So fängt es an

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Es beginnt so. Noch schlimmer für den Verschleiß, aber schlimmer. Morgens oder hell genug, um jedenfalls Formen zu erkennen. Aber still, bis ein Schlag von Metall auf Metall.

Ein Auge erscheint an einem winzigen, blendenden Fenster. "Wie ist ein Ausrutscher wie du hier gelandet?" sagt das Auge. "Weiß nicht", sagt ich. In meinem Leben ist das wahr. Meine Hand schmerzt, die Knöchel sind zart, aber der Rest ist verschwommen.

Egal. So fängt es nicht an. Beginnt am Morgen zuvor, wenn mein Schlüssel nicht in das Türschloss passt. Ich schaue, konzentriere mich, denn wenn ich ein Paar hatte, ist es ein Kampf. Das ist aber anders.

Mrs. Ramseys Briefkasten flattert über den Treppenabsatz. Sie schaut zu.

Das Schloss wurde geändert. Ich schmecke Galle. Der Vermieter hatte mich doch gewarnt. Gib mir Zeit, hatte ich gesagt.

Immer genug zu trinken, hatte er gesagt. Trotzdem hatte ich vor Wochen eine Woche Gnade erhalten. Ich eile die Treppe hinunter. Der Vermieter wohnt im Erdgeschoss.

Er ist kein schlechter Mann. Sympathisch. Aber ich höre nicht an seiner Tür auf.

Ich mache weiter, bis ich draußen bin, über die Straße stolpere, durch die Parktore, dann schlurfe ich, renne wieder halb und bin wieder in der Kneipe. Der nervöse Dave hinter der Bar fixiert mich, aber ich begebe kein Verbrechen und bin fest genug auf den Beinen. Jemand wird mir ihr Ohr leihen. Wie dieser lockige Gentleman und sein Kumpel, die mich hinsetzen und mir ein Getränk und eine Sekunde kaufen.

Sie nicken über Vermieter. Sie haben das gleiche und schlimmer getroffen. Bastarde das Los von ihnen. Ich habe Hunger, aber es ist ein sich zurückziehender Hunger und der Rauch, den diese Jungs mir geben, hält ihn fern. Sie bringen mich zum Lachen und fragen, wie ich repariert bin.

Ich kann mich nicht erinnern, wer was danach gesagt hat, aber wir verlassen die Kneipe Arm in Arm, pally like. Draußen ist einer von ihnen überfreundlich. Ich drücke ihn. Der andere hat mich gegen eine Wand und nennt mich eine Schlampe.

Ich schwinge ihn an und fange ihn am Mund. Das Blut und die Rufe, das ist alles, woran ich mich erinnere. Egal. So fängt es auch nicht an. Fängt vor all dem an, aber es spielt keine Rolle.

Chin up, sagen sie. Weißt du nicht, dass es Krieg gibt? Sergeant Ross besitzt das Auge, das mich ansah. Er begleitet mich nach Hause und lässt mich auf der Treppe, während er mit dem Vermieter spricht. Ich weiß nicht, was zwischen ihnen passiert, aber ich und der Sergeant sind jetzt in meinem Zimmer. Sein Helm ist abgenommen und unter seinem Arm verstaut, obwohl sein Eindruck auf seiner Stirn bleibt.

Sein Haar wird dünner; Die Krone seines Kopfes erinnert mich an Straßenbahngleise im Schnee. Er ist pummelig mit einem dicken, gesalzenen Schnurrbart. Ich bemerke diese Dinge, obwohl ich immer noch wackelig bin; ein Getränk würde mich schärfen.

Er sieht sich nicht viel um, aber sauber genug und jeden Moment wird er zwei Finger kneifen und mir sagen, dass ich so nah dran bin, als Landstreicher geklaut zu werden. "Ist es Frau oder Fräulein Thomson?" er fragt. "Ist es wichtig?" "Keine Lippe, Liebes." Er setzt seinen Helm ab. "Keine Eltern, Jenny?" Ich schüttle meinen Kopf. "Lebe hier alleine, Liebes?" Er geht auf und ab.

Hält an meinem Sideboard an und schaut auf den Bilderrahmen. Füllt den Wasserkocher am Waschbecken. Dreht das Zifferblatt am Kochfeld und tastet nach Streichhölzern. "Gas ist aus", sagt ich. Er ist zurück, um durch den Raum zu wandern, Hände ringen hinter seinem Rücken.

Er schaut aus dem Fenster in die High Street. "Wohin gehst du von hier?" Er kann mich nicht achselzucken sehen. "Du bist zu jung und hübsch, um so zu enden." Die Diele knarrt. "Was ist, wenn ich geholfen habe?" "Du hast genug geholfen." Er räuspert sich wie ein Auto, das anspringt. »Ich hätte nichts gegen ein bisschen Gesellschaft.

Samstags vielleicht. Nur ein Gespräch. ' Er reibt sich den Schnurrbart. "Ich würde für deine Zeit bezahlen." "Ich bin keine Wohltätigkeitsorganisation." Er sagt, das ist in Ordnung, nimmt seinen Helm, hofft, mich auf dem Nick nicht wiederzusehen, und geht.

