Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Part Four

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I. rückläufig. Einer unserer alten Treffpunkte, eine umfunktionierte Produktionsanlage, summt an luftigen Samstagabenden immer noch vor Leben. War früher jedes Wochenende hier.

Ihre große Flucht, ein Mittelfinger zu ihrem Namen. Löse dich von der Realität und existiere einfach. Atme, weißt du? Sei zur Abwechslung gerader Durchschnitt. Auf die andere Seite schlüpfen.

Sie hat es nie gesagt, aber ich konnte sagen, dass sie dieses bittere Chaos hasste, das in ihrem Kopf kreiste. Diese erstickende Wahrheit, dass glückliche Spermien glückliche Eizellen finden, um Leben zu erschaffen. Rutsche nackt und schreiend raus und reicher als die anderen 99'. Eiternd wie Gangrän aus der Zeit des Bürgerkriegs. Liebte es, Stapel von Benjamins zu haben.

Ich hasste, was es für andere bedeutete, so viel davon zu haben. Paradoxien. Glück.

Vermögen. Armut. Kampf. Depression. Vernunft.

Frustrationen der Realität. Der Grund unseres Seins und warum wir so sind, wie wir sind, warum wir einander antun, was wir antun… diese tiefe existentielle Scheiße von Platon und Sokrates und Nietzsche in ihren schwärzesten Stimmungen. Zion 1 für die Moderne. Oder Luppe. Hopsin.

Verbreitet. Wählen Sie Ihr lyrisches Gift. Upside Schatten in Höhlen und Gassen von Flammen und Lügen. Scheiße so weit hinter mir, dass sich der Kopf dreht, das Gehirn schreit nach Erleichterung.

Vielleicht bin ich voreingenommen, aber ich denke, sie hätte sie alle in einer Debatte anzünden können. Spinnte ihre Logik mit diesem distanzierten räumlichen Gedankenflug und dieser schwülen Stimme. Sieht gut aus in weißer Stofftoga. Ich erinnere mich noch, wie sie sich bewegte, ihre schlanke Form sich in einen beliebigen Stil verflüssigte, der zu der alchemistischen Mischung aus Emotionen passte, die in ihr brodelte, was immer ein Kampf war, sie festzuhalten.

Wenn in ihren Gedanken zu viel Chaos dröhnte, gingen wir die Piers entlang und landeten hier. Und sie bewegte sich von Zeitgenössischem über Jazz und Ballett zu Stilen, die ich nicht einmal benennen kann. Harley Quinn des Tanzes.

Verrückt. Stoßen und schleifen. Wackeln und drehen. Schütteln und drehen.

Sprung. Gewölbe. Sie war sieben Grade tragischer Schönheit und rauchiger Erotik. Und verdammt, kam sie jemals davon ab, es zur Schau zu stellen.

Oma Teague würde sagen, solche Mädchen seien aus dem Samen des Teufels hervorgegangen. Daran ist, denke ich, eine gewisse Wahrheit, wenn man bedenkt, wer ihr Bastard von Vater war. Luzifer war jedoch immer noch ein Engel, gefallen oder nicht. Sie hat das meiste Gute geerbt.

Aber wie die Motte achtete ich nie darauf, wie gefährlich heiß sie brennen könnte. Höllenfeuer heiß. Unter Technicolor-Laserlicht fesselte sie Fremde auf der Tanzfläche, die Arme kreisten wie Bärenfallen. Meistens waren es ihre heiratsfähigen Altersgenossen, Teenager, die versuchten, der brüchigen Karte zu entkommen, die sie ausgeteilt bekamen.

Aber manchmal machte sie Jagd auf die Frauen, die kamen, um vergessene glorreiche Tage zurückzuerobern. Sie würde an ihren Ohren knabbern. Necken Sie die Finger zwischen ihren Schenkeln.

Rothaarige waren ihr Favorit. Verglich sie mit kirschroten Feuerwehrautos. Auffällig.

Mächtig. Laut, wenn ihre flammenden Schlitze mit Champagner und einer nassen Zunge übergossen werden mussten. Je mehr Widerwillen sich zeigte, desto heißer brannte sie. Manchmal brauchte es nur einen Daumen, der über eine Wange strich, manchmal einen Kuss.

Die widerstrebendsten würden wie Butter schmelzen, sobald sie einen Finger hineinrollte und im Takt des Liedes streichelte, das in der Luft dröhnte. Wenn ihre Launen außer Kontrolle gerieten, hatte sie es sich in den Kopf gesetzt, mich mit ihrem höschenlosen Schritt gegen andere Männer zu reizen. Lassen Sie sie den Arsch ihres frechen Models berühren. Nipp an ihren Nacken. Necken.

Schmiere ihre Erregung über ihre Lippen. Und wegziehen, bevor es mehr werden muss. Und ich würde dort hoch oben auf einem Laufsteg sitzen und nach unten schauen und sie so skizzieren, wie sie war. Unbelastet.

Nicht nach Namen oder Depressionen heruntergezogen. Sie würde zu einem Meer aus Körpern verschmelzen und zu einem weiteren Oakland-Gesicht in der Menge werden. Ich schätze, es war eine Art Ritual. Erstellen Sie eine Maske, die so dick ist, dass sie alles begräbt, sogar das tragische Mädchen darunter. Im Laufe der Stunden würde sie nasser und nasser werden.

Und oben in meiner Veranda wurde ich meditativ und kreativ. Und mit Drogen, die die ganze Nacht durch unsere Adern gepumpt wurden, endeten wir damit, wild in schwach beleuchteten Toiletten und dunklen Ecken zu ficken, ihr Bein um meine Taille geschlungen, ihre Zähne versenkten sich in meiner Schulter. Wenn wir wirklich am Arsch waren, landeten wir in einem erhöhten Würfel aus gleichmäßig verteilten, komplizierten Glas- und Holzgittern, die so gestaltet waren, dass sie im Inneren einen Quasi-Silhouetten-Effekt erzeugten.

Eine riesige Schattenbox, in die VIPs eintreten konnten, während Hunderte von Fremden zusahen, drogenbenebelte Köpfe, die verzaubert waren, als beschattete Gestalten die Nacht in Zeitlupenorgien durchfickten. Sie sagte immer, es sei die beste Art von Lowbrow-Kunstdrogen, die sich manifestieren könne. Sie lag nicht falsch. Aber es ist nicht dasselbe.

Die Magie ist nicht mehr da. Es fühlt sich leer an, fast ungewohnt. Aber ein Rave ist ein Rave, und sobald Sie bekommen, was Sie wollen, hören die Details auf, wichtig zu sein. Es zergeht auf meiner Zunge wie ein Listerine-Streifen. Brennt wie Big Red Kaugummi und Tabasco-Sauce.

Ich kann fühlen, wie das X in mein System blutet. Ich sollte mich wegen meines gebrochenen Versprechens schuldig fühlen. Aber ich sage, es ist nur gebogen.

Es ist keine Heldin. Nicht Cola. Nicht einmal ein Fünftel Wodka. Es ist nur ein kleiner chemischer Schub, um das Monster im Inneren zu entfesseln.

Vergessen Sie zwei Frauen, eine eine verschwommene Erinnerung, die andere eine Erinnerung mit Kaugummihaaren und grünen Augen. Die unkonventionelle Aphrodite, die mich Bubbles nennen lässt, weil ich zu verdammte Angst habe, einen verdammt einfachen Namen zu sagen. Die, von der ich weiß, dass sie sich unbedingt auf meiner Zunge bilden will, wenn wir allein zusammen sind. Ich verliere mich im Schwarm von Körpern, von allen Seiten eingeengt.

Die Hitze pulsiert und meine Haut prickelt. Ein warmer Arsch drückt gegen meine Leiste, im Takt eines rasanten Remixes. Ich greife nach den festen Hüften des Fremden und füge meine eigenen Drehungen hinzu. Und ich habe endlich losgelassen. Jekyll.

Hyde. Ausblenden. Kapiert?.

Er versteckt sich. Ich verstecke. Jeder hier versteckt sich, verloren im Dunst. Brauche ich einen Lachtrack für diese traurige Realität oder was? Scheiße. Komm raus, Freund.

Monster. Viel Spaß. Ich bin ausgebrannt. Ich kann sie immer noch riechen, die kleine rosa Schlampe. Er kann sie scheinbar nicht vergessen.

Kennt kaum ihren teigigen weißen Hintern, aber ihr Bild kriecht und zieht sich immer wieder in seinen Kopf. Unser Kopf. Mein Kopf. Kann nicht herausfinden, warum. Scheiße ärgert.

Dime-a-Dutzend-Schlampe. Kleines blondes Ding von den zersplitterten Twomps. Eine billige Vanillehure, die verzweifelt nach einer schwarzen Schlange sucht, ist leicht genug zu finden. Dieser war ein schlechter Ersatz für den hübschen Vogel, der nackt auf ihm starb.

Uns. Man könnte meinen, er wäre klug geworden. Pussy war wegwerfbar.

Sie fahren weiter, wenn sich der glatte Griff zu lockern beginnt. Scheisse. Kreislauf des Lebens, Mann.

Mein Blick folgt einem Paar schlanker Barbie-Puppen-Kobolde, die auf Kitten-Heels vorbeitänzeln, mit schmutzigen blonden Haaren, die schweißnass sind. Sie kichern wie verwöhnte kleine Mädchen aus dem Tal und schleppen zwei grinsende Scheißkerle hinter sich her. Bestimmt werden sie ihre winzigen weißen Spieße heute Nacht nass machen. Vielleicht nimm sie beide im Gang-Stil.

Hände klatschen. Bilden Sie den Eiffelturm, während sie sich abwechselnd am Spieß braten… diese Great White Douche-Sache des gegenseitigen Feierns. Ihre hübschen kleinen Köpfe drehen sich in meine Richtung, Augen verweilen, weiße Jungen sind plötzlich vergessen. Ich nicke und sie kichern und lecken ihre im Laden gekauften Lippen.

Ich mache mir eine mentale Notiz, sie später zu finden. Wie ich sagte. Kreis des Lebens.

Ich mache die Runde, bis ich sie an der Bar finde, und ich schätze, man könnte es köstliches Schicksal nennen. Meine Rothaarige mit dem Sinn für Aerobic-Stil ist in einem sprühlackierten schwarzen Mini, der sich wie ein OP-Handschuh an ihre Kurven schmiegt, bis ins kleinste Detail aufgepeppt. Zwischen ihren sommersprossigen kupferfarbenen Brüsten glitzert ein kleines Pentagramm aus Diamanten, das einem silbernen Kreuz Gesellschaft leistet.

Paradoxien. Maskierte Teufel, die sich in hübschen kleinen Dingen verstecken, würde Oma Teague sagen. Es gibt einen tiefen, gereizten Seufzer, als ich eine Hand auf ihren nackten unteren Rücken lege und einen Drink bestelle.

Ihre hübschen Lippen sind ein spöttisches Grinsen, wenn sie sich umdreht, aber sie werden zu einem Lächeln, als ihre Augen meine finden, und Wiedererkennung spult in ihrem Gehirn hoch. „Huh“, ist alles, was sie sagt, ihre Augen leuchten vor Neugier. Und das ist alles, was jeder von uns braucht, wenn plötzlich verschiedene Arten von Durst gestillt werden müssen. Sie trinkt einen blutroten Martini und irgendein Scheiß namens The Glass Animals wird als mysteriöser Gastdarsteller angekündigt. Die Raver brechen in ohrenbetäubende Schreie aus.

Ich ziehe sie an mich und ihre Hüften bewegen sich im Rhythmus von Beats, die für Sex gemacht sind. Es ist langsam brennende Lust draußen auf der Tanzfläche, Magma sprudelt gemächlich einen Berghang hinunter und setzt alles, was es berührt, in Brand. Körper reiben aneinander.

Hände tasten. Hormone feuern. Hemmungen lösen sich. Heute Abend wird es ein Cherry Popping geben.

Tausend Augenpaare sind auf sie gerichtet, während sie sich fließend gegen mich bewegt, das einzige rubinrote Juwel in einem Meer aus Flaschenblondinen und mausfarbenen Brünetten. Vergaß, wie lustig dieser Wahnsinn war. Dann denk daran, wie Jalen einen Gefängnisaufenthalt brauchte, um mich rauszulassen.

Früher war ich nur der Beobachter. Ich verspreche, dass ich ihn in schändliche Fetzen reißen werde, wenn ich aufwache. Ich drehe meinen Rotschopf herum und sie verheddert ihre Hände in den Haaren und schwingt ihren Körper mit athletischer Anmut, trommelfester Arsch, der hart mit drogenbefeuerter Intensität schaukelt, bevor sie gegen meine Leistengegend zurückschmilzt. Ich ziehe sie in einen harten Kuss und füttere sie mit einem dieser X-verstärkten Listerine-Streifen. Sie zittert und ich spüre die Hitze ihrer Muschi an meinem Bein pulsieren.

Ich flüstere ihr ins Ohr, berühre ihre pochende Klitoris unter dem feuchten Saum ihres hauchdünnen Kleides. Sie stöhnt, schüttelt aber den Kopf. Ich ziehe sie wieder herum, während der DJ eine weitere Melodie auflegt, meine schwere Erektion gegen ihren überhitzten Hintern.

Flüstere ihr wieder ins Ohr. Weben Sie lyrische Zaubersprüche aus Bullshit, die mit gewürztem Verlangen und zuckersüßen Versprechungen, die ich nicht halten will, manipuliert werden. Ich drücke jedes dunkle Verlangen aus, das ihr Gehirn wahrscheinlich argumentiert, ist beunruhigend falsch… und dass ihre süße rote Möse argumentiert, ist höllisch richtig. Daumen an ihrer Unterlippe, Hand, die ihren saftigen Arsch unter ihrem kaum noch vorhandenen Kleid zusammendrückt, sie zittert schließlich zustimmend und ich ziehe sie mit. Ich lehne mich auf einer ledernen Chaiselongue zurück und knülle träge meine Fäuste, während bernsteinfarbene Lichter durch das getönte Glasgitter des VIP-Würfels flackern.

Es war einfacher als ich dachte… leider so. Ich wollte eine Herausforderung. Zurückhaltung. Ich wollte, dass die Angst betrunkenen Treuen Platz machte.

Ich wollte die dunklen Kohlen der Lust in ihr schüren, sie auf Zehenspitzen über die Planke schleichen, bis sie darum bittet, in den düsteren Abgrund zu springen. Süße verdammte Dekadenz. Das war immer das Ziel. Silberzüngiger Machttrip. Alles weggewischt von der leichten Art von Krümeln, die Sie von einer Hure erwarten, die das lange Spiel mit Ihnen gespielt hat.

Ich werde mich aber nicht beschweren. Meine dunkelhaarige Füchsin ist immer noch ein geschmeidiges Höllentier, das es zu mögen scheint, eine Show zu veranstalten. Der Würfel hat diesen Effekt. Du merkst es nicht einmal, wenn es deine „undurchdringlichen“ moralischen Grenzen niederreißt.

Zerschmettert deine Selbstachtung in glitzernde grelle Fragmente. Armani hat Hosen geschnitten. Glänzende Rolex.

Der erstickende Dunst von duftendem Sandelholz-Köln ist teurer als das gesamte Outfit meines kleinen Feuerwehrautos Hellion. Das ist alles, was ein gebräunter High Roller brauchte, um sie auf die Knie zu bringen, an seinen seidenen Boxershorts vorbeizufischen und seinen unbeschnittenen Schwanz in ihren hungrigen roten Mund zu schlürfen. Ich fiste meinen Schwanz etwas schneller, als ein gurgelndes Stöhnen erklingt.

Mr. Armanis statuenhaftes Seitenteil kauert hinter meiner Hellion und schmeckt den salzigen Schweiß ihres Kupferrückens, während sie drei Finger in ihre schmatzende, flammenhaarige Fotze sägt. Unser kleiner Hellion grunzt und saugt schneller, während Mr. Armani mit den gepiercten Nippelringen heftig zu stoßen beginnt. Alles, was es braucht, sind fünf Pumpstöße und ein überraschendes Anal-Zungenbad von einer jungen, hellhäutigen Schönheit mit dunklen Locken, bevor er seine Erlösung brüllt.

Ein Wort von seiner Frau lässt ihn mitten im Strahl herausziehen, um die sommersprossige Nase und die Lippen meines Hellions mit einem heftigen Strom dicker Wichse zu bemalen. Als er mit seinem cremigen Meisterwerk fertig ist, zieht seine Frau sie herum und leckt sie sauber. Der letzte Tropfen wird in einem faulen Kuss geteilt, der meinen Rotschopf zu einem schlaffen Fleischhaufen zu Mr. Armanis Füßen zurücklässt. „Fuck yeah, Baby“, grunze ich.

"Wusste, dass du es in dir hast.". Die Frau schmatzt und dreht sich zu mir um, rauchgraue Augen zielen mit mutwilliger Gier auf mein steifes dunkles Fleisch. Ich lache. Krümme einen Finger.

Die goldene Blondine verprügelt die kleine Hellion und erhebt sich, lange blasse Beine entfaltet sich aus ihrer Hocke. Mit Silikon verstärkte Titten wackeln, als sie auf mich zukommt, ihre Finger lösen ihr Haar, um es bis zur Falte ihres herzförmigen Arschs hinunterfallen zu lassen. „Ich habe noch nie einen von euch gesampelt“, erklärt sie, ihr akzentuiertes Schnurren trieft vor High-Society-Gleichgültigkeit gegenüber der fragwürdigen Formulierung. Sie kriecht langsam die Chaiselongue hinauf, um sich über meine Schenkel zu setzen.

"Ich frage mich, wie du schmeckst.". Ich drücke ihren weichen Hintern, bis sie quietscht und ziehe ihre teure und ordentlich getrimmte goldene Möse an meinem Schaft entlang. "Wie ein kürzlich freigelassener Schwerverbrecher." Ich beiße in ihren Nacken und ziehe einen nassen Finger über ihren gebleichten Analring. „Ich werde diese High-Society-Muschi ruinieren“, kichere ich und drücke mit dem Daumen auf ihr kleines goldenes Dreieck.

Ihre Augen weiten sich und ihre scharfe kleine aristokratische Nase gibt ein kleines halbes Schnauben von ängstlicher Begierde von sich. Ich lache und drücke meinen geschwollenen Kopf an ihren schlüpfrigen Eingang und reiße sie gerade nach unten, bis diese flaumigen goldenen Locken auf drahtige schwarze treffen. Ihre dolchartigen Nägel und ihr süßer Schrei lassen meinen Schwanz in ihrem engen Tunnel springen, während sich ihr Rücken wölbt. Mr. Armani blickt zwischen den glatten Beinen meines Teufels hervor.

Eine zu stark geneigte Augenbraue wird hochgezogen. Lippenkräuselung. Die dumme Scheiße, die du aus Liebe tust, huh? Trophäenfrau Prinzessin ist nicht zufriedener Schwanz. Ich stecke einen Finger in seine goldhaarige Trophäe und grinse über sein Stirnrunzeln, als sie sich anspannt und das mutwillige Stöhnen von sich gibt, von dem ich weiß, dass er wahrscheinlich noch nie etwas von ihr gehört hat. Andere Hündinnen wahrscheinlich.

Aber nicht seine sittsame, zurückhaltende Frau. "Wie schmecke ich?" ich papagei. „Blut und Schokolade und Eisen, Prinzessin“, knurre ich, mein Becken an ihrem. "Blut und Schokolade und Eisen.". Die einzige Antwort ist ein köstliches Wimmern, das sich dem schrillen Quietschen meiner Rothaarigen anschließt, während Mr.

Armani sich um ihre Lust kümmert. Ein Dutzend Schläge vom blendenden Chaos entfernt, keucht mir meine fantastische Geliebte aus Plastik ins Ohr, dass sie die Pille nicht nimmt. Verabscheut ihren arroganten Scheißkopf-Ehemann. Tut dies nur, um ihre bei der Ankunft tote Sexfrau nach der Ehe aufzupeppen.

Sagt mir, sie hat einen Privatdetektiv angeheuert. Habe ihn dabei erwischt, wie er ihre nuttige kleine Hure von einer Schwester in einem heruntergekommenen Motel fickt. Will seine Eier zerquetschen. Entmanne ihn.

Bringen Sie sein Büro dazu, ihn zu verspotten. "Das ist eine Tatsache?" Ich grunze und genieße das enge Kräuseln ihrer Kegel. Musste eitle weiße Mädchen lieben, die es im Alter gerne unten halten. Mrs.

Plastic zieht mich in einen Kuss und versucht viel zu sehr, den lahmen Enten-Ehemann zu verärgern, den sie zu betrügen versucht. Er passt aber verdammt auf. Er hat die Beine meines Teufels über seine Schultern geworfen, und er legt Pfeifen, fährt in ihre feuerrote Fotze, als hätte sie das beste Loch auf dieser Seite des Planeten. "Wie finde ich heraus?" Ich sage.

Ihre Hüften wackeln unregelmäßig. Ihre 500-Dollar-Nägel hinterlassen stechende rote Muster auf meiner Brust. Sie beißt sich auf die Lippe. Ich wiederhole mich. Vergrabe meine Zunge in ihrem Ohr.

Versohle ihren Arsch. Schwer. Genießen Sie die Hölle aus dem Jell-O-Wackeln. „Züchte mich“, huscht sie mit halb zusammengebissenen Zähnen hervor.

Ich schaue auf und ihre wilde Willenserklärung lässt ihr Gesicht vor schändlicher Lust brennen. Ich lache heftig über die billige Pornophrasierung. Worte, von denen sie wahrscheinlich nie gedacht hätte, dass sie sie sagen würde. Die Art von Dreck, die reiche weiße Frauen für untertrieben halten.

Sich selbst verleugnen, bis es, wie es manchmal bei ihnen der Fall ist, in amüsanter Verderbtheit explodiert. Mein Schwanz schwillt an und sie lässt ein paar Obszönitäten los, die sie in ihrem behüteten Leben in den Hochhäusern wahrscheinlich noch nie geäußert hat. Vielleicht hatte ich es falsch.

Nicht Plastic Fantastic, aber Miss Cold Hearted Bitch?. Sie lässt ihre inneren Muskeln wieder kräuseln, eine pulsierende Welle klebriger fester Hitze. "Zum Teufel nicht?" Ich grunze über einen hilflosen inneren Schrei des Aufruhrs hinweg. Nachdem ich fertig bin, lasse ich sie in einem Orgasmushaufen auf der Chaiselongue zurück; Aus ihrer geröteten, lüstern gedehnten Muschi quillt ein dicker Spermafluss.

Es ist ein Bild, das nur übertroffen wird, wenn ein kleines kleines Ding mit Cornrows ihre Beine auseinanderdrückt und wie ein ausgehungertes Kätzchen an unserer cremigen Sauerei leckt. „Jesus“, schreit die goldhaarige Blondine wie ein sündiges Gebet, als sie ihre Augen öffnet und den sich windenden Kopf zwischen ihren Schenkeln sieht. Sie versucht, das Mädchen wegzuschieben, was nur dazu dient, die Intensität des Teppichkauens des schlanken Teenagers zu erhöhen. „Blut und Schokolade und Eisen“, wiederhole ich im Vorbeigehen.

Ihre Zehen kräuseln sich und da ist es. Sie zieht den kaffeehäutigen Teenager hinein und drückt ihre Beine um ihren Kopf. Auf ihren Lippen formt sich ein anderer biblischer Name. Meine kleine Hölle ist ein Durcheinander. Ihre rotgoldenen Locken sind durchnässt und Schweiß sammelt sich auf der kupferfarbenen Haut ihres Rückens.

Sie reitet Mr. Armani wie einen hochgeschätzten Hengst, trommelfesten Hintern, der sich beugt und zusammenzieht, Muskeln, die sich langsam kräuseln. Verdammt preisgekrönt, wenn ein Wettbewerb abgehalten würde. Ich setze mich hinter sie auf die Knie, umschließe ihren Hintern und ziehe einen Finger durch ihre dunkelrosa Spalte.

Mr. Armanis Schwanz kommt langsam zum Stehen und ein krachendes, klagendes Wimmern kommt von ihren Lippen. „Unnngh“, schreit sie. "Nicht. Verdammt.

Hör auf. Verdammt.". „Shh“, verspreche ich. "Es kommt.". "Was ist?" sie kann mit einem gehauchten Stöhnen ausspucken.

"Die beste Art von Sünde, die diese beschissene Welt bieten kann.". Ich ziehe ihre linke Wange zur Seite, kerbe meinen Schwanz an ihrer Hintertür und stoße direkt in ihre enge Butterhitze, während sie verdammten Mord schreit. „Unnghhh“, mein Hellion grunzt wieder, drückt sich nach vorne und zieht Mr. Armani hoch in ihre Tränentitten. Weibliches Gemurmel von Faszination, Schock und Eifersucht harmoniert miteinander.

Worte werden gehandelt. Temporäre Partnerschaften, die aus purer Not entstanden sind. Spiegelbilder zur Freude der lärmenden Raver, die sich wünschten, sie könnten auch nur fünf Minuten drinnen verbringen. Ich halte ihre Hüften und pumpe meinen Schwanz in ihre heiße Butterhitze hinein und heraus. Mein Herz schlägt wie damals bei Rays Soundsystem.

Ich kann ihre erdige Erregung riechen und ihre salzige Süße schmecken, wenn ich sie zurückreiße, um ihre Schulter zu beißen. Und ich kann spüren, wie sich ihr Schließmuskel kraftvoll zusammenzieht und sich um mein Fleisch windet. Es ist ein Gefühl, mit dem Pussy einfach nicht mithalten kann. "Voll… Oh myyyy Also…" Schauder, "Fucking…" Beben, "Voll." Ihr Kopf hängt. Ein albernes Grinsen des Wahnsinns spaltet ihre Lippen.

Mr. Armani betatscht ihre Titten und kneift in ihre kirschroten Brustwarzen. „Fick mein versautes Arschloch“, wimmert sie.

"Sahne es. Unngh. Fülle meine Muschi mit deinem fiesen Samen.". Wir tun unser Bestes, um uns daran zu halten, und finden einen Rhythmus, der die zähflüssige erotische Musik widerspiegelt, die außerhalb des Würfels brodelt.

„Ich habe noch nie … ich habe noch nie …“, brummt meine Hellion, Freudentränen kullern ihr aus den Augenwinkeln. Sie ist ein sumpfiges Durcheinander aus Erregung, Flüssigkeit spritzt während einer plötzlich intensiven Reihe von Orgasmen heraus. „Warum halten wir nicht dein hübsches kleines Maul“, knurre ich ihr ins Ohr. Ich schnippe mit dem Finger und ein neuer Schwanz materialisiert sich und klatscht gegen ihre Stirn. "Saug es runter, rot.

Lass uns dich luftdicht machen.". Ihr Inneres windet sich und ballt sich, sowohl vaginale als auch anale Muskeln machen Überstunden. Die weiße Schlange schiebt sich an ihren Lippen vorbei.

Mr. Armani berührt ihren Arsch, rammt sich in sie hinein, spreizt ihre muskulösen Wangen und entblößt das geil gefüllte Loch, das ich plündere. Drei Schwänze bringen sie direkt in die Hölle und eine Fülle von Lust, die sie jetzt wahrscheinlich weiterhin suchen wird, mit oder ohne uns. Dieses Wissen bringt meinen Schwanz zu diamantener Härte und ich passe mich dem vorgegebenen Tempo an, synchronisiere meine Stöße einen halben Takt von Mr. Armanis, bis wir die Hüften des roten Krachers hin und her wie ein Basketball passieren.

Bei jedem halben Schlag ramme ich meinen Schaft in ihr Rektum und schlage sie nach unten, bevor ich die Kontrolle über ihre Hüften übergebe, damit er seinen Schwanz nach oben schlagen und ihre Hüften zurück zu mir schaukeln kann. Dann beschleunigen wir, die nassen Schläge hallen wider und treiben sie an Orte, an denen sie noch nie war. Nie geträumt. Der magere weiße Teenager, der ihre Kehle pumpt, ist der Erste, der geht und in die Schatten brüllt, während er sich in ihren Mund entlädt.

Sie saugt so viel wie sie kann. Aber er kann den flatternden Empfindungen ihrer Zunge auf seinem explodierenden Schwanz nicht standhalten und sein Schwanz rutscht von ihren Lippen, sondern spritzt weiter und färbt ihr Gesicht weiß. Als ich spüre, wie meine Eier zu zünden beginnen, beschleunige ich. Der Rhythmus bricht und es sind nur noch zwei Stiche, die wild bis zum Ende in ihrem geschmeidigen Körper rasen.

Ihre inneren Muskeln kräuseln und verkrampfen sich mit schraubstockartiger Intensität und Mr. Armani bricht als nächstes aus. Ich spüre das köstlich rohe Gefühl, wie er seine Ladung in ihre hungrige Möse bläst, Sperma auf ihre Wände spritzt wie Regentropfen, die gegen einen Poncho brechen. Ich bekomme einen weiteren halben Schlag hinein, bevor die Bombe hochgeht und meine Eier nuklear werden und einen Schwall Sperma in meinen Schaft schießen, um ihre Analhöhle abzuspritzen.

Ihr geschmeidiger Körper zuckt spastisch und ihr Kiefer fällt herunter. Keinen Ton. Nur statisch. Herzschläge. Zuckende Muskeln.

Schließlich sackt ihr Körper zurück in Mr. Armani, glatte kupferfarbene Haut zuckt und glänzt. Faul drehe ich mein Erweichungswerkzeug in ihrem himmlischen Hintern und ziehe schaumiges Sperma heraus, das aus ihrem klaffenden Loch sprudelt. Ich verpasse ihr einen leichten Klaps und stolpere benommen auf meine Füße.

Ich finde meine goldene Blondine über die Chaiselongue gebeugt, einen glatzköpfigen Pitbull von einem Mann, der in ihrer schäumenden Möse davonfährt. Ich frage mich, ob sie beschlossen hat, mit der Baby-Daddy-Identität russisches Roulette zu spielen. Grinse jedes Mal richtig schelmisch, wenn sie von etwas neuem Seltsamem erfüllt wird. Ich gehe mit dem Schwanz in der Hand auf die andere Seite und reibe ihn an ihren prallen Lippen.

„Mach mich sauber, Schlampe“, befehle ich. Sie sieht benommen auf, willigt aber ein und klemmt meinen lilafarbenen Kopf zwischen ihre Lippen. Ich lege meine Hände auf ihren Kopf und seufze, lasse ihre talentierte Zunge meinen Schwanz wieder auf volle Höhe bringen. Ich nehme mir die Zeit, mich umzusehen und zu grinsen. Nackte Körper füllen jeden noch so kleinen Raum im Würfel, Licht dringt ein und erzeugt schattierte Punkte und Linien auf ihrer Haut.

Und Hunderte von Augenpaaren starren gierig von außen herein, während sie tanzen, und wünschen sich, sie hätten das Geld oder die Verbindungen, um ihre Schmerzen wegzuficken. In der hintersten Ecke entdecke ich meine neueste Beute, eine kurvige Latina, die sich auf ihre Ellbogen beugt, ihr Hintern zum Mond zeigt, einen femininen Kopf, der sich zwischen ihren Wangen windet und ihrem dunklen Stern zweifellos einen guten Zungenschlag verpasst. Ich gehe hinüber.

Und halte in meinen Spuren an. Pinke Locken ergießen sich über den runden Hintern der Latina. Bekannte Fingernägel, zerkaut und neongrün lackiert, graben sich in die geschmeidige Haut ein. Rosa Haare werden plötzlich von einer dicken Hand zurückgerissen, die an einem dickeren Vorarbeiter befestigt ist.

Instabile grüne Augen flattern, Pupillen weiten sich stark. Lippen verziehen sich zu einem wilden Grinsen. Deine Augen finden meine. Du hältst meinem Blick trotzig stand. Einladend.

Aber da ist auch Wut. Traurigkeit sogar. Ich lasse die Kontrolle los und Jalen kommt wieder hereingestürzt, entsetzt, eifersüchtig und wütend. Verirrt. Du siehst unglaublich jung aus.

Ich weiß nicht, ob das ein Traum oder ein Alptraum ist. Vorbei an. Gegenwärtig.

Zukunft. Verschmelzung. Mein Wildfang Aphrodite mit zeitlosen Augen und einer Vergangenheit, die noch schlimmer war als meine. Rosa verblasst zu Blond und du beißt auf deine Unterlippe, während der schlanke, tätowierte Bulle hinter dir deinen Dynamitarsch aufspießt, bevor er eine brutale Serie von Schlägen beginnt, während er an deinen Haaren zieht. Jeder brutale Schlag lässt dich altern, macht deine Augen stumpf und ich, wir, schreien in schmerzerfüllter Wut auf.

Dein Gesicht schmilzt und wie Two-Face aus den Comics, die ich als Kind gelesen habe, seid ihr zwei verschiedene Menschen. Du. Und sie. Paradoxien. Zwei verschiedene Blondinen, die in demselben gequälten Gefäß untergebracht sind, eine Realität, der ich scheinbar nicht entkommen kann, egal wie sehr ich es versuche.

Dein lustvolles Grunzen, ihr lustvolles Grunzen, sie sind alle gleich. Der tätowierte Bulle lächelt bösartig, als er dich hart in die kurvige Latina drückt und dich gegen ihren P ass drückt. Die brutalen Schläge regnen weiter. Die Realität verzerrt.

Und Jasmyn nimmt den Platz des tätowierten Stiers ein, Augen schwarze Gruben vor Wut, arbeitet diesen Polizeiknüppel in deine Muschi, ihre Muschi, während du eine Liste mit Namen singst, auf der nicht meiner steht. Ich stolpere auf die Knie. Eine sommersprossige Hand erscheint auf meiner Schulter. Rotes Haar kitzelt meine Nase. Besorgte Worte fließen in mein Ohr.

Ich beiße die Zähne zusammen. Die Welt kippt aus der Achse und Dunkelheit flutet herein..

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