte Genevieve viele Fragen, die sie dem großen, gutaussehenden, älteren Herrn bei ihrem ersten Treffen stellen wollte. Aber sie brachte es nicht über sich, einen einzigen zu fragen. Als er zur Tür ging, um ihren Laden zu verlassen, fiel ihr auf, dass er ihr nicht die Hand zum üblichen Ritual des Händeschüttelns ausgestreckt hatte, wenn eine Transaktion abgeschlossen wurde.

Zu ihrer großen Überraschung rief Genevieve ihn an und fragte: „Warum hast du mir nicht angeboten, mir die Hand zu schütteln?“. Er drehte sich um, lächelte, als er nach der Türklinke griff und antwortete: „Es gehört nicht zum guten Ton, dass ein Gentleman einer Dame die Hand gibt der Dame, wenn sie die Hand schütteln möchte. Ich würde niemals auf den Gedanken kommen, eine Dame zu beleidigen." Er hob seinen Gehstock und berührte seinen silbernen Griff an seiner Stirn, während er grinste: "Guten Tag, Lady Genevieve.". Seine Worte, die kontrollierte Ruhe in seiner Stimme, der Stahl in seinem Blick, der nicht versuchte, die dunkle, intensive Energie in ihm zu verbergen, weckten in Genevieve neue Emotionen und alte Erinnerungen. Sie wurde in die Zeit zurückversetzt, als sie masturbierte und ihren ersten Orgasmus erlebte.

Sie wandte ihre Augen von seinem hypnotisierenden Blick ab. Ihre Wangen wurden rot und heiß. Sie biss sich auf die Lippe, um sich davon abzuhalten, ihm zu gestehen, dass sie ihren ersten Orgasmus im hinteren Teil des Buchladens hatte. Sie war verwirrt über das plötzliche Bedürfnis, ihm im Detail zu erzählen, wie ihr Körper reagierte und wie intensiv die Gefühle und Emotionen waren, die sie erschütterten.

Und dass sie diese Dinge noch viel öfter fühlen wollte. Ihre Wangen wurden heißer und ein langsames Brennen flammte zwischen ihren Beinen auf. Ernest Hemingway. Im folgenden Monat erhielt Genevieve einen weiteren Brief vom „Book Collector“. So nannte sie ihn.

Seinen Namen hatte er ihr nicht verraten, und sie fragte nicht danach. Genevieve war sich sicher, dass der große, breitschultrige Mann im schwarzen Anzug und weißen Hemd, der mit einem Spazierstock, den sie scheußlich fand, das perfekte umgedrehte Dreieck auf seiner gemeißelten Brust bildete, nicht der Typ war, der freundlich darauf reagierte, gefragt zu werden persönliche Frage. Ihr Herz raste, als sie den Umschlag öffnete. Sie starrte einen Moment lang auf die schwarzen, kursiven Buchstaben auf dem weißen Papier, während der begleitende Bankscheck zu Boden schwebte.

Er bat sie, eine Erstausgabe von Hemingways, The Snows of Kilimanjaro and Other Stories zu finden. Genevieve keuchte leise, "Ja, zerstöre mich auf die gute Art.". Sie schloss die Haustür ab und ging ruhig in die Gästetoilette im hinteren Teil des Ladens. Sie starrte ihr Spiegelbild in dem kleinen Spiegel über dem Waschbecken an, während sie eine Hand zwischen ihre Beine schob.

Sie kräuselte zwei Finger in ihre glatte, pochende Muschi. Es war fast ein Jahr her, seit Genevieve mit einem Mann intim gewesen war. Als sie mit zitternden Fingern in sich selbst eindrang, setzte das Bedürfnis, einen harten, heißen Schwanz zu spüren, jeden Nerv in ihrem Körper in Brand. Sie tauchte ihre Finger in und aus ihrer Muschi und rieb mit der Daumenkuppe über ihre geschwollene Klitoris.

Bilder von ihm, wie er seinen Schwanz wie ein wildes Tier in sie hinein und wieder heraus stieß, brannten sich in ihr Fleisch. Ihre Knie gaben nach, ihre freie Hand umklammerte das weiße Handwaschbecken fest, bis ihre Knöchel der Farbe des Porzellans entsprachen. Ihre Muschi verkrampfte sich, sie rieb ihren Kitzler schneller und härter.

Ihr Körper versteifte sich, ein leichtes Zittern brach zwischen ihren Beinen aus. Das Zittern löste einen erdbebenähnlichen Orgasmus aus, der sie rücksichtslos durchfuhr und gnädigerweise das Feuer löschte, das sie verschlang. Etwas, das in Genevieve geschlummert hatte, war erwacht. Genevieve brauchte drei Wochen, um ein nahezu neuwertiges Exemplar des Buches zu finden. Sie schickte einen Brief an das Postamt.

