Der Stalker - Teil 6

Trostlosigkeit... abgestandenes Bier, Pommes und Sex... was könnte schöner sein?…

🕑 10 Protokoll Gruppensex Geschichten

The Stalker Part 6 Altes Bier und Pommes. "Also hast du dann ein paar Biere, hun?" Sie sind auf meiner wunderschönen Couch zusammengesunken; Abgenutzte, abgenutzte Turnschuhe, die den Teppich unter ihren Füßen beschmutzen, mit Jeans bekleidete Beine weit aufgerissen, Schritt nach vorne geschoben, Blödsinn und Schwänze gegen den unattraktiven, abgenutzten Stoff drücken. Robert hat seine Arme besitzergreifend weit über meine Cerise-Kordelpolster geschleudert, seinen Kopf zur Seite geneigt und mich beobachtet, und von seinen mit Bier getränkten, fettverschmierten, mit Salz und Essig gesprenkelten Lippen kommen die Worte. "Komm schon.

Du hast uns Unterhaltung versprochen und was ich und mein Mann Jon hier wollen…" Roberts ausgestreckte Hand schlägt Jonathon leicht auf den Rücken seiner Kopfhaut, wodurch er sein Kinn hebt und seine geschwollenen, geröteten Augen dazu bringt, mich anzustarren halb gekräuselter und exponierter Körper. "… sind ein paar verdammte Biere. Ist das nicht richtig, Jon?" "Ja… sicher… Bier… richtig." Jonathons Mund bemüht sich, die richtigen Worte zu finden.

Zunge und Lippen scheinen dick und unkoordiniert zu sein, sein Kopf senkt sich und ruckelt unwillkürlich zwischen jeder getrennten Äußerung hoch. "Jetzt weiß ich, dass du ein bisschen davon würgst…" Roberts Hand fällt auf seine Leistengegend, nimmt die verschiedenen Klumpen aus weichem Fleisch und schiebt seine Hüften ein paar Mal nach vorne, um die Freuden anzuzeigen, die mich erwarten. "… also warum bist du nicht eine nette Schlampe, hol uns ein paar Biere und dann geben wir dieser saftigen Fotze einen guten Fick.

Denn das ist es, wofür du uns hierher gezogen hast… nicht es… ein paar Schwänze, damit die Büroschlampe reiten kann. «Sie starrt von oben auf mich herab, wunderbar umgeben von ihren verehrten Pariser Dilettanten. Ihre Augen sind voller Verachtung und Abscheu vor meinen erbärmlich vergeblichen Versuchen, sie zu sein. Ich kann sie hören Worte, die durch meinen Kopf hüpfen, in meinen Kortex eindringen und in meinem Trommelfell widerhallen.

"Tu ne peut pas faire mieux?" les salauds "" Ils ne sont pas dignes de me baiser les pieds. "Und ich nicke, Tränen bilden sich in den Gängen meiner Augen mit jedem einzelnen Schlag ihrer Worte über mein perfekt geschminktes Gesicht. Ich möchte schreien.

Ich will vor ihr stehen, ihre Frau mit Frau konfrontieren. Ich möchte in ihr selbstgefälliges, schönes Gesicht schreien, das so herrlich gefangen und unsterblich ist. Ich möchte, dass sie mir Verständnis, Segen und Hoffnung bietet, weil… "Oui, Suzanne, gieße den Moment, in dem du dich aufhältst. "Langsam stehe ich auf; unbehaglich, und zeige meine nackte Gestalt noch einmal Robert und Jonathons Blick. Ich hasse ihre schreckliche männliche Präsenz im verwöhnten, sicheren Boudoir meines Hauses Verachten Sie die Art und Weise, wie sie sich über meine Möbel lehnen, umgeben von einem Dunst aus Bier und Pommes, der trotz meines Plug-in-Lufterfrischers für die kommenden Tage schwer zwischen den Luftmolekülen meiner kleinen Wohnung hängen wird.

Aber meistens hasse ich es ihre spöttischen, anstarrenden Gesichter, ihre offensichtlichen Leisten und meine eigene Lächerlichkeit absolut unangemessene Nacktheit. "Bier… natürlich." Ich ziehe ein Lächeln über meine Lippen; aber ich möchte sie nicht hier lassen, ihnen meinen wunderbaren persönlichen Wohnraum nicht anvertrauen, nicht wollen, dass sie meine Erinnerungsstücke durchsuchen, meine Fotos betrachten, meine kleine Sammlung von Büchern und CDs studieren, Öffne meine Schränke und finde sie voller halb angefangener, weggeworfener Hobbys vergangener Zeiten. Ich bedaure absolut die Idee, dass sie mich in all meinem gesammelten Müll finden könnten. Bedauerlicherweise wende ich mich ab, eile in Richtung Küche, hübsche Diamanten-Absätze schneiden und klappen unter mir. Ich hasse die Hitze ihres Blicks auf meinen Rücken, verachte die Tatsache, dass meine Schenkel nicht fleischig genug sind, um die sanfte Schwellung und die weichen, schmollenden Lippen meines Geschlechts vor ihren lasziven Blicken zu verbergen, und widersetze mich verzweifelt dem Drang, meine Hände über mein Gesäß zu legen um seine Wellen vor ihren unverdienten Augen zu verbergen.

Ich klappere in die Küche; Augen huschen zu der teilweise konsumierten Wodkaflasche, die verlockend auf der Arbeitsplatte steht, aber es gibt keine Zeit, es gibt kein Vertrauen; Ich kann meine unzureichenden, nicht vertrauenswürdigen Stalker nicht im Stich lassen, es nicht wagen, sie in Ruhe zu lassen und unter allem, was mir gehört, unbeaufsichtigt zu bleiben. Die Kühlschranktür wurde weit aufgerissen, der Besteckzug klapperte auf, zwei Flaschen, die Deckel sprangen frei und drehten sich hinter mir, als ich zurückeilte, um alles zu schützen, was ich bin. Sie sind so, wie ich sie verlassen habe. Jonathon sackte zusammen, mit Alkohol übergossen, die Augen ausdruckslos, ein lächerlich unangemessenes Lächeln spielte um diese gefetteten Lippen, die noch vor wenigen Stunden so küssbar schienen.

Robert streckte sich arrogant über die Couch, auf der ich mich so oft allein zusammengerollt habe, fötal, die Arme um mich geschlungen, als Tränen des Selbstmitleids und des Selbsthasses meine Wangen befeuchtet haben. Ich verabscheue ihn; Verachten Sie sein Selbstvertrauen, seine Männlichkeit, die wissende überlegene Verachtung seines Blicks, sein ungepflegtes und ungewaschenes Haar, seine schlecht sitzenden Kleider, seine gespreizten und offenen Beine und den schlaffen, einzigartig männlichen Muskel, der jetzt offen über mir liegt und auf mich wartet und entpackte Jeans. Lächelnd, Füße finden perfekte Positionen unter meinen oszillierenden Hüften, mein wunderbar nackter und verwöhnter Körper präsentiert sich hübsch für ihre Wertschätzung, ich komme vor ihnen gekühlte Flaschen in der Hand… ein hübsches Geschenk für meine wundersamen, aufmerksamen, entzückenden Stalker; meine köstlichen, göttlichen Jungen, die so unglaublich freundlich waren, mich mit ihrer Gegenwart zu schmücken. Ich gebe Getränke aus.

Ich knie vor ihnen nieder. "Prost, Baby." Ich sehe zu, wie die bernsteinfarbene Flüssigkeit zwischen Roberts geschürzten Lippen und in seinen unverdienten Mund den Flaschenhals hinuntergurgelt. Meine Augen huschen zur Seite, um Jonathon aufzunehmen, der mich fragend ansieht, bevor ich mich auf das halb aufrechte Fleisch fallen lasse, das Robert langsam aber beharrlich zwischen Daumen und Fingern massiert.

"Willst du etwas?" Ich schüttle den Kopf und vertraue nicht darauf, dass meine Stimmbänder ein einfaches Nein liefern. "Ja, richtig! Als ob du es dir leisten kannst, wählerisch zu sein. Warum wickelst du nicht diese nuttigen Lippen um meinen Schwanz wie die hungrige Hure, die du bist? Oder bist du nur eine andere verdammte Schwanz-neckende Schlampe? Huh! Bist du das? sind? Weil, um ehrlich zu sein, in deinem Alter… "Er lässt die Worte verstummen; saugt an seinem Bier und lässt mich in seiner Weisheit suhlen.

"Weil du nicht jünger wirst. Sieh dich an. Schau dir das an… "Seine Hand winkt ausgiebig, um die gesammelten Utensilien meines einzigen Lebens aufzunehmen." Also wirst du meinen Schwanz lutschen oder was? "Langsam, unfreiwillig nicke ich." Zu verdammt richtig… na gut, nicht wahr? Ich sitze nur verdammt noch mal da… "Ich bewege mich vorwärts, krieche zwischen seinen Schenkeln und achte darauf, seine mit Jeans beschichteten Beine nicht zu berühren, während seine massierenden Finger und weichen Muskeln immer näher an mein Gesicht rücken.

Der Gestank trifft mich; greift meine Nasenlöcher an, ungewaschener, unreiner, überreifer Käse, scharfer Schweiß, abgestandener Urin, alles kombiniert in einem widerlich vertrauten Cocktail. Ich spüre, wie Finger in meinen Haaren mich nach oben ziehen, mich führen, mich führen, mich lenken, meinen Mund trennen, Zähne versteckt, Zunge Ich ruhe passiv in der weichen, warmen Höhle meines Mundes, atme durch meine Nase und versuche, den Geruch zu vermeiden, während ich spüre, wie der teilweise geschwollene Helm seines Schwanzes auf meine Lippen drückt. "Saugen Sie es, Schlampe." abscheulicher, ekelhafter Schwanz, der sich in die hübsche Nässe meines Mundes drückt. Hasse es.

Hasse es. Hasse es. Fick arrogantes Arschloch mit seinem schlaffen Penis. "Ja Baby, das stimmt, arbeite an diesen Lippen." In mir wachsen.

Fülle mich. Drück meine Zunge runter. Schmutziger verdammter Schwanz. Schreckliches Smegma sammelt sich in meinem Mund.

Aufrührerischer Geschmack, der sich mit meinem Speichel vermischt und in meine Geschmacksknospen brennt. Willst du würgen. Willst du ihn aus meinem Mund spucken. Spucke diese verfallende Haut über sein jugendliches, höhnisches Gesicht. "Alles Schlampe… komm schon, schluck alles." Seine Finger verheddern sich in meinen Haaren und drücken mich nach unten.

Die Nase drückte sich in abrasive Gewirr von Schamlaub, das Kinn schlug gegen die warmen, leicht gewischten, weichen Säcke, Haare in meinem Mund, verfingen sich in meinem Rachen, der Kopf bewegte sich endlos auf und ab, während der hasserfüllte Muskel unter meinen Diensten wächst. Es stupst am Eingang zu meinem Hals und reibt sich an den losen Schamhaaren, die sich in meinem Mund nach hinten gearbeitet zu haben schienen. Abscheulicher verdammter Schwanz. "Wow… ja… das war's… Scheiße, ja!" Hass! Hass! Hass! Sein stinkendes, verfaultes Fleisch schlug in meinen Hals, Sabber entkam meinem Mund, bedeckte mein Kinn und tropfte auf diese ekelhaften, mit Sperma gefüllten Pflaumen, während ich wiederholt gegen sie schlug. Verdammt, beschissen, verehrend, dilettantisch, Pariser Picknicker; betrunkene Arschlochpirscher.

Hasse sie! Hasse sie! Magen angespannt, Gallen, Übelkeit wirbelt endlos, Körper trocken, als ich meine Lippen noch einmal nach unten ramme, um an seinem schmutzigen Schwanz zu saugen. SLUT Jonathons Hand liegt auf meinem Arsch, Finger drücken sich in mein Fleisch und ziehen meine Wangen weit auf, während ich versuche, mich von seinen prüfenden Fingern zu entfernen. Ohrfeigen.

Hart. Der Mund drückte sich auf Roberts Steifheit. Unwillkürlich würgen.

Unerwünschte Tränen strömten in meine Augen und liefen über meine Wangen, als zwei Finger in meine fest zusammengedrückte, unwillige und trockene Muschi drückten. Hure Jonathons Finger schießen in mich hinein, als ich versuche, mich zu winden. Roberts Hand drückte mein Gesicht nach unten und hielt mich fest, die Lippen um seine Basis geschlossen. HASS! HASS! HASS! Fick mich; Ich riss an meinem Fleisch, drückte mich zusammen, jeder Stoß war schmerzhaft, abscheulich und unfreundlich.

Die Lippen zogen sich mit gesperrten Zähnen zurück und schlossen sich um seine schreckliche Männlichkeit. Willst du beißen. Willst du trennen? Ich möchte ihn schreien hören, während meine Zähne in sein widerliches Fleisch reißen und Blut meinen Mund tränkt. Hündin Ich bin trocken, ich habe Krämpfe und Krämpfe bei jedem Angriff auf meine missbrauchte Muschi. Mein Körper zittert, als ich spüre, wie sein abscheulicher Samen an seinem abstoßenden Schaft aufsteigt.

Immer weiter nach oben in Richtung meines saugenden, säugenden, unfreiwillig entgegenkommenden Mundes. Schluchzer explodieren aus meinem Hals, die Nase tropft, Tränen bedecken mein Gesicht. Hasse sie! Hasse sie! Hasse sie! Roberts Sperma spritzt heiß, salzig und wunderbar klebrig, um meinen wartenden, eifrigen Mund zu bedecken, während ich gierig auf seinen herrlich zuckenden Schaft schlürfe, der darauf aus ist, meine Belohnung zu schlucken. HASSE… ICH Ich liege fötal und schluchzend auf dem Boden zwischen Roberts weit aufgerissenen Füßen, die Knie an meine Brust gezogen, die Arme fest um sie geschlungen, das Gesicht in den Teppich eingegraben, beide ignorierend; die sanften Worte und die sanfte Liebkosung von Jonathons besorgter Hand um meine Schulter und das entfernte Schreien von Roberts Gleichgültigkeit. Unbeweglich, zuckend, warte ich, während sich die Geräusche ihres allmählichen Aufbruchs über meine verborgenen Züge entfalten, bis ich endlich das unverkennbare Geräusch meiner Haustür knallen höre und die Stille wieder auf meine Welt herabsteigt.

Meine Beine zittern unkontrolliert, als ich in die Küche taumle; Hände zittern und Engpass klappert wiederholt gegen dickes Glas, während der ölige dicke Wodka beruhigend in den wartenden Becher gluckst. Ich höre nicht auf, bis es voll ist; bis es genug Alkohol gibt, um die Scham und den Ekel, die in meinem Herzen glühen, wegzubrennen. Vier unverdünnte Gläser sind alles, was die Flasche enthält, und es reicht nicht aus, meinen Gaumen zu reinigen oder meine Sünden zu befreien. Vergesslichkeit, Vergessenheit, betäubende, betrunkene Leere sind jenseits dessen, was ich verdiene, und doch mit nur einer weiteren Flasche so erreichbar. Irgendwo habe ich einen Mantel und eine Handtasche und eine Tasche.

Ich wackelte prekär auf meinen schmalen Absätzen und machte mich auf die Suche nach allen dreien. Ich kann ihre Augen auf mich spüren, als ich über meinen plötzlich fremden Lebensraum klappere. Verspottet mich, bemitleidet mich, vergleicht ihr freudiges Leben als Manets Frau mit meiner eigenen leeren, verdrehten, sinnlosen Existenz; und mit jedem Schritt spüre ich, wie ihre hochmütige Perfektion meinen gesenkten Kopf und meine belanglosen Schultern belastet.

Ich finde meinen Mantel und schleudere ihn über meine Nacktheit; finde meine Tasche komplett mit all meinem täglichen Überlebenskit, das chaotisch in den Fächern verteilt ist; und bereit, noch einmal fertig, drehe ich mich um und stelle mich dem Gesicht von Suzanne Manet, die auf mich herabstarrt. "Je ne vaux rien, Suzanne. Je ne suis qu'une pute, une salope, une dvergonde; une moins que rien. "Die Tür hallt laut in ihrem Rahmen wider, als ich sie hinter mich zuschlage und in die Nacht stapfe.

Ähnliche Geschichten