Carnie Tales In Technicolor

In der Dunkelheit der Nacht geschieht Magie am Karneval.…

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Ich hätte nie gedacht, an einem Karneval zu arbeiten und mich den Sonderbällen der Gesellschaft anzuschließen: den Clowns, den "Mystikern", den Riesen und Zwergen und den gruseligen rothaarigen Puppenspiel-Zwillingen. Aber hier bin ich, lächerlich aussehend in einem Stroh-Fedora, einer großen roten Fliege und altmodischen Hosenträgern; Eine Vision, die das Ende des Sommers feierte, als ein Feuerwerk den Mitternachtshimmel mit donnernden, bunten Lichtblitzen malte. Ihre seltsame Steampunk-Truppe, Airship Craven, wie Sie es nannten, eine Mischung aus Charakteren, die aussehen, als wären sie aus einem Roman von Jules Verne hervorgegangen, liefert die Musik: Slide-Gitarre, Trompete und seltsamerweise eine Snare-Trommel. Schweißtrübe Körper zittern und wackeln zu den Helter-Skelter-Melodien um ein Lagerfeuer, eine Parade komödiantischen Mahlens, angeführt von einem Clown und dem Löwenbändiger. Ich frage mich, wo du wohl bei Zander bist.

Ich denke darüber nach, zu retten. Bereite mich auf den knirschenden Blick vor, den du mir morgen geben wirst. Blätter und Zweige knirschen hinter mir auf dem Boden und Finger streifen meine Knöchel.

Es werden keine Worte gesagt, aber ich weiß, dass du es bist. Unter dem starken Duft von Zedernrauch und Kiefernnadeln ist dieser schwache Hauch von Erdbeeren und Vanille alles, was Sie brauchen. Ihre Hände gleiten über meine Arme, Finger laufen über meine Haut, heben Haare und Nerven und treffen an meinen Schläfen auf einen Seidenschal, der Sie vom Sehen abhält.

Ein sanfter Ruck und du führst mich vom Feuer und unserer Sommerfamilie von Karnevalsfreaks weg. oOo Erst als wir durch das gespenstisch ruhige Karnevalsgelände und in das Spiegelhaus gelaufen sind, merke ich, dass etwas nicht stimmt. Linke Hand. Kleiner Finger.

Der Versprechensring, den Zander dir in der High School gegeben hat, ist weg. Ich sollte mich schlecht fühlen, aber ich kann mich nicht dazu bringen. Nicht jetzt. Nicht mit hämmerndem Herzen wie die Percussion-Sektion einer Blaskapelle.

Du nimmst mir die Augenbinde aus den Augen und meine Kehle krampft sich zusammen. Sie sind eine Erscheinung, die Tim Burton, einer mechanischen Leichenbraut mit Zylinder, aus dem Kopf gerissen wurde. Der technologische Glanz der Körperfarbe zeichnete einen Skelettrahmen ab, der mit Zahnrädern gemischt war.

Ich bemerke Tränenspuren an den Ecken deiner Augen, Farben bluten zusammen und bilden doppelte schwarze Linien. Dein Kopf neigt sich in wütender Verlegenheit nach unten. Ich beginne etwas zu sagen, irgendetwas, das verdeutlicht, dass all dies deine Schönheit nicht mindert.

Aber du drückst mir einen Finger auf die Lippen, Worte, die sagen: "Halt einfach die Klappe." Dann greifst du auf Zehenspitzen, schnippst meinen Fedora ab und ziehst meinen Mund zu deinem, deine glühende, rosa Zunge gleitet zwischen meinen Lippen. Du schmeckst billigen Whiskey und S'Mores, die berauschende Mischung von Aromen, die meine Gedanken zu Brei machen. Der Kuss ist wild, chaotisch und lässt uns atemlos.

