Unerwartete Endungen

So dachte sie nicht, dass ihr Abend enden würde...…

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Das hatte sie überhaupt nicht vor, als sie in die Kneipe Yale Street ging. Sie hatte vorgehabt, Drambuie nach der Arbeit zu beruhigen, es gut zu nennen und nach Hause zu fahren. Nicht das. Sicher nicht das.

Trotzdem war sie hier gebeugt, um alles sehen zu können, in der halb beleuchteten Dunkelheit der Gasse hinter der Bar. Sie war sich nicht einmal sicher, ob es derselbe war, in den sie gegangen war. Stirn und Hände wurden an die bröckelnde Ziegelmauer gelegt, ein schwarzer Faltenrock wurde über ihren Rücken geschlagen, eine blassrosa Bluse zerrissen im Eifer, Haut auf der Haut zu spüren, Brüste aus ihrem BH zu streichen, und Hände - männliche Hände, kräftig und sicher -Halte ihre Hüften, zog ihr Höschen zur Seite, legte ihre nackte Muschi und ihren üppigen Arsch für jeden Passanten frei. Er hatte den Platz neben ihrem üblichen Barhocker gewählt und seine Hand über ihre gelegt, als würde er sie besitzen, als hätten sie sich jahrelang gekannt, und diese zwanglose Durchsetzungsfähigkeit veranlaßte sie, etwas zu sagen. Ihr Atem und ihre Herzfrequenz hatten sich verändert, ihre Pupillen weiteten sich.

Diese Anzeichen der Erregung blieben dem Barkeeper oder der Ursache dieser Ereignisse nicht unbemerkt. Sein Lächeln war wissend und neugierig zugleich, und irgendwie zerbrachen ihre sorgfältig konstruierten Schutzmauern gegen Fremde (besonders fremde Männer in Bars) so sicher wie das Eis in seinem Glenlivet. Wortlos legte er eine Rechnung auf die Mahagoni-Messingbar, dann nahm er ihre linke Hand und führte sie zum hinteren Ausgang. Sie dachte vielleicht, dass er tanzen wollte, aber dies war wirklich kein tänzerischer Ort und sein schnelles und sicheres Tempo, die Kraft in seiner Hand, die sich in seinem Schritt widerspiegelte, machte sie voller Vorfreude. Die Tür mit der Aufschrift "EXIT ONLY" öffnete sich bei seinem scheinbaren Drängen, obwohl sie wusste, dass er es für sie und nur für sie offen hielt.

Sobald sie draußen waren, fiel der leichte Seattle-Regennebel auf sie, und ihre Bluse klammerte sich an ihrem BH, und er sprach schließlich. "Sie kommen nicht oft hierher, mein Schatz. Sie suchen nach etwas. Wollen Sie etwas? Ich kann es Ihnen jetzt hier und jetzt geben." Seine Hände knöpften jetzt ihre Bluse auf und legten die blasse Sahne ihrer Brüste frei.

Sie griff ungeduldig nach oben und riss die restlichen Knöpfe auseinander, um auf der Straße mit Kopfsteinpflaster zu klappern. "Bitte." Ein Wort. Das war's. Er drehte sie zu der graffitierten Wand, und sie spürte, wie die kühle Luft und der Regen auf ihren Arsch fielen, und dann drückten seine Finger ihr Höschen zur Seite, eine Hand bedeckte immer noch ihre.

Sie war sich einer wachsenden Menschenmenge bewusst, beobachtete, streichelte, hörte ihre Obszönitäten, und sie war sich sehr bewusst, dass es ihr nichts ausmachte, kein bisschen, als sie spürte, wie seine Finger sie aufspreizten und… oh fuck… in ihre saftige Fotze sinken. "Fick, bitte, fick mich…" Daraufhin verspürte sie einen scharfen Schmerz und dann ein Vergnügen, als er ihre willkürliche Muschi mit drei Fingern öffnete und sie weicher streichelte und Gebärmutterhals wollte. Wirklich verzweifelt. Sie wimmerte vor Verlangen, als er seine Finger von ihrer fesselnden Fotze zog und vor Vergnügen seufzte, als das bekannte Geräusch eines Reißverschlusses auf ihre eifrigen Ohren stieß. "Willst du das? Ich möchte, dass du das willst, Schlampe." Sie nickte zustimmend und lehnte ihre Stirn an die hundert Jahre alten Ziegelsteine, während er seinen Schwanz, den sie sich nicht einmal angesehen hatte, mit ihrer innersten Öffnung und einem schnellen, harten Keuchschub in die Tiefe steckte in ihre schlüpfrige, bedürftige Muschi.

Er schnappte sich jetzt ihre Titten, zog sie aus dem BH heraus und stellte sie ganz der sich sammelnden Menge aus, ihren Rock über den Rücken, die Strümpfe das einzige übriggebliebene Kleidungsstück, das unbelästigt geblieben war. Ihre schwarzen Riemchenstrümpfe waren in dem verzweifelten Bedürfnis verloren zu ficken . "Leck deinen Finger, Schlampe, streichle deine Klitoris, ich will dich spüren für mich." Und wieder tat sie genau so, wie er gefragt hatte.

Sie war so verdammt nah dran, ihre Klitoris wurde aus ihrem Versteck gezwungen, ihre Oberschenkel waren mit ihren eigenen Wünschen glatt, und oh Scheiße, sie kämpfte plötzlich gegen den überwältigenden Drang, ihrem Orgasmus nachzugeben. Scheiße. Sie hasste es absolut, Kämpfe zu verlieren, und dies war eine, die sie unbedingt verlieren musste. Ihr Körper gab sie zuerst weg, ihre Haut fingerrosa an, die zusammenstoßenden Wellen ihres Orgasmus prallten in sie ein und ließen sie unwillkürlich mit absolutem, dankbarem, fühlendem Vergnügen stöhnen.

"Du Schlampe… Scheiße…" Sie spürte, wie sein Sperma sie füllte und ihre Schenkel hinunter lief, heiß und klebrig und voller Phantasie. Als sie wieder zu Atem kam, stand sie vor ihm und ihr 6 Fuß passte genau zu ihm. Er steckte ruhig sein Hemd in die Hose.

Das Gold seines Eherings glitzerte im Licht der Straßenlaterne. Die Männer, die sich versammelt hatten, sahen sich ebenso an oder stellten sich wieder zusammen. Sie strich ihren Rock glatt und knöpfte ihre Bluse, so gut sie konnte, und wusste, dass ihr langer, schwarzer Kaschmirmantel mit Kapuze in der Bar die Beweise für ihre unerwartete Verbindung verbergen würde. Ihre Schuhe zog sie vom Kopfsteinpflaster hoch und zog sich wieder an, bemühte sich, seriös auszusehen und nur halb erfolgreich zu sein.

Als sie sich umdrehte, war er in die Menge geschmolzen.

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