Emotionaler Masochist?

Was zum Teufel ist gerade passiert?…

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Was zum Teufel ist gerade passiert? Ich habe mich selbst gefragt. Ich weiß, dass sie mich liebt, ich weiß, dass ich für sie das wichtigste Mädchen auf der Welt bin und dass sie mich will, ja sogar braucht. Das gilt jedenfalls für meine Gefühle für sie, und bei mir besteht kein Zweifel an der „Bedürfnis“.

Wie hat sie mich genannt? 'Eine bedürftige kleine Schlampe?'. Gott war ich, ich juckte, schmerzte, mein Schlüpfer war überflutet. Ich muss sie ändern.

Ich hasse Strumpfhosen, aber sie sind alles, was ich in meinem Büro übrig hatte, also werde ich sie tragen müssen, mit meinen Ersatzhöschen. Mein Orgasmus war so intensiv, dass ich auf beide gespritzt hatte, obwohl meine Unterhose um meine Knie gewickelt war; wie ihre. Sie.

Wie mein Geliebter gesagt hatte: „Wie konntest du nur so verrückt sein?“. Wie könnte ich?. Mein Geliebter hatte mich für sie verlassen, mich verlassen – auf ihr Geheiß. Gott, ich wollte mich schon wieder reiben, wagte es aber nicht.

Ich hatte keine Ersatzschlüpfer mehr und musste das Büro mit Duft besprühen und das Fenster öffnen. Also schreibe ich stattdessen dies. Es hindert mich daran, meine Fotze zu berühren, und kann helfen, zu verstehen, was passiert ist.

oder es kann, lächelte ich bei mir, einem anderen Zweck dienen. Sie war zurückgekommen, meine Geliebte, zerknirscht und voller Liebe zu mir; Ich bedauerte den Schaden und hoffte, ich würde sie zurücknehmen. Natürlich habe ich. Wie könnte ich nicht? Von unserer ersten Begegnung an hatte ich gewusst, dass sie die EINE war. Gott weiß, dass ich mich ihr widersetzt hatte.

Sicher, wir hatten gefickt, und sicher war sie der beste Fick, den ich je hatte, und ich war nicht gerade Miss Vestal Virgin eines Jahres – außer mit Männern. Aber das war es nicht. Ich wusste. Und ich hatte den Verdacht, dass sie es wusste. Gerade als ich mich verpflichtet hatte, erschrak ich.

Ich ging mit einem anderen Liebhaber; ich hab es nicht ausgearbeitet. Wie konnte es?. Also habe ich am Ende zugesagt.

Aber ich wusste es; und jetzt wusste ich, dass sie es auch wusste. Dann kam sie. Es war nicht so, als wären wir exklusiv.

Sie wusste, dass ich ein sentimentales kleines Ding war. Das gefiel ihr. Sie mochte meine Zierlichkeit – vier Fuß zehn und keine Titten, sie liebte ihren kleinen Pixie; und ich liebte sie.

Sie wusste, dass ich andere hatte, und ich wusste, dass sie welche hatte. Manchmal teilten wir uns; Ich liebte es, als sie mich machte. Ich liebte es; und sie. Dann kam sie. Dann kam mein Ex-Liebhaber zu mir zurück.

Dann traf ich sie wieder. Sie hatte erwartet, dass ich böse sein würde; Ich konnte nicht sein. Es tat weh, oder es hatte wehgetan, aber mein Geliebter war wieder bei mir, und ich war keine böse Frau; außerdem mochte ich sie; wir hatten eine Affäre, wir hatten eine gemeinsame Vergangenheit, wenn auch nur eine kurze.

Aber ich hatte den Verdacht, dass ihre Affären normalerweise kurz waren. Ich hatte meiner Geliebten gesagt, dass wir uns getroffen hatten, und sie fand es cool, dass ich es cool fand, dass die beiden sich trafen. Dann das. »Ich habe sie letzte Nacht mitgenommen.