Meine Hände gleiten über deine schlanken Turnerhüften und du schleifst deine feuchte Muschi gegen meine pochende Erektion. Ein scharfes Weinen entweicht deinen Lippen, als ich mich keuchend zurückziehe. Dein Mund ist mit leuchtender Farbe verschmiert und ich sehe, wie ein Geist eines Lächelns deine tränenbefleckten Wangen zu deinen Augen streckt. Dann beißt du mir in den Nacken und drückst Knöpfe, während du nach Süden fährst, und reißst meine Hose mit deinen Zähnen auf, während du anmutig zu Boden flatterst.

Du fischst meinen pulsierenden Schwanz raus und lächelst böse, während du dich mit einem Federkuss den Schaft hinauf zum Purpurkopf küsst und dabei meine Eier streichelst. Die Spiegel spiegeln tausend verschiedene Versionen von uns wider, alle hungrig nach etwas mehr, etwas, das wir uns so lange selbst verweigert hatten. Ich grunze, als deine Neonlippen meinen Elfenbeinschwanz verschlingen und meine Finger in die dicken Locken deines Ebenholzhaars fädeln. Deine samtige Zunge wirbelt um den Kopf, neckt und kitzelt und überschwemmt meine Nerven mit Funken der Lust. Meine Finger ziehen sich in deinem Haar zusammen, wenn sich dein Hals lockert und du mich ganz nach innen bis zur Wurzel führst.

Deine Augen flackern und bevor meine Gedanken völlig durcheinander sind, beginne ich, die Bedeutung in ihnen zu entziffern. 'Fick mich.' Meine Hüften fangen an zu stoßen. Es ist ein blitzschneller Tango aus pochendem Schwanz und talentiertem Mund. Heißer Speichel und Sperma tropfen aus deinen Lippenwinkeln und wenn mein Schwanzkopf zu deinen Schmetterlingslippen zurückgleitet, saugst du alle Säfte wieder ein und wirbelst deine Zunge, bevor du mich wieder tief vergräbst.

Es gibt keine verschwendete Bewegung in unserem Tanz, nur Vergnügen. Meine Augen rollen zurück in meinen Schädel, während du eine Hand unter den Zwickel deines Höschens schiebst und die andere herumschlängelst, um meinen Arsch festzuhalten, wobei sich die Fingernägel tief eingraben. Es ist alles vorbei, wenn du anfängst zu summen, die Vibrationen plätschern über die aufgeladenen Nerven in meinem Schwanz. Ich schlürfe Sprengsätze und balle deine Haare in meinen Fäusten, während ich zuerst eine Salve kochenden Spermas in deinen Hals schieße, dann eine andere und eine andere, wobei mein Körper unkontrolliert zuckt. Meine Augen reißen auf und die Bilder überfluten mich.

Tausend leuchtende Versionen von dir, die mein Sperma schlucken und an deinem Kitzler klimpern. Sie sind nicht nur Tim Burtons Leichenbraut, sondern auch seine Version von Aphrodite: eine Vision von fehlerhafter dunkler Schönheit aus dem Äther. oOo Du bürstest deine cum befleckten Lippen für einen federleichten Kuss auf meine.

"Du musst aufwachen", flüstern Sie. Hinter all der glühenden Farbe und den Tränenspuren sind Ihre verkanteten Augen Zimtkohlen, die in Traurigkeit aufflammen. "Wach auf, Sir." Alles strömt in einem Hauch von kaleidoskopischem Rauch aus, nichts weiter als ein Technicolor-Traum, der in einen Tim Burton-Film gehört.

Meine Augen öffnen sich vom viszeralen, nebligen Dunst bis zu verworrenen blonden Haaren und großem Baby-Blues. "Die Besuchszeiten sind vorbei", sagt die Krankenschwester und lindert mitfühlend ihre Worte. Die Was-wäre-wenns werden mir immer folgen. Ich verbrachte den Sommer mit Madelyn Forge anstatt mit dem einzigen Mädchen, das jemals etwas bedeutete.

Ich küsse deine Knöchel und bin aus der Tür, in eine Welt, die deiner Technicolor-Seele beraubt ist.

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