Schachtel, die der Büchersammler zur Verfügung gestellt hatte; informierte ihn, dass sie sein Buch in ihrem Besitz hatte. Acht Tage später, an einem Freitag, erhielt sie einen Brief von ihm, der seinen Besuch am Sonntag bestätigte. Drei Schläge an ihrer Tür kündigten seine Ankunft an.

Sie eilte zur Tür und öffnete sie. „Hallo“, sie lächelte zu ihm hoch und streckte ihre Hand aus. Er grinste, als er sanft ihre zarte Hand ergriff und antwortete: "Hallo, Lady Genevieve.". „Hallo“, wiederholte sie. Das Gefühl ihrer Hand in seiner tröstete sie und gab ihr ein sicheres Gefühl.

Sie hatte versucht, das Bedürfnis nach Berührung durch einen Mann auszublenden, seit ihr Verlobter sie verlassen hatte. In diesem Moment bereute sie es, sich viele ihrer Wünsche und Bedürfnisse verweigert zu haben. Er lächelte und fragte: „Darf ich meine Hand zurückhaben?“.

Genevieve lachte und ging ins Bett. „Es tut mir leid. Bitte kommen Sie herein. Ich habe Tee gekocht.

„Nur für einen Moment“, lächelte er. Sein Lächeln erwärmte Genevieve. Es löste auch ein Kribbeln in ihrer Klitoris aus und machte sie extrem feucht.

Sie saßen sich am Teetisch gegenüber und Genevieve goss den Tee ein. "Schreibst du, Genevieve?" er stellte die Frage in einem sachlichen Ton. Als wäre es eine ausgemachte Sache, dass sie Autorin ist. „Ich habe ein Buch in Arbeit“, antwortete sie entschuldigend.

Genevieve hatte vom ersten Tag an, an dem sie aus der Großstadt weggezogen war, auf den blinkenden Cursor ihres Laptops gestarrt, bis sie eingeschlafen war. Er nippte an seinem Tee und antwortete: „Ich freue mich darauf, Ihr Buch meiner Sammlung hinzuzufügen.“ Genevieve kniff die Lippen zusammen und erwiderte: "Du musst vielleicht sehr lange warten.". „Dann werde ich warten.

In der Zwischenzeit benötige ich Ihre Dienste, um eine Erstausgabe von Anais Nins, Delta der Venus, für mich zu finden.“ Er stellte die Teetasse auf die Untertasse und stand von seinem Stuhl auf. "Danke für den Tee. Leider muss ich jetzt gehen.".

"So früh?" fragte Genevieve. Die Enttäuschung in ihrer Stimme war schwer. „Ich fürchte schon.

Ich muss viel vorbereiten, bevor mich meine Arbeit für viele Monate ins Ausland führt“, antwortete er mit einer Enttäuschung, die der von Genevieve gleichkam. Genevieves Herz hörte fast auf zu schlagen, als sie erfuhr, dass er sie viele Monate lang nicht besuchen würde. Anais Nin. Genevieve erschrak über das Klappern ihrer Teetasse, als sie sie auf die Untertasse auf dem Teetisch neben dem Lesesessel stellte, in dem sie saß.

Ihre schlanken Finger zitterten noch lange, nachdem sie den Henkel der Tasse losgelassen hatte. „Es sind nur die Nerven“, flüsterte sie vor sich hin. Sie richtete ihre Augen auf die Uhr an der Wand und versuchte, den Blick von ihr abzuwenden, bevor sie sah, wie sich der Sekundenzeiger bewegte; ein unbewusster und vergeblicher Versuch, die Zeit mit bloßem Willen anzuhalten. Sie hatte beschlossen, den Büchersammler zu verführen.

Sie wollte ihn wie keinen anderen Mann, den sie je getroffen hatte. Ihr Haar war zurückgebunden und noch feucht von der Dusche. Ihre Nacktheit war in voller Länge durch das transparente, weiße Nachthemd, das um sie drapiert war, deutlich sichtbar. In genau fünfzehn Minuten würde Genevieve das dreimalige Klopfen des silbernen Wolfskopfgriffs seines Spazierstocks gegen den Mittelholm der Tür ihres Buchladens hören.

Sie hatte es mittlerweile verabscheut, in Erwartung auf dieses Geräusch zu warten. Der bloße Gedanke an ihn löste ein Flattern in ihrem Bauch aus. Seine imposante Präsenz erfüllte den kleinen Buchladen mit einer unerklärlichen, intensiven Energie. Genevieve fühlte sich, als würde ihr jedes Mal, wenn sie in seiner Nähe war, die Luft aus den Lungen gesaugt. Unter der Oberfläche ihrer Beklommenheit brodelte eine sexuelle Erregung, die zu der unerklärlichen, intensiven Energie passte, die er auszustrahlen schien.