Natürlich weine ich dann, ein hilfloses Schaudern, das weitergeht. Ich klettere ins Bett. Ein Drink würde mich beruhigen, aber ich habe weder Furz noch Freund. Deshalb bin ich später am Abend wieder am Bahnhof.

Ich warte, bis es klar ist, bevor ich mich nähere und tippe mit den Fingern auf den Schreibtisch. Er sieht mich so distanziert an, dass ich mich umdrehe und denke, jemand ist hinter mir. 'Wie viel?' Ich frage.

Ein Schein der Anerkennung. Er sieht sich um, obwohl der Platz leer ist; Das einzige Geräusch ist eine Schreibmaschine im Hintergrund. Er fischt einen Fünf-Bob-Schein aus seiner Tasche. "Holen Sie sich etwas zu essen", sagt er. "Ich werde am Samstag vorbeischauen." So leicht bin ich kaputt.

Sergeant Ross in Uniform, Anzug und grauer Weste sieht nicht gleich aus. Als er seine Mütze an der Tür hebt, sehe ich, dass die Straßenbahnschienen auf seinem Kopf zu einer zusammengefasst wurden. Wenn ich ihn frage, sieht er sich um, als gäbe es eine Auswahl an Sitzgelegenheiten, aber es gibt keine.

In der Ecke steht ein Esszimmerstuhl. Ich braue auf und sprudele vor Unsicherheit. Ich möchte Geld, aber wie weit muss ich gehen? Oder ist er ein Bibelstampfer? Aber Bernie sitzt da und seine Teetasse klingelt in ihrer Untertasse, als er sie auf den Boden stellt. Ich setze mich auf die Matratze und wir beobachten uns gegenseitig. "Dann wieder Gas?" Ich sage, ich werde ihn zurückzahlen.

Er schlägt mit der Hand in die Luft und fragt, wie es mir geht. Ich sage ihm, er kommt vorbei, Sergeant. »Nenn mich Bernie ohne Uniform«, sagt er. "Haben Sie getrunken?". Ich schüttle meinen Kopf.

Nicht heute. Als Beduine habe ich allerdings Durst. Die ganze Zeit haben seine Finger mit einem kleinen Päckchen gespielt, das auf seinen Knien liegt. Nach einer weiteren Schweigeminute übergibt er es.

'Für mich?' Ich fummle am Knoten herum und wenn ich das Wachspapier auseinander ziehe, liegen zwei Paar schwarze Seidenstrümpfe dort. "Oh, Sergeant", sage ich. Ich fahre ihnen über die Hand. Weich wie Luft.

»Frag nicht, woher ich sie habe. Missus würde sie niemals tragen. Ich dachte, Sie könnten mehr Nutzen daraus ziehen. ' Ich lege die Strümpfe neben mich auf die Matratze, aber seine Augen verlassen sie nie. Jetzt bin ich nicht dumm; Ich weiß, was er mit seiner Gabe meint.

Eine schreckliche Schande überkommt mich, als ich meine Schuhe ausziehe. Ich nehme einen Strumpf, kreuze ein Bein über das andere und rolle die schwarze Weichheit über meine Zehen, meine Knöchel. Die Wahrheit ist, ich trage keine Strümpfe, da ich nicht weiß wann. Keine Seide, nicht so. Bernie beugt sich vor.

Ich stehe auf und nehme den Strumpf über mein Knie, bis meine Finger den Saum meines Kleides erfassen. »Ich kann die Fänge an meinem Gürtel nicht finden«, sagt ich. Ich lege meinen Griff auf den Saum meines Kleides und hebe ihn hoch.

Der Strumpf sinkt. Bernie quietscht auf dem Sitz zurück, sein Mund ist wie ein angelandeter Fisch geformt. Er starrt zuerst auf die weiße Fleischstange über meinem Strumpfoberteil und dann auf mein anderes nacktes Bein. Ich schäme mich, seinen Hunger zu sehen.

Aber gleichzeitig, um als Frau bewundert zu werden und ihre Kraft gut zu spüren, weiß man nicht, dass man sie verpasst hat, bis man ohne gegangen ist. Also stehe ich wie eine Statue zur Inspektion. Bernie, Gott liebt ihn, ist ein Gentleman.

Schließlich sagt er, er hoffe, dass ich sie mag und er sollte besser gehen. Er gibt mir auf dem Weg nach draußen eine halbe Pfund von seiner schwitzenden Hand. Bernie hat mir nichts vorenthalten, obwohl ich gewusst hätte, dass er sowieso verheiratet ist.

Aus meinem Fenster habe ich ihn mit seiner Frau gesehen, einer großen Dame, die Geschäfte betritt, wie eine Bulldogge in ein Mausloch geht. Er hat auch einen Sohn. Dummes Ding, habe ich gehört, der in der Metzgerei auf der anderen Straßenseite arbeitet.

Bernie kommt auch nicht nur vorbei, um mich anzustarren. Ich leugne nicht, dass das ein Teil davon ist. Bei jedem Besuch bringt er etwas Neues mit: französische Spitze, amerikanische Strümpfe, Dessous.

Alles Schwarzmarktzeug. Wir haben einen kleinen Tanz, den wir machen. Er dreht sich um und schließt die Augen, was er wirklich tut, und ich verschwinde hinter dem Wäscheständer und tauche eine Minute später in dem auf, was er gekauft hat. Er posiert und dreht sich und schämt sich und ist mächtig. Dann geht er los.

