Die Küche war heiß, selbst bei ausgeschaltetem Ofen. Das Personal an der Bar war alle gegangen, und nur die beiden waren geblieben. Er beobachtete, wie sie über dem Waschbecken mit dampfendem Wasser stand. Ihr Haar hing in nassen Strähnen, Tropfen glitten ihren eleganten Hals hinab, um von der Baumwolle ihres Westentops absorbiert zu werden. Sich verhärtend stellte er sich ihre Vorderansicht vor, Feuchtigkeit sammelte sich in ihrem tiefen Dekolleté, feuchter Stoff, der ihre Brustwarzen dazu brachte, sich trotz der Wärme zusammenzuziehen.
Nach ein paar Schritten war er hinter ihr, fest an ihrem willigen Körper. Er glitt mit seiner eifrigen Zunge über ihr feuchtes Schlüsselbein und flüsterte: „Du hast noch nichts gegessen.
Was zum Teufel ist gerade passiert?…
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