Genevieve zuckte bei jedem der drei Klopfgeräusche an ihrer Tür zusammen. Sie holte tief Luft, zählte bis zehn und schloss die Tür ihres Buchladens auf. Sie öffnete langsam die Tür und trat zurück, um ihn eintreten zu lassen. Er war verblüfft von dem Anblick, der sich ihm bot.

Sein Herz pochte und sein Schwanz zuckte und wurde steif. Er betrat den Buchladen und schloss die Tür hinter sich. Genevieve schoss um ihn herum und lehnte sich mit dem Rücken gegen die Tür.

„Fick mich, bevor du gehst“, flehte sie. Er trat auf sie zu und senkte seinen Kopf, um ihre vollen, roten, zuckenden Lippen zu schmecken. Genevieve drückte ihren Rücken fester gegen die Tür und wandte ihr Gesicht von ihm ab.

Er knurrte und lehnte sich an ihren zitternden Körper. "Drehst du deinen Kopf, um dem Herrn den Geschmack deiner süßen Lippen zu verweigern? Oder drehst du deinen Kopf, um deine Kehle freizulegen und dem Wolf anzubieten?". Genevieves Gedanken wirbelten herum. Seine Worte und sein voll erigierter Schwanz, der hart gegen ihren flatternden Bauch gedrückt wurde, ließen den Raum außer Kontrolle geraten.

Sie schnappte nach Luft und presste ihre Handflächen gegen die Tür, um sich darauf vorzubereiten, von der wilden Bestie, die sie in ihm erweckt hatte, zerfleischt und verwüstet zu werden. Ihre sexuelle Erregung würde nicht durch die Handlungen eines Gentlemans gestillt werden. Sie brauchte einen Wolf, der sich an ihrem Fleisch satt sah. Sie schloss ihre Augen, hob ihren Kopf und bog ihren Rücken, bot ihre Kehle und den tropfenden, schmerzenden Schlitz zwischen ihren Beinen an.

Mit zitternder, atemloser Stimme keuchte sie: „Der Wolf!“. Der Wolf knurrte und begann, sich von ihrem brennenden Fleisch zu ernähren. Er riss das Oberteil des dünnen Nachthemds auf und entblößte Genevieves wogende Brüste. Seine Zähne gruben sich tief in die Seite ihres Halses, als seine Hand eine ihrer Brüste gegen ihre Brust drückte.

Er drückte ihr weiches Fleisch und grub seine Nägel tief in sie. Genevieve schlang ihre Arme um seinen dicken Hals und zog ihn fester an sich. Sie brauchte ihn, um sie zu verschlingen und ihren Hunger zu stillen. Sie musste als Frau gewollt sein. Ihren Körper nur zum Vergnügen eines Mannes anzubieten.

Um auf der grundlegendsten Ebene gebraucht zu werden, braucht ein Mann eine Frau und eine Frau braucht einen Mann. Er biss sich bis zum oberen Rand ihrer Brust hinunter, dann zu ihrer Brustwarze und dann zur Unterseite ihrer Brust. Genevieve stöhnte und stieß keuchende Schreie vor Schmerz und Vergnügen aus, die er ihr zufügte.

Sie würde noch viele Tage die Spuren und Blutergüsse tragen, die seine Zähne und Hände hinterlassen hatten. Und sie würde sie tagelang bewundern. Er drehte sie herum und hob den Saum des Nachthemds über ihre Hüften. Genevieve spreizte ihre Beine, als er seinen Schwanz aus der Enge seiner Hose befreite.

Er packte sie im Nacken und drückte sie gegen die Tür. Sie zitterte und stöhnte, als er an ihrer tropfenden Muschi krallte. Seine Berührung löste ein leichtes Zittern zwischen ihren Beinen aus.

Er spritzte ihren glitschigen Saft über die Spitze seines Schwanzes, spreizte ihre Arschbacken und zielte mit der Spitze seines Schwanzes auf ihre Muschi. Die Hitze seines Schwanzes an ihrer Öffnung ließ Genevieve kommen. Ihre Muschi zog sich zusammen und Genevieve schüttelte sich von Kopf bis Fuß.

Sie hörte ein leises, bedrohliches Knurren, als er tief und hart in sie stieß. Genevieve stieß einen langen Schrei aus, als sein Schwanz in ihre heiligste aller Stellen eindrang und sie ausdehnte. Er hat Genevieve hart gefickt. Sein Schwanz schlug gnadenlos auf ihre Essenz ein.