Aber es ist nicht nur das. Es ist etwas mehr. Er ist einsam. Seine Frau ist nicht interessiert und das hat ihn erschüttert.

Wenn ich mich an- oder ausziehe, höre ich zu. Ich chatte. Ich frage ihn nach seiner Meinung, als ob es darauf ankommt. Natürlich gebe ich ihm gleichzeitig einen kleinen Blick, um sein Auge in einer kleinen Enthüllung zu behalten, ein wenig gebeugt, bevor er zu den Überresten seiner Ehe zurückkehrt. Wenn er ein freundliches Ohr und ein Stück Leben hat, fühle ich mich besser, wenn ich sein Geld nehme.

Im Gegenzug tut er mir gut. Nicht nur das Messing, um durchzukommen, sondern auch die Art, wie er mich hochhebt. Er sagt, ich habe hübsche Lippen (er brachte kirschroten Lippenstift mit), meine Augen sind wie Kakao, meine Haut so makellos wie warme Milch, meine Beine enden nicht. Natürlich scherzt er, dass ich halb verhungert bin, aber seine Augen sagen mir etwas anderes. Komisch ist, dass ich eine Weile nicht den Drang verspürt habe zu trinken.

Wir machen das natürlich. Scheiße, meine ich. Bei jedem Besuch habe ich mich darauf eingestellt, soweit ich kann.

Ich habe es nicht so lange gemacht, ich habe Angst. Es passiert an dem Tag, an dem er einen Seidenbeleg mitbringt. So schön, dass ich kaum weiß, was ich damit anfangen soll, aber hinter dem Wäscheständer gehe ich. Ich zog die schwarzen Strümpfe darunter an. Ich sage ihm, er soll sich halten und einen kleinen Kirschlippenstift auftupfen.

Als ich herauskomme, saugt er den Atem ein. »Sanfter Gott«, sagt er und zieht mit dem Finger an seinem Kragen. "Gefällt es dir, Bernie?" Ich drehe mich um, um meinen Hintern in den französischen Unterhosen zu zeigen, die er in der Woche zuvor gekauft hat.

In einem Moment ist er hinter mir, Hände auf meinen Schultern, sein Atem auf meinem Nacken wie ein Gewitter. Ich friere. Seine großen Hände schieben sich grob über meine Seiten. Ich schloss die Augen, um mich daran zu erinnern, wie es ist, berührt zu werden, als wäre es wichtig.

Mein Slip wird über meinen Kopf gezogen. Er zieht sich zurück und ich höre ihn sich ausziehen. Wenn ich mich umdrehe, sag dir, was Bernie ohne seine Kleidung nicht viel ist.

Krötenbauch eines Bauches, eine Hautfalte unter jeder Achselhöhle und ein Körper, der von Schulter zu Fuß pelzig ist. Aber ich denke an seine Einsamkeit und wie ich es vermisse, geliebt zu werden. Als er mich wieder mit seinen Bärenhänden pfoten lässt, lasse ich uns auf das Bett fallen. Dieses erste Mal ist es ein Durcheinander.

Er klettert so bullisch auf mich, das Gewicht von ihm so bedrückend, dass die Luft aus mir herausgetrieben wird. Ich kann nur Bewegungen an den Extremitäten erkennen: Seine Finger ziehen an meinem Zwickel oder spielen mit meinen Brüsten, als würde er drahtlos nach dem Home Service suchen. Und dann kommt sein Schwanz herein, ungewohnt und schmerzhaft.

Nach einer Weile fühlt es sich besser an, aber nicht so wie es war. Er grunzt und seufzt und ich ermutige ihn genug, damit er nicht lange hält. Er zieht sich heraus und zeigt mit seinem Schwanz nach oben.

Wie Wasser aus einem rostigen Wasserhahn landet sein Sperma weiß in einer Linie entlang meines Bauches. Er rollt keuchend davon. Ich weiß nicht, wer von uns sich schlechter fühlt.

Das nächste Mal hole ich das Wäscheständer nicht raus. Ich ziehe mich vor Bernie aus und wenn ich nackt bin, nehme ich seine Hand und setze mich auf die Bettkante. Ich sage ihm, er muss lernen, wie man einer Frau gefällt. 'Was meinst du? Ich kaufe dir Kleidung, bezahle deine Schulden. ' „Das ist es nicht, Bernie.

Wenn Sie möchten, dass Ihre Frau interessiert ist, muss sie Sie wollen. Du musst ihr gefallen. '.

Er wird still. Ich nehme seine Hand, lege sie an meine Brust und streife mit der Handfläche darüber. 'Weich, Bernie. So wie das. Das wird ihr gefallen.

Jeder tut es.' Ich stelle seinen Druck so ein, dass seine Fingerspitzen über die Knospe meiner Brust laufen, nehme dann zwei Finger und schließe sie darauf. "Variieren Sie es so", sage ich. »Sehen Sie, wie schwer es wird? Komisch, nicht wahr? Es ist sehr empfindlich.

Sie werden es verstehen. '. Ich lasse seinen Kopf auf meine andere Brust sinken. »Drück deine Zunge raus«, sage ich. Seine rosa Zunge glitzert und ich beuge mich vor, so dass meine Brustwarze jetzt ganz aufgerichtet ist und auch das Ende seiner Zunge berührt.

"Einfach so", sagt ich leise. "Ihre Brüste werden anders sein als meine, aber es wird sich genauso anfühlen." Ich rolle meine Brustwarze um seine hängende Zunge. Ich halte seinen Kopf immer noch an meine Brust und nehme seine Hand. Ich kante meine Beine auseinander und ziehe sein Handgelenk zwischen ihnen. 'Schieben Sie Ihren Mittelfinger heraus.

Jetzt erstelle es. Langsamer. Halt.

Fühl es? Einfach da. Jetzt kreise es mit deinem Finger ein bisschen fester ja, so. Mach das weiter und baue es. Ja.

Fühlen Sie, wie nass es anfängt zu werden? Das ist gut. Du willst es nass machen, Bernie, bevor du etwas tust. ' Meine Hand, die seine geführt hatte, zieht sich zurück, ich lehne mich zurück und drücke seine Schultern nach unten. »Jetzt leck mich da, Bernie.

Leck genau dort, wo du es berührt hast. Leck meine Fotze, Bernie, so hart wie du willst, so nass wie du willst. ' Gehorsam folgt seine Zunge dem gleichen Weg wie seine Finger. Er zögert, aber ich kann nicht leugnen, dass es sich gut anfühlt.

Sein Schnurrbart kitzelt meine Schenkel. Ich öffne meine Beine weiter und hebe ein Bein an, um seine Zunge zu ermutigen. Er leckt härter in großen, nachlässigen Kreisen.

"Du bist jetzt sehr nass", sagt er und es ist wahr. Ich bin bereit. Er bewegt sich auf mich zu und diesmal liegt er sanft auf mir und ist mir bewusster. Wenn er hereinkommt, fühlt es sich richtig an. Ich sehe ihn immer noch nicht an; Stellen Sie sich immer noch woanders vor und ich lasse mich von den Gefühlen dorthin tragen.

Im Hintergrund grunzt Bernie und ich antworte, bücke mich gegen ihn und fordere ihn auf, mich zu ficken. Er beginnt auf mich zu fallen, aber ich bewege mich zur Seite und irgendwie haben wir uns umgedreht und ich bin oben, reite ihn, Hände auf seinem Bauch. "Das ist besser, Bernie", sage ich. Meine Beine strecken sich, um ihn zu überspannen.

Seine Arme fallen hinter mich und seine Finger halten meine Arschbacken an zehn verschiedenen Stellen fest. "Das ist gut", sagt ich. Und es ist. Ich kratzte mein Becken über ihn und spüre, wie seine Dicke mich durchdringt. Ich bewege mich schneller und sage mir, ich solle es nicht genießen, mich stattdessen auf seine Augen konzentrieren, das Vergnügen sehen, das er bekommt, den reflektierten Nervenkitzel seiner Lust.

Trotzdem steigt eine faule Wärme in mir auf, die ich erkenne und blockieren möchte, aber sie ist unwiderstehlich. Ich zittere, als es aufsteigt, und als die Hitze über mich schaudert, quietsche ich und reite auf meinen Fersen. Bernie starrt mich an, als hätte ich einen Herzinfarkt, aber ein oder zwei Sekunden später ruft er meinen Namen und zieht sich gerade noch rechtzeitig zurück, wobei er über meinen ganzen Hintern spritzt. Es tropft in Bäche. Wir beobachten uns gegenseitig.

Dieses Mal bin ich bereit für die Ankunft der Traurigkeit, bereit für die Schuld, die mir sagt, dass ein Ausdruck der Liebe nicht so besudelt werden sollte, dass es kein Geld wert ist. Ich glaube das von ganzem Herzen. Aber wenn ich mich in Trauer zusammenrolle, rollt sich Bernie hinter mir zusammen. Der Anfall von ihm, die Art, wie sein Bauch meinen Rücken formt, seine Blutwärme, ist beruhigend. Ich habe diese Intimität vermisst.

In ein paar Minuten drückt sein Hard-On zwischen die Wangen meines Hinterns und er sagt, er möchte es noch einmal tun. Und ich auch. Mit der Zeit wird Bernie besser darin. Wenn ich meine Gedanken abschalte und mich fühlen lasse, lerne ich es auch zu mögen, seine Größe in mir, das Zittern jedes Nervs und jeder Sehne, die Mittel, mit denen ich ihn zur Härte anregen kann; wie ich ihn ärgern kann.

Aber was mir am besten gefällt, sind die Minuten danach, der Raum, der neben mir gefüllt ist. Das Atmen wie eine Flut. Der Herzschlag auf der anderen Seite des Bettes, der mich komplett macht. Das gefällt mir. Eines Abends sagt Bernie: "Würden Sie das für jemand anderen tun?" 'Natürlich nicht.'.

Er raschelt an einem Ellbogen. „Was ist, wenn es mir ein Gefallen ist? Ich war gut zu dir, Jenny. Ich würde dafür sorgen, dass es sich lohnt. ' Ich schaue zur Decke hoch. "Ich bin nicht im Spiel, Bernie." „Aber wirst du es tun? Wirst du ihm helfen? '.

Ich seufze und habe plötzlich Angst, ihn zu verlieren. "Kein Soldat, oder?" Ich sage. Er sträubt sich.

»Ich habe da draußen Freunde«, sagt er, »die ihrem Land dienen. Wenn ich jünger wäre '. "Keine Soldaten, Bernie." Meine Stimme ist fest. »War kein Soldat, an den ich gedacht habe? Es ist mein Junge, Ronnie. Achtzehn Jahre alt, aber er ist weich.

Glaube nicht, dass er eine Frauenberührung hatte. Kannst du ihm helfen, einen Mann zu machen? '. Ich antworte nicht, was er als Ja nimmt.

"Großartig", sagt er. »Wir sehen uns gut mit Geld. Erzähl ihm nur nichts von uns. ' So leicht bin ich wieder kaputt.

Ronnie ist nächsten Dienstag an der Tür, die Zehenspitzen zeigen aufeinander, das schwarze Haar ist festgeklebt, ein Seitenscheitel, der seinen Kopf so schlängelt, sieht aus wie ein Tennisball. Er hält einen Zehn-Schilling-Schein aus. Er schlurft durch die Tür und steht direkt drinnen. "Ich bin Jenny", sage ich.

Er beginnt bis Mitte nächster Woche mit einem Stottern zu sprechen. Also beruhige ich ihn. „Es ist in Ordnung, Ronnie. Ich beiße nicht.

Jedenfalls nicht, wenn meine Zähne aus sind. ' Er lächelt nicht. Ich bin überrascht, wie sachlich ich bin, wenn man bedenkt, dass dieser Junge nicht viel jünger ist als ich. Ich setze ihn auf das Bett und streichle sein Knie.

"Sei nicht nervös", sage ich. Aber er ist skittery wie ein Kätzchen. So sehr, dass er sich verdoppelt, wenn ich meine Hand über sein Bein fahre, und sein Gesicht fes.

'Oh Gott. Tut mir leid «, sagt er. Ich legte meinen Arm um seine Schulter. Ich hätte nicht erwarten können, dass er so schnell kommt.

»Ich kann dich nicht so zurückschicken«, sage ich. "Was würde deine Mutter sagen?" Ich hole die Badewanne heraus, stelle den Wasserkocher auf und hole heißes Wasser hinein. Ich ziehe das Wäscheständer vor mich und fordere ihn auf, sich auszuziehen. »Steig ein«, sage ich und drehe mich um. »Ich werde deine Hosen waschen und sie am Feuer braten.

Niemand wird es wissen.'. Wenn ich sie geschrubbt habe, komme ich mit dem Stück Seife in die Wanne. Ich knie mich daneben und Ronnie zieht seine Knie an sein Kinn.

Seine Hände verbergen seine Genitalien. Seine Augen sind groß wie Sonnenblumen, halb versteinert, halb trinkend. Er hat eine gute Figur.

Muskulös und glatt, seine Haut wie Perle. Ronnie fängt an zu sprechen, aber mit seinem Stottern ist das Wasser fast kalt, als er es herausholt. Das Wesentliche ist, dass er es nicht tun will. Will Jungfrau bleiben, bis er verheiratet ist.

Das ist süß, sage ich ihm. Ich war so Ich tauche das Stück Seife an seinen Füßen ins Wasser. „Weißt du was Ronnie? Ich bin keine Torte, wenn du das denkst. Dein Vater hat mich gebeten zu helfen.

'. "Er denkt, ich bin weich im Kopf." 'Nun, wer ist nicht? Hitler und er regieren die halbe Welt. Wir können nur Freunde sein.

' Er lächelt. Ich sage ihm, er soll sich entspannen, also quietscht er mit den Füßen die Wanne hinunter und schirmt immer noch seine Eier ab. Ich schäume die Seife ein und fahre mit meiner Hand über seine Wade. "Ist das in Ordnung?" Er nickt.

Ich mache dasselbe mit dem anderen Bein und setze mich auf meine Knie, um über die Innenseite seiner glänzenden Schenkel zu streifen. Als ich oben angekommen bin, schätze ich seine Hand weg und sein Schwanz erscheint. Wieder steif und dick wie mein Unterarm, erreicht er seinen Bauchnabel. Ronnie mag so dunkel sein wie ein Küstennebel, aber eines Tages wird dieser Anblick einem Mädchen das Herz brechen.

Ich fahre mit den Fingerspitzen über die Seite. Er schließt die Augen und zieht nach dem Zögern die Hände weg und hebt die Ellbogen zum Rand des Bades. Ich seife mich ein und wische das weinende Sperma von der Spitze. "Dafür müssen Sie nicht verheiratet sein, oder?" Ich frage.

Es gibt ein Lächeln am Rand seines Mundes. 'Nein.'. Meine Hand kräuselt sich, um ihn vollständiger zu nehmen. Meine Fingerspitzen erreichen meinen Daumen nicht, er ist so dick. Meine Finger gleiten nach oben und die Haut an seinem Schwanz fließt mit ihnen; Seine Vorhaut verbirgt ihren scharlachroten Kopf, als sich meine Hand erhebt, und zeigt ihn glitzernd, während ich mich nach unten ziehe.

»Entspann dich, Ronnie«, sage ich. "Sie müssen nichts tun." Ich knöpfe mein Oberteil gerade genug auf und ziehe mit meiner freien Hand seine Hand an meine Titten, wo sie ruht, schlaff und schaumig und warm. Mein Nippel verhärtet sich gegen seine Handfläche. Währenddessen verdickt sich sein Schwanz zu Metall, das kurz vor dem Schmelzen steht. Ich streichle härter, packe ihn und spritze das Wasser.

Ich weiß, dass er kommen wird, wenn seine Füße gegen das Ende der Wanne schlagen und er mich ergreift. Ich beobachte sein Gesicht: An dem Punkt seiner Ekstase verschwindet die vertikale Falte zwischen seinen Augenbrauen. Er torkelt; Wasser läuft auf die Dielen. Sein Sperma schwebt wie ein Springbrunnen, aber meine Augen sind auf ihn gerichtet, gebannt von der Stille seines Gesichtsausdrucks und überrascht von dem Neid, der mich überflutet. "Ronnie findet dich am schönsten", sagt Bernie am kommenden Samstag.

Wir reden bei einer Tasse Tee, und das kommt aus dem Nichts. "Sei nicht dumm, Bernie." 'Das ist wahr. An seinem Geschmack ist nichts auszusetzen. Ich habe immer gedacht, du wärst eine Schönheit. ' „Nicht das erste Mal, dass du es nicht getan hast.

Ich war damals ein Staat. ' 'Sogar dann. Ich habe gesehen, wie du hereingekommen bist.

Etwas Verletzliches an dir, so mit Handschellen gefesselt. ' »Du hast mich in Handschellen gefesselt? Bernie wirklich! '. Bernie lacht nicht. Er schaut nach unten und ich muss die Stille zwischen uns beenden. »Bernie«, sage ich langsam.

"Willst du mich wieder verhaften?" Stille. "Sie haben Ihre Handschellen mitgebracht, nicht wahr?" Er nickt langsam, als wäre er erwischt worden. "Ich habe die Frau nie gefragt, aber ich habe den Gedanken immer gemocht", sagt er. 'Komm schon.' Ich strecke meine Hände aus. "Immerhin war ich ein böses Mädchen." Seine Hand taucht in seine klirrende Anzugtasche ein und seine Handschellen erscheinen.

"Bist du sicher?" sagt er, legt aber die Handschelle über eine Hand, bevor ich antworte. Er lässt mich zurück auf das Bett sinken und streckt meine Arme über meinen Kopf. Er legt die Kette zwischen einen Holm des Kopfteils und befestigt die andere Manschette an meiner linken Hand.

"Gefällt dir das, Bernie?" Ich sage. Er nickt schließlich. "Nennen Sie mich Sergeant?" er flüstert fast.

"Ja, Sergeant." »Du warst so ungezogen, Jenny«, sagt er mutiger. 'Sehr.'. Er zieht meinen Slip an meinem Bauchnabel vorbei und dann über meine Titten. So wie ich ausgestreckt bin, sind sie gegen meine Rippen abgeflacht.

Er zieht meine Unterhose runter und ich versuche sie loszuwerden und so zu treten bringt ihn in Schwung. Er kämpft darum, mich festzuhalten und packt mich über den Knien. Er ist stark, das gebe ich ihm. Daran ist etwas Gutes; Ich mag es, mich nicht bewegen zu können, keine Entscheidungen treffen zu können.

Es gibt kein Entrinnen, aber auch keine Schuld. Er beißt und leckt meinen Körper und es kommt mir in den Sinn, wie sich seine Berührung verändert hat, seit ich ihn getroffen habe. Er leckt, hoch, hoch und dreht mich so, dass sich meine Handgelenke kreuzen und ich mit dem Gesicht nach unten bin. Er leckt mich wieder von oben über meine Beine. Viel Nässe, der ich nicht widerstehen kann.

Ich hebe mich auf die Knie, obwohl die Enge der Handschellen meine Handgelenke kratzt. "Sie wollen bestraft werden, nicht wahr?" er krächzt. "Ja", sage ich. 'Ja.'. Seine Handfläche knackt gegen meinen Arsch und es zittert; Mein ganzer Körper zittert.

Ein weiterer stechender Schlag und diesmal bleibt die Hand auf meiner Haut und gleitet zwischen meinen Beinen. Er fühlt mich mit drei großen Fingern. "Du magst es, ein böses Mädchen zu sein, nicht wahr?" Noch ein Schlag.

Und dann kein Entrinnen, er rollt sich gegen mich, tritt in mich ein, nimmt mich wie ein Tier, seine Hüften schlagen mich mit fast der gleichen Kraft, die seine Hand hatte. Seine Haut ist straff und feucht und sticht jedes Mal, wenn sie sich berührt. Von Zeit zu Zeit, wenn sich sein Schwanz zurückzieht, schlägt seine Handfläche erneut zu.

Schmerzhaft, aber nicht so schmerzhaft, dass ich nicht möchte, dass er mich mehr schlägt. "Dies ist die Strafe, die böse Mädchen bekommen." Ich gebe Wimmern, die nicht immer mit seinen Schlägen übereinstimmen, die jedes Mal herauskommen, wenn er in mich eintaucht. Wenn er herauszieht, spritzt er auf meinen rohen Hintern und reibt ihn dann fast entschuldigend wie eine Lotion ein. Ich liege da und hasse mich selbst, bis ich Bernie rascheln höre, seine Hand über die Decke fahre, dann seine Hose herausziehe und in die Taschen tauche. »Verdammt, Jenny«, sagt er und sein Gesicht ist rot vor Panik.

"Ich glaube, ich habe die Schlüssel verloren." Erst dann fange ich an zu lachen. Ich mag Ronnie immer mehr. Er kommt Dienstag, sein Vater Samstag.

Ich erwähne sie nie miteinander. Aber Ronnie ist nicht so dumm, wie die Leute ausmachen. Da ist Sinn; Er hat einfach nicht das Vertrauen, es zu zeigen.

Also beruhige ich ihn nicht mehr. Ich sage ihm, dass er gutaussehend ist, was in einem bestimmten Licht wahr ist, und dass er einen schönen Körper hat, der zu jeder Tageszeit wahr ist. Es ist geschmeidig und glatt und sein Schwanz gut, du bist nicht normal, wenn du dich nicht rührst, wenn du es siehst. Das sage ich ihm.

Ganz explizit. Sag seinem Ohr, dass ich seinen Schwanz mag, dass er hart wird, und jedes Mal, wenn ich ihm das sage, geht es hart. Wir beide lächeln darüber. Jedes Mal, wenn er hier ist, liegen wir zusammen auf dem Bett, oft nackt und schamlos. Er erzählt mir die schrecklichen Dinge, die die Leute sagen.

Sagt, die Leute lachen über ihn, weil er nicht zum Kriegsdienst einberufen wurde. "Medizinisch nicht geeignet", sagt er. Ich sage: ‚Du bist nicht untauglich. Du hast die richtigen Teile.

'. Das kitzelt ihn, ein großes, durchgeknalltes Kichern. Er fragt auch nach mir.

Einige Fragen möchte ich nicht beantworten, andere kann ich. "Wie alt bist du, Jenny?" 'Zweiundzwanzig. Wie alt bist du?'. "Dreiundzwanzig", sagt er langsam, als wäre es ein Wettbewerb, und er lacht erneut.

»Bernie, du Lügner. Du bist achtzehn. Dein Vater hat es mir gesagt. '. Er lacht nur und ich lache auch.

Ich masturbiere ihn. Er mag das, lässt seine Beine auseinander gleiten, gebeugt an den Knien. Bekommt diesen verträumten entfernten Blick. Aber was mich überrascht, ist die sanfte Art, wie er mich im Gegenzug berührt; das Wissen seiner Hände, wie er einen Finger über die Innenseite meines Beines ziehen und mich wild schicken kann. Er ist so gut darin.

Wir machen wochenlang so weiter, Ronnie und ich. Ich mag Bernie genug, aber mit Ronnie fühle ich mich am wohlsten. wenn ich nicht zu viel an die Vergangenheit und an die Zukunft denke.

Ich bin stolz, wie es ihm geht. Sie würden nicht wissen, dass er der gleiche Junge war. Stottern ist fast weg. "Eines Tages wirst du ein richtiges Mädchen finden, Ronnie." Sage ich und ziehe meinen Finger über seinen Brustkorb. Wenn er ein tiefes Scharlach hat; Es reicht aus, um meinen Kopf vom Kissen zu heben.

"Du hast dich nicht?" Ich frage. "Du bist schön", sagt er. Das ist alles. "Ich bin kaum perfekt." "Vielleicht ein bisschen mehr Fleisch oben", grinst er.

"Und ein bisschen mehr auf deinem Rücken." »Ich gehöre nicht zu deinen blutigen Rindfleischstücken, Ronnie«, sagt ich. Wir hören an diesem Abend das WLAN, das ich gemietet habe, um mir Gesellschaft zu leisten. Ronnie mag Benny Goodman. Wir liegen in unserer Unterwäsche auf dem Bett und ich drücke meine Hand in seine Hose und lege sanft ein paar Finger um seine Vorhaut und bewege mich auf und ab. Während Mr.

Goodman spielt, streichle ich Ronnie. Etwas an ihm dort, etwas an zwei Menschen, die einander brauchen, bringt mich dazu, ihn küssen zu wollen. Aber ich nicht.

Ich lasse mich nieder und ziehe seinen Schwanz an meinen Mund. Wenn meine Lippen ihn bedecken, beugen sich seine Hüften wie ein Sägeblatt. Er versteift sich und ich antworte, lutsche ihn laut und wenn ich mich zurückziehe, spucke ich darauf.

Er stößt zwischen meine Zähne zurück und seine Hand drückt in meine Unterhose und gibt mir eine so perfekte Berührung, dass ich stöhne. Ich hebe mich, ziehe mein Knie über seine Hüften und setze mich auf ihn. Ich halte seinen Schwanz zwischen uns nach oben gerichtet, so dass es fast so aussieht, als würde er aus meinen Unterhosen kommen.

Ich wichse ihn immer noch so. Ich ziehe meine Unterhose zur Seite, ziehe seinen Blick auf die Dunkelheit meiner Muschi, dann hebe ich mich höher und lege den Kopf seines Schwanzes an meine Lippen. Aber Ronnie zieht sich zurück. Sagt: "Ich kann nicht." 'Was ist es?'.

"Ich rette mich." Ich seufze und rolle von ihm ab. Er wird jemanden zu einem guten Ehemann machen. "Das ist nicht nur ein Job", sage ich. Meine Hand streichelt immer noch seine.

Ich spüre, wie er sich anspannt und mich zu sich zieht. "Vielleicht", sagt er, "könnten wir so tun, als wären wir verheiratet." Und gerade dann macht er sich wie eine römische Kerze auf den Weg. Es rinnt immer noch über meinen Unterarm, wenn ich ihn auf die Stirn küsse.

Ich sage: „Das können wir nicht. Ich wünschte, Sie könnten diese Dinge so tun, Ronnie. Aber du kannst nicht.

'. Danach sprechen wir nicht mehr. Etwas ist kaputt. Als er gehen will, legt er die zehn Schilling, die sein Vater ihm gegeben hat, auf das Sideboard.

„Vergiss diesen Ronnie, sagt ich. »Lauf einfach runter und kauf mir stattdessen eine Flasche Gin. Wirst du das tun?'. Und Ronnie, wie der gute Junge, der er ist, befragt mich nicht. In ein oder zwei Minuten ist er mit zwei Flaschen zurück, die ich unter das Bett gestellt habe.

Bernies Runde ein paar Tage später. Wir machen unser übliches Ding wieder mit den Handschellen. Aber sein Herz ist nicht da.

Es gibt kein Schmatzen oder Dirty Talk. Er ist zu chirpy. Da ist ein F auf seiner Wange. »Ich werde dich nächsten Samstag nicht sehen, Liebes«, sagt er und legt mir die Handschellen ab. "Die Frau ins Theater bringen." Ich drehe mich zu ihm um.

"Du scheinst glücklicher zu sein, Bernie." Er lacht leise. 'Vielleicht bin ich. Frau ist sowieso glücklicher. ' Bernie nimmt seine Weste und sein Hemd vom Boden und knöpft sich zu.

»Deine Tricks von dir. Sie hat sich in ein Kaninchen verwandelt. ' Bernie hebt sich vom Bett, zieht seine Hose hoch und streckt seine Krawatte. Seine Handschellen klappern in seiner Tasche. "Natürlich bedeutet das, dass ich dich nicht so oft sehen werde", sagt er.

'Das ist okay. Ich bin froh, dass es besser für dich ist. ' "Hier", sagt er und steckt sich hinein, "ich wollte sagen, was für eine Arbeit du mit meinem Jungen gemacht hast." „Er ist ein netter Junge, Bernie. Ich brauchte nur jemanden, der ihm das sagt.

' 'Mehr als das. Du hast ihn verändert. '. Bernie zieht seine Jacke an und legt sein Geld auf das Sideboard. Ich weiß, dass er etwas sagen will, so wie er spielt.

Er nimmt den Bilderrahmen und dreht ihn so, dass er zum Raum zeigt. "Hat er dir gesagt, dass er jetzt ein Mädchen hat?" er sagt. 'Nein. Er hat es nicht getan. ' Bernie hebt das Bild hoch.

'Nettes großes Mädchen. Ich sagte ihm, schlage ihr vor, bevor sie es sich anders überlegt. Sie wird dich in Ordnung halten. Nimm nichts von deinem leisen Unsinn. ' »Er ist nicht weich, Bernie.

Muss nicht aufbewahrt werden. '. Bernie hört nicht zu. Er untersucht das Bild.

"Hier", sagt er schließlich. "Dachten Sie, Sie mochten keine Soldaten?" Ich sage nichts, bis er sich zu mir umschaut. Er hat die ganze Zeit nie gezwitschert. "Oh Bernie", sage ich, "geh doch, oder?" Er bleibt an der Tür stehen und dreht sich um. "Jenny", sagt er, "alles in Ordnung?" Ich sage nichts Ich schaue auf das Bild.

Es fängt so an, hat es immer getan. Der Raum ist leer oder fast leer. Nur ich und eine Erinnerung, die niemals geht.

Ich greife unter das Bett und hole eine der Flaschen heraus, die Ronnie mitgebracht hat. Ich gieße ein Maß in eine Teetasse. Ein guter bis zum Rand.

Ich feiere, nicht wahr? Als ich die Verdunkelungsvorhänge zur Seite ziehe und hinausschaue, ist Bernie von der Dunkelheit auf der anderen Straßenseite eingehüllt. Ich hebe die Tasse in seine Richtung. »Auf deine Ehe, Bernie«, sage ich. Ich schlucke die beruhigende Wärme. Wenn die Tasse leer ist, fülle ich sie wieder auf und schaue zum Fenster des Metzgers.

»Auf deine Ehe, Ronnie«, sage ich. Meine Tasse ist leer, bevor ich es weiß. Ich gieße träge einen anderen ein und drehe mich diesmal um und hebe meine Hand zum Sideboard. Für den schönen Mann, für immer jung, dessen Gesicht von seinem Bild abweicht. Er mochte immer seine Uniform.

Er war so stolz darauf. "Und hier ist für uns, Johnny Junge", sagt ich. "Bis wir uns irgendwo wiedersehen."

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