Creamfields

In Irland und Großbritannien gibt es jedes Jahr ein Festival namens Creamfields.…

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Pumpen. Pochen. Springen. Die Sonne schien auf die Felder und auf das Gras, als Kirsten in der Masse der anderen Feiernden des Festivals sprang und schwang und wirbelte.

Um sie herum hüpften und schlugen die Geräusche von Trance und House und pochten und pumpten, während sie und die anderen sprangen und boogten und groovten und sich bewegten. Hinter ihr und auf beiden Seiten befand sich ein Meer von Tänzern, die sich wie sie selbst in die Musik vertieften und sie dort hinführen ließen, wo sie es wollten, interpretiert von vielen verschiedenen wellenförmigen Handbewegungen und hektischen Füßen. Vor ihr und versteckt von den Köpfen anderer Tänzer und hinter seinen Decks war der DJ. Kein Superstar-DJ, aber dennoch ein Name-DJ, der die alten bekannten Songs spielt. Der wirbelnde Sonnenschein klingt nach 'Beachball', einem Oldie, aber einem Goodie, gefolgt von dem harten Schlag von 'Doom's Night' (und wie ist das passiert?).

Pochen. Pumpen. Treten. Hämmern Kirsten war gut ausgerüstet.

E'd und Stacheln und versinken in narkotische Euphorie. Schon war ihr langes Haar schweißnass und spritzte auf ihre nackten Schultern. Dann unterbrach der Squelch der ersten Beats von 'Avenue' Samples von etwas ganz anderem. Sie hatte sich schon immer auf dieses Festival gefreut. Oder zumindest, seit sie und ihre Freunde Tickets im Internet gebucht hatten.

Irgendwo jenseits der Menge war ihr Zelt, in dem sie Stunden damit verbracht hatten, den Geräuschen auf ihrem CD-Player zu lauschen, Spliffs zwischen sich hindurchzugehen und über die kleinen Dinge zu kichern, die irgendwie so komisch wirkten. Pauls T-Shirt mit dem Bierfleck darauf. So verdammt lustig! Und Sophies Haare. Woher hatte sie diese seltsamen Perlen? Aber all das rumhängen, chillen, sortieren, das war hinter ihnen.

Das E mischte sich ein, nicht dass Kirsten sich wirklich sicher war mit dem Dunst von Alkohol und Drogen. Sie hatte es verdammt noch mal. Und verdammt noch mal, es groß zu haben.

Und verdammt groß war es auch. Hämmern Pumpen. Treten. Ziehen um.

Gurrh! Das E kam hoch. Sie raste wirklich. Sie drückte sich gegen Barry, der wie immer etwas besorgt war, als Kirsten stark wurde. Aber fick ihn! Sie amüsierte sich. Sie packte ihn an der Taille und sie prügelten sich, als die wirbelnden Kathedralengeräusche von 'Avenue' einer Aufzeichnung Platz machten, die sie erkannte, aber nicht kannte.

Vokalgeräusche, die wie Orgasmuswellen durch die dichten Rhythmen im Einklang mit ihrem Körper einbrachen als sie es fest gegen Barry drückte und fühlte, wie sein Schwanz sich durch den Stoff seiner Shorts versteifte. Pochen. Hämmern Klappern. Die Sonne sank allmählich in die Ferne und die Schatten wurden länger. Auf der Bühne wurde das bogenförmige, schwankende, helle Licht deutlicher, als eine Wolke vor der Sonne vorbeizog.

Und dann ein Hoch auf Paul Van Dyk, der selbst die Bühne betrat. Ein paar kurze Worte vom Podium, während Kirsten und ihre Freunde pausierten, und dann brachen die Decks aus, als die Geräusche aus den Lautsprechern drangen und der schwere Bass über die Felder donnerte, als „Iguana“ ausbrach. Harter Haushimmel. Kirsten warf sich auf Paul und strich mit ihren Titten durch ihr Tank-Top gegen seine glänzende nackte Brust. Seine Hände und Arme zuckten mit den bekannten Schlägen.

Sophie zitterte auf und ab, als die Rhythmen durch sie drangen und sie von Krone zu Zehe zuckten. Ein Lächeln auf ihrem Gesicht ließ die Toten verraten, dass ihr Ansturm stärker als je zuvor wurde. Mahlen. Pochen.

Pulsierend. Und wie immer war es Kirsten, die als erste ihr Tank-Top auszog und ihre Brüste in die Sommersonne hinaus ließ, selbst als sie unter den Horizont fiel. Kirsten stieß einen Schrei aus, als sich ihre runden Brüste mit ihren geschwollenen Brustwarzen und befriedigenden Kugeln lösten und sich frei mit ihrem Körper wiegten, während sie sich frei im Takt wiegte.