Ihr Schlüpfer um ihre Knie, Ihr Ex kam für mich.'. Das war alles, was sie sagte. Mein Wissen um die beiden tat ein Übriges, trieb meine Finger dazu meine Fotze zu plündern. Aber ich konnte nicht, wollte nicht abspritzen.

Dann rief sie an. „Warst du aufgeregt, kleine Pixie?“. »Ja, Miss«, hatte ich gesagt und war sofort in den Subraum abgetaucht.

„Sie war gut. Sie ist ein guter Fick, weißt du. Ein richtig guter Fick.'. 'Besser als ich?' hatte ich gefragt, tropfend und tropfend. »Deine Fotze tropft«, hatte sie gesagt.

Ich habe es zugegeben. 'Weißt du, warum? Reib es, reibe diese versaute Fotze, du kleine Nutte.'. 'Nein, warum?' hatte ich gefragt und getan, was sie mir gesagt hatte. „Weil es dich emotional verletzt, dass ich mit ihr liiert bin – es macht dich an, dass deine Nemesis mit deiner Geliebten liiert ist. Du bist im Herzen ein Masochist.'.

Ein Spritzer Mädchenschleim und ich stöhnte. "Zieh sie auf deine Knie, ich habe sie es tun lassen, bevor ich sie gefickt habe.". Ich habs geschafft. Ich kniete nieder, wie sie es mir befahl.

'Du willst wie eine bedürftige kleine Schlampe abspritzen, nicht wahr?' Sie hat mich verspottet. 'Bist du eine bedürftige kleine Schlampe, Pixie?'. Ich habe es zugegeben. Ich rieb, auf meinen Knien, in meinem Büro, meine Schlüpfer um meine Knie, tropfte hinein.

Ich konnte spüren, wie meine Strumpfoberteile nass wurden. Ich hoffte bei Gott, dass niemand hereinkam. Hatte ich die Tür verschlossen? Ich wollte nur meine Fotze reiben und für sie abspritzen. 'War sie bedürftig?'. fragte ich atemlos.

'Ja, ihr Schlampen seid alle gleich, nur ist sie schwerer auf die Knie zu bekommen, ihr seid leicht.'. Ich erinnere mich, dass ich gestöhnt habe, Scheiße, ich hoffe, niemand hat mich gehört. Aber sie hatte.

„Ja, Pixie, du tust, was ich sie tun ließ. Was, wenn ich sie wieder will?'. Ich kann mich nur daran erinnern, dass ich gestöhnt habe, dass sie haben könnte, wen sie mag, und ich würde es akzeptieren.

'Jetzt komm für mich, Pixieslut.'. Ich war explodiert. Ich spritze selten, wenn überhaupt, aber ich spritzte, besprühte meine Strümpfe und Schlüpfer und den Boden, der Gott sei Dank aus laminiertem Holz bestand. 'Bis später, Schlampe, vielleicht nachdem ich sie gesehen habe.'. Das Telefon ging aus.

Das war vor fünf, sechs, sieben Minuten. Ich habe aufgehört zu zittern; außen. Ich fühle mich jetzt ruhiger. Frische Schlüpfer, die alten Strümpfe und Schlüpfer in einer Plastiktüte in der untersten Schublade meines Schreibtischs.

Aber mein Herz schlägt immer noch zu schnell; das alte Gefühl, in der obersten Schublade meines Unterbewusstseins abgelegt zu werden. Und was hatte sie gesagt, nachdem ich zugegeben hatte, ein emotionaler Masochist zu sein? 'Du bist - und ich weiß, wie ich das in dir hervorrufen kann.'. Also schrieb ich und erinnerte mich daran, warum ihr neuer Liebhaber mich verlassen hatte. Was ist, wenn ich auf „Senden“ drücke? Würde meine Erzfeindin ihr das antun, was sie mir angetan hatte? Das wäre sie los.

Aber was, wenn mein Geliebter die gleiche schlechte Wahl wie beim letzten Mal getroffen hat? Das wäre in der Tat Masochismus. Ich habe auf 'Senden' gedrückt..

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