Er stieß tief in sie hinein, verfluchte den Himmel wie ein Wahnsinniger und pumpte sie mit seinem Samen voll. Der Büchersammler packte eine Handvoll von Genevieves Haaren, zog ihren Kopf zurück und küsste sanft ihre Lippen. Ihr Atem war stoßweise und ihre Körper zitterten wie eins. Er zog sich langsam aus ihr heraus; Genevieve drehte sich um und sprang in seine Arme. Er trug sie zu ihrem Lieblingslesesessel und setzte sie sanft ab.

Genevieve nahm all ihren Mut zusammen und fragte kleinlaut: „Wie heißt du? Wir waren intim. Das schuldest du mir wenigstens.“ Er holte tief Luft, lächelte sie an und antwortete sanft: „Ich verspreche, dass ich Ihnen meinen Namen verraten werde, wenn wir uns das nächste Mal treffen.“ „Ich weiß nicht, wann das sein wird. Vielleicht sehen wir uns nie wieder. Die Welt ist so grausam.

Sag mir bitte, wer du bist.“ Sie unterdrückte ein Schluchzen, als eine einzelne Träne über ihre Wange rollte. Sein Lächeln wurde breiter. „Ich bin ein Geist, angekettet am Grund eines Wunschbrunnens, mehr nicht. Die Welt braucht mehr Geschichten über Geister in Wunschbrunnen, Lady Genevieve. Wir werden uns wiedersehen, du hast mein Wort.“ Er nahm seinen Spazierstock und ging zur Tür.

Genevieve rief ihm zu: "Du hast vergessen, dein Buch mitzunehmen.". Er drehte sich zu ihr um und lächelte, "Das Buch ist für Sie, Lady Genevieve.". Sie schloss die Augen und wartete, bis sie das Dröhnen des Motors seines Autos in der Ferne nicht mehr hören konnte.

Als der Buchladen wieder still war, nahm sie das Buch, das er ihr geschenkt hatte, und schlug es auf. Genevieve las eine zufällige Zeile von einer Seite. Und die Geschichte, die sie schreiben wollte, war geboren.

Obwohl er ihr nicht nahe war, konnte sie die starke Strömung zwischen ihnen spüren. Genevieve Bissette. „Ich habe Ihr Buch geliebt! Bitte sagen Sie mir, dass Sie an einer Fortsetzung arbeiten“, die Frau mittleren Alters quietschte fast die Worte. „Danke“, Genevieve lächelte ihren Fächer an und beugte sich vor, als sie zwinkerte, „Die Fortsetzung ist fast fertig. Ich warte darauf, dass das perfekte Ende zu mir kommt.

Wie ist dein Name?“. "Oh! Ich kann es kaum erwarten, es zu lesen! Es wird besser als perfekt! Francine, mein Name ist Francine!". Genevieve signierte das Buch und bedankte sich bei ihrem Fan. Ihr Buch Wishing Well war ein Riesenerfolg.

Sie war bei Indigo, on Bay and Bloor, in ihrer Heimatstadt Toronto, für eine Signierstunde. Die Veranstaltung fand vier Stunden später als geplant statt. Genevieve hatte ängstlich die Menge nach dem Book Collector abgesucht, zwischen Grüßen von Fans und Autogrammen von Büchern. Sie hoffte, dass er von ihrem Erfolg erfahren hatte und sie besuchen würde. Als der letzte Autogrammsuchende ging, seufzte sie enttäuscht auf.

Sie stand auf, um zum Büro des Managers zu gehen, um ihre persönlichen Sachen zu holen. "Bin ich zu spät, um die Autorin zu bitten, ein Exemplar ihres Buches für mich zu signieren? Ich habe sehr lange gewartet.". Die vertraute Stimme ließ ihr Herz höher schlagen und versetzte die Welt um sie herum in einen schwindelerregenden Wirbel. Sie stand auf zitternden Beinen mit dem Rücken zu Book Collector. Sie brauchte einen Moment, um ihre Gefühle zu sammeln und fragte mit zitternder Stimme: „Wie heißt du?“.

Sie spürte, wie sich seine Lippen zu seinem warmen Lächeln kräuselten, als er innehielt, bevor er antwortete. Ihr Herz raste schneller, sie hielt den Atem an und schloss die Augen, während sie auf die Worte wartete, nach denen sie sich sehnte. "Mein Name ist Edward.". Sie drehte sich um und rannte zu ihm. Sie schlang ihre Arme um seine Taille und drückte mit aller Kraft zu.

Mit ihrem Gesicht an seiner Brust vergraben, flüsterte sie: „Ich habe dich wahnsinnig vermisst, mein ewiger Edward.“ Das perfekte Ende offenbarte sich Genevieve..

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