Sie konnte Pauls Blick sehen. Und sie lachte. Paul war so verdammt angespannt. Was machte es verdammt noch mal aus, was er dachte? Sie war bereit dafür, was auch immer er verdammt war. Durch den Schweiß, der von ihrer Stirn auf ihre Augen lief, konnte sie fast andere Augen auf sich sehen, die von den anderen Tänzern kamen, aber sie waren nur diejenigen, die es noch nicht wirklich verstanden.

Es fühlte sich viel besser an, wenn ihre Titten stießen und wackelten und sich drehten und mit der Musik schwankten, frei wie der Rest von ihr. Und fick! Was ist überhaupt so wichtig an Titten? Hüpfen. Bopping. Rutschen. Gleiten.

In all der Trance und dem harten House kam eine klare einzelne Note, die für einen schönen langen Moment gehalten wurde und allmählich Spannungen aufbaute, in denen sich andere Rhythmen formten. Und dann, Stück für Stück, als Kirsten, Sophie, Paul und Barry auf die Größe von Zwergen auf einer kleinen Ecke der Erde sanken, bildete sich in einem Wirbel sich drehender Raver unaufhaltsam und kraftvoll und immer größer, Welle um Welle von Emotionen und Macht, um endlich einen Höhepunkt mit so schweren und dichten Schlägen zu erreichen, dass Kirsten spürte, wie ihr Bauch unter ihr nachgab, ihr langes Haar auf ihren Brüsten schwankte und ihre Brustwarzen verhärtete. Der Ring in ihrem Bauchnabel sendete harte Freudensignale.

Und dann Crescendo. Leidenschaft. Ekstase. Emotion. Die vier weinten fast, als die Musik sie höher und höher trug, Welle auf Welle überlagerter Beats, krachte und schlug, schlug und klapperte.

Kirsten tanzte mit erhobenem Kopf und offenem Mund, als ein Vollmond über ihr erschien, monströs und bedeutungsvoll. Die Energie pulsierte durch sie, als sie auf sie traf und gegen sie krachte. Einstechen.

Ziehen um. Treten. Tötung. DJ nach DJ.

Aufzeichnung nach Aufzeichnung. Mischen Sie nacheinander. Höhen.

Tiefs. Bass. Verdreifachen. Rhythmen härter als ein Hammer. Schärfer als ein Messer.

Wie die Messer, die in ihre Seele schneiden. Chemischer Himmel. Kirsten drückte sich wieder gegen Paul, sein eigenes Oberteil zur Seite geworfen und drückte ihre heißen harten Brüste gegen seine heiße glatte Brust, wobei seine durchbohrte Brustwarze gelegentlich gegen ihre heiße harte Brustwarze klopfte. Sie flatterten und wirbelten und pirouettierten und glitten.

Fleisch gegen Fleisch. Und Kirstens Hand an seinem harten Schwanz unter seiner Hose. So lange.

So dick. Und so ein guter Fick. Kirsten lächelte, als sie sich an ihren Scheiß letzte Nacht erinnerte.

Die vier von ihnen. Abwechselnd, als die Säure nachließ und das E einsetzte. Nicht so eine Scheißzeit mit K. Paul und Kirsten.

Paul und Sophie. Barry und Kirsten. Barry und Sophie.

Und selbst für ein paar kichernde Momente, während die Jungs sich schuldig machten, Sophie und Kirsten. Hat es Spaß gemacht? Vielleicht. Aber was zum Teufel! Sie sind einmal nur jung. Treten. Hämmern Pochen.

Springen. Und wenn nicht, warum nicht jetzt? dachte Kirsten, als die Geräusche schnell und wütend wurden, die Lichter über den Feldern und der Bühne aufblitzten, dunkle DJs hinter Decks, Filme synchronisiert mit dem Beat im Hintergrund. Ein tiefer, verdrehter, beschissener Schlag quetschte sich durch die vier auf den Boden, drehte sich in ihrem Bauch, sank in ihre Brust und gab sich frei, als Kirsten Pauls Shorts herunterzog, sein Schwanz stand hoch und stolz, rosa und lila Pracht. Stolz verkörpert. Ein Schwanz zum Sterben.

Paul war zu weit gegangen, um sich darum zu kümmern, aber sein Tanz wurde zu einem Zucken, als sein Bewusstsein allmählich aufnahm, was Kirstens Zunge in diesem Moment mit seinem Schwanz tat. Schlürfen, Keuchen, Schlucken. Speichel und Schweiß. Und so ein verdammt großer Schwanz! Würde Paul auf ihre Titten kommen? Wollte sie solche Güte verschwenden? Pochen.

Pumpen. Treten. Hämmern Kirsten war sich nicht sicher, was sie wollte.

Aber die Musik stellte Anforderungen an sie. Auf einmal "Geil! Geil!" stürzte der Gesang aus dem Mix. Cheesy aber so wichtig. Ohne weitere Gedanken stand Kirsten auf und zog ihre eigenen Shorts und Slips an ihrem durchbohrten Schritt und seinem hellbraunen Haardreieck vorbei, das der Wahrheit ihres blonden Haares widersprach ins Gras. Sie war nackt, bis auf ihre hellgrünen Pumps, eine schlanke, kahle Gestalt im Mondlicht, und die Rhythmen pulsierten in ihrem chemisch elektrischen Körper.

Nackt. Und nicht zum ersten Mal auf einem Festival. Sophie verdrehte die Augen, hörte aber nicht auf zu tanzen. Barry sah nervös aus.

Und Paul sah verängstigt aus. Ein paar andere Gestalten hielten kurz inne. Und ein oder zwei tauschten Kommentare aus, wollten aber nicht ungeklärt aussehen.

Immerhin war es nur Nacktheit. Und Kirsten hat es gefallen. Die kühle Luft in ihrem brennenden Schritt.

Der Schweiß fließt frei über ihren Oberkörper auf ihre nackten Schenkel, ohne Unterbrechung oder Pause. Vielleicht war sie im Herzen eine Naturistin. Aber vielleicht hat sie sich nicht für die ganze Scheiße entschieden. Sie würde ihre Zeit nicht damit verbringen, Strandball und Tischtennis zu spielen.

Sie mochte es einfach, nackt zu sein, und es war ihr scheißegal, was irgendjemand dachte. Wenn ihre Eltern sie jetzt sehen könnten. Sie könnten einfach wie alle anderen gefickt werden. Schaben. Mahlen.

Verdrehen. Anstoßen. Und da sprang und rumpelte Paul immer noch ihr gegenüber, sein Schwanz schlug mit dem Rhythmus seines Tanzes von einer Seite zur anderen. Eine Schande, es zu verschwenden, dachte Kirsten, als sie auf den Boden stieg, im Gras kniete, die Hände hinter seinem Gesäß hatte und in ihren Mund stach.

Der Geschmack und der Geruch waren überwältigend, während Kirstens Fleisch von chemischer Spannung durchzogen war und der Schwanz tief in ihren Hals fuhr. Aber nicht lange. Plötzlich brach es in eine cremige Spur des Kommens aus, die, als sich sein Schwanz zurückzog, auf Kirstens Brust und seine Beine plätscherte.

Kirsten lächelte, als mehr aus ihrem Mund tröpfelte und dann ohne Pause mit dem Beat aufhörte, als es sie höher und höher und höher brachte. Pumpen. Pochen. Hart schlagen. Hämmern auf.

Unerbittlich. Niemals endend. Und dann fing es an zu regnen. Nicht zum ersten Mal auf einem Festival. Die Musik ging ohne Unterbrechung weiter.

Und wer war auf der Bühne? Kirsten wusste es nicht. War mir egal Nach all den Wochen, in denen DJs verglichen wurden. War Carl Cox eingeschaltet? War Richter Jules, Paul Oakenfold, Ferry Corsten, Armand Van Helden? Wollte es blind werden? Oder kitschig? Oder schwer? Oder trancey? Wen kümmerte das verdammt noch mal? Der Regen klopfte leise, leiser als die Musik, kaum bemerkt auf dem Schweiß, der bereits ihre Haare durchnässt und feucht und schlaff hatte und an ihrer bloßen Haut klebte.

Aber nicht lange. Nur eine Dusche. Danke, verdammt noch mal, Christus! Anstoßen. Pochen. Treten.

Schwerer. Schwerer. Dunkler.

Pochen. Hämmern Wie es geschah, wusste Kirsten nicht, aber bald gab es andere wie sie, nackt und prahlerisch, Kleider beiseite geworfen, weitere Pillen erschienen und teilten sich und es gab immer noch keine Unterbrechung im Tanzen. Kirsten prallte von Sophie ab, deren Augen nicht mehr rollten. Ihre frechen, spitzen Nippel waren so frei wie Kirstens vollere, rundere Brüste.

Auch Barry hatte seine Hose heruntergezogen, sein dünner Schwanz, der noch nicht so stolz war wie Pauls, war in nichts zusammengeschrumpft, sondern zitterte wie verrückt von einer Seite zur anderen. Die Musik pocht und zieht und drückt. Vielleicht war es Barry. Vielleicht war es Sophie. Vielleicht war es Kirsten selbst.

Aber jemand hatte das Tempo beim Tanzen geändert, obwohl die Musik zu einem insgesamt heftigeren, schnelleren Takt schlug, und sie lagen nach dem Duschen leicht feucht auf dem Gras, alle drei rollten herum, küssten sich und leckten sich . Und als Barry seinen Prügel in Sophies Fotze steckte, kam Paul herein, sein Prügel erholte sich von seiner Härte und traf direkt auf Kirsten, als sie ihre Beine um ihn schlang, und er stieß mit einem Rhythmus ein und aus, der völlig aus dem Takt der Musik geriet. Kirsten war es egal.

Die Musik war jetzt nur noch im Hintergrund. Die Geräusche und Rhythmen in ihrem Schädel waren rot und warm und flüssig und prickelten mit narkotischer Energie. Was zum Teufel hatten sie genommen? Oder war es nur so, wie es ihnen gefiel? Und bald gab es andere. Kirsten wusste nicht, wer sie waren. Es war ihr egal.

Jungs. Mädchen. Solange sie Zungen und Finger und Lippen und Stiche hatten, zählten Stiche.

Über ihnen tanzten und zuckten die Schatten anderer im Mondlicht, gelegentlich beleuchtet von den riesigen Lichtblitzen, die von der Bühne aufblitzten. Kirsten fing gelegentlich Melodien auf, als sie donnerten. War das verdammte Fatboy Slim? Und später war sie sich sicher, den ausgeprägten Beat und Gesang von 'Age of Love' gehört zu haben.

Gelegentlich schaute sie in die Gesichter und nicht nur in die Körper der Menschen, die sich in dieser spontanen Orgie um sie versammelten. Hätte sie normalerweise zulassen können, dass solch ein dicker Kerl mit seinen langen Haaren immer noch in seinem Schlapphut sie so in den Arsch nimmt? Aber wen kümmerte das schon? Es war dort oben. Hochstoßen und hochstoßen, während unter Paul (zumindest dachte sie, dass es Paul war) ihre Fotze fickte.

Und ein Mädchen mit wirklich kurzen Haaren leckte sich Gesicht, Augenbrauen und Wangen. Kirsten packte das Gesicht des Mädchens mit den Händen und zog es direkt in ihren Mund und Zunge kämpfte gegen Zunge. Sophie und Barry waren auch hart dabei, zusammen mit anderen nackten Körpern, die manchmal lila, blau, gelb oder rot blinkten, während die massiven Blitze vorbeizogen. Und dann zurück zu den Schatten im blassen Mondlicht. Und dann schlossen sich die harten Beats von Mauro Piccotto dem Keuchen und Grunzen und Schlürfen und Schreien der Körpermasse an und entwickelten sich zu einem Höhepunkt der Aktion, als Kirsten selbst immer wieder ihren Höhepunkt erreichte.

Und dann leichtere Umgebungsgeräusche von der Bühne. Die Körper sackten zusammen und schwankten. Erschöpft vom Tanzen, dem Sex, dem Schweiß. Gesampelte Beats aus dem Orient, durchsetzt mit tiefen Umgebungsstimmen und langen tiefen Geräuschen, die dem langsameren Rhythmus zugrunde liegen.

Und Stück für Stück, Mensch für Mensch, löste sich die Masse des nackten Fleisches ab und Kirsten wand sich unter ihnen. Bis es nur sie gab. Auf dem Gras liegend, als die Leute ihren Heimweg machten.

Ihr Haar war gespreizt, das Gesicht auf einer Seite, die Brüste auf dem Boden und die Beine scherenförmig hinter ihr gekreuzt. Über ihr stand Sophie, während Barry und Paul sich zur Seite stellten und plauderten und einen Joint hin und her liefen. "Komm schon, Freundin", lächelte Sophie. "Zieh deine Ausrüstung an." Kirsten stand zitternd auf, ihre Erinnerung an Ereignisse war bereits fragmentiert und unvollständig. "Haben wir wirklich…?" "Hier, Kirsten, trink was", beharrte Paul und reichte ihr den Joint.

"Du warst wirklich weit draußen." Kirsten legte das Gelenk an ihre Lippen und atmete tief durch. Eigentlich zu tief, als sie das meiste von dem, was sie genommen hatte, abgehustet hatte, aber nicht so sehr, dass die Wirkung der Prostituierten auf sie verschwendet wurde. "Wir haben es wirklich drauf gebracht, nicht wahr? Wir hatten eine verdammte Zeit, nicht wahr? Es hat wirklich geknallt!" sie sagte mit einem Lächeln, als sie mit ihren Kleidern in einem Bündel in ihren Armen aufblickte. "Ja, Schatz", sagte Barry mit einem ironischen Lächeln.

"Das ist das Wort dafür. Schlagen!